Chapitre 53
Les gardes de James analysèrent la situation à la perfection ; ils placèrent sa voiture au milieu du convoi, avec un véhicule devant et un autre derrière. Ce dispositif n'avait qu'un seul but : les protéger.
Mais la voiture de police et l'officier qui s'étaient garés près d'eux les suivaient désormais de près.
Le dernier SUV ralentit, tandis que James et le SUV de tête accélérèrent pour distancer l'officier.
Cela fonctionna, et le trajet vers la maison sembla se poursuivre sans encombre.
Encore dix minutes, et ils seraient arrivés.
Mais ce ne fut pas ce qui arriva.
Alors qu'ils atteignaient ce qu'on appelait Illinois Street, une longue allée menant à la colline des milliardaires, où le trafic était rarement plus dense que le nombre de résidents, le SUV de tête ralentit soudainement pour s'immobiliser.
James positionna la voiture pour avoir une vue dégagée sur ce qui se passait devant eux. Ce qu'il vit le fit se crisper davantage : un barrage de police et un panneau indiquant « Contrôle routier ».
Sur n'importe quelle autre rue, cela n'aurait peut-être pas éveillé les soupçons. Mais ici ? C'était différent.
Quelque chose clochait.
Le premier officier s'approcha du SUV de tête et frappa à la vitre teintée. Le conducteur sortit, mais avant de le faire, il lança un regard à James, un signal silencieux.
Prépare-toi.
Puis, James remarqua autre chose. Un officier, de l'autre côté du SUV, se dirigeait vers sa voiture. Et il ne se contentait pas d'approcher : son arme était déjà sortie.
« Charlotte, ouvre ça », dit James en désignant la boîte à gants, sans jamais quitter l'officier des yeux.
Elle s'exécuta sans poser de questions. Elle sentait que quelque chose n'allait pas. James était tendu. Il ne la regardait même pas.
Elle ouvrit la boîte et hésita une seconde avant de dire : « C'est un pistolet. »
« Donne-le-moi. »
James tendit la main et Charlotte y déposa l'arme.
« Maintenant, détache ta ceinture. Quand je te le dirai, baisse-toi le plus possible, comme si on jouait à cache-cache. Ne fais pas un bruit. Ne panique pas, d'accord ? »
Elle le regarda et, pour la première fois, elle vit dans ses yeux cette lueur qu'elle redoutait, celle qui lui disait qu'une catastrophe était sur le point d'arriver.
Elle hocha la tête, se détacha rapidement et se tint prête.
Dans son esprit, James passait en revue tous les scénarios possibles.
S'ils tiraient les premiers, les gardes seraient cloués sur place. La voiture devant eux était blindée, ils pourraient donc s'en servir comme couverture pour rejoindre le SUV derrière.
Mais il réalisa que derrière eux, ce n'était pas une, mais deux voitures de police qui étaient garées, les officiers déjà sortis.
C'était un piège.
Et il l'avait compris trop tard. La route était trop étroite pour faire demi-tour. Si les tirs commençaient, le coupé n'était pas blindé.
Ce qui signifiait que la seule issue était de riposter.
« Charlotte. »
Elle se tourna vers lui, les yeux déjà embués de larmes.
James sortit son téléphone et le lui tendit. « Le premier numéro est celui d'Hector. Si les choses tournent mal, appelle-le et dis : "Flèche brisée". Tu as compris ? »
Elle hocha la tête en ouvrant la liste d'appels, son doigt tremblant au-dessus du nom d'Hector.
Mais les officiers s'approchaient maintenant, leurs armes légèrement levées, le regard fixé sur James.
« Appelle. Maintenant. »
Ses mains tremblaient lorsqu'elle pressa le bouton d'appel. La sonnerie sembla durer une éternité.
Hector était toujours à la maison de James, le meilleur endroit où il pouvait être en ce moment. Quand son téléphone vibra, il décrocha négligemment, sans s'en soucier davantage.
« Ouais ? » répondit-il avec désinvolture, mais avant qu'il ne puisse ajouter un mot, la voix de Charlotte trembla à l'autre bout du fil.
« F-flèche… brisée. »
Les mots résonnèrent à travers le téléphone, fragiles et tremblants, mais porteurs d'un poids absolu.
C'était un vieux terme militaire, un signal utilisé par les soldats lorsqu'ils étaient submergés, en infériorité numérique et sans aucune issue.
Pour les Bellini, cela signifiait la même chose.
Hector le comprit à la seconde où la voix de Charlotte se brisa. « Flèche… brisée. »
Hector n'hésita pas. Il ne posa aucune question. Il n'en avait pas besoin.
Il raccrocha immédiatement.
Puis il courut.
Il traversa la maison en sprintant, le cœur battant à tout rompre. Son esprit passait en revue les possibilités : une embuscade, un coup monté, une attaque en règle contre James. Quoi que ce soit, ce n'était pas juste mauvais.
C'était la guerre.
Hector atteignit l'entrée principale et ouvrit les portes si violemment qu'elles faillirent sortir de leurs gonds.
« Flèche brisée ! » cria-t-il. « Montez dans les voitures ! Maintenant ! »
Chaque garde sur le domaine se figea une demi-seconde.
Puis, sans un mot, ils se précipitèrent vers leurs véhicules.
Les portières s'ouvrirent à la volée, les gardes s'y engouffrèrent, fusils d'assaut, fusils à pompe et pistolets en main, prêts à abattre quiconque se mettrait en travers de leur chemin.
Mais Hector n'en avait pas fini.
Il fit volte-face, le pouls battant dans ses tempes, et retourna en courant dans la maison.
« Erika ! » cria-t-il en cherchant autour de lui, puis, dans le couloir, la mère de James le regarda, confuse.
« Hector ? » Elle pencha la tête, observant le chaos autour d'elle. Les gardes se déplaçaient comme des soldats partant au front. « Que se passe-t-il ? »
Hector ne s'arrêta pas. Il n'expliqua rien. Il saisit son poignet et commença à l'entraîner vers la porte.
« Hector ! » s'emporta-t-elle en résistant légèrement. « Qu'est-ce que tu fais ?! »
« Je n'ai pas le temps d'expliquer. »
Il la poussa vers le convoi qui attendait. « Mettez-la dans la voiture et emmenez-la à la planque. Verrouillez tout ! »
Le garde le plus proche, serrant déjà un pistolet-mitrailleur, fit un signe de tête ferme et Erika fut propulsée dans la voiture.
Hector se retourna vers la maison, les yeux brûlants d'intensité.
Les gardes étaient déjà en mouvement, gilets tactiques ajustés, fusils chargés, et il arracha à son tour la portière du SUV de tête pour s'y jeter.
Celui qui avait piégé James allait le regretter.
Parce qu'Hector arrivait.
Et il apportait l'enfer avec lui alors qu'ils démarraient en trombe.
Huit SUV restèrent groupés, fonçant vers James, tandis que deux autres se détachèrent pour prendre un itinéraire différent avec la mère de James.
À l'intérieur du véhicule de tête, Hector restait silencieux ; l'écran GPS à ses côtés indiquait la position de James, toujours immobile. Ce n'était pas bon signe.
Les gardes à l'intérieur des SUV restaient immobiles, leurs mouvements précis. L'un vérifia le chargeur de son arme. Personne ne parlait. Ils n'étaient pas nerveux. Juste préparés.
Dans les deux autres voitures escortant la mère de James, l'atmosphère était différente. Tendue.
Ses mains tremblaient légèrement tandis qu'elle agrippait sa robe. Tout était allé si vite. Hector l'avait précipitée dans la voiture, lui laissant à peine le temps de poser des questions.
Elle n'était pas habituée à cela.
À côté d'elle, Ricardo, l'un des hommes de James, était assis avec un imposant fusil d'assaut appuyé contre sa jambe. Son visage était calme, indéchiffrable, mais ses yeux étaient perçants. Toutes les quelques secondes, il jetait un coup d'œil par la fenêtre, scrutant la route.
Sur le siège passager avant, Remi tenait sa propre arme, les mains fermes. Il ne cessait de vérifier les rétroviseurs latéraux, puis le rétroviseur central, avant de reporter son regard sur la route.
La mère de James déglutit difficilement, essayant de stabiliser sa respiration.
Elle avait besoin de réponses.
Elle prit une inspiration tremblante, essayant de garder une voix ferme. « Que se passe-t-il ? Qu'est-ce que vous ne me dites pas ? »
Cette fois, Remi répondit depuis l'avant, d'un ton calme mais ferme.
« Madame, s'il vous plaît. Restez calme. »
Calme.
Comment pouvait-elle être calme ?
On l'emmenait loin de son fils, entourée d'hommes armés.
Ses doigts se crispèrent en poings, ses ongles s'enfonçant dans sa peau.
Sa voix sortit plus faible qu'elle ne l'aurait voulu. « Où est Rafael… ? »
Ricardo ne se tourna pas vers elle. Sa voix était plate, contrôlée.
« Il est avec Hans, ne vous inquiétez pas pour lui. »
La poitrine d'Erika se serra, sa respiration devint courte et saccadée. Sa vision se brouilla sur les bords, le monde tournoyait comme s'il lui échappait. Elle n'arrivait plus à respirer.
James. Rafael.
Elle ne savait pas où ils étaient, ne savait pas s'ils étaient en sécurité, ne savait pas si elle les reverrait un jour. L'incertitude pesait sur elle comme un poids écrasant.
« Madame, vous devez respirer. »
Mais elle n'arrivait pas à se concentrer.
Une main toucha son épaule, douce, rassurante. C'était Ricardo.
« Respirez lentement », dit-il, d'un ton plus doux qu'auparavant. « Inspirez par le nez, expirez par la bouche. Concentrez-vous sur ma voix. »
Elle essaya, mais chaque inspiration semblait insuffisante. Son esprit revenait sans cesse à James. À Rafael. À ce qui pouvait leur arriver.
Et s'ils les avaient sortis de la voiture ? Exécutés sur place ?
Ses fils.
Les deux personnes pour qui elle avait tout donné. Les garçons qu'elle avait élevés, aimés, et vus devenir des hommes. Maintenant, elle ne savait même pas s'ils étaient encore en vie.
Son esprit sombra dans les pires scénarios.
Et si Rafael avait été pris dans les tirs croisés ? Abattu, laissé à se vider de son sang, seul ?
Son sourire chaleureux, celui qu'elle voyait depuis qu'il était enfant, effacé en un instant ?
Et si James avait essayé de se défendre ?
Il était intelligent, mais il n'était pas invincible. Sa poitrine se serra douloureusement.
Ses bébés.
Peu importait la puissance du nom Bellini, peu importait la peur qu'il inspirait, rien de tout cela n'avait d'importance si ses garçons disparaissaient.
À quoi servait le pouvoir si elle devait enterrer ses enfants ?
Un sanglot étouffé manqua de lui échapper, mais elle le ravala, pressant une main contre sa bouche. Non.
Elle ne pouvait pas s'effondrer.
Mais elle avait raison, car quelque part, le premier coup de feu avait déjà été tiré.
Quelqu'un était déjà en train de se vider de son sang.