Chapitre 46
« Où sont Charlotte et Bella ? » demanda James à sa mère en rentrant dans la maison.
« Elles sont dans le jardin, en train de peindre », répondit-elle, bien que ses yeux et son expression soient toujours empreints d'inquiétude.
« Bella aussi ? » demanda-t-il en haussant un sourcil.
Sa mère gloussa doucement. « Elle a dit que si tu aimes la peinture et les femmes qui peignent, alors elle allait devenir peintre. »
James expira en secouant la tête avec un léger sourire en coin. « Eh bien, je serai au bureau si quelqu'un a besoin de moi. » Il attrapa une pomme sur le comptoir et se dirigea droit vers son bureau privé.
Lorsqu'il avait acheté cette maison pour sa famille, ses priorités étaient claires.
Premièrement, la sécurité et l'intimité. Un mur de briques de deux mètres de haut entourait la propriété, renforcé par une haie dense pour garantir une discrétion totale.
Deuxièmement, une cuisine spacieuse pour sa mère et des espaces de détente.
Tout le reste n'était que du bonus, y compris le bureau.
Un chef-d'œuvre d'artisanat, du bois dur poli, d'élégants fauteuils en cuir et un grand bureau.
Mais il n'y était allé qu'une seule fois depuis l'achat de la maison, pour y déposer des documents et des rapports.
Et maintenant, il devait tout passer en revue, voir comment les choses avaient évolué jusqu'ici et comment elles allaient se dérouler ensuite.
C'était la seule pièce de la maison qui nécessitait un code pour entrer, car certains documents y étaient stockés, des documents qui, s'ils étaient vus par sa famille, causeraient sans aucun doute des ennuis.
En entrant, il se dirigea droit vers un grand coffre-fort encastré dans le mur, dissimulé derrière un tableau. Il déplaça l'œuvre d'art et déverrouilla le coffre.
Des piles de documents gisaient à l'intérieur, accompagnées de liasses de billets. Mais ce dont il avait vraiment besoin, c'étaient les registres, les dossiers qui contenaient le poids réel de son empire.
Il sortit une épaisse pile de documents et s'installa dans son fauteuil. Dans le tiroir du bureau, il récupéra un carnet.
Ce carnet était le saint graal de la famille Bellini.
À l'intérieur se trouvaient les traces des pots-de-vin, du trafic de drogue, des routes de contrebande et chaque détail sur tout ce qu'il faisait.
Et oui, c'était la chose la plus stupide à faire que de garder de tels registres. Il le savait bien. Mais il ne pouvait pas mémoriser chaque détail, et il ne pouvait pas non plus risquer de stocker cela sur un ordinateur.
« Donc… ce que je viens de dire à Hector va causer des problèmes », murmura-t-il en feuilletant les pages, parcourant les rapports. « Le Cercle va se plaindre, les clients vont se plaindre, et les autres familles, eh bien, elles seront ravies… Hector détenait pratiquement un monopole sur la ville. »
Il se renversa dans son siège, observant les sculptures complexes au plafond, et laissa échapper un long soupir.
« Je suis sûr qu'il va y avoir une guerre entre les familles et les gangs pour savoir qui va régner sur ce que j'ai laissé derrière moi… mais quand même, 250 millions et les camps qui continuent de produire de la magie blanche, il faudra au moins quatre mois pour tout vendre. Donc, quatre mois pour se préparer… »
Il parcourut l'un des documents et en sortit un rapport. C'était le dossier de Silas Ricci, rempli de chaque petit détail sur cet homme.
« Cet enfoiré va vouloir s'introduire ici. Il a des centaines de revendeurs qui écoulent sa merde, et la capitale est un point stratégique. D'ici, il peut transporter partout… Combien de personnes vont mourir en sniffant cette saloperie ? »
Il leva les yeux et se frotta le visage, la frustration montant en lui.
« Putain… peut-être que j'ai fait une erreur. Mais si j'avais continué à faire tourner les affaires, l'armée aurait massacré les ouvriers dans les camps. Plus de 60 camps, chacun avec au moins 20 travailleurs… Ce sont juste des gens issus de milieux pauvres qui essaient de gagner leur vie. »
Il se renversa en arrière, fixant à nouveau le plafond.
« Combien vaut une vie ? Certains d'entre eux prendraient une balle pour 1 000 par mois. Certains travailleraient toute la journée pour la même somme. Certains feraient n'importe quoi pour cet argent. Mille putains… même pas le salaire minimum. Et pourtant, ils le feraient quand même. »
Puis, se penchant en avant, il feuilleta à nouveau le carnet, s'arrêtant sur une page précise. Ses doigts suivirent les chiffres.
« 1 231 personnes. 61 d'entre eux sont des gardes et des gardes du corps, entraînés, avec un passé militaire ou une expérience de contractant privé. Ensuite, il y a 623 hommes de main, qui s'assurent que personne n'empiète sur notre territoire et ne cause de problèmes. 78 autres sont des revendeurs et des intermédiaires, qui gèrent les clients fortunés et apportent plus de business. » Il tourna la page. « Et le reste, ce sont des ouvriers et la soi-disant équipe juridique qui blanchit l'argent et fait tourner la boutique… »
Il jeta un coup d'œil à un autre chiffre.
« Pour 1 231 personnes, je ne paie que 6,1 millions par mois en salaires. C'est une belle somme — 5 000 $ par mois, du moins statistiquement. Mais tout le monde ne touche pas autant… certains sont à peine payés. »
Il expira, tapotant ses doigts sur le bureau.
« Si je prenais cet argent pour aider les bidonvilles, mes hommes seraient furieux. Je donnerais l'aumône à des inconnus pendant qu'eux se tuent à la tâche, certains tuent même… non, ils ne tuent pas. Ils font juste respecter l'ordre… » Il s'interrompit, perdu dans ses pensées.
« Disons… » Il attrapa un stylo et commença à écrire. « Si Hector peut faire monter les prix et transformer ces 250 millions en un milliard — non, disons 700 millions, alors je pourrais mettre 100 millions dans les bidonvilles et 100 millions pour mes hommes. Ce qui signifie… »
Il sortit son téléphone et ouvrit la calculatrice.
« Je pourrais leur donner une prime de 81 234 $. Non… pourquoi je suis radin ? Je suis déjà milliardaire. Doublons ça. Si je leur consacre 200 millions, ça fait une prime de 160 000 $ par personne. »
James fixa les chiffres sur l'écran de son téléphone, ses doigts tambourinant contre le bureau.
« 160 000 $ par personne… C'est assez pour changer des vies. Assez pour qu'ils quittent cette vie s'ils le voulaient. »
Mais le feraient-ils ?
« Si je commence à distribuer de l'argent, ils se demanderont pourquoi. Ils penseront que je me retire, que je les abandonne… et s'ils se sentent abandonnés, quelqu'un d'autre prendra ma place. »
Il devait être prudent. Trop d'argent d'un coup pouvait être aussi dangereux que pas assez.
« Peut-être échelonner les paiements », pensa-t-il tout haut. « Des primes étalées dans le temps… leur donner de la sécurité sans les rendre désespérés ou imprudents. »
Il soupira, jetant un coup d'œil au carnet, ses yeux parcourant les noms jusqu'à ce qu'ils tombent sur Hans.
« Putain, qu'est-ce qui se passe avec lui ? Pas de message, pas d'appel… Il n'est quand même pas en train de fricoter avec Sophia… » Il s'arrêta, secouant la tête. « À quoi je pense, et pourquoi je continue à dire ça tout haut ? Et s'il y avait un drone qui tournait là-haut, en train d'écouter ? »
Il cessa de parler et leva à nouveau les yeux vers le plafond, comme s'il pouvait voir le ciel.
« Si quelqu'un écoute, allez tous vous faire foutre ! Si une seule agence n'était pas corrompue, j'aurais fini comme un parrain de la mafia, bande d'enfoirés ! » Il laissa échapper un autre soupir. « Peut-être que je devrais aussi fricoter un peu, pour évacuer toute cette tension… »
Il y eut un silence, puis il rit de lui-même.
« Bella… elle est magnifique, elle m'aime. Le problème, c'est… » Il marqua une pause. « Quel est exactement le problème avec elle ? »
Il croisa les jambes, fit tourner lentement son fauteuil, plongé dans ses pensées.
« C'est une psychopathe. Elle est folle. » Il expira, fixant le plafond. « Mais elle est chaleureuse… et elle m'aime vraiment. »
Ses doigts tapotaient nonchalamment sur l'accoudoir.
« Pourquoi est-ce que je remets tout en question ? Ma foutue vie tourne autour de gens fous. »
Il arrêta de tourner et se frotta les yeux.
« Je ne peux pas être aussi naïf, même si tout ça est un malentendu, je continue de jouer le jeu. Mes décisions… elles ne sont pas seulement les miennes. »
Il expira, passant une main dans ses cheveux.
« Elles sont absolues. Quoi que je décide, ils suivent sans poser de questions. »
« Non… si je deviens trop à l'aise, les choses ne feront que devenir plus difficiles. Je dois rester prudent… Peut-être qu'ils ont mal compris les choses, eux aussi. »
Eh bien, James avait mis le doigt dessus, car Hector avait tout mal compris à un niveau totalement différent.
Et puis, il y avait Charlotte.
« Ma fille… » Il soupira. « Je dois être son père. Lui apprendre des choses. Et, plus important encore… la laisser être une enfant. »
Son anniversaire approchait. Et ces foutus chevaux qui pouvaient distancer le fisc… Combien d'argent leur devait-il ? Des centaines de millions ?
« Qu'ils aillent se faire foutre, eux aussi. »
Mais avant qu'il ne puisse y réfléchir davantage, un coup fort, ressemblant plutôt à des coups de poing, résonna à la porte.
« Papa, laisse-moi entrer ! » la voix de Charlotte résonna.
« Oui, papa ! » la voix de Bella suivit la sienne.
James enferma rapidement les documents dans le coffre avant de se diriger vers la porte. « Attendez un peu, et ne défoncez pas ma porte ! » cria-t-il.
Lorsqu'il l'ouvrit, il trouva Charlotte et Bella debout devant lui, leurs visages et leurs vêtements couverts de peinture.
« Qu'est-ce qui s'est passé, bordel ? » demanda-t-il en haussant un sourcil.
Charlotte éclata de rire. « Bella et moi, on a fait une bataille de pinceaux ! » annonça-t-elle fièrement, le visage barbouillé de toutes les couleurs de l'arc-en-ciel, ses vêtements autrefois blancs devenus une toile de chaos.
« Et le tableau, alors ? »
Les yeux de Charlotte s'illuminèrent. « Viens voir ! » dit-elle, s'élançant immédiatement vers les escaliers.
« Ralentis ! Je ne veux pas que tu tombes ! » appela James, sonnant comme un vrai père.
Bella gloussa à ses côtés, puis croisa le regard de James et demanda doucement : « Comment tu te sens ? »
Mais avant qu'elle ne puisse attendre une réponse, James l'attira vers lui et l'embrassa sur les lèvres.
Bella cligna des yeux, choquée, son corps se raidissant alors que James se reculait. Ses doigts flottèrent près de ses lèvres, les yeux écarquillés par la surprise.
James s'éclaircit la gorge, réalisant soudain ce qu'il venait de faire. « Euh… » Il se frotta la nuque, regardant partout sauf vers elle. « C'était… euh… »
Son visage devint rouge vif. Elle détourna le regard, faisant semblant d'ajuster sa manche, mais il était clair qu'elle était troublée.
« Je… je ne m'attendais pas à ça… » murmura-t-elle.
« Ouais… moi non plus », admit James, se sentant mal à l'aise. La pièce semblait soudain beaucoup trop petite.
Un moment de silence passa entre eux, tous deux évitant le contact visuel. Puis, Bella, toujours visiblement troublée, murmura dans un souffle : « On peut… faire plus. »
James se figea. Son cerveau court-circuita une seconde.
Bella, réalisant ce qu'elle venait de dire tout haut, devint encore plus rouge.
« Je… je veux dire, si tu veux ! Pas qu'on soit obligés ! Je… juste… ! » Elle se couvrit le visage avec ses deux mains.
James laissa échapper une toux forcée, les oreilles en feu. « Ouais, euh… peut-être quand on aura le temps », marmonna-t-il, se sentant tout aussi embarrassé.
Aucun des deux ne parla pendant un moment.
« Allons… voir ce que Charlotte a peint… »
Bella hocha rapidement la tête. « Oui. Bonne idée. Très bonne idée. »
Alors qu'ils marchaient vers le jardin, Bella continuait de jeter des coups d'œil à James, le visage toujours chaud.
Il avait l'air tout aussi gêné, passant une main dans ses cheveux et gardant les yeux fixés droit devant lui, comme s'il était en mission.
Ils atteignirent l'immense toile où se trouvait le tableau de Charlotte.
James prit un moment pour l'observer.
« C'est nous ? » demanda-t-il, regardant le mélange de couleurs et de traits qui formaient tant bien que mal trois visages.
« Ouais ! » Elle rayonna puis pointa son doigt dessus. « Ça, c'est moi, ça c'est papa et ça c'est maman ! »
Bella et James furent à nouveau embarrassés, leurs visages virant au rouge.
« Je vais demander à grand-mère de voir ça ! » Elle s'enfuit à nouveau rapidement.
Grand-mère… elle a appelé maman grand-mère, hein…
« Tu sais… » commença Bella en ramenant James à ses pensées. « Je pense que Charlotte… nous voit vraiment comme une famille. » Elle rougit un peu.
« Les enfants voient les choses comme ils ont envie de les voir. »
Bella s'approcha soudain de James et s'appuya sur ses épaules. « Et toi ? »
« On pourrait en être une, mais… »
Il ne put finir sa phrase, car Bella glissa ses doigts dans les siens, les serrant fermement.
« Tu n'as pas besoin de tout suranalyser, James », dit-elle doucement. « Parfois… les choses sont juste simples. »
Il jeta un coup d'œil vers elle, leurs regards se rencontrant. Lentement, James se pencha et donna un autre baiser à Bella, et cette fois, elle lui rendit.
C'était la réponse de James à son égard.
« Beurk, ils s'embrassent ! » cria Charlotte en sautant partout, les mettant complètement mal à l'aise.
Ils s'écartèrent rapidement l'un de l'autre comme s'ils étaient des étrangers.
Charlotte courut vers Bella et l'enlaça. « Alors tu es vraiment ma maman ? » demanda-t-elle, rayonnante de bonheur.
Bella jeta un coup d'œil à James, qui fit un léger signe de tête.
« Oui, je le suis », dit-elle avec un sourire éclatant.