Chapitre 45
« James ? »
La voix de sa mère lui parvint.
James ouvrit les yeux. Il était toujours dans le salon. Toujours sur le canapé. Son corps était trempé de sueur, son souffle irrégulier, son cœur battait la chamade.
« C’était un cauchemar ? » Sa mère le regardait avec inquiétude.
« Oui… c’en était un… » murmura James en se penchant en avant pour essuyer la sueur sur son front. Ses mains tremblaient encore légèrement. « Quelle heure est-il ? »
« Il est exactement dix heures », dit-elle doucement.
James expira lentement, se frottant le visage pour tenter de chasser les vestiges du cauchemar.
Sa mère s’assit à côté de lui, les sourcils froncés par l’inquiétude. « Tu criais. »
« Vraiment ? » Il ne s’en était même pas rendu compte. Sa gorge était irritée, comme s’il avait manqué d’air.
Elle hocha la tête. « Tu appelais à l’aide… et puis… » Sa voix trembla. « Tu as dit : "Ne lui faites pas de mal." »
James se raidit. Ses doigts se crispèrent en poings sur ses cuisses.
Sa mère posa une main sur son bras. « James, est-ce que tu… »
« Je vais bien », l’interrompit-il en se levant. Il avait besoin d’espace. Il avait besoin d’air. « Ce n’était qu’un rêve. »
Elle n’avait pas l’air convaincue. « James… »
Mais il s’éloignait déjà, se dirigeant vers la salle de bain. Il ouvrit le robinet, laissa l’eau froide couler sur ses mains avant de s’en asperger le visage.
Son reflet le fixait dans le miroir, hanté, fatigué, perdu.
Ce n’était qu’un rêve.
Son souffle se coupa lorsqu’il pressa à nouveau sa paume contre son estomac, plus fort cette fois, comme s’il s’attendait à ce qu’une douleur surgisse. Mais il n’y avait rien, aucune chaleur de sang s’infiltrant entre ses doigts, aucune chair déchirée, aucune agonie.
Juste le mouvement régulier de sa poitrine qui se soulevait.
James laissa échapper un souffle saccadé, ses doigts tremblant légèrement alors qu’il remontait son t-shirt. Sa peau était intacte, lisse. Aucune blessure, aucune balle, rien. Pourtant, la sensation persistait, la brûlure du métal perçant son corps, le poids suffocant de la mort qui rampait sur lui.
« Je jure que je l’ai senti… » murmura-t-il pour lui-même en fixant son reflet. Sa voix était rauque, incertaine. Il baissa à nouveau les yeux, pressant ses doigts le long de ses côtes, de son estomac, de sa poitrine.
Puis il s’aspergea le visage d’eau froide, laissant le froid vif le ramener à la réalité. Il fixa son reflet dans le miroir, l’eau ruisselant de son menton. Son pouls était toujours irrégulier, son corps tendu comme s’il se préparait à un autre tir qui ne viendrait jamais.
Soudain, on frappa à la porte.
« Hector veut te parler », dit la voix de sa mère.
James expira brusquement, agrippant les bords du lavabo. « J’arrive », grommela-t-il.
Il s’essuya le visage avec une serviette, passa une main dans ses cheveux avant de sortir de la salle de bain. Le poids du cauchemar lui collait encore à la peau, une blessure invisible qui refusait de s’effacer.
Mais il refoula tout cela. Comme toujours.
En entrant dans le couloir, il trouva sa mère qui l’observait attentivement. Il y avait quelque chose dans ses yeux…
« Quoi ? » demanda-t-il avec un sourire forcé.
Elle hésita, puis secoua la tête. « Rien. Juste… va parler à Hector. »
Il hocha la tête et se dirigea vers la porte, se préparant déjà à ce qui allait suivre, mais il ne s’attendait pas à voir Hector ainsi.
Hector se tenait droit, vêtu d’un nouveau costume beige, la couleur préférée de James, assorti d’élégantes chaussures noires brillantes.
« Je suis bien habillé ? » demanda Hector avec un sourire.
« Comme un homme d’affaires », répondit James en lui souriant.
Hector gloussa. « Eh bien, » il jeta un coup d’œil à la mère de James avant de poursuivre, « parlons dehors. » Il se tourna en faisant un geste vers le patio.
En sortant, James se figea un instant. Ses yeux dérivèrent vers l’endroit exact où l’homme se tenait dans son rêve, là où l’arme avait été braquée sur lui.
Puis, lentement, il baissa les yeux vers le sol, là où il s’était effondré, se vidant de son sang, avant le coup de grâce dans la tête.
Sa poitrine se serra, sa respiration devint courte. Cela semblait trop réel. Le poids des balles, la douleur cuisante, l’impuissance. Il pouvait encore entendre les coups de feu résonner dans sa tête.
« James ? » La voix d’Hector le ramena à lui.
James cligna des yeux et expira brusquement, chassant la peur persistante. « Rien », marmonna-t-il en passant une main sur son visage. « Juste fatigué. »
Ils s’assirent, et Hector sortit un petit carnet de son costume, le posant devant James.
« Qu’est-ce que c’est ? » demanda-t-il en le saisissant et en l’ouvrant. Son esprit était encore embrumé, toujours coincé dans le cauchemar, et les pages étaient remplies de chiffres, des colonnes interminables. Son cerveau n’était pas prêt pour ça.
« Il ne nous reste qu’environ 250 millions de Magie blanche. C’est tout. » La voix d’Hector était calme, mais il évitait le regard de James, comme s’il craignait sa réaction.
« Pourquoi ? » James fronça les sourcils, feuilletant les pages bien que les chiffres ne soient pas son fort.
Il ne répondit pas immédiatement, se contentant de se frotter le front avant de parler enfin.
« Eh bien, la guerre à la frontière de Dennus… elle a empiré. Ils ont décidé de ne plus se battre à découvert, mais de s’enfoncer dans la jungle, là où ces connards ne peuvent pas se voir. » Il fit une pause, jetant un coup d’œil à James, mais il n’y eut aucune réaction. « Donc, nos camps et nos usines sont en danger. Ils en ont déjà détruit 8 sur 67. »
La voix d’Hector était calme, mais il y avait une pointe de tension, comme s’il retenait quelque chose, attendant que James dise quelque chose, qu’il réagisse. Mais James fixait simplement le carnet, ses doigts tapotant la table, son esprit encore à moitié piégé dans le cauchemar précédent.
« Dis-moi Hector, quel est le processus de fabrication de la Magie blanche et combien de temps cela prend-il ? »
Hector fut stupéfait un instant, mais continua rapidement : « Habituellement, il faut cinq semaines pour une rotation complète. Cela signifie que si nous calculons avec les 67 camps, cela représente environ 100 kg par camp, soit 6700 kg au total. »
Il fit une pause, observant James, puis continua. « Les plantes blanches, dont nous extrayons le liquide, mettent environ trois semaines à fleurir. Mais cela n’a jamais été un problème car la jungle en regorge, donc quand ils en manquaient, ils allaient simplement dans la jungle chercher les plantes. »
Hector expira, se frottant la tête. « Mais maintenant, avec la jungle qui se transforme en zone de guerre, ces plantes ne valent rien si nous ne pouvons pas les atteindre. Les soldats brûlent tout : les camps, les récoltes, même les gens à l’intérieur. Tout est en train de partir en cendres, James. »
Il feuilleta à nouveau le carnet, les chiffres se mélangeant. La chaîne d’approvisionnement s’effondrait, et avec elle, le pouvoir qui découlait de son contrôle.
« Alors, qu’est-ce que tu proposes ? » demanda enfin James, d’une voix calme.
Hector hésita, choisissant ses mots avec soin. « Nous avons besoin d’une nouvelle source. Si la jungle est perdue, nous devons trouver un autre moyen de produire, ou… » Il s’arrêta, croisant à nouveau le regard de James, comme pour jauger jusqu’où il pouvait aller. « Ou nous nous battons pour garder ce que nous avons. »
James laissa échapper un court rire, mais il n’y avait aucune trace d’humour. « Nous battre ? » Il fit rouler le mot dans sa bouche. « Contre qui ? L’armée ? »
*Est-ce qu’il suggère vraiment qu’on devrait combattre l’armée ? Cet homme est prêt à laisser mourir plus de gens juste pour de l’argent… Mais si je ne fais rien, ça ne fera que créer plus de problèmes. Qu’est-ce que je fais… Réfléchis, réfléchis…*
Il se tourna vers Hector, la voix tranchante. « Qu’est-ce qui est plus important que la Magie blanche ? »
Hector cligna des yeux, pris au dépourvu par la question. « Il n’y a rien d’autre qui se vend aussi cher à un prix aussi élevé… »
« Réfléchis, Hector. Qu’est-ce qui est plus important que la Magie blanche ? » demanda à nouveau James en le fixant droit dans les yeux.
Hector hésita, incapable de trouver une réponse.
« Les gens, Hector. Dans les campagnes, il y a la faim et les bidonvilles. Pour eux, il ne reste aucun espoir. Le gouvernement s’en fiche. Les gens dans les villes s’en fichent. Bien sûr, peut-être que certains groupes d’aide envoient de la nourriture, mais que se passerait-il si nous les aidions ? Et si nous leur donnions de l’espoir ? »
Hector cligna des yeux, visiblement déconcerté par les mots de James. « Tu… tu veux les aider ? »
James expira brusquement, passant une main dans ses cheveux. « Je dis que si nous voulons survivre, nous avons besoin de quelque chose de plus grand que la simple vente de Magie blanche. Si nous injectons de l’argent dans ces bidonvilles, dans ces gens, nous ne faisons pas seulement tourner un business, nous créons quelque chose d’intouchable. »
Hector fronça les sourcils, essayant toujours de traiter l’information. « Tu veux acheter la loyauté des gens ? »
James ricana. « Loyauté, confiance, pouvoir… appelle ça comme tu veux. Mais si nous leur donnons de la nourriture, un abri, du travail… si nous les rendons dépendants de nous plutôt que d’un gouvernement qui n’en a rien à faire, alors nous contrôlons quelque chose de bien plus grand que la drogue. »
*Et au moins, mon nom sera associé à quelque chose de positif. Aider ceux qui ont été laissés pour compte dans un endroit désespéré… leur donner quelque chose à quoi se raccrocher.*
Mais cela ne valait que pour James, car l’esprit d’Hector calculait déjà le coût… le coût de fabriquer non pas de la Magie blanche, mais quelque chose de plus populaire, quelque chose qui dominerait le marché : la Greenweed.
Tu la fumes comme une cigarette, et tu es défoncé. Le coût de fabrication était bien moindre que celui de la Magie blanche, et les gens l’achetaient comme des bonbons… même plus que des bonbons, c’était populaire même chez les pauvres, et à tous les âges.
Et les bidonvilles, ces lieux de désespoir où même la police n’osait pas aller, étaient l’endroit parfait pour cacher une plantation.
Hector regarda James avec un grand sourire. « Compris. Il n’y a qu’une chose qui m’inquiète : si nous quittons simplement le marché, il va y avoir un changement de pouvoir, un changement qui fera trembler le monde criminel. Nous sommes les seuls à vendre de la Magie blanche pure, tous les autres la coupent. »
« Fais grimper le prix. Rends-le si élevé que même les plus riches sauront que c’est du vol », dit simplement James.
« Pourquoi ? » Hector avait l’air confus.
« Parce qu’ils sont accros. Ils veulent la nôtre parce que c’est la meilleure. Tu as dit 250 millions ? Fais-en un milliard. Augmente le prix si haut que même toi tu en riras, et ils l’achèteront quand même. Et si d’autres stocks arrivent des camps avant qu’ils ne soient détruits ou saisis, vends-les aussi. C’est notre adieu au marché. »
Hector fixa James un moment, laissant les mots s’imprégner. Puis, un lent sourire en coin se forma sur ses lèvres.
« Je vais établir un plan détaillé. »
« Fais-le », dit James en se levant pour retourner à la maison.
Hector se contenta de sourire, le regardant s’éloigner.
Car dans son esprit, James ne se contentait pas de quitter un marché qui rapportait des milliards ; non, il le faisait exprès. Pour secouer le marché. Et ensuite… faire un retour en force.
Un retour qui ferait de lui le plus grand baron de la drogue de l’histoire.
Puis il prit son téléphone. Il était temps de faire monter les prix… et de regarder le monde brûler.