Chapitre 44
Bella lui avait dit de dormir. Elle avait dit que la journée avait été éprouvante.
Mais James n'y arrivait pas. Pas ce soir.
Après leur conversation, après cette étreinte qui avait duré un peu trop longtemps, il s'était écarté pour lui dire qu'il avait besoin de temps. Du temps pour réfléchir, pour laisser ses pensées se poser au lieu de les fuir.
Bella n'avait pas discuté. Elle lui avait juste jeté un dernier regard, un mélange de compréhension et d'inquiétude, avant de hocher la tête. « Ne reste pas debout trop tard », avait-elle murmuré.
James n'avait pas répondu.
À présent, il était assis dans le salon, enfoncé dans le canapé, le regard fixé sur la télévision.
Marcello.
Ce nom pesait sur sa poitrine comme un poids impossible à soulever.
Il n'avait pas parlé de lui depuis longtemps. Il ne s'était pas autorisé à penser à lui, car chaque fois qu'il le faisait, cela le ramenait toujours à ce jour-là. À cette pièce. À ce pistolet.
Les choses auraient dû se passer différemment.
Marcello aurait dû avoir une vie au-delà des rumeurs, au-delà de l'étiquette que les gens lui avaient imposée. Il aurait dû être heureux. Il aurait dû être… en vie.
James se pencha en avant, les coudes sur les genoux, et se passa une main sur le visage. Le regret, la culpabilité… cela ne s'estompait jamais. Peu importe le temps qui passait. Et cela ne s'estomperait jamais.
Il laissa échapper un soupir lent, les yeux fixés sur la table basse devant lui.
Il ferma les yeux, juste un instant, écoutant les bruits lointains de la ville.
Peut-être que Bella avait raison. Peut-être devrait-il essayer de dormir.
Mais il savait qu'au moment où il essaierait, Marcello serait là.
À quoi bon se souvenir si tout ce dont il se rappelait n'était que son échec ?
Il avait cru offrir un choix à Marcello… une porte de sortie, une chance de vivre sans lutter. Il avait pensé que lui remettre ce chèque signifiait quelque chose. Que Marcello le prendrait pour partir, prendre un nouveau départ, être libre.
Mais Marcello était resté.
Il était resté parce qu'il était l'ami de James. Parce qu'il se fichait de l'argent, du pouvoir ou de tout ce que les gens chuchotaient sur James Bellini.
Et cela l'avait détruit.
James pressa ses doigts contre son front, essayant de chasser ces pensées, mais elles le griffaient, implacables.
Ils n'avaient pas tué Marcello avec une arme.
Ils l'avaient tué avec des rumeurs, des suppositions, de la peur.
Ils l'avaient tué en faisant de lui quelqu'un qu'il n'était pas.
Et James… James avait laissé faire.
Il pouvait encore voir le visage de Marcello la dernière fois qu'ils s'étaient parlé, la tension dans sa mâchoire, le poids dans ses yeux. Il aurait dû le voir à ce moment-là. Il aurait dû savoir.
Il laissa échapper un rire amer, la voix rauque. Il renversa la tête contre le canapé, les yeux brûlants alors qu'il fixait le plafond.
« Qu'est-ce que tu me veux, hein ? » murmura-t-il, sa voix à peine plus forte qu'un souffle.
Il tourna la tête, son regard dérivant vers la fenêtre qui donnait sur le ciel lointain.
« C'est ça ? » demanda-t-il, la voix brisée. « C'est ça que tu voulais pour moi ? »
Ses mains se serrèrent en poings.
« Toute cette lutte, toute cette douleur… c'était juste pour ça ? » Il laissa échapper un rire sans souffle en secouant la tête.
Il expira brusquement, passant une main sur son visage.
« Tu m'as tout pris, maman et Rafael qui font semblant chaque jour d'aller bien avec moi, et tu as pris Marcello. » Sa mâchoire se crispa, ses dents grinçant l'une contre l'autre. « C'était un homme bon. Meilleur que moi. Alors dis-moi, pourquoi ?! »
Sa voix monta, résonnant dans le salon vide.
« Tu l'as laissé mourir seul. Et j'ai dû rester là, à regarder son foutu cercueil, en sachant que c'était ma faute. En sachant que toi… » Son souffle se coupa. « Que tu as juste regardé. »
James rit à nouveau, mais c'était un rire vide, brisé.
« Tu regardes maintenant ? Tu apprécies le spectacle ? »
Le silence. Le monde ne lui offrit rien.
Comme toujours.
Il laissa échapper un souffle tremblant, ses doigts agrippant le bord du canapé si fort que ses articulations blanchirent. Ses yeux restèrent fixés sur la fenêtre, sur le ciel vide au-delà.
Sa poitrine se soulevait lourdement, son corps tendu comme s'il s'attendait à une réponse, à un signe. Mais il n'y avait rien, juste le bourdonnement constant de la ville, le son lointain des sirènes hurlant dans la nuit.
« Tu m'entends ? » dit-il, sa voix plus tranchante maintenant, emplie d'un mélange de rage et de chagrin. « Tu m'entends ?! »
Il se leva du canapé, passant une main dans ses cheveux, faisant les cent pas. Son cœur battait la chamade dans sa poitrine.
« Tout ce pouvoir, tout ce contrôle, et je n'ai même pas pu le sauver. » Son souffle se coupa, sa gorge se noua. « Tu l'as juste laissé pourrir, tu l'as laissé souffrir, et pour quoi ? »
James déglutit difficilement, sa voix plus basse maintenant, presque un murmure.
« Tu aurais pu me prendre à la place. »
Ses poings se serrèrent.
« Je te massacrerai si on se rencontre un jour. »
Il se renversa en arrière, fermant les yeux, et pour la première fois depuis longtemps, Marcello n'était pas là, seulement les ténèbres.
Puis un bruit. Un bruit sourd à l'extérieur. Probablement l'un des gardes. Peut-être le vent qui fait tomber quelque chose.
Il ouvrit les yeux, sa vision était trouble, puis à nouveau un bruit dehors et les lampes à détecteur de mouvement s'allumèrent.
C'était étrange.
Avec un soupir discret, il se leva et s'étira, faisant rouler ses épaules alors qu'il se dirigeait vers la terrasse. Peut-être que l'un des idiots dehors avait fait tomber son équipement. Ou peut-être n'était-ce qu'un chat errant.
En sortant, la douce nuit d'été fut rafraîchissante, portée par une légère brise. Mais alors qu'il regardait vers l'endroit d'où venait le bruit, son souffle se coupa.
Un homme. Il se tenait juste là.
James cligna des yeux, son cerveau mettant du temps à enregistrer la scène. Le type ne bougeait pas, ne disait rien, il se contentait de fixer.
« Qui es-tu… »
Il ne l'entendit pas… ne réalisa même pas ce qui s'était passé au début.
La douleur frappa une seconde plus tard, vive, brûlante, comme une lame déchirant ses entrailles, s'enfonçant profondément dans son ventre. Sa main se porta instinctivement sur son estomac, pressant contre la chaleur soudaine et anormale qui s'y propageait. Ses doigts ressortirent humides.
Chauds. Collants. Sombres.
Du sang.
Son sang.
Pendant une seconde, il se contenta de le fixer, son esprit luttant pour comprendre, pour donner un sens à ce qui arrivait. Sa respiration se fit courte, haletante, son cœur tambourinant contre ses côtes, son corps lui hurlant de bouger, de faire quelque chose, mais il était pétrifié.
Puis…
Un autre coup de feu.
Cette fois, il percuta son épaule, déchirant la chair et l'os, forçant son corps à bouger. Ses pieds trébuchèrent en arrière, son corps se tordant sous l'impact, un cri aigu s'échappant de sa gorge.
Il percuta violemment la terrasse, la pierre froide envoyant une nouvelle décharge de douleur alors qu'il s'effondrait sur le dos.
Tout tournait.
Le ciel au-dessus devint flou, les étoiles nageant dans un chaos étourdissant. Ses oreilles sifflaient, ses poumons luttaient pour trouver de l'air, mais chaque respiration était un combat, comme s'il se noyait dans son propre corps.
Non. Non, non, non…
James pressa sa main plus fort contre la blessure à l'estomac, désespéré d'arrêter l'hémorragie, mais le sang continuait de couler, se répandant entre ses doigts, chaud et infini. Il imbibait sa chemise, sa peau, formant une mare sous lui, peignant le sol d'un rouge cramoisi profond.
Ses doigts tremblaient. Ses bras semblaient faibles. Son corps refusait de lui obéir.
Une quinte de toux le secoua, et quelque chose de chaud et d'épais remonta sa gorge.
Le sang coula sur ses lèvres, tachant ses dents, le goût métallique s'accrochant à sa langue. Sa respiration devint un râle. Sa poitrine se soulevait. Son corps frissonnait violemment sous le froid grandissant.
Et puis…
Des pas.
Lents. Délibérés.
La vision trouble de James se leva, et à travers le voile de la douleur, il vit une silhouette se tenant au-dessus de lui. Une ombre contre le ciel nocturne, le visage indéchiffrable, l'arme toujours levée.
Il força ses lèvres à bouger, mais seul un souffle rauque en sortit.
L'homme fit un pas de plus.
Le pouls de James battait faiblement, son corps lui hurlant de bouger, de se battre, mais il ne tenait plus qu'à un fil, sa force s'échappant avec chaque goutte de sang quittant son corps.
Non. Non, je ne peux pas mourir ici.
Sa vision nageait, sa poitrine se soulevait pour chercher de l'air, et alors, d'une voix désespérée et brisée, il força un cri.
« À l'aide ! »
C'était rauque, faible, mais il passa outre la douleur, sa gorge brûlant alors qu'il criait à nouveau.
« Quelqu'un ! »
Sa voix se brisa, mais il s'en fichait. Les murs de la maison semblaient si loin, les portes fermées, le monde silencieux à l'exception de ses propres râles.
L'homme debout au-dessus de lui ne bougea pas. Ne tressaillit pas.
Le regard de James se tourna vers la maison, vers les fenêtres.
Quelqu'un doit m'entendre. Quelqu'un doit venir.
Mais personne ne vint.
Maman…
Son visage traversa son esprit — doux, bienveillant, la façon dont elle tenait son visage entre ses mains quand il était plus jeune, repoussant ses cheveux, murmurant des mots de réconfort.
« Non. S'il… ne… lui fais pas de mal… »
Cette pensée envoya une nouvelle sorte de douleur à travers lui, pire que les balles, pire que le froid qui s'insinuait dans ses os.
James força sa tête à se redresser, fixant son regard sur l'homme au-dessus de lui. Ses lèvres bougèrent, sa voix à peine plus forte qu'un murmure, humide de sang.
« S'il vous plaît… »
L'homme pencha légèrement la tête, mais ne dit rien.
Sa vision vacilla, des taches noires rampant sur les bords, son corps tenant à peine à la conscience.
L'homme ne répondit pas par des mots, mais en pressant le canon d'une arme contre la tempe de James.
Il aurait dû partir. Il aurait dû fuir. Il aurait dû dire que tout n'était qu'un malentendu. Il aurait dû dire au revoir.
Le coup de feu final retentit.
Et tout devint noir.
« James ? »
Ses yeux s'ouvrirent brusquement. Il était toujours dans le salon. Toujours sur le canapé. Son corps était trempé de sueur, sa respiration saccadée, son cœur battant à tout rompre.
« C'était un cauchemar ? »