Chapitre 43
« Dis-moi, est-ce que tu te reconnais encore ? »
James ne répondit pas.
Marcello rit, mais il n'y avait aucune trace d'humour dans son rire. « J'imagine que ça veut dire non. » Il soupira en passant une main sur son visage. « Écoute, mec. Je ne sais pas ce que tu as fait pour en arriver là, et je ne te le demanderai pas. Mais j'ai besoin de savoir : est-ce que tu es toujours toi ? »
Il ne répondit pas immédiatement. Puis, après un long silence, il murmura : « Je ne crois pas. »
Marcello hocha lentement la tête, comme s'il s'attendait à cette réponse.
« Alors pourquoi, bon sang, as-tu accepté de me voir ? »
James finit par le regarder, une lueur tranchante dans le regard. « Parce que, pendant un instant, j'ai voulu me souvenir de qui j'étais autrefois. »
« Alors, maintenant que tu es là, qu'est-ce que tu veux faire ? Te remémorer le bon vieux temps ? Faire comme si rien n'avait changé ? » Sa voix trahissait une pointe d'amertume.
« Non », dit-il doucement. « Je voulais juste voir si tu me regarderais toujours de la même façon. »
Marcello le fixa, scrutant son visage, puis expira brusquement. « Et ? »
James esquissa un léger sourire en coin. « Ce n'est pas le cas. »
Marcello fronça les sourcils, mal à l'aise. « Tu peux m'en vouloir ? »
James ne répondit pas. Il lui lança un dernier regard, un regard qui en disait long, puis se tourna pour partir.
Marcello le regarda s'éloigner, avec l'impression de venir de parler au fantôme d'un homme qu'il avait connu.
Il ne savait pas ce qui l'avait poussé à l'appeler, mais les mots avaient franchi ses lèvres avant qu'il ne puisse se retenir.
« James. »
Il s'arrêta, mais ne se retourna pas.
Marcello hésita, puis passa une main dans ses cheveux en expirant. « Tu penses vraiment que je te regarde différemment ? »
James inclina légèrement la tête, juste assez pour que Marcello puisse saisir la ligne acérée de son profil. « Ce n'est pas le cas ? »
Marcello déglutit. Il voulait dire non. Il voulait dire que rien n'avait changé, qu'ils étaient toujours les deux mêmes idiots qui riaient de leurs problèmes autour d'une bière bon marché et de devoirs en retard.
Mais ce n'était pas vrai.
James Bellini n'était plus le James qu'il connaissait.
Le garçon qui plaisantait sur ses échecs aux examens avait disparu. L'homme qui se tenait devant lui dégageait une autorité tranquille, quelque chose de bien plus dangereux. Sa simple présence semblait alourdir l'air, comme si la ville elle-même se courbait autour de lui.
Marcello soupira. « Ouais », admit-il. « C'est le cas. »
James hocha la tête une fois, comme s'il s'attendait à cette réponse. Comme s'il l'avait déjà acceptée.
« Mais ça ne veut pas dire que je ne te vois plus là-dedans », ajouta Marcello en faisant un pas vers lui.
Pour la première fois de la soirée, leurs regards se croisèrent. Et pendant une brève seconde, Marcello saisit une lueur, quelque chose d'enfoui profondément, sous toutes les couches de pouvoir, de contrôle et de réputation sanglante.
Puis, tout aussi vite, ce fut fini.
James esquissa un faible sourire, mais cela n'atteignit pas ses yeux. « Tu as toujours été trop sentimental. »
Marcello ricana. « Et tu as toujours fait semblant de ne pas l'être. »
Un nouveau silence.
James bougea, jetant un coup d'œil au ciel nocturne, puis revint vers Marcello. « Rentre chez toi, Marcello. » Sa voix était plus calme, presque fatiguée. « Cette ville n'est pas faite pour toi. »
Marcello serra les poings. « Et toi ? Tu penses qu'elle est faite pour toi ? »
James ne répondit pas.
Parce qu'ils le savaient tous les deux.
Marcello serra les dents. « Tu sais, je pensais qu'on trouverait notre voie ensemble. »
« C'est ce qu'on a fait. Tu as juste choisi un chemin, et moi, un autre. »
Marcello laissa échapper un rire amer. « C'est comme ça que tu appelles ça ? Tu penses que ce n'est qu'un chemin parmi d'autres ? » Il fit un geste autour d'eux — la ligne d'horizon imposante, les voitures de luxe garées à proximité, les hommes en costume postés juste assez loin pour laisser à James son intimité, mais assez près pour intervenir si nécessaire.
James ne répondit pas. Il n'en avait pas besoin.
Marcello secoua la tête. « Tu te souciais de l'avenir. De faire quelque chose de ta vie. Maintenant, tout ce que j'entends quand les gens parlent de James Bellini, c'est la peur. »
James eut un sourire en coin, dénué d'humour. « La peur permet de garder les gens dans le rang. »
« La peur pousse les gens à se retourner contre toi », rétorqua Marcello. « Elle te laisse seul. »
« Je me souviens de ce que tu m'as dit », continua James, son ton indéchiffrable. « À l'époque, quand nous n'étions que deux gamins fauchés qui ne savaient pas ce qu'ils faisaient. »
Marcello fronça les sourcils. « De quoi tu parles ? »
Le regard de James s'assombrit, mais il y avait quelque chose d'étrangement distant, comme s'il se souvenait de quelque chose remontant à une autre vie.
« Tu m'as dit de ne pas t'oublier quand je serais au sommet. » Il se retourna et marcha vers Marcello en sortant un chèque. « C'est assez pour commencer une nouvelle vie, sans aucune difficulté. » Il le lui tendit.
Marcello fixa le chèque dans la main de James. Il ne regarda même pas le montant écrit dessus, il n'en avait pas besoin. Il savait que c'était plus d'argent qu'il n'en gagnerait jamais de toute sa vie. Plus qu'assez pour tout recommencer quelque part très loin, exactement comme James le voulait.
Mais ce n'était pas ça le problème.
Marcello expira lentement en secouant la tête. « Tu penses que c'est ce que je veux ? »
James tendit le chèque un peu plus loin. « C'est ce dont tu as besoin. »
Marcello ricana en enfonçant ses mains dans ses poches. « Non. Ce dont j'avais besoin, c'était que mon meilleur ami ne se transforme pas en fantôme dans un costume à mille dollars. »
L'expression de James vacilla, juste une seconde, puis le masque revint, lisse et froid. « Prends-le, Marcello. Va-t'en. »
Les doigts de Marcello se crispèrent, mais il ne prit pas le chèque. « Et si je refuse ? »
Le regard de James se durcit. « Alors tu fais une erreur. »
La ville bourdonnait autour d'eux, mais à cet instant, ils n'étaient que deux, debout de part et d'autre d'un fossé qu'aucun d'eux ne pouvait nommer.
Marcello ne recula pas, le regard fixe. « Laisse-moi être ton ami, James. Je ne veux rien avoir à faire avec le business, l'argent, le pouvoir. Je veux juste retrouver mon ami. Le gars qui galérait avec moi, le gars qui n'avait pas tout compris mais qui continuait d'avancer. »
James expira lentement, abaissant le chèque. Ses doigts se refermèrent dessus, froissant légèrement le papier. « Tu ne comprends pas, Marcello. Ce gars-là n'existe plus. »
Marcello fit un pas de plus. « Conneries. Il est juste devant moi. »
James détourna le regard, la mâchoire serrée. Il voulait le croire. Il voulait croire qu'après tout, après le sang, la violence, le poids du nom Bellini, il pouvait encore avoir quelque chose de vrai. Quelque chose d'intouché par le monde qu'il avait bâti.
« Les choses ne sont pas aussi simples », murmura James.
« Elles le sont si tu les laisses être. »
James resta silencieux, fixant le chèque dans sa main comme s'il contenait une réponse qu'il ne parvenait pas à trouver.
Finalement, il soupira et le glissa dans sa poche.
« Très bien », dit James, sa voix plus basse. « Mais ne t'attends pas à ce que je sois le même. »
Marcello sourit, un sourire discret mais sincère. « Je ne serais pas venu si c'était le cas. »
Pour la première fois depuis longtemps, James sentit quelque chose bouger, quelque chose qu'il croyait disparu depuis longtemps. Peut-être que non. Peut-être, juste peut-être, que certaines choses n'avaient pas à être perdues pour toujours.
Mais ce fut la pire décision que Marcello ait pu prendre.
Parce qu'il ne pouvait pas le supporter.
Il pensait qu'il le pourrait. Bien qu'il puisse ignorer les histoires, les murmures, les reportages remplis de sang et de cadavres. Bien qu'il puisse ignorer la façon dont le nom de James était prononcé avec crainte, la façon dont sa simple présence faisait se raidir les gens, les faisait reculer.
Il a essayé. Dieu sait s'il a essayé.
Il a essayé de voir James comme l'ami qu'il connaissait, le gars qui galérait avec lui, celui qui se plaignait des cours et rêvait d'une vie meilleure. Mais ce James-là n'était plus là.
Peut-être n'avait-il jamais existé.
Ce qui se tenait devant lui n'était pas seulement un homme.
C'était un baron de la drogue. Un meurtrier. Le fantôme de quelqu'un qu'il avait connu.
Marcello se disait que cela n'avait pas d'importance. Que l'amitié signifiait tenir bon, peu importe à quel point l'autre personne changeait. Mais la vérité le torturait à chaque fois qu'ils se voyaient. À chaque fois que James parlait de choses d'une manière qu'aucun homme normal ne devrait avoir.
Marcello tenait trop à lui.
Et les choses empirèrent quand les murmures commencèrent.
Les gens prononçaient son nom à voix basse, comme ils le faisaient pour James.
Ils l'appelaient Marcello Bellini.
Le bras droit de James Bellini. Son second. Un exécuteur impitoyable qui gérait les affaires dans l'ombre.
Tout cela n'était qu'un mensonge.
Marcello n'avait jamais tué personne. Jamais rien vendu. Jamais combattu de sa vie. Mais rien de tout cela ne comptait.
Ils le voyaient comme l'ombre de James. Et dans un monde comme celui-ci, les ombres sont tout aussi redoutées que l'homme qui les projette.
Marcello Bellini.
Le tueur silencieux. L'homme qui parlait à James chaque jour.
Et peu importe à quel point il le niait, peu importe à quel point il essayait de fuir, le monde avait déjà décidé qui il était.
Et c'était trop à supporter.
Marcello essaya d'abord d'ignorer tout cela. Essaya d'en rire, de faire comme si ça n'avait pas d'importance. Mais le poids de ces murmures devenait plus lourd chaque jour.
Les gens le regardaient différemment. Ses amis hésitaient avant de prononcer son nom. Les inconnus traversaient la rue quand ils le voyaient. Même ceux qui avaient lutté à ses côtés parlaient désormais à voix basse, comme s'il était quelque chose de dangereux, quelque chose d'intouchable.
Peu importait qu'il ne fasse pas partie du business de James. Peu importait qu'il n'ait jamais pressé une détente ni donné un ordre.
Ce qui comptait, c'était la perception.
Et aux yeux du monde, Marcello Bellini était déjà un tueur.
Une nuit, il s'assit seul dans son appartement, fixant son reflet dans l'écran sombre de son téléphone. Il ne se reconnaissait plus.
James lui avait donné un choix : prendre l'argent et partir, tout recommencer. Mais Marcello était resté. Il avait voulu être l'ami de James, rien de plus.
Et un jour, tout a craqué.
Ce n'étaient pas les rumeurs. Ce n'étaient pas les murmures dans les rues ou les gros titres qui le dépeignaient comme ce qu'il n'était pas.
C'était sa famille.
C'était la façon dont sa sœur hésitait sur le pas de la porte quand il venait rendre visite. La façon dont elle serrait son enfant contre elle, sa poigne se raffermissant comme pour les protéger de lui.
C'était la façon dont sa mère ne pouvait pas croiser son regard, ses yeux fixés sur le sol, sur la table — n'importe où sauf sur lui.
C'était la façon dont la voix de son père, autrefois forte et assurée, tremblait désormais quand il parlait. Comme si Marcello était un étranger. Comme s'il était quelqu'un à craindre.
Et c'est là qu'il a su.
Le monde avait déjà décidé qui il était.
Et sa propre famille aussi.
C'en était trop pour Marcello.
Le poids, les murmures, les regards de sa propre famille. Le sentiment qu'il avait enfoui si profondément pendant si longtemps a surgi comme un raz-de-marée, et un jour, il l'a finalement englouti tout entier.
Il s'est enregistré dans un hôtel.
Seul.
Pas d'appels. Pas de messages. Pas de lettres.
Juste le silence.
Il s'est assis sur la chaise près de la fenêtre, fixant la ville en contrebas, cette ville qui n'avait jamais été tendre avec lui, cette ville qui lui avait donné un ami pour mieux le lui reprendre.
Il a pensé à James.
Au garçon qu'il avait connu. Le garçon qui galérait à ses côtés, qui rêvait de quelque chose de meilleur. L'ami qui riait avec lui quand il n'y avait rien pour rire, qui partageait ses échecs, ses peurs.
Ce James-là avait disparu.
Et peut-être, pensa Marcello, lui aussi.
Il a tendu la main vers le pistolet. Celui que James lui avait donné. Celui censé le garder en sécurité.
Ses mains ne tremblaient pas.
Il n'y eut aucune hésitation.
Un dernier souffle.
Une dernière pensée.
Une dernière pression sur la détente.
Et puis —
Le silence.
Et avec lui, une part de James s'en est allée aussi.