Chapitre 410

« James ! James ! » hurla Linda dans le téléphone, mais aucune réponse ne lui parvint, seulement le bruit incessant des coups de feu. « Merde ! » cria-t-elle en sortant de son ministère. Ses gardes sautèrent dans les voitures et foncèrent vers la maison, avec cette pensée lancinante au fond de son esprit que c'était la fin.

Que James était mort, et qu'avec lui, ce qu'elle ressentait n'était que désespoir.

Tout son être était secoué, sa vision était trouble, son cœur battait plus vite que jamais, car elle savait que si ces coups de feu visaient James, il n'avait aucune chance de survie.

Il y avait tout simplement trop de tirs.

Après dix minutes à pester contre la circulation, le convoi de trois voitures tourna enfin dans l'allée menant à la maison de James. Ils sortirent des véhicules et se mirent à sprinter.

Linda et tous ses gardes traversèrent le barrage routier en courant. Il n'y avait pas un seul garde, pas un seul homme armé, et lorsqu'ils atteignirent la maison, ils étaient tous là.

Tous les gardes se tenaient autour de la cuisine, sans dire un mot. Ils fixaient quelque chose au sol : du sang. Tout le sol en marbre était recouvert de sang, partout, une telle quantité qu'il était évident que quelqu'un était mort.

Et alors que Linda se frayait lentement un chemin parmi les gardes, elle le vit de ses propres yeux.

« Non… »

Ce fut le seul mot qui franchit ses lèvres alors que son corps se figeait. Ses yeux étaient rivés sur ce qui se trouvait devant elle, cherchant à comprendre, cherchant à nier l'évidence, mais son esprit refusait simplement d'accepter une autre réalité.

Car au sol, il y avait James.

Et dans les bras de James, il y avait Hector.

Ses yeux étaient déjà clos, sa tête légèrement penchée contre l'épaule de James, comme s'il s'était simplement endormi là. Mais le sang continuait de couler de son cou, imprégnant les mains de James qui essayait encore.

Comme si, en pressant plus fort, en le gardant assez près, en ne le lâchant pas, peut-être, d'une manière ou d'une autre, Hector reviendrait.

Hector était mort. Mort dans les bras de l'homme en qui il avait le plus confiance au monde. L'homme qu'il suivait sans poser de questions, sans hésitation, l'homme pour qui il aurait donné sa vie mille fois s'il le fallait pour le protéger.

Et au final, c'était exactement ce qu'il avait fait.

Il était mort dans les bras de James, qu'il considérait comme un frère.

Mort dans les bras de l'homme qu'il aimait et respectait par-dessus tout.

« Hector… hé… je te parle. Regarde-moi… allez, ouvre les yeux. »

James essaya. Il tenta d'ouvrir les yeux d'Hector, les forçant de toutes ses forces, mais rien. Il restait tel quel, sans le moindre mouvement.

« Ne me fais p-pas ça. S'il te plaît… » murmura James en serrant fort le corps sans vie d'Hector, le tenant comme si, en le serrant assez fort, il allait se réveiller.

« Allez mec, tu es avec moi depuis le début… allez, lève-toi. »

La seule chose que James ressentait, la seule chose qu'il percevait, c'était le sang chaud qui refroidissait lentement sur ses mains alors qu'il continuait de presser la plaie, toujours à essayer, toujours à refuser, mais ce n'était pas la seule blessure.

Linda le vit. Sur le côté du front d'Hector, il y avait un autre impact de balle, ce qui signifiait qu'il n'avait eu aucune chance de survivre. Hector était mort sur le coup, sans un dernier mot.

Mais le plus terrifiant dans tout cela, c'était le fait que James lui-même ne pleurait pas.

Il n'y avait pas une seule larme dans ses yeux alors qu'il berçait le corps d'Hector d'avant en arrière, comme si, en continuant de bouger, de tenir, de refuser l'immobilité, Hector finirait par revenir.

Et son visage. Ce n'était pas du chagrin qui s'y lisait. Ce n'était pas non plus du choc. C'était quelque chose de pire, quelque chose de vide, dépourvu de tout ce qui pourrait être qualifié d'émotion.

Et c'était cela qui terrifiait Linda.

Car elle comprenait ce qu'elle voyait. James ne s'effondrait pas. Il n'était pas sur le point de pleurer. Il n'était même pas à la limite. Il avait déjà dépassé ce point.

Il n'y avait en lui aucune colère, aucun effondrement, aucune douleur visible qui débordait. Juste une immobilité enveloppant un corps qu'il refusait de lâcher.

Parce qu'il savait que c'était fini. Ce regard dans les yeux de James disait que tout était déjà terminé.

Ses yeux n'étaient plus seulement vides. Ils étaient comme un abîme, profond et sans fin, comme si quelque chose en lui était tombé si bas qu'il n'y avait plus de fond à atteindre.

Mais soudain, un son retentit. Un râle d'agonie sur le côté, et alors que tout le monde tournait la tête, c'était elle.

Sophia, au sol, respirait encore, mais personne ne bougea. Pas une seule personne, pas même Ramirez, ne fit le moindre geste, car tous savaient que ce n'était pas à eux d'en finir.

C'était le travail de James, et alors qu'il déposait lentement Hector au sol, ils savaient ce qu'il allait faire.

Et en effet, il se leva lentement, les yeux fixés sur Sophia, fit quelques pas en boitant vers elle et s'agenouilla à ses côtés.

« Pistolet. » Un seul mot quitta sa bouche, et immédiatement, une arme lui fut tendue. Il n'attendit pas une seconde.

Il pressa le canon contre son front, plongea son regard dans les yeux de celle qu'il avait accueillie dans la famille, celle qu'il pensait être une bonne alliée, et pressa la détente.

Il tira une fois. Tira deux fois, et continua de presser jusqu'à ce que le chargeur soit vide.

Mais même après cela, il continuait de presser la détente alors que la tête de Sophia était déjà pulvérisée par les balles, alors que son sang et sa cervelle éclaboussaient le visage de James.

Il continuait de tirer et personne ne lui dit un mot.

Ils regardaient et écoutaient simplement les cliquetis de l'arme vide jusqu'à ce qu'elle s'arrête. Puis James se leva lentement, retourna vers Hector, et pendant un instant, il se contenta de le regarder.

Puis il se pencha à nouveau et ramassa son pistolet.

La même arme dont il était si fier. L'arme avec la gravure, l'emblème de la famille Bellini.

Elle avait de magnifiques détails en argent, quelque chose d'irréel, mais alors, il fit quelque chose que personne n'aurait pu imaginer.

James visa et pressa la détente deux fois, puis se tourna lentement vers tout le monde.

« C'est moi… qui l'ai tué. » dit-il en fixant Ramirez. « C'est moi. »