Fin d'une ère

Olivia savait exactement ce que cela signifiait, et c'était précisément pour cette raison que tout son corps tremblait. Non seulement ses mains, mais ses bras, ses jambes, et même sa respiration était devenue saccadée.

Elle en avait entendu parler auparavant, dans les rues, par des gens qui racontaient des histoires sur James et sa manie de jouer à pile ou face. Ils disaient qu'il laissait ce petit objet insignifiant décider du sort de ceux qui se mettaient en travers de son chemin, comme si leur vie ne valait rien. Ils racontaient qu'il traitait cela comme un jeu, qu'il y prenait du plaisir, qu'il trouvait une forme de satisfaction à tout laisser au hasard. Olivia avait entendu ces histoires maintes fois.

Mais elle ne les avait jamais vraiment crues.

Cela n'avait aucun sens pour elle. Un homme comme James, si jeune et pourtant si puissant, quelqu'un avec autant d'influence, de contrôle, avec des gens sous ses ordres prêts à tout pour lui... pourquoi se reposerait-il sur une chose pareille ?

Pourquoi prendrait-il plaisir à lancer une pièce et à laisser le hasard décider de quelque chose d'aussi grave, d'aussi définitif ? Quel genre d'esprit pourrait trouver du plaisir là-dedans ?

Cela semblait irréel, comme quelque chose que les gens avaient inventé pour le rendre encore plus effrayant qu'il ne l'était déjà.

Et pourtant, maintenant, elle voyait bien que tout ce qu'elle avait entendu était vrai.

James tenait dans sa paume la pièce qui représentait sa vie, son destin.

Et il attendait.

Il attendait qu'elle le dise à voix haute, qu'elle choisisse un côté, qu'elle décide sur quelle face de la pièce elle misait sa vie. Ce silence entre eux rendait la situation encore plus absurde. Il ne la pressait pas, ne la forçait pas, ne disait même pas un mot, et c'était ce qu'il y avait de pire.

Cela ne faisait que renforcer l'idée que tout cela tournait autour d'elle, et elle l'avait bien compris. Elle savait quel genre d'homme se tenait devant elle, et elle savait que ce n'était plus une blague, ni une rumeur, ni une histoire de quartier.

C'était en train d'arriver. Sa vie était en train d'être jouée à pile ou face.

À cet instant, tout ce qu'elle avait fait lui revint en mémoire : chaque étape qui l'avait menée ici, chaque choix, chaque erreur, chaque action désespérée, tout ce qu'elle avait entrepris juste pour arriver là, juste pour mendier de l'argent, juste pour essayer de sauver des gens... tout cela l'avait conduite à ce point précis.

Être devant James, fixant une pièce dans sa main, sachant qu'une chose aussi dérisoire était sur le point de tout décider.

Et le pire dans tout ça, c'était que James ne souriait pas.

S'il avait souri, ne serait-ce qu'un peu, Olivia aurait pu se dire que c'était une mise en scène, qu'il jouait la comédie, qu'il essayait simplement de l'intimider. Un sourire aurait été quelque chose d'humain, de lisible, quelque chose auquel elle aurait pu se raccrocher.

Mais il n'y avait rien.

Pas de sourire, pas de colère, pas d'excitation, pas même d'ennui. Son visage était totalement vide tandis qu'il la regardait, attendant simplement qu'elle choisisse un côté, attendant qu'elle décide à quelle face elle confiait sa vie.

"Tu as peur, n'est-ce pas ?" demanda James en faisant sauter la pièce. "Mais il n'y a aucune raison d'avoir peur."

"Aucune... raison ?" répéta Olivia, car dans son esprit, il y avait mille raisons d'avoir peur, mille raisons qui hurlaient face à lui.

"Je veux dire, tu es venue jusqu'ici, jusque dans ma cuisine", continua James. "Alors pourquoi aurais-tu peur maintenant ? Tu as passé les gardes armés, les chiens, alors pourquoi aurais-tu peur à cet instant précis ?"

Il y avait une logique dans ce qu'il disait, Olivia le savait.

Elle avait vraiment fait quelque chose d'insensé pour arriver là. Elle s'était déplacée comme une putain de ninja, se faufilant devant des gardes qui l'auraient abattue dès qu'ils l'auraient vue. Cela aurait dû être la partie la plus dangereuse. Du moins, c'était comme ça que James voyait les choses.

Mais pour Olivia, c'était tout le contraire.

Pour elle, c'était là le vrai danger.

Ce moment, être face à lui, avait été la partie la plus terrifiante depuis le début, car elle savait déjà, avant même d'entrer, à quel genre de personne elle allait avoir affaire.

Mais une chose était sûre depuis le début : quelque chose ne tournait pas rond chez lui, il était impossible que son esprit fonctionne comme celui d'une personne normale.

Elle savait qu'elle allait parler à quelqu'un d'instable, et maintenant, tout cela se déroulait sous ses yeux.

Parce que le fait que James soit là, à lancer une pièce, à traiter cela comme un jeu, révélait quelque chose de plus profond.

Le Pouvoir.

Le genre de pouvoir qui lui permettait de décider qui vivait et qui mourait d'un simple lancer de pièce, sans qu'il ne lui arrive rien, sans que personne ne l'arrête, sans que personne ne le remette en question. Le genre de pouvoir qui lui permettait de jouer avec la vie comme si elle n'avait aucune valeur, comme si ce n'était qu'un choix de plus qu'il pouvait faire sans conséquences.

"Choisis, ma chère. Tu es silencieuse depuis un moment", dit James, la tirant de ses pensées.

"P-Pile." dit-elle, la voix tremblante, les yeux rivés sur la pièce ; elle ne regardait même pas James dans les yeux.

"Bon choix." Il lança la pièce haut dans les airs, jusqu'au plafond, et la rattrapa. Puis, après l'avoir regardée, il tendit le bras vers Olivia. "Regarde par toi-même", dit-il en laissant la pièce tomber dans sa paume. "Qu'est-ce que c'est ?" demanda James, bien qu'il l'ait vu lui-même.

"P-pile..."

"Maintenant, regarde l'autre côté."

Elle retourna la pièce dans un calme plat, d'un seul geste. "Pile..." dit-elle.

"Tu sais, je suis un tricheur", dit James avec un petit rire qui résonna à ses oreilles. "D'habitude, j'ai une pièce truquée pour changer les faces, comme ça quand les gens choisissent, ils choisissent leur propre mort. Mais aujourd'hui, c'est ton jour de chance. Parce que cette pièce a cessé de fonctionner. Peut-être qu'un peu de poussière ou un petit caillou s'est coincé dans le mécanisme et a empêché la face de changer pour pile."

Pendant que James expliquait cela, son cœur battait si fort qu'elle avait l'impression qu'il allait sortir de sa poitrine, qu'elle allait mourir d'une crise cardiaque plutôt que d'une balle. Quel bordel, elle avait failli mourir et ce type lui expliquait pourquoi la pièce ne marchait pas, mais au moins, elle avait gagné.

C'était peut-être un peu trop... pensa James, car la pièce fonctionnait très bien, mais il avait besoin de l'intimider. Il n'était pas question qu'il la laisse partir après qu'elle ait débarqué ici comme si elle possédait le putain d'endroit.

Mais là, elle ressemblait à un putain de cadavre.

"James, tu es là..." Une autre voix retentit, ce qui fut une surprise, c'est le moins qu'on puisse dire.

"Sophia ?" demanda James en se tournant vers elle. "Ça fait longtemps. Où étais-tu passée ?"

"J'ai été occupée", dit-elle avec un sourire. "Mais qui est-ce ?" demanda-t-elle en regardant Olivia.

"Une partenaire commerciale", répondit James, ce à quoi Olivia acquiesça, pour une raison qu'elle ignorait. "Et elle est sur le point de partir." Il la regarda. "Je vais t'escorter jusqu'à la sortie. Je reviens tout de suite, Sophia, pour qu'on puisse discuter, car tu as vraiment été absente pendant très longtemps."

"Ouais, je veux discuter aussi", dit Sophia, mais il y avait quelque chose de différent chez elle. Elle semblait aller parfaitement bien, mais sa façon d'agir était différente. Elle n'était pas surexcitée, prête à faire l'amour.

Mais avant qu'ils ne sortent, James vérifia son téléphone qui vibrait sans arrêt. En regardant l'écran, il vit que c'était Linda.

Elle l'avait appelé plus de vingt fois.

"Attends", dit-il en regardant Olivia. "Je dois passer un coup de fil. Reste assise en attendant." James appela Linda en retour. Le téléphone sonna pendant quelques secondes, puis elle décrocha. "Pourquoi tu fais exploser mon téléphone—"

"James !" cria la voix de Linda dans le combiné. "Sophia !" hurla-t-elle à nouveau. "Elle est là pour—"

La seule chose que Linda entendit, ce furent des coups de feu.

Ce qu'elle entendit, ce fut la mort.

La mort d'un Bellini.