Pièce

Une fois de plus, personne ne prononça un mot, mais tout le monde comprit ce qu’il voulait dire par là, et pourquoi il avait tiré sur le corps d’Hector.

C’était pour protéger l’héritage d’Hector. C’était pour le protéger de la seule façon que James connaissait. Pour s’assurer que la vérité reste enterrée, d’une manière qui n’affaiblirait pas ce qu’Hector avait bâti, ni ce qu’il représentait pour ceux qui le suivaient.

Car au bout du compte, la seule personne qui pouvait tuer Hector, la seule qui l’avait réellement tué, c’était James. Son patron. Personne d’autre.

Et ceux qui avaient été témoins de la scène, ceux qui avaient vu Hector mourir à cet instant précis, devraient porter ce fardeau, ne pas dire un seul mot sur la vérité, mais dire qu’il avait été tué par son propre patron, ce qui créait une putain d’obscurité qui s’étendrait bien au-delà de cette pièce, bien au-delà de cette nuit.

Mais ils savaient tous que James acceptait tout cela.

Que si les gens crachaient sur son nom, s’ils le maudissaient, il l’accepterait aussi sans résistance. Il ne se battrait pas. Il ne rectifierait rien. Il ne se défendrait même pas.

Parce qu’Hector comptait tellement pour lui qu’il ne pouvait laisser personne d’autre le tuer.

James choisit d’en être la raison. Il choisit de devenir le nom qui souillerait la vérité, afin que la fin d’Hector ne soit pas réduite à une faiblesse, une trahison ou un hasard.

Si l’histoire avait besoin d’un coupable, il endosserait tout.

Et tous ceux qui se tenaient là le comprirent clairement dans ce silence. Ce n’était pas du déni, et ce n’était pas de la confusion. C’était le sacrifice sous sa forme la plus laide, où celui qui le porte n’a pas le droit de s’expliquer, car s’expliquer ne ferait qu’affaiblir ce qu’il essayait de protéger.

« C’était toi », dit Ramirez, sans pleurer du tout, pas une seule larme dans les yeux pour une raison simple. Il avait fait le serment à Hector que s’il venait à mourir, il serait celui qui veillerait sur James.

Et maintenant, ce moment était venu.

Ramirez savait que c’était l’étape suivante qu’il devait franchir, non seulement pour honorer le serment fait à Hector, mais parce que cela pourrait très bien être la fin de la famille s’il échouait à agir correctement.

Car James était dans un état que Ramirez ne pouvait même pas commencer à décrire. Ce n’était pas seulement du chagrin, et ce n’était pas seulement le choc. C’était quelque chose d’instable, quelque chose qui semblait ne tenir que par habitude, comme si, au moindre mot de travers, tout pouvait s’effondrer totalement.

Et pour la première fois, Ramirez ne vit pas James comme un patron ou un chef. Il le vit comme quelqu’un debout au bord de l’irréversible, et s’il ne faisait pas un pas en avant maintenant, il ne resterait peut-être plus rien à sauver.

« Le pistolet, James », dit Ramirez. « C’est fini, alors s’il te plaît, donne-le-moi. »

Pendant un instant, James ne bougea pas. Il resta là, tenant le pistolet d’Hector comme si c’était la seule chose solide qui restait au monde, et c’était effectivement le cas. Mais ce n’était plus seulement une arme dans sa main. C’était devenu quelque chose d’entièrement différent, quelque chose de plus lourd que le métal et les gravures, quelque chose qui portait le poids de tout ce qui venait de se passer.

Pas seulement un outil de violence, mais le point final où tout avait basculé, où la loyauté, le sang et le commandement s’étaient brisés au même instant.

« Pourquoi devrais-je continuer… ? »

« James ? » La voix de Linda s’éleva alors qu’elle l’entendait clairement.

« Rafael, Hans, et maintenant Hector… » Il esquissa un sourire. Un sourire fatigué.

« James… » reprit Linda. « Pose ce pistolet. » Elle tendit même les bras vers lui, lentement, prudemment, comme si elle craignait qu’un mauvais mouvement ne brise le fragile équilibre restant. « Tout va bien… j-juste pose-le. N-nous sommes là. »

Mais les mots ne semblèrent pas atteindre leur cible. Pas correctement. Pas totalement.

Car dans la main de James, le pistolet n’était plus seulement une arme. Ce n’était plus seulement quelque chose qui avait fait feu, tué ou mis fin à une vie. C’était devenu quelque chose de plus lourd. Un sceau. Une déclaration finale qui ne pouvait plus être retirée.

La chose qui transformait un instant en histoire, et une personne en un récit que personne ne raconterait jamais correctement.

Et même alors que Linda s’approchait de lui, même alors que les autres restaient figés derrière elle, James ne les regarda pas comme s’ils pouvaient encore arranger quoi que ce soit.

Il ressemblait à quelqu’un qui avait déjà franchi le point de non-retour, là où l’idée d’être ramené en arrière semblait impossible.

« Ouais, vous êtes là », continua James en souriant. « Linda… lance une pièce. »

« Quoi… ? »

« Une pièce. Lance-en une. » James se répéta en plongeant son regard dans ses yeux, et elle ne savait pas ce que cela signifiait, ni surtout pour qui la pièce était destinée. Et ce regard dans les yeux de James rendait impossible de deviner ce qui se passait en lui.

Mais elle savait qu’elle devait le faire, alors elle s’exécuta. D’une main tremblante, elle sortit son portefeuille, prit une pièce et la tint dans sa paume, attendant James.

« Lance-la, Linda », dit James, mais elle hésita, car elle ne savait toujours pas pour qui la pièce était destinée.

Elle ne savait même pas si James lui en voulait… parce que c’était elle qui avait appelé Hector après que James n’ait pas répondu au téléphone. C’était elle qui avait alerté Hector sur les intentions de Sophia. C’était elle qui avait envoyé Hector à la mort, mais en faisant cela, elle avait sauvé James.

« Lance-la. » Sa voix retentit à nouveau et elle le fit.

Elle lança la pièce en l’air et ne la rattrapa pas, la laissant tomber dans le sang d’Hector.

« Face… eh bien, c’est donc ça. »

« James, non— »

Tout fut très rapide. James pressa soudainement le pistolet contre sa tempe et appuya sur la détente avant que Ramirez ou quiconque ne puisse tirer pour l’arrêter.

Et cette fois, le pistolet ne s’enraya pas.