Chapitre 37
Alors que Charlotte s'éloignait lentement avec le garde, le rire de James redoubla d'intensité, le genre de rire qui vous indiquait, sans l'ombre d'un doute, que vous veniez de faire une énorme connerie.
Bella et Hector connaissaient trop bien ce rire.
C'était le rire de l'Ange de la Mort.
Mais les hommes qui se tenaient devant lui ?
Ils ne savaient rien.
« T'es complètement stupide ou quoi ? » lâcha l'homme, le visage déformé par la colère. « Je veux ces putains de cinquante mille dollars, tout de suite ! » cria-t-il, comme si ses mots avaient la moindre importance.
James continua de rire, s'approchant de plus en plus, les yeux rivés sur ceux de l'homme. Puis, son regard glissa vers les autres, derrière lui.
« Tu veux cinquante mille dollars ? » demanda-t-il, la voix calme, trop calme.
« Oui. »
« Ou bien ? » renchérit James en le fixant avec un sourire, comme s'il attendait la réponse, impatient de l'entendre.
« Je te tue, toi et cette gamine... » murmura l'homme.
James rit à nouveau, se tournant vers Hector et Bella, mais leurs visages étaient tout sauf amusés. Ils évitaient son regard, car ce qui rôdait dans les yeux de James était quelque chose d'outre-tombe.
« Tout le monde a entendu ça ? » demanda James d'un ton déconcertant de désinvolture.
« Tu es venu pleurnicher pour cinquante mille dollars ? » Il se tourna à nouveau vers l'homme, son sourire ayant disparu. « Pour cinquante mille dollars, tu es venu ici pour me menacer, moi et ma fille ? »
Sa voix baissa d'un ton.
Le rire s'arrêta.
L'homme fit un pas de plus, leurs visages presque collés. Son haleine empestait l'arrogance, celle de quelqu'un qui se croyait en position de force.
« Oui », dit-il d'une voix ferme. Il ne se doutait pas qu'il venait de sceller son destin.
Car James n'était peut-être pas né meurtrier ou maniaque, mais une chose comptait plus que tout : sa famille. Et pour elle, il était prêt à réduire la ville en cendres.
Un silence, pendant une seconde.
Puis James sourit.
Et soudain, un crochet du droit atterrit sur la mâchoire de l'homme, l'envoyant au sol.
Ses hommes portèrent la main à leurs armes, jusqu'à ce qu'ils réalisent une chose.
Ils étaient totalement foutus.
Aucun des hommes de James ne bougea pour atteindre ses armes. Ils restaient là, à regarder. À attendre.
James l'enjamba, le saisit par les cheveux et le tira vers le haut.
L'homme gémit, hébété, le regard vitreux. Avant même qu'il puisse comprendre ce qui lui arrivait.
CRAC !
James lui fracassa le visage contre le rétroviseur d'une voiture garée à proximité. Le verre explosa en éclats et le sang macula la surface brisée tandis que l'homme s'effondrait contre la carrosserie.
Mais James n'en avait pas fini.
Il se pencha, ramassa le miroir brisé et commença à le frapper contre la tête de l'homme.
« Je gagne des centaines de millions. » Un autre coup. Le nez de l'homme éclata, le sang giclant partout.
« Et toi... » *PAN* « ...tu es venu ici... » *PAN* « ...pleurnicher pour cinquante... » *PAN* « ...putains de... » *PAN* « ...mille dollars ?! »
Le miroir finit par voler en éclats sous l'impact contre le crâne de l'homme.
« Et ensuite... » La voix de James tomba en un murmure, ses doigts se resserrant autour de la gorge de l'homme, l'étouffant.
« Tu as menacé ma fille ? » Il fixa son visage en sang, les yeux de l'homme révulsés alors qu'il luttait pour sa vie et tentait d'atteindre son pistolet, mais une voix coupa le silence.
« Arrête ! »
Il leva à peine les yeux : l'homme qui criait n'était autre que Takoi Mario, le candidat à la mairie, un téléphone à la main.
James relâcha sa prise sur l'homme inconscient, le laissant s'effondrer au sol.
Tout son corps était couvert de sang, son visage, ses mains. Lentement, il regarda Takoi, qui marchait vers lui.
Pour Takoi, James n'était qu'un déchet de plus, rien de plus qu'un voyou minable né d'une femme qui n'aurait jamais dû lui donner la vie.
« Regarde-toi ! » ricana Takoi en agitant légèrement son téléphone, comme s'il hésitait à passer un appel. « Rien de plus qu'une merde élevée par une pute. »
Il venait de commettre sa première grosse erreur ; les émotions de James étaient déjà à vif et il venait d'en rajouter en traitant sa mère de la sorte.
Il eut un sourire en coin en levant son téléphone. « Tu vois, je pourrais passer un seul appel maintenant, et tu ne serais plus qu'une triste anecdote. Un autre voyou arrogant ! »
Lentement, James essuya le sang de ses mains sur son costume, totalement imperturbable. Son expression était indéchiffrable, mais quelque chose dans sa présence avait changé.
Même Bella et Hector firent un pas en arrière.
Puis, il parla.
« C'est ça ? » Sa voix était calme.
Takoi eut un sourire narquois. « Ouais, c'est ça. Tu n'es qu'un chien. Et les chiens ne dirigent pas cette ville. »
Son sourire eut à peine le temps de s'effacer que James se rua en avant, lui fracassant le front contre le nez dans un craquement écœurant.
Le soi-disant futur maire trébucha en arrière, ses cheveux parfaitement coiffés désormais en bataille, ses mains volant vers son visage alors que le sang coulait de son nez. Son téléphone lui échappa des mains, tombant inutilement sur le trottoir.
James n'hésita pas.
Il enjamba Takoi comme s'il n'était rien, ramassant les lunettes tombées de l'homme d'une main avant de saisir son col de l'autre. Sans une seconde d'hésitation, il enfonça son poing dans le visage de Takoi.
Puis il recommença.
Et encore.
Le costume coûteux de Takoi était maintenant taché de son propre sang alors que James portait un nouveau coup. Sa tête partit en arrière, ses yeux roulant légèrement avant de se refocaliser, juste à temps pour voir James lever le poing une fois de plus.
« Tu parles trop. »
Il lui frappa le visage à nouveau, le sang éclaboussant la route.
Takoi, qui était si sûr de son pouvoir, était maintenant à peine conscient, son visage méconnaissable.
James finit par s'arrêter.
Puis, s'accroupissant, il saisit le visage ensanglanté de Takoi, l'obligeant à le regarder dans les yeux.
« Les chiens ne dirigent pas cette ville ? » répéta James, la voix basse, presque moqueuse.
Il eut un sourire en coin.
« Alors pourquoi, à chaque fois que je débarque... des types comme toi se mettent à aboyer ? »
Takoi ne répondit pas. Il ne le pouvait pas. Son visage autrefois fier et arrogant n'était plus qu'une masse enflée et sanglante, un simple vestige de ce qu'il était quelques secondes plus tôt.
Il tapota la joue meurtrie de Takoi presque avec dérision. « Quoi ? Plus de discours ? » Sa voix était basse, dégoulinante d'amusement. « Plus de leçons sur les types comme moi ? »
Il parvint à peine à émettre un gargouillis.
James soupira. « C'est bien ce que je pensais. »
Puis, il remarqua qu'une foule s'était formée autour d'eux, et au milieu se tenait Silas Ricci.
Il restait figé, sa poigne se resserrant sur sa canne. Le poids du regard de James Bellini était étouffant, comme s'il fixait l'abîme lui-même.
James expira brusquement, ses mains ensanglantées se contractant alors qu'il tournait lentement la tête, balayant la foule silencieuse. « Quelqu'un d'autre ? » Sa voix était calme, presque banale. « Parce que ma fille m'attend. »
Silence.
Personne ne parla.
Silas sentit une sensation étrange et inconnue ramper dans sa poitrine. La peur.
Sans un regard de plus, il leur tourna le dos, marchant vers la voiture où Charlotte attendait.
Hector et Bella suivirent, mais non sans jeter un dernier regard aux hommes pétrifiés, les défiant silencieusement de bouger.
Ils ne le firent pas.
Alors que James s'asseyait dans la voiture, le corps couvert de sang, Charlotte restait raide sur son siège, ses petites mains agrippant le bord de sa robe si fort que ses articulations blanchissaient.
L'odeur métallique du sang emplissait l'espace, submergeant ses sens. Elle voulait parler, dire quelque chose, mais les mots restaient coincés dans sa gorge. Au lieu de cela, elle fixait son visage, ses mains, les taches rouge sombre qui imprégnaient ses vêtements.
James ne dit pas un mot. Il se cala contre le siège, sa respiration lourde, son regard lointain.
Charlotte déglutit difficilement.
Ses petits doigts tressaillirent avant qu'elle ne fouille hésitamment dans sa poche pour en sortir un petit paquet de mouchoirs. Lentement, elle le lui tendit, le bras tremblant.
James jeta un coup d'œil vers elle.
Pendant un instant, il fixa simplement les mouchoirs dans sa main, puis son visage. Elle ne pleurait pas. Mais ses lèvres étaient pincées, et ses yeux — ces yeux larges et innocents — étaient remplis de quelque chose qu'il n'arrivait pas à identifier.
Était-ce de la peur ? De l'inquiétude ?
Ou essayait-elle simplement de comprendre le monstre assis à côté d'elle ?
James prit une profonde inspiration, puis tendit la main, prenant les mouchoirs avec ses doigts tachés de sang.
« Merci, gamine. »
Elle ne répondit pas. Elle tourna simplement la tête vers la fenêtre, son reflet la fixant en retour.
Charlotte ne savait pas ce qui l'effrayait le plus : le sang qui recouvrait James... ou le fait qu'une partie d'elle n'avait pas peur de lui du tout.
Qu'est-ce que j'ai fait ?
Sa respiration était lente, contrôlée, trop contrôlée. Il ne paniquait pas. Non, paniquer aurait signifié regretter. Aurait signifié culpabiliser. Mais tout ce qu'il ressentait, c'était... rien.
L'homme l'avait mérité. Ça, il le savait. Au moment où James avait posé les mains sur lui, ce n'était pas un combat, c'était une sentence exécutée. Une punition écrite dans le sang.
Mais ensuite, il se souvint d'elle.
Charlotte avait vu ça.
James serra les dents.
Merde.
Elle l'avait vu.
Pas l'homme qui lui tenait la main quand elle avait peur. Pas celui qui la soulevait pour qu'elle puisse atteindre les biscuits sur l'étagère du haut.
Elle avait vu ça.
Il essaya de se convaincre que cela n'avait pas d'importance. Qu'elle n'était qu'une enfant, qu'elle ne comprenait pas ce qu'elle avait vu.
Mais il savait mieux que ça.
Charlotte n'était pas stupide. Et elle n'était pas aveugle.
Il l'avait fait. Il avait craqué.
À la seconde où ils avaient prononcé le nom de Charlotte, à la seconde où ils avaient osé y mêler sa mère, ils avaient scellé leur propre destin.
Mais au fond, ce n'était pas toute la vérité, n'est-ce pas ?
Se serait-il arrêté même s'ils avaient supplié ? Même s'ils avaient retiré leurs paroles ?
Aurait-il été capable de se retenir au bord du gouffre, ou avait-il déjà décidé dès l'instant où il était entré là-dedans ?
Le pire n'était pas le sang.
C'était le fait que, pendant une fraction de seconde... il avait aimé ça.
Et ce n'était que le début, quelque chose qui allait faire couler plus de sang et secouer la ville jusqu'à ses fondations.