Regards

Lorsqu'ils sortirent des voitures, tous les regards se tournèrent vers eux. Ce n'était pas seulement de la curiosité, c'était le poids de l'attente, de la peur, des rumeurs murmurées qui prenaient vie en temps réel.

James Bellini ressemblait exactement à l'image que les gens s'étaient faite de lui.

Vêtu d'un costume noir impeccable, flanqué de ses sous-chefs et de ses bras droits, il se déplaçait avec une autorité tranquille qui rendait impossible de l'ignorer. Il n'avait pas besoin de décliner son identité, sa simple présence suffisait. Il était un roi dans le monde criminel, et aujourd'hui, il était arrivé comme un souverain.

Mais bientôt, les regards se détournèrent. Non pas vers ses hommes, non pas vers ses gardes du corps, mais vers la petite fille qui lui tenait la main.

Habillée en noir de deuil, portant un chapeau élégant mais respectueux et des lunettes de soleil teintées qui protégeaient ses jeunes yeux du monde, Charlotte ressemblait à une princesse dans un cortège funéraire.

Une princesse noire.

Une princesse dont la lignée portait le poids d'un empire déchu.

« Pourquoi est-ce qu'ils fixent ? » demanda-t-elle, ses petits doigts se resserrant autour de la main de James.

« À cause de toi », répondit-il calmement, ses yeux balayant la foule qui les observait.

« Moi ? » répéta-t-elle, confuse.

« Tu es la dernière des Augustus. »

Charlotte suivit son regard, et ce n'est qu'à cet instant qu'elle comprit vraiment ce qu'il voulait dire. Ces yeux qui l'observaient ne manifestaient plus seulement de la curiosité. Certains étaient respectueux, d'autres effrayés, mais beaucoup... beaucoup la regardaient comme des chasseurs.

Des prédateurs évaluant leur proie.

Pendant ce temps, Hector, marchant un pas derrière James, fronça les sourcils. Son regard perçant scrutait la mer de gens, ses instincts en alerte. Il cherchait quelque chose... non, quelqu'un.

Quelque chose clochait.

« Quoi ? » demanda Bella, sa voix basse mais alerte, captant son changement soudain d'attitude. Elle marchait juste derrière Charlotte, la posture rigide, prête à réagir.

« Je ne vois aucun agent. Pas un seul », murmura Hector en retour. Sa voix était calme, mais teintée d'une pointe d'inquiétude. « C'est étrange. »

Bella ne répondit pas, mais il le vit : ses épaules se raidirent un peu plus.

Elle avait compris.

Quelque chose n'allait pas.

Pendant ce temps, alors qu'ils entraient dans le cimetière, dans une autre voiture se trouvaient nul autre que Silas Ricci, son fils Aubrey Ricci, et leurs hommes.

« On s'inquiète vraiment pour ce gamin ? » demanda Aubrey en laissant échapper un court rire. « Il est plus jeune que moi. »

Son père, Silas, un vieux gangster, l'un des véritables piliers du monde criminel, ne sourit pas. Pas le moins du monde. Il serra fermement sa canne et fixa son fils droit dans les yeux.

« Sois respectueux », dit-il lentement.

Aubrey ricana, incrédule.

Son père, qui ne dirigeait pas seulement une ville mais une région entière, racontait des absurdités à propos d'un gamin.

« Respectueux ? Il a brûlé la drogue dont 40 % nous appartenaient. On a déjà payé cette cargaison ! » Aubrey serra le poing. « Je vais... »

« Tu ne vas rien faire du tout. » Son père saisit fermement sa main gauche.

« Quoi ? »

« Augustus Lucian était un fou, quelqu'un que même moi je respectais et craignais à cause de ses coups imprévisibles. Il poignardait tout le monde dans le dos, travaillait seul et a bâti un empire... » La poigne de Silas se resserra, faisant tressaillir Aubrey. « Et ce "gamin" était le seul capable non seulement de parler à Lucian, mais de lui donner des ordres... de le faire s'agenouiller devant lui. »

« Ce ne sont que des ragots, père. Ce connard n'est qu'un imposteur... »

« Ne laisse pas la colère aveugle obscurcir ton jugement. » Silas lâcha sa main. « Rien qu'en le regardant, je peux dire que c'est quelqu'un qui cherche la confrontation. C'est quelqu'un que j'ai passé une vie entière à essayer de devenir... » Il ouvrit la portière et sortit.

Aubrey frappa le siège de frustration, mais avant qu'il ne puisse sortir, sa portière s'ouvrit. L'un des bras droits de la famille se tenait là, le regardant droit dans les yeux.

« Il y a trois règles à suivre », dit l'homme, empêchant Aubrey de sortir. « Premièrement, ne jamais le regarder dans les yeux. Deuxièmement, ne parler que lorsqu'il t'y autorise. Troisièmement, ce type derrière lui ? Il est prêt à te tuer à la seconde où tu diras quelque chose d'irrespectueux. »

Puis, l'homme s'écarta, lui laissant la place pour sortir.

Aubrey serra la mâchoire mais sortit de la voiture, ses doigts tremblant encore de frustration. Il n'avait pas l'habitude qu'on lui dise quoi faire, surtout pas par des pions.

En ajustant son costume, il aperçut la foule des funérailles un peu plus loin.

L'air était lourd de tension, le genre qui rendait même les criminels chevronnés comme lui mal à l'aise.

Ces funérailles n'étaient pas seulement un adieu à Augustus Lucian, c'était un champ de bataille.

Son père marchait devant, sa présence seule fendait la foule comme un roi parmi des hommes de moindre rang. Aubrey suivit, ses yeux scrutant les participants. Il ne lui fallut pas longtemps pour le repérer.

James Bellini se tenait près du cercueil, vêtu d'un costume entièrement noir qui semblait absorber la lumière autour de lui.

Il avait l'air calme, trop calme pour quelqu'un dont la simple présence faisait retenir son souffle aux plus grands acteurs du pays. À ses côtés se tenait Hector, l'homme au sujet duquel Aubrey avait été mis en garde.

Même à distance, le regard perçant du garde du corps balayait chaque mouvement dans la foule, comme s'il décidait déjà qui mourrait en premier si les choses tournaient mal.

C'est ridicule. Ce n'est qu'un gamin qui joue au roi.

Mais alors qu'il faisait un pas de plus, le regard de James se posa enfin sur lui.

Froid. Indéchiffrable. Absolu.

Ce n'était pas le regard d'un homme qui jauge un adversaire, c'était celui de quelqu'un qui avait déjà décidé de l'issue. Un prédateur qui n'avait pas besoin de chasser parce qu'il savait que la proie finirait par venir à lui.

Aubrey sentit quelque chose se serrer dans sa poitrine. C'était inhabituel. Peu naturel.

C'est quoi ce sentiment, bon sang ?

Ce n'était pas de la peur, pas celle qu'il connaissait. Il avait déjà affronté la mort, avait fixé des canons de pistolets et traversé les champs de bataille du monde criminel. Il s'était battu, avait tué, avait survécu.

Mais ça ?

C'était différent.

James Bellini ne se contentait pas de le regarder, il l'écrasait. Comme un poids invisible s'abattant sur ses épaules, étouffant, inéluctable.

Aubrey s'était toujours considéré comme quelqu'un au sommet, quelqu'un qui se tenait parmi les géants. Mais à cet instant, sous ce regard froid et soutenu, il réalisa quelque chose de terrifiant.

Il ne regardait pas un homme.

Il regardait autre chose.

Quelque chose qui n'appartenait pas à ce monde. Quelque chose qui ne devrait pas exister.

Un roi ? Non.

Un monstre portant la couronne d'un roi.

Pourquoi putain est-ce qu'il me fixe ? pensa James alors qu'Aubrey le regardait.

Il aime les hommes ou quoi ?Non, n'y pense pas, c'est un enterrement et on est en présence de Dieu... ou peut-être de Satan.

Il soupira et baissa les yeux vers Charlotte. Elle ne prêtait attention à personne d'autre, son regard fixé sur le cercueil, l'expression indéchiffrable sous ses lunettes teintées.

Et finalement, la cloche sonna.

Le prêtre commença son discours, mais il était aussi creux que la cérémonie elle-même. Aucune mention d'Augustus Lucian, pas même une vague référence. Juste une prière vide sur un cercueil vide et une pierre tombale sans signification.

James n'avait pas besoin d'entendre les mots pour savoir ce que c'était. Une performance. Un rituel forcé pour marquer la fin d'un homme qui n'avait pas sa place dans l'au-delà, pas de paix dans la mort, seulement l'effacement.

Et pourtant, même avec son nom enterré dans le silence, le poids de sa présence pesait encore sur eux tous.

Mais pour quelqu'un, c'était le dernier adieu.

Les petits reniflements de Charlotte tirèrent James de ses pensées.

Elle serrait sa main plus fermement maintenant, ses petits doigts tremblant légèrement.

Même si elle avait toujours dit qu'elle détestait Lucian, sa réaction racontait une autre histoire alors qu'ils descendaient le cercueil dans la terre.

Peut-être pleurait-elle de soulagement, le soulagement que sa vie ait enfin changé, qu'elle ne soit plus en danger.

Ou peut-être pleurait-elle parce que, malgré toute sa haine, il restait son dernier parent vivant.

Ou peut-être, juste peut-être, ne pleurait-elle pas du tout pour son père.

Elle pleurait parce qu'elle pouvait sentir la présence étouffante qui l'entourait.

Les yeux silencieux qui observaient.

Des yeux qui exigeaient une réponse.

Des yeux qui voulaient ce que Lucian avait laissé derrière lui.

Lorsque le prêtre termina sa prière creuse et que le cercueil fut enfin descendu, ce fut le moment du dernier adieu, le moment de jeter les roses rouges, celles que James avait choisies.

Il s'avança avec Charlotte à ses côtés. Avec une expression calme et indéchiffrable, il laissa la rose glisser de ses doigts, observant sa chute sur le cercueil en contrebas.

« Adieu, Lucian », dit-il simplement.

Charlotte hésita, serrant fermement la tige de sa rose. Pendant un instant, elle ne bougea pas. Puis, après une profonde inspiration, elle lâcha prise, la fleur tombant doucement sur le bois.

« Adieu, papa », murmura-t-elle.

Ils reculèrent, observant les autres jeter leurs roses dans la tombe, certains par respect, d'autres simplement soulagés que l'homme soit enfin parti.

« Je veux partir... » murmura Charlotte en serrant la main de James. Sa voix était petite, teintée d'une tristesse qu'elle-même ne comprenait peut-être pas totalement.

James baissa les yeux vers elle, puis vers la tombe, où d'autres roses pleuvaient sur le cercueil poli. « Tu ne veux pas attendre qu'ils l'enterrent ? » demanda-t-il en s'accroupissant à sa hauteur.

Charlotte ne répondit pas. Ses minuscules doigts tremblèrent contre les siens, et puis, sans un bruit, les larmes coulèrent. Elle ne sanglota pas, ne hurla pas, juste des pleurs étouffés, à peine audibles, mais suffisants pour que James comprenne.

Il était temps de partir.

Sans hésiter, il la souleva dans ses bras. Elle s'agrippa à lui alors qu'il se détournait, s'éloignant de la tombe, loin de la terre en attente qui engloutirait bientôt le nom de Lucian pour toujours.

Alors qu'ils quittaient les lieux pour rejoindre les voitures, l'atmosphère restait lourde de mots non dits et de regards persistants.

Puis, soudain.

La portière d'une voiture proche s'ouvrit avec force, claquant contre son cadre. Quatre hommes en sortirent et se positionnèrent en ligne, bloquant le passage de James.

« James Bellini. » L'un des hommes s'avança, sa main effleurant presque le visage de Charlotte.

James écarta vivement la main de l'homme, son expression s'assombrissant. « Qui êtes-vous, putain ? » demanda-t-il, sa voix devenant glaciale.

L'homme ricana, imperturbable. « On est juste des types très en colère venus récupérer cinquante mille dollars bien nets », dit-il, le ton dégoulinant de moquerie. « Parce qu'un idiot a décidé de brûler quelque chose dans lequel on avait investi. »

Son regard se reporta sur Charlotte, ses yeux se plissant d'un amusement cruel.

« Alors, ma belle, où est l'argent de papa ? Tu ferais mieux de me le dire avant que je ne mette une balle dans ce petit visage mignon. »

Charlotte se mit à pleurer, s'agrippant à James encore plus fort qu'avant.

Hector et Bella atteignaient déjà leurs pistolets, prêts à abattre l'homme sur-le-champ, mais ils se figèrent lorsque James se mit soudain à rire.

« Ne t'inquiète pas, ma chérie. » James posa doucement Charlotte au sol, sa voix calme mais ferme. « Va avec Joseph, d'accord ? » Il fit un signe de tête vers l'un des gardes du corps.

Charlotte, cependant, ne bougea pas.

Elle avait cessé de pleurer, mais ses petites mains s'agrippaient toujours à la manche de James. Ses grands yeux remplis de larmes fixaient son visage, mais ce n'était pas pour chercher du réconfort.

C'était de la peur.

Parce que les yeux qui la fixaient en retour n'étaient pas ceux qui lui tenaient la main, qui la rassuraient, qui lui disaient que tout irait bien.

C'étaient des yeux plus sombres que ceux de Lucian.