Chapitre 32
Charlotte balança légèrement ses jambes, observant les rues qui défilaient avant de se tourner vers James avec une expression perplexe.
« Pourquoi a-t-il besoin d'un cercueil s'il ne peut pas être enterré ? » demanda-t-elle, la voix empreinte d'une curiosité enfantine.
« Je te l'ai déjà expliqué, c'est une question de cérémonie. Tu sais, quand un soldat ne revient pas de la guerre, on enterre quand même un cercueil pour lui ? »
Charlotte réfléchit un instant avant de hocher la tête. « Comme un symbole ? »
« Exactement. C'est la même chose pour Lucian. »
« Mais ce n'était pas un soldat », fit-elle remarquer.
« Non, ce ne l'était pas », admit James. « Mais le principe reste le même. »
Charlotte se tut, assimilant ses paroles tandis que la voiture continuait sa route.
« Je peux poser une question ? »
« Oui. »
« Est-ce que tu es comme lui ? »
James se figea un instant. La question l'atteignit plus durement qu'il ne l'aurait cru.
Le même que lui ?
Lucian était impitoyable, manipulateur et prêt à détruire quiconque se mettait en travers de son chemin.
Il s'était toujours dit qu'il y avait une différence.
Lucian prenait ce qu'il voulait sans réfléchir, sans se soucier des conséquences.
Mais après tout, cela faisait-il vraiment de lui quelqu'un de meilleur ?
Malgré toutes ses justifications, tous ses plans soigneusement élaborés, n'était-il pas toujours debout dans le même monde trempé de sang que Lucian ?
Il expira lentement, chassant ces pensées avant qu'elles ne l'entraînent plus profondément.
Finalement, il répondit.
« Non. Je ne suis pas le même. »
« Mais tu es quand même une mauvaise personne, n'est-ce pas ? »
La voix de Charlotte était douce, mais inébranlable. Elle restait assise là, fixant James avec ces yeux perçants et immobiles qui semblaient toujours en voir plus qu'ils ne le devraient.
James ne répondit pas tout de suite. Il regarda par la fenêtre, laissant ses mots flotter dans l'espace silencieux entre eux.
Finalement, il demanda : « Qu'en penses-tu ? Suis-je une mauvaise personne ? »
Charlotte inclina légèrement la tête, considérant sa question. « Non », admit-elle. « Mais parfois... tes yeux me font peur. »
« Pourquoi ? » demanda-t-il, confus.
Charlotte hésita, puis parla avec cette honnêteté que seule une enfant peut avoir.
« Parce qu'on dirait qu'ils n'appartiennent pas à un humain... On dirait qu'ils appartiennent à autre chose. »
Il n'était pas sûr de vouloir demander ce qu'elle voulait dire. Parce qu'au fond, il le savait déjà.
« Comme un lion courageux ? » James sourit, espérant transformer ses paroles en quelque chose de plus léger, de plus facile à accepter.
Charlotte, cependant, ne lui rendit pas son sourire.
« Non », dit-elle doucement. « Comme un monstre dans les livres. »
Le sourire de James s'effaça.
Pendant un moment, le silence remplit la voiture, lourd et tacite. Le ronronnement du moteur était le seul son entre eux.
Un monstre.
Venant d'elle, c'était différent. Ce n'était pas une insulte. Ce n'était pas de la peur. C'était juste la vérité telle qu'elle la percevait.
« Et à quoi ressemble un monstre pour toi ? »
Charlotte n'hésita pas. « À quelqu'un qui ne ressent rien quand il fait du mal aux gens. »
« Mais je n'ai fait de mal à personne », dit-il, la voix stable mais calme.
Charlotte ne semblait pas convaincue. Elle continuait de le fixer, ses petites mains posées sur ses genoux. « Ouais, mais les yeux de mon père étaient comme ça aussi », murmura-t-elle. « Mais les tiens... les tiens sont plus sombres. »
James sentit quelque chose se serrer dans sa poitrine.
Il força un petit rire, bien qu'il n'atteigne pas ses yeux. « Et qu'est-ce que ça veut dire ? »
« Ça veut dire que tu fais peur aux gens sans même essayer. »
« Est-ce que je te fais peur ? » demanda-t-il après un moment.
Charlotte hésita, puis secoua la tête. « Non... mais parfois, j'ai l'impression que je devrais. »
James ne répondit pas.
Car pour la première fois depuis longtemps, il n'était pas sûr de vouloir entendre la réponse lui-même.
« D'accord, tu as posé beaucoup de questions... » dit-il en se penchant légèrement en arrière. « Maintenant, c'est mon tour. » Il jeta un coup d'œil vers elle. « D'abord, tu as sept ans, donc tu dois aller à l'école. Dis-moi tout ce que je dois savoir sur toi. »
Charlotte cligna des yeux en le regardant, puis pencha la tête. « Ce n'est pas un peu tard ? »
James fronça les sourcils. « Quoi ? »
« Tu n'as jamais demandé avant. »
Il fit une pause, puis soupira. « Ouais... parce que je ne savais pas que tu allais devenir ma fille. »
« Alors, ça veut dire que tu veux savoir maintenant ? »
« Ouais. Alors commence à parler. »
« J'ai toujours eu des précepteurs privés », dit Charlotte sur un ton factuel. « Je ne suis jamais allée à la maternelle, donc je ne veux pas aller à l'école. »
James haussa un sourcil. « Jamais ? »
Elle secoua la tête. « Non. Et je suis née en 2018... le 23 juillet. »
James cligna des yeux. « Oh, ton anniversaire est dans deux semaines. »
« Ouais ! » Charlotte eut un grand sourire. « Je veux un gros gâteau. »
James rit mais secoua la tête. « Avant ça, je pense que tu dois aller à l'école. Tu as besoin d'avoir des amis et... »
« Je n'ai pas besoin d'amis », dit-elle en rayonnant vers lui. « J'ai seulement besoin de toi, de ta maman et de Bella. »
Bella ?
Il ne savait pas s'il devait se sentir honoré ou inquiet.
« Ce n'est pas comme ça que ça marche, gamine. »
Charlotte se contenta d'un sourire plus large, absolument pas convaincue.
« Ton frère étudie aussi à la maison. Pourquoi je ne pourrais pas ? »
James soupira. « Parce que mon frère a été blessé par des gens. »
« Blessé ? »
« Ouais », dit James, le ton plus bas.
« Par des gens comme toi ? »
« Non. » James secoua la tête. « Par ses camarades de classe. Et c'est le genre de personne qui ne se défend pas. »
Charlotte resta silencieuse un moment, assimilant ses paroles. Puis, comme si c'était la solution la plus évidente, elle dit :
« Donne-lui un pistolet. »
La voiture plongea dans un silence de mort. Même le chauffeur jeta un coup d'œil dans le rétroviseur, les yeux écarquillés par le choc.
« Qu'est-ce que tu viens de dire ? » demanda James avec un sourire, choqué mais trouvant en même temps la situation amusante venant d'une petite fille.
« Donne-lui un pistolet », répéta Charlotte, faisant un petit geste de pistolet avec sa main.
L'assurance avec laquelle elle l'avait dit, la désinvolture avec laquelle elle mimait une arme avec ses petits doigts... c'était troublant. Non pas parce qu'elle ne comprenait pas le poids de ses mots, mais parce qu'elle le comprenait très bien.
C'est vraiment la fille de Lucian, après tout...
« Ouais, non. On ne va pas lui donner de pistolet. »
Charlotte renifla. « Alors comment est-il censé se protéger ? »
« On ne règle pas tout avec une arme », dit James, même si, au moment où les mots franchissaient ses lèvres, il se demanda s'il n'était pas hypocrite.
Charlotte pencha la tête, l'observant attentivement. « Alors comment règles-tu les choses ? »
James jeta un coup d'œil vers elle, puis par la fenêtre. La vérité, c'est que depuis quelques années, toute sa vie était bâtie sur la violence et le pouvoir du contrôle, même s'il n'en voulait pas du tout.
« Parfois, tu ne te bats pas du tout », finit-il par dire.
« Alors comment ? » demanda-t-elle. « Mon père était craint, et toi aussi. Comment fais-tu sans armes ? »
James expira en secouant la tête. Est-ce que je lui dis vraiment ?
Il la regarda. Elle l'observait intensément, dans l'attente. Une réponse qui donnerait un sens au monde dans lequel elle était née.
Pendant un instant, James hésita. Il pouvait mentir, lui dire quelque chose de doux, quelque chose qui ne planterait pas de racines plus profondes dans les ténèbres vers lesquelles elle penchait déjà. Mais Charlotte n'était pas une enfant normale.
Il soupira et se laissa aller contre le siège.
« La peur ne vient pas seulement des armes, elle vient du contrôle. Savoir ce que les gens veulent, ce qu'ils craignent, ce qu'ils sont prêts à faire. Un pistolet peut effrayer quelqu'un un instant, mais la vraie peur ? Elle reste même quand l'arme a disparu. »
Charlotte plissa légèrement les yeux, réfléchissant. « Donc... tu les fais peur sans les toucher ? »
« Exactement. »
Charlotte sembla considérer cela un moment, puis sourit. « Je veux apprendre ça. »
James rit, secouant à nouveau la tête.
« Quand quelqu'un a un secret qui pourrait le détruire, tu dois t'en emparer », dit James, la voix calme mais ferme. « Tu comprends ? »
Charlotte pencha la tête. « Mais comment je fais ça ? »
« Tu commences par les gens autour d'eux, ceux qui travaillent pour eux ou leurs amis, ceux en qui ils ont confiance. Tout le monde a quelque chose à cacher. Et si je connais le secret d'une personne, elle fera n'importe quoi pour éviter que ça se sache. »
« Et ensuite », continua James, « on monte les échelons. Petit à petit, on atteint le sommet. Plus tu montes haut, plus les secrets sont gros, et plus ils sont désespérés de les garder cachés. Avant même qu'ils ne s'en rendent compte, tu les as dans ta poche. » Il se pencha légèrement en arrière. « C'est comme ça qu'on contrôle les gens sans jamais avoir à leur faire de mal. »
Les yeux de Charlotte pétillèrent de compréhension. « Donc, tu n'as pas besoin d'arme... »
« Non. Les secrets sont la meilleure arme. »
Charlotte leva les yeux vers James, son regard aiguisé par la curiosité. « Alors... quel est ton secret ? »
James se figea une fraction de seconde, mais le masqua rapidement avec un sourire en coin.
« Tu essaies de me contrôler, gamine ? » demanda-t-il, le ton léger mais le regard indéchiffrable.
« Peut-être. »
« Bien essayé. Mais connaître un secret et l'utiliser sont deux choses différentes. Tu es encore un peu trop petite pour jouer à ce jeu. »
« Ce n'est pas juste. »
« Non, ça ne l'est pas. Mais c'est comme ça que le monde fonctionne. »
Charlotte croisa les bras en le fixant. « Un jour, je le découvrirai. »
« Peut-être. »
Un silence s'installa entre eux après cela, s'étirant tout au long du trajet. Aucun ne parla, perdu dans ses propres pensées.
Bientôt, la voiture s'arrêta devant un magasin de pompes funèbres. À travers les vitrines, des rangées de cercueils et des décorations sombres étaient soigneusement exposées, un rappel brutal de la raison de leur présence.
Charlotte traversa le magasin avec une détermination silencieuse, ses petites mains effleurant les cercueils polis tandis qu'elle observait chacun d'eux avec attention.
Elle s'arrêta finalement devant un cercueil blanc, ses doigts posés contre sa surface lisse. « Celui-ci », dit-elle fermement.
James l'observa un moment avant de hocher la tête. « Très bien. »
Ensuite, ils se dirigèrent vers la section des pierres tombales. Les yeux de Charlotte scannèrent les options jusqu'à ce qu'elle pointe une pierre en granit, solide, lourde et durable. « Celle-là aussi », dit-elle.
« Nous avons besoin du nom, de la date de naissance, et... »
« Laissez-la vide », dit James à la femme.
Elle comprit immédiatement ce qu'il voulait dire et, avec un sourire, se retira.
Deux jours plus tard, les funérailles étaient fixées.
Les préparatifs étaient terminés, et bientôt, les gens se rassembleraient pour rendre hommage. Mais l'enterrement de Lucian n'était pas seulement une façon de dire adieu, c'était une déclaration, un message pour ceux qui observaient.
Et James savait que ce message ne passerait pas inaperçu.