Chapitre 251
Alors qu'ils débattaient sur leur moi intérieur, sur ce qu'ils étaient réellement ou s'il leur restait encore un espoir, James était déjà rentré chez lui, si l'on pouvait appeler cela un foyer.
C'était plutôt la carcasse de ce qui fut autrefois une maison. Les débris de la fusillade étaient toujours là, malgré les efforts des gardes pour nettoyer, tout comme les impacts de balles dans les fenêtres, la porte et les murs. Sur l'allée, des traces de sang persistaient, impossibles à effacer à grande eau.
Pourtant, à l'intérieur, l'atmosphère était différente. Les cuisiniers et la gouvernante accueillirent James avec un sourire, comme si rien ne s'était passé. Des assiettes étaient déjà disposées sur la table, accompagnées d'un énorme homard rouge qui, dès que James posa les yeux dessus, réveilla immédiatement son appétit. Il s'assit pour s'y attaquer.
« Joignez-vous à moi », lança-t-il en saisissant son couteau. À sa grande surprise, il n'eut pas besoin de le répéter.
La gouvernante posa son balai, les chefs lâchèrent ce qu'ils avaient en main et s'installèrent à table. Cela ressemblait enfin à un foyer, tous réunis autour du repas, bien que le silence régnât.
Pas un mot ne fut échangé tandis qu'ils mangeaient le homard, le riz et la salade… tout le monde se taisait, car une aura particulière émanait de James.
Sa façon de manger criait son stress. Il dévorait avec agressivité, sans même mâcher correctement, incapable de savourer ce homard pourtant préparé et assaisonné avec soin pour lui… il mangeait sans goûter, mais ce n'était pas tout.
Durant tout le repas, ses yeux restèrent fixés sur son assiette, sans jamais croiser les leurs. Sa respiration était saccadée… comme celle d'un chien qui n'avait pas mangé depuis des jours.
« Y a-t-il un problème, monsieur ? » Albert trouva le courage, ou plutôt le besoin, de poser la question tant il était évident que quelque chose n'allait pas.
« Non », répondit-il presque aussitôt, sans lever les yeux, continuant de manger de cette manière sauvage.
Cela ne fit que confirmer leurs soupçons. Il se comportait d'une façon qu'ils ne lui avaient jamais vue. D'habitude, ils voyaient en lui un leader, un homme de pouvoir et d'autorité, mais là, il semblait submergé par le stress, loin du calme qui le caractérisait.
Albert n'insista pas. Il n'était qu'un cuisinier, un chef de maison, pas quelqu'un avec qui James entretenait un lien profond. Il le savait bien : même s'ils avaient eu de bonnes discussions par le passé et qu'il connaissait leurs noms, ils ne devaient pas interférer dans les affaires de la Famille, ni chercher à savoir ce qui s'y passait.
Ils comprirent vite que James ne leur accordait pas assez de confiance pour se confier… mais Alda, elle, ne s'en souciait guère et insista.
« Je sais, nous savons tous que nous ne faisons pas partie des affaires de la famille, et que nous ne sommes pas des gens à qui vous pouvez parler ouvertement… » dit-elle en regardant les autres, forçant enfin James à lever les yeux vers elle. « Mais nous faisons partie de la Famille. Nous sommes ceux qui vous connaissent mieux que les gardes à l'extérieur, que vos partenaires commerciaux ou vos ennemis. Nous cuisinons, nous nettoyons, nous vous voyons presque chaque jour. Nous connaissons vos besoins, ce que vous aimez ou non. » Elle s'interrompit un instant pour plonger son regard dans le sien, observant son expression, et elle vit enfin… il avait l'air épuisé, vraiment épuisé. « …vous pouvez faire comme si nous n'étions que des cuisiniers, des nettoyeurs… du simple personnel… mais nous voyons des choses que les autres ignorent », poursuivit Alda. « Vous n'avez pas à nous parler de vos affaires… cela ne nous intéresse pas. Mais ne prétendez pas que nous ne remarquons pas quand vous vous effondrez chez vous. Ne jouez pas les fantômes dans ces couloirs, James, parce que nous tenons à vous, même si vous ne le voulez pas. »
Tous, dans la pièce, sentirent que les mots d'Alda étaient allés trop loin. Elle avait parlé avec la sollicitude d'une mère envers ses enfants, bien plus que comme une simple gouvernante… elle poussait trop loin, touchant à des zones dangereuses et fragiles.
Même James fut surpris par l'audace d'Alda, par le ton empreint de soin et d'inquiétude qu'elle employait. Pourtant, il ne dit rien, se contentant de fixer son visage. Elle ne semblait pas avoir peur de lui… elle paraissait déterminée.
« Nous en savons assez », continua-t-elle en soutenant son regard. « Assez pour voir que vous vous détruisez vous-même avant que quiconque ne puisse en avoir l'occasion. Et si vous finissez par mourir… au moins, vous saurez… que ce n'est pas parce que personne ne se souciait de vous. »
Alda n'en dit pas plus, elle n'en avait pas besoin. Elle resta droite, le défiant du regard, tandis que les autres gardaient le silence. Non par peur, mais parce que les paroles d'Alda n'étaient que la pure vérité.
La réaction de James en révéla encore davantage. Il tenta d'en rire, mais comprit vite que son corps l'avait trahi : sa jambe ne cessait de trembler légèrement, et le sourire factice sur son visage refusait de s'effacer.
« Vous venez d'être plus pertinente que le thérapeute que j'ai vu aujourd'hui. Vous pourriez en être une, si vous arrivez à juger les gens aussi vite rien qu'en me regardant… comment faites-vous ? » demanda-t-il en la fixant, mais quelque chose en lui avait radicalement changé.
Ce sourire faux se transforma en autre chose… un sourire sincère, jusque dans ses yeux… celui qu'il arborait lorsqu'il s'apprêtait à commettre un acte scandaleux.
Le corps d'Alda se tendit soudainement, sa voix devint hésitante alors qu'elle tentait d'éviter son regard sans y parvenir… il dégageait une autorité écrasante, et quelque chose de bien pire encore.
« P-Parce que vous n'avez jamais… paru aussi perdu et fatigué », dit-elle honnêtement. « Et parce que… cette maison n'a jamais été destinée à être un tombeau. »
Le silence retomba lorsque James se renversa sur sa chaise, fixant le plafond, avant de la regarder à nouveau avec une question qui glaça tout le monde, injectant une dose d'adrénaline mêlée de peur dans leurs veines.
« Savez-vous pourquoi j'aime les tirages à pile ou face ? » demanda-t-il alors que la pièce devenait silencieuse comme une tombe. « Parce que cela vous ôte le choix… pendant quelques secondes… tout est simple. Pile ou face. Pas de réflexion excessive, pas de risques à peser… juste… le destin qui décide pour moi. » Sa main glissa dans sa poche, en sortant une pièce qu'il avait trouvée dans la voiture en rentrant.
« Quand je lance ça… j'ai l'impression de pouvoir blâmer la pièce. Pas moi-même, pas mes décisions. » James pressa la pièce sur la table en la faisant pivoter légèrement. « Parfois, je me dis… peut-être devrais-je tout laisser à cette stupide pièce… chaque décision. Partir ou rester. Détruire ou épargner. Vivre… ou abandonner. » Son expression s'assombrit, mais un sourire étira le coin de ses lèvres. « Mais le truc, c'est que… la pièce que j'ai toujours utilisée était truquée. » Il plongea son regard dans celui d'Alda. « N'est-ce pas amusant de voir que parfois, même une pièce truquée échoue… et que le résultat peut quand même être bon ? C'est ça le plus drôle. »
Il secoua la tête, et le sourire disparut.
« Comme la pièce, il y a deux côtés. Ce que je poursuivais depuis le début, ce n'était pas la mafia, pas cette vie, mais ma vraie famille. Je faisais tout pour que ça marche pour eux, pour leur offrir tout ce qu'il y a de mieux, et de l'autre côté… il y avait la famille Bellini. Puis j'ai vite réalisé que la foutue pièce que je lance sans cesse est truquée aussi… et qu'elle tombe toujours du côté des Bellini. » Il secoua à nouveau la tête. « Je suis juste fatigué… Je veux être aimé, être serré dans les bras. Je veux juste me reposer. »
« A-Alors arrêtez… de la lancer », répondit Alda. « Ou trouvez-en une nouvelle, une qui ne soit pas montée contre vous. »
Il rit en saisissant à nouveau la pièce. « Nah… pour être honnête… j'adore la lancer. »