Chapitre 18
L'eau brûlante frappa la peau de James, presque trop chaude, mais il ne baissa pas la température.
Il la laissa couler sur lui, emportant la sueur, la crasse et le chaos de ces dernières heures. La vapeur envahit la petite salle de bain de la planque, recouvrant le miroir pour qu'il n'ait pas à se voir.
Son corps le faisait souffrir — non seulement à cause des bleus, mais à cause de tout ce qui pesait sur lui.
Le pistolet s'était enrayé. Il devrait être mort.
Mais il ne l'était pas.
Alors qu'il s'allongeait sur son lit, les yeux fixés au plafond, la réalisation le frappa.
Il avait vraiment essayé de le faire.
Sa poitrine se serra, son souffle devint saccadé. Ce n'était pas juste une pensée, pas juste un moment de faiblesse passager. Il avait pressé la détente. Si le pistolet ne s'était pas enrayé, il ne serait plus là en ce moment.
James se cacha le visage dans les mains.
À quoi diable pensait-il ?
Il se sentait stupide, imprudent — peut-être même égoïste. Lucian avait raison. Sa mort n'aurait été ni propre ni simple. Elle aurait laissé derrière elle un désastre, un problème que d'autres auraient dû gérer.
Et maintenant ? Maintenant, il était toujours là, coincé avec le poids d'une vie dont il ne savait que faire.
Un soupir saccadé lui échappa alors qu'il se tournait sur le côté.
Peut-être que le sommeil apaiserait ses pensées.
Mais soudain, son téléphone vibra sur le sol, à côté de lui.
Dois-je répondre ?
Ou dois-je laisser sonner ?
Il attendit, mais le téléphone continua de vibrer. Dans un soupir, il le ramassa.
« Oui ? » demanda-t-il en posant une main sur son front.
« Quel plaisir d'entendre ta voix... Mais voulais-tu vraiment te supprimer ? À quel point peux-tu être égoïste ? »
« Tu as des yeux que je ne peux pas voir, n'est-ce pas ? » James laissa échapper un rire sec.
« Oui, c'est le cas. »
James se tortilla sur le lit, fixant les fissures au plafond. « Alors dis-moi, Lucian, que vois-tu ? »
« Je vois un homme qui respire encore, mais qui agit comme s'il était déjà mort. Je vois quelqu'un qui se noie dans ses propres ténèbres, attendant que quelqu'un le sorte de là, mais bien trop têtu pour saisir une main tendue. »
« Poétique. Mais tu n'y connais rien. »
« Tu es toujours là pour une raison, même si tu ne sais pas encore laquelle. »
Silence.
« Et si je n'ai aucune raison ? »
« Alors trouve-en une. »
« Quel garde t'a donné un téléphone pour jouer les psychologues ? » James rit.
Lucian gloussa. « Oh, James... tu crois vraiment que j'ai besoin d'une permission pour passer un coup de fil ? »
« C'est vrai. J'oubliais — tu es spécial. »
« Ravi que tu t'en souviennes », dit Lucian d'un ton suave. « Alors, as-tu fini de t'apitoyer sur ton sort, ou dois-je continuer à jouer les thérapeutes ? »
James soupira, fixant à nouveau le plafond. Il détestait la façon dont Lucian parvenait toujours à l'atteindre. Mais peut-être... peut-être en avait-il besoin en ce moment.
« Je ne suis pas gay, Lucian, alors arrête avec cette voix douce », grommela James. « Et au fait... c'est toi qui as fait sauter le bâtiment du NSBI ? »
Lucian laissa échapper un court rire. « Moi ? Je ne peux même pas bouger d'un pouce. De quoi parles-tu ? »
« Donc c'était bien toi. »
Un silence suivit.
Lucian ne confirma ni ne nia. Il n'en avait pas besoin.
« Dis-moi, Lucian, comment as-tu fait pour supporter tous ces meurtres, tous ces fardeaux, tout ce... »
« Je ne supporte rien », l'interrompit Lucian. « Pourquoi le devrais-je ? J'ai fait tout cela pour devenir ce que je suis. Pour réussir. Pour que les gens lèchent mes bottes. Et ça a marché, non ? »
James serra la mâchoire. Il n'y avait aucune hésitation dans la voix de Lucian — aucune culpabilité, aucun regret. Juste une froide certitude.
« Et ça en valait la peine ? »
« À toi de me le dire. »
« C'est moi qui pose la question, alors réponds-moi, Lucian. Ça en valait la peine ? »
Lucian resta silencieux un instant, puis laissa échapper un soupir lent, presque pensif. « Ça dépend. La peine pour quoi ? La survie ? Le pouvoir ? L'illusion du contrôle ? »
« Tu donnes l'impression que tu n'avais pas le choix. »
« Personne n'en a jamais vraiment, James... Nous choisissons simplement quelles chaînes nous allons porter. »
Il fixa le plafond, ses doigts se crispant sur le téléphone. « Alors quel est le but de tout ça ? Les cadavres, la destruction, la peur ? »
Lucian gloussa. « Le but ? James, le but, c'est qu'il n'y a pas de but. Nous faisons ce que nous devons pour survivre. Tu devrais être le premier à le savoir. »
« Si le pistolet ne s'était pas enrayé, je serais mort. »
« Ce n'était pas de la chance. C'était le créateur de notre espèce », dit Lucian.
James rit en secouant la tête. « Ou peut-être était-ce Satan, juste pour me faire souffrir davantage. »
« Ou pour apporter plus de souffrance au monde... »
James se tut, serrant le téléphone plus fort. Il voulait protester, lui dire qu'il racontait n'importe quoi, mais au fond de lui, il n'en était pas si sûr.
« Alors... » continua Lucian, « as-tu fini de m'interroger comme un prêtre en confession ? Ou veux-tu que je te raconte une histoire pour dormir ? »
« Va te faire foutre... alors tu as appelé pour ton anniversaire, c'est ça ? »
Lucian laissa échapper un court rire. « Oh ? Et moi qui pensais que tu avais oublié. »
« Ton anniversaire est demain... que veux-tu comme cadeau ? Une balle ? »
« Tentant. Mais non, garde celle-là pour toi. J'ai tout ce dont j'ai besoin », gloussa Lucian.
« Comme tu es drôle... »
Une pause.
Puis, la voix de Lucian s'adoucit à nouveau.
« J'ai un souhait pour mon anniversaire. »
« Je ne tuerai personne, Lucian. »
« Tu n'as pas besoin de le faire », rit-il.
James attendit, méfiant. « Alors, qu'est-ce que c'est ? »
Lucian attendit longuement avant de répondre.
« Ma fille. Elle a 7 ans. La femme qui s'occupait d'elle est morte subitement. »
James se redressa. « Et ? »
« J'ai besoin que tu sois son baby-sitter jusqu'à ce que mon grand-père revienne au pays. »
James cligna des yeux, puis rit. « Tu plaisantes », dit-il, toujours en riant.
« Ai-je l'air de plaisanter ? » La voix de Lucian était sérieuse, sans l'ombre d'une plaisanterie.
James passa une main sur son visage. « Tu veux que je fasse du baby-sitting ? As-tu perdu la tête ? »
« Non, James. Je n'ai plus d'options. »
James gémit, regrettant déjà d'avoir répondu à l'appel.
« C'est la chose la plus stupide que tu m'aies jamais demandée. »
« Et pourtant », dit Lucian avec fluidité, « tu n'as pas dit non. »
« Tu as dit qu'elle était tombée sur une balle, l'expression parle d'un couteau, pas d'une balle, espèce d'idiot. »
Lucian laissa échapper un rire sec. « Ouais, mais c'était bien une balle... après qu'elle se soit droguée devant ma fille. »
James passa une main sur son visage. « Jésus, Lucian. »
« Quoi ? » dit Lucian, imperturbable. « Elle n'a pas écouté. Les actes ont des conséquences. »
« Donc tu l'as tuée. »
Lucian fredonna. « Eh bien, quelqu'un l'a fait, ouais. Mais ce n'est plus le problème. Le problème, c'est que ma fille a besoin de quelqu'un pour la surveiller, et c'est toi qui vas le faire. »
« C'est la pire idée que tu aies jamais eue. »
« Et pourtant, tu es toujours au bout du fil », dit Lucian avec aisance. « Alors, je t'envoie l'adresse. »
« Seulement parce que c'est ton anniversaire, espèce d'ordure. »
Lucian rit, manifestement ravi. « Merci, mon meilleur ami. »
James fronça les sourcils. « Ne m'appelle plus jamais comme ça. »
« Trop tard. C'est déjà inscrit dans l'univers. »
James soupira, regrettant déjà tout cela. « Envoie juste cette foutue adresse. »
« C'est déjà fait », reprit la voix de Lucian. « Sois heureux. Un enfant apportera de la joie dans ta vie. »
« Ouais, sauf que c'est ton enfant, pas le mien. »
« Et alors ? » dit Lucian, amusé. « Elle est mignonne et elle remplira ta vie déprimante de joie. »
« Tu agis comme si j'étais un pauvre type misérable qui a besoin d'être sauvé. »
« C'est celui qui voulait une balle qui dit ça. »
« Tu en as assez ? »
Lucian fredonna à l'autre bout du fil. « Non, juste une dernière chose. »
« Dis-la. »
Le ton de Lucian changea, devenant sérieux. « Tu sais que si tu meurs, toute la ville va brûler, n'est-ce pas ? »
James cessa de cligner des yeux, sa poigne se resserrant. « De quoi parles-tu ? »
« Tu as des centaines de personnes sous tes ordres, James. Des gens qui dépendent de toi, des gens qui mettront cette ville en pièces si tu disparais. Alors fais attention à tes décisions. »
« Je n'ai jamais demandé à ce que quiconque compte sur moi. »
Lucian gloussa, mais il n'y avait aucune trace d'humour. « Ça n'a pas d'importance. Ils le font. »
James ferma brièvement les yeux, laissant le poids de ces mots s'imprégner en lui, mais Lucian continua.
« Le fardeau pour lequel tu voulais te tuer ? Il ne ferait que devenir plus lourd si tu mourais. Pense juste à la mort qui accompagnerait la tienne. Des gens qui hurlent, qui meurent... tu ne vas pas juste disparaître, James. Tu seras la raison pour laquelle toute cette ville brûle... » Et soudain, la voix de Lucian redevint douce. « Maintenant dors, meilleur ami. Ma fille adore jouer et voyager. »
James gémit en se frottant le visage. « Ne m'appelle jamais— »
Clic.
Lucian avait raccroché.
James jeta le téléphone sur son lit, passant une main dans ses cheveux.
Au fond de lui, il le savait — Lucian avait raison. La mort n'était pas une échappatoire.
Sa vie signifiait quelque chose.
Même si cela signifiait la mort pour les autres.
Alors qu'il restait là, à fixer le vide, son esprit était accaparé par eux.
Bella, Hans, Ferucci et Hector.
La façon dont ils l'avaient regardé... comme s'il était quelque chose d'anormal, quelque chose qu'ils ne pouvaient pas comprendre.
Il avait déjà vu la peur. Il avait déjà causé la peur. Mais c'était différent.
C'était plus profond. Primal.
Comme s'ils avaient vu quelque chose qu'ils n'étaient pas censés voir.
Et ce n'était que lui.
James expira lentement, ses doigts pressés contre son front.
Il n'était pas sûr de vouloir savoir ce qu'ils avaient vu.
Le surnom qu'il avait... le surnom qu'il ne prononçait jamais à voix haute.