Chapitre 17
Pas un mot ne fut prononcé après ce qui venait de se passer, comme si rien n'avait eu lieu, mais la tension flottait encore dans l'air.
James resta assis calmement dans la voiture, qui arriva bientôt à la planque. Sans dire un mot ni jeter un regard aux autres, il entra simplement à l'intérieur.
Les autres restèrent silencieux, sans même s'adresser la parole. Ils se séparèrent sans un mot, du moins Bella et Hans.
Ferucci et Hector, en revanche, se dirigèrent ensemble vers un bar appartenant à Hector. Dans un profond soupir, ils s'enfoncèrent dans des fauteuils en cuir tandis qu'un jazz doux résonnait en fond sonore.
« Qu'est-ce que je vous sers, patron ? » demanda l'un des serveurs.
Hector sembla ne pas avoir entendu la question, ses yeux fixés sur un point précis : ses mains tremblantes.
« Un double whisky », répondit Ferucci, luttant pour allumer sa cigarette. Ses doigts étaient raidis par la nervosité.
« Apporte la bouteille entière... » ajouta Hector en se renversant dans son fauteuil et en levant ses mains vers la lumière, les tournant lentement, les fixant en silence.
Les minutes passèrent jusqu'à ce que Ferucci brise enfin le silence en ouvrant le whisky et en le servant lentement.
« Bois », dit-il en faisant glisser un verre vers Hector avant d'engloutir le sien d'un trait et de s'en resservir un autre.
« C'est la première fois que tu vis un truc pareil ? » Ferucci plongea son regard dans celui d'Hector.
« C'était quelque chose... qui n'est pas de ce monde. C'était comme si les ténèbres avaient tout englouti. J'étais terrifié, putain... » Hector saisit son verre et le vida d'un coup. « Je suis un tueur. J'ai assassiné des dizaines de personnes, torturé des gens... J'ai fait des choses, et on m'a fait subir des choses qui auraient dû me faire oublier la peur. Ils m'ont torturé. Ils m'ont fait subir le supplice de l'eau dans une cave, putain, ils m'ont arraché les ongles, tiré les dents... mais je leur ai ri au nez. Pas une once de peur en moi, Ferucci. Pas une. » Il le regarda droit dans les yeux, ses mains tremblant toujours. « Mais ça... ce que j'ai vu... c'était quelque chose de si monstrueux que chaque fibre de mon être a tremblé. Et tout ce à quoi je pouvais penser, c'était... fuir. Fuir aussi vite que possible... »
« Hector... »
« J'avais peur ! » cria-t-il en frappant la table. Le verre vola en éclats. « Je suis censé aimer cet homme de tout mon cœur, et j'étais terrifié, putain, Ferucci ! Tu comprends ça ? »
« Merde... » Sa main tremblait alors qu'il se couvrait le visage. « Cet homme m'a sauvé la vie à l'époque. C'est lui qui m'a sauvé... et pourtant, au lieu de l'aimer, au lieu d'être reconnaissant de rester à ses côtés, je l'ai craint. Je voulais fuir... fuir, putain... »
« Il n'y a pas de mal à ça, Hector... » Ferucci expulsa un nuage de fumée. « Tout le monde craint quelqu'un, n'est-ce pas ? Et ne te méprends pas : James nous a offert une opportunité. Une chance de nous faire un nom, de détenir le pouvoir. Mais à quel prix ? » Il se pencha légèrement en avant, les yeux plissés. « Nos vies, Hector. La peur nous renforce. La peur est quelque chose en quoi tu peux avoir confiance, parce qu'elle te rappelle que tu es encore humain. »
Hector laissa échapper un rire amer, faisant rouler le verre vide entre ses doigts. « Encore humain, hein ? » Il secoua la tête. « Je ne sais même pas si ça compte encore. Pas quand tu te tiens à côté de quelque chose... de quelqu'un comme lui. »
Ferucci tira une nouvelle bouffée lente sur sa cigarette, le regard assuré. « Ça compte », dit-il.
« Parce que c'est la seule chose qui nous sépare de lui. » Il se cala dans son fauteuil en tapotant la cendre dans un cendrier. « Tu as ressenti de la peur, Hector ? Bien. Ça veut dire que tu es encore en vie. Ça veut dire que tu ne t'es pas perdu toi-même. »
Un silence suivit, mais Ferucci avait une question qu'il voulait poser depuis longtemps.
« Dis-moi, Hector... comment t'a-t-il trouvé ? Je n'ai jamais entendu cette histoire. »
Il expira longuement, faisant tourner le whisky avant d'en prendre une gorgée lente. « Je n'ai pas toujours été comme ça », murmura-t-il. « Je n'ai pas toujours été un tueur. »
Ferucci eut un sourire en coin. « Personne ne l'est, au début. »
Hector rit amèrement. « Ouais... mais je n'étais même pas dans le business du sang. J'étais un homme de chiffres. J'ai étudié la comptabilité, j'avais même un diplôme là-dedans. Les chiffres, c'était mon truc. Je déplaçais l'argent, je le blanchissais et je le faisais disparaître quand il le fallait. » Il expira brusquement. « Et j'étais sacrément bon à ça. »
Ferucci haussa un sourcil. « Je m'en doutais un peu... »
« Je gérais des millions, du vrai argent. De gros bonnets me faisaient confiance. Mais cette confiance ? » Il ricana. « Ça ne vaut rien quand quelqu'un décide que tu es sur son chemin. »
Ferucci se pencha en avant. « Qu'est-ce qui s'est passé ? »
« Ils m'ont accusé de vol », grommela Hector, la mâchoire serrée. « Je n'ai jamais volé un centime, putain. J'étais juste stupide, beaucoup trop confiant. » Ses doigts agrippèrent le verre plus fort.
« Et ils sont venus te chercher. »
« Ils m'ont traîné dans un entrepôt. Ils m'ont tabassé comme pas possible. Ils voulaient des aveux, mais je n'avais rien à avouer. Alors ils allaient me tuer de toute façon. » Il laissa échapper un rire sec, sans aucune joie. « Puis James est apparu. »
Ferucci tira une nouvelle bouffée lente sur sa cigarette. « Et ? »
« Au début, il ne m'a même pas regardé. Il était là pour eux. » Ses yeux s'assombrirent. « Je me souviens encore de leurs visages quand ils l'ont vu. Des hommes endurcis, des tueurs... terrifiés. »
Ferucci tapota ses doigts sur la table. « Et qu'est-ce qu'il a fait ? »
« Tu connais les règles de James : ne pas tuer ni faire de mal aux enfants. »
« Ouais. »
« L'organisation pour laquelle je travaillais gérait un réseau de trafic d'êtres humains, des enfants, des tout petits. »
« Putain... »
« Il est juste... resté là. À les regarder se tirer dessus, lentement. » Il secoua la tête, la voix tremblante. « Et moi, je suis resté assis là à regarder tout ça se produire. Comment ? Comment, putain, ont-ils tous fait ça ? Vingt personnes, putain... les chefs de cette organisation... ils se sont juste suicidés. L'un après l'autre. » Ses mains se serrèrent en poings. « Et il n'a même pas dit un mot. »
Ferucci expira de la fumée, son expression indéchiffrable. « Et ensuite ? »
« Il s'est accroupi devant moi, m'a regardé dans les yeux et a dit : "Lève-toi." Et je l'ai fait. Sans réfléchir. Sans hésiter. » Il eut un sourire amer. « À partir de ce moment-là, je lui appartenais. »
« Donc, tu ne l'as pas choisi. C'est lui qui t'a choisi. »
Hector rit, mais il n'y avait aucune gaieté là-dedans. « Ouais... et c'est pour ça que je ne me dresserai jamais contre lui. »
Ferucci hocha la tête en levant son verre. « À la loyauté. »
Hector fit tinter son verre contre celui de Ferucci, les deux hommes sachant que la loyauté n'était pas un choix quand il s'agissait de James. C'était une condamnation.
« Maintenant toi, Ferucci. Dis-moi. » Sa voix était plus basse, mais ferme. « Comment t'a-t-il trouvé ? »
Ferucci ne répondit pas tout de suite. Au lieu de cela, il prit une longue bouffée lente de sa cigarette, laissant la fumée tourbillonner dans la lumière avant d'expirer enfin.
« Contrairement à toi, je n'étais pas un type doué pour les chiffres qui s'est fait piéger. Je suis né dans le caniveau, élevé dans la crasse. Mon père était un ivrogne, ma mère... » Il expira brusquement. « Disons juste qu'elle n'est pas restée longtemps. »
Hector l'observait, silencieux.
« J'ai appris vite », continua Ferucci. « J'ai appris à me battre, à voler. Je faisais le recouvrement pour des types vraiment infects. Tu casses quelques doigts, quelques côtes... et les gens commencent à payer à temps. » Il tapota le bord de son verre. « Mais je n'étais pas juste un voyou de rue. J'avais un métier. Un savoir-faire. »
Hector pencha la tête. « Un savoir-faire ? »
« J'étais boucher. »
« Tu travaillais dans une boucherie ? »
« Pendant un temps, j'ai appris à découper, à trancher, à rendre les choses... propres. » Son sourire s'assombrit. « Mais vois-tu, il n'y a pas beaucoup de différence entre dépecer un cochon et dépecer un homme. » Il tira une nouvelle bouffée sur sa cigarette. « Et j'étais sacrément bon aux deux. »
L'expression d'Hector s'assombrit, mais il ne dit rien.
« Je me suis rapproché de quelqu'un de puissant... Augustus Lucian. »
Les yeux d'Hector s'écarquillèrent légèrement. « El Diablo ? »
Ferucci laissa échapper un rire sec. « Ouais. El putain de Diablo. » Il fit tourner le whisky dans son verre. « J'étais son tortionnaire. »
Les doigts d'Hector se contractèrent. « Sans déconner ? »
« Sans déconner... » dit Ferucci en fixant la glace qui fondait dans son verre. « Les gens le craignaient, mais tu sais quoi ? Ce n'était pas le pire. » Il expira lentement. « Le pire, c'est que j'aimais ça. J'étais bon. Mes mains étaient stables, mes coupes précises, et je pouvais faire en sorte qu'un homme supplie pour mourir avant même que je ne lui accorde cette grâce. C'est ça qui m'a fait remarquer. C'est ça qui a fait que les gens murmuraient mon nom dans l'ombre. »
Hector déglutit difficilement, serrant son verre plus fort.
« Mais même Lucian avait un patron... » continua Ferucci. « Et quand je l'ai rencontré... C'est là que j'ai réalisé que je n'avais aucune putain d'idée de ce à quoi j'avais affaire. »
Hector resta silencieux, attendant qu'il s'explique.
La mâchoire de Ferucci se contracta alors qu'il faisait tournoyer le whisky dans son verre, le souvenir étant toujours aussi vif que le jour où c'était arrivé.
« Je l'ai vu de mes propres yeux, Hector. Lucian était à genoux. »
« Qu'est-ce que tu racontes ? »
« Je l'ai regardé s'agenouiller et embrasser les chaussures de James, putain... J'étais là, et je ne comprends toujours pas ce qui s'est passé. Ce tueur de masse, ce monstre sans morale, en train d'embrasser les chaussures d'un jeune homme comme un putain de disciple. » Il laissa échapper un rire amer en se frottant la tête. « J'ai cru que je faisais une putain d'attaque. Des flashbacks, des hallucinations, quelque chose... parce qu'il n'y avait aucune putain de chance que Lucian se prosterne devant qui que ce soit. »
« Et ce jour-là... je l'ai vu pour la première fois, l'Ange de la Mort. Je ne parle pas de façon métaphorique ou poétique, Hector. Je veux dire que j'ai vu quelque chose qui n'était pas humain. Son aura était... » Il s'interrompit, secouant la tête. « Terrifiante. Comme un vrai monstre des vieux contes de fées. Satan en personne, debout là, me regardant... il était pire que ce que tu as vécu tout à l'heure. »
Hector ne bougea pas, il était sous le choc.
« Je me suis pissé dessus. » Il rit, mais il n'y avait aucune gaieté, seulement de l'incrédulité, peut-être même de la honte. « À ce moment-là, ce que j'ai ressenti... je ne peux même pas le décrire. Je me croyais dur, je pensais avoir vu les pires choses qu'un homme puisse voir, mais ça... c'était autre chose. »
Il tira une dernière bouffée lente sur sa cigarette, puis l'écrasa. Ses mains étaient stables maintenant, mais sa voix ne l'était pas.
« Et tu sais ce qu'il m'a dit, Hector ? »
Hector ne répondit pas.
Les lèvres de Ferucci bougèrent à peine alors qu'il répétait les mots.
« Seras-tu à mes côtés ? »
Les mots restèrent suspendus dans l'air comme une condamnation à mort.
« J'ai seulement hoché la tête. Rien de plus. Pas un souffle, pas un seul son. Juste un putain de signe de tête. » Il vida le reste de son verre. « Et c'était tout. C'était le moment. Pas de contrat, pas de serment, pas de menaces. » Sa voix baissa d'un ton. « Et juste comme ça... je lui appartenais. »
Hector resta figé, l'esprit en ébullition, les battements de son cœur résonnant à ses oreilles.
Ferucci se servit un autre verre.
« À James... » murmura-t-il en levant son verre. « Le diable que nous servons. »
Hector finit par laisser échapper un rire sec en secouant la tête tout en se massant les tempes. « Ouais... on n'est vraiment pas normaux, hein ? »
« Eh bien, on a essayé de s'entretuer plus de fois que je ne peux en compter, mais hé, regarde-nous maintenant, en train de créer des liens autour d'un traumatisme comme une paire de putains de psychopathes. »
Hector laissa échapper un rire sourd en se passant la main sur le visage. « Deux putains de psychopathes qui finissent par s'ouvrir. Quel putain de miracle. »
Ferucci rit en faisant tinter son verre contre celui d'Hector. « À ne pas se poignarder dans le dos. »
Hector eut un sourire en coin. « Pour l'instant. »
Ils burent tous les deux, le silence entre eux plus lourd que les mots, car au bout du compte, peu importe ce qu'ils disaient, ils connaissaient tous les deux la vérité.
Ils étaient des psychopathes.
Et ils étaient à lui.
Mais plus important encore, ils ne savaient pas que c'était l'anniversaire d'Augustus Lucian le lendemain... et que James prévoyait d'aller le voir.