Chapitre 369
La salle d’attente sentait légèrement le café, la poussière et l’air froid d’une bouche d’aération qui bourdonnait trop fort. Des néons projetaient sur tout une lumière pâle, d’un blanc presque clinique. Des chaises pliantes étaient alignées le long du mur ; des enfants en T-shirts vifs et baskets trop propres s’y agitaient tandis que leurs mères leur chuchotaient des rappels, lissaient leurs cheveux, essuyaient des miettes invisibles sur leurs visages.
Leo était assis près du bout de la rangée, les pieds ne touchant pas tout à fait le sol. Ses yeux verts se déplaçaient calmement d’un coin à l’autre de la pièce, non pas avec l’agitation des autres enfants, mais avec curiosité.
Il ne faisait pas rebondir sa jambe. Il ne fredonnait pas. Il ne répétait pas ses lignes à voix basse.
Il écoutait.
Une fille près de la porte récitait avec une confiance forte et monocorde : « Je te déteste, tu n’es pas mon vrai père », à personne en particulier, sa mère acquiesçant comme un entraîneur. Un garçon en sweat à capuche de super-héros demandait sans cesse quand ils auraient fini. Quelque part derrière Leo, une femme riait trop fort à cause de quelque chose sur son téléphone.
« Leo », murmura doucement Jeanne en se penchant.
« Tu te souviens de ta première réplique ? »
Il ne la regarda pas. Son regard était fixé sur la porte fermée au bout du couloir — celle par laquelle les enfants disparaissaient, un par un, et ressortaient quelques minutes plus tard, soudainement plus petits.
« Oui », dit-il.
Jeanne étudia son profil.
« Tu n’as pas besoin d’être nerveux. Comparé à tout le monde ici, tu es simplement meilleur. Tu as déjà joué dans diverses pièces ; même si celle-ci est peut-être plus grande et nouvelle pour toi, tu ne me décevras pas, n’est-ce pas ? Tu vas montrer à Maman une performance incroyable, n’est-ce pas ? »
« Je le ferai », répondit-il.
Son pouce pressait les pages agrafées sur ses genoux, sentant chaque relief du papier. Il avait lu la scène douze fois.
Il traça le titre avec un doigt.
MAISONS DE VERRE
Scène 5 – « La Valise »
La porte s’ouvrit, et la fille qui venait d’entrer ressortit en traînant les pieds, les joues roses, le mascara légèrement étalé malgré son âge. Sa mère se pencha vers elle avec un doux : « Tu as été incroyable, mon cœur », qui sonnait un peu trop défensif.
« Leo Karumi ? » appela une voix.
Leo leva la tête avant même que Jeanne n’ait pu lui serrer l’épaule. Il se leva, les pages tenues soigneusement dans sa main, et se dirigea vers l’assistante de casting qui avait appelé son nom.
« Par ici », dit la femme, son sourire efficace, mais pas méchant.
Alors que la porte se refermait derrière lui, le monde se rétrécit.
La salle d’audition était plus froide que le couloir. La lumière fluorescente semblait plus agressive, l’air plus sec. Une marque au sol — un morceau étroit et bleu de ruban adhésif toilé — se trouvait au centre de la pièce.
Derrière une simple table pliante étaient assis quatre adultes : un homme d’âge moyen aux yeux fatigués et à l’écharpe coûteuse — le réalisateur ; une femme avec un ordinateur portable et des lunettes perchées sur le bout de son nez — le casting ; un homme plus jeune avec un presse-papiers et un stylo — l’assistant ; et une femme plus âgée aux cheveux gris tirés en chignon — l’auteure de la pièce.
Leo les observa tous sans insister. Il remarqua la bouteille d’eau dont le bouchon était à moitié vissé, le script hérissé de notes autocollantes, les notifications d’e-mails s’allumant sur l’écran de l’ordinateur portable, rapidement ignorées. Leurs visages arboraient déjà cette expression que les adultes réservent aux enfants : patiente, poliment sceptique.
« Salut, Leo », dit la directrice de casting.
« Comment vas-tu ? »
« Je vais bien », répondit-il.
« Première audition ? » demanda l’homme à l’écharpe.
« Première audition pour une pièce », dit Leo. « J’ai fait quelques spectacles scolaires. »
L’homme ricana.
« Très bien. Quand tu es prêt, place-toi sur la marque. Nous allons te donner la réplique. Prends ton temps. »
Leo s’avança sur la marque. Le sol semblait différent à cet endroit, comme si l’air devenait légèrement plus dense. Il pouvait les voir assez clairement, mais pas trop près. Bien. Il inspira une fois, doucement, sa poitrine bougeant à peine.
L’assistant souleva son exemplaire du script.
« Nous faisons la Scène Cinq, ‘La Valise’ », lui rappela la directrice de casting.
« Tu joues Noah. »
« Je sais », dit Leo, les yeux fixés sur la page qu’il tenait.
L’assistant sourit légèrement à cela, puis s’éclaircit la gorge et prit la voix d’Elise, le personnage de la mère. C’était une lecture compétente, neutre — le genre de lecture destinée à ne pas gêner.
Leo pouvait sentir qu’ils attendaient tous cette première réplique, la première syllabe qui le classerait dans la catégorie « enfant acteur typique » ou « mérite peut-être un rappel », et rien de plus.
Il baissa les yeux, non pour se cacher, mais pour se recentrer. Il imagina le salon décrit dans la pièce : le canapé, la valise à moitié faite, la porte ouverte sur le couloir. Il imagina le bruit d’une voiture au ralenti à l’extérieur, le tic-tac d’une horloge murale bon marché, les voix étouffées des voisins à travers les murs fins.
Il se représenta, sans le vouloir, son propre vestibule, la valise de sa propre mère, une autre année.
Sa gorge se serra. Il laissa faire.
L’assistant commença.
ELISE
« Noah, mets tes chaussures. Nous sommes en retard. »
Leo ne répondit pas immédiatement.
Il n’y avait pas encore de réplique — mais le silence était le sien, et il l’utilisa. Il garda les yeux sur la page, mais son corps se déplaça, un petit mouvement flou, comme un enfant figé à mi-chemin entre obéir et faire semblant de ne pas entendre.
L’assistant continua, « entrant » maintenant dans la pièce :
ELISE
« Noah. Tu m’as entendue ? Nous devons y aller. »
Leo leva la tête lentement, comme s’il revenait de loin. Quand il parla finalement, sa voix était petite mais exceptionnellement claire, les consonnes nettes d’une manière qui rendait les mots presque trop adultes, même si le ton restait indubitablement celui d’un enfant de sept ans.
NOAH
« Où ? »
Le mot sortit presque plat, mais il n’était pas vide. Il planait là, lourd pour une seule syllabe, comme s’il connaissait déjà la réponse et voulait qu’elle mente.
La main du réalisateur, à mi-chemin de sa bouteille d’eau, s’immobilisa.
L’assistant lut :
ELISE
« Chez Mamie. Tu te souviens ? Tu aimes bien chez Mamie. Elle a le grand jardin et le vieux chien qui ronfle. »
Leo fixa la poitrine de l’assistant, comme si la voix d’Elise venait de là, et non de son visage.
NOAH
« …Ce n’est pas… pourquoi. »
C’était la pause microscopique avant « pourquoi », la fraction de seconde de souffle retenu qui faisait que cela ressemblait moins à une réplique qu’à une accusation qu’il avait peur de formuler.
Les yeux de l’auteure se levèrent de son exemplaire.
ELISE(soupire)
« Noah — »
NOAH(chevauchant)
« Tu as plié ta robe bleue. Celle que tu n’aimes pas. »
Cette réplique sonnait toujours étrangement sur la page. La plupart des enfants l’avaient remarquée pendant l’attente, avaient trébuché dessus ou l’avaient dite avec une connaissance vive et précoce, comme un enfant de série télé intelligent.
Leo la prononça comme si cela lui faisait mal. Comme s’il l’avait regardée plier la robe au ralenti et n’avait compris qu’à mi-chemin ce que cela signifiait.
Il cligna des yeux une fois, longuement et lentement, et ses cils restèrent humides lorsqu’ils s’ouvrirent à nouveau.
L’assistant déglutit.
ELISE
« Ce n’est que pour quelques jours. »
NOAH(secoue la tête)
« Tu as dit « quelques jours » quand Mamie est allée à l’hôpital. Elle n’est pas revenue non plus. »
Il n’éleva pas la voix. Il ne la fit pas trembler de manière théâtrale. Le « non plus » sortit plus doucement, presque avalé, comme s’il avait honte de cette pensée même en la prononçant.
La pièce, déjà assez silencieuse, devint tendue.
Les doigts de la directrice de casting cessèrent de taper sur son ordinateur portable.
Les petites mains de Leo serrèrent légèrement les pages, mais pas assez pour les froisser. Il ne pensait pas à « jouer », pas consciemment. Il pensait aux questions auxquelles personne n’avait répondu dans le script, et à beaucoup d’autres auxquelles personne n’avait répondu dans sa propre vie.
Pourquoi faire les valises maintenant. Pourquoi la robe. Pourquoi la valise près de la porte au lieu du placard. Pourquoi les adultes disaient « ce n’est que pour un moment » avec ce sourire étiré et brillant qui n’atteignait jamais leurs yeux.
ELISE(doucement)
« C’est différent. »
NOAH(presque immédiat)
« Tu dis toujours que c’est différent. »
Il laissa les mots s’échapper rapidement, puis arrêta de respirer.
L’auteure se pencha d’un centimètre. Le stylo du réalisateur, qui griffonnait négligemment une ligne insignifiante sur son bloc-notes, s’immobilisa.
L’assistant leva les yeux, pensant qu’il avait manqué une réplique, mais Leo était exactement là où il voulait être.
Puis il leva la tête.
NOAH(très doucement)
« C’est moi ? »
Les mots dépassaient à peine un murmure, mais ils atterrirent avec un poids qui fit briller soudainement les yeux de l’auteure, vifs et humides.
Il n’y avait aucun mélodrame sur son visage. Juste l’horrible sérieux d’un enfant, terrifié par la réponse et demandant quand même parce que ne pas savoir pourrait être pire.
L’assistant expira bruyamment, puis se souvint qu’il était censé répondre.
ELISE
« Non. Non, mon cœur, bien sûr que non. C’est… ce n’est pas toi. Ce sont — ce sont des choses d’adultes. Des choses dont tu n’as pas à t’inquiéter. »
La mâchoire de Leo se contracta.
NOAH
« Je m’inquiète quand même. »
Sa gorge bougea. Ses yeux brillaient mais ne débordèrent pas. Ils semblaient plus grands qu’ils ne l’étaient, le vert saisissant sous la lumière stérile.
NOAH
« Je vous entends vous disputer quand vous croyez que je dors. Tu dis qu’il n’y a pas assez… pas assez de temps, pas assez d’argent, pas assez… de moi étant normal. »
Cette phrase sur la page avait toujours semblé un peu trop appuyée. Entre des mains moins douées, elle sonnait écrite. Venant de Leo, les petites épaules voûtées mais essayant de se tenir droit, elle sonnait comme une réplique qu’il avait entendue, mot pour mot.
Les yeux du réalisateur se tournèrent brièvement vers l’auteure. Elle ne le regarda pas. Elle regardait le garçon.
ELISE
« Noah — »
NOAH
« Je peux être moins. Je promets. »
Il le dit rapidement cette fois, les mots se bousculant comme s’ils avaient attendu trop longtemps pour sortir.
NOAH
« Je peux moins parler au dîner. Et faire moins de bruit. Et tomber moins malade. Je peux prendre moins de place. Je peux… je peux arrêter de poser des questions. Je peux être comme un… comme un sac à dos. Tu peux juste me mettre où tu veux et je ne dirai rien. »
Son souffle se coupa sur « sac à dos ». Une image ridicule, enfantine et concrète, mais le désespoir dans ses yeux la rendait presque insupportable.
Il ne pleura pas.
Il fit quelque chose de pire : il essaya de ne pas pleurer. Sa bouche trembla une fois, puis se figea ; l’humidité dans ses yeux s’intensifia mais resta là où elle était, tremblant au bord.
La pièce devint soudainement sans air.
L’assistant, qui avait à présent oublié son propre rôle, fixa Leo avec quelque chose qui ressemblait à de la culpabilité.
Il bafouilla la réplique suivante.
ELISE
« Tu n’es pas un sac à dos. »
NOAH
« Tu… tu me laisses chez Mamie. »
Il fit le plus petit pas en arrière, comme si les mots eux-mêmes étaient un choc.
NOAH
« Les sacs à dos… vont dans les placards aussi. »
Ce n’était pas dans le script comme ça. Sur la page, c’était écrit comme une seule ligne nette :
Les sacs à dos vont dans les placards aussi.
Leo la sépara lui-même, donnant à la première moitié le rythme d’une conclusion et à la seconde la réalisation silencieuse et horrifiée de ce que cette conclusion signifiait.
Le stylo du réalisateur tomba sur le bloc-notes.
Personne ne bougea.
La scène comportait trois autres répliques. L’assistant, la main tremblante maintenant, les lut. Leo répondit à chacune avec ce même équilibre impossible de contrôle et de vulnérabilité, comme quelqu’un marchant sur une corde raide tendue au-dessus d’un gouffre qu’il connaissait déjà trop bien.
Quand vint la dernière réplique —
NOAH
« Si je promets d’être plus petit… est-ce qu’il y aura… assez ? »
La pièce semblait retenir son souffle avec lui.
Puis :
…le silence.
Pas la pause superficielle de deux secondes que les adultes accordaient avant de dire : « Merci, c’est super, nous vous recontacterons. » Un vrai silence, maladroit et brut, dans lequel quatre professionnels du théâtre qui avaient vu des centaines d’enfants lire ces mêmes pages ne savaient soudainement plus quoi faire de leurs visages.
Leo resta sur la marque, le script baissé à ses côtés maintenant. Il ne salua pas, ne sourit pas, ne s’agita pas nerveusement. Il resta simplement là, comme si le dernier écho de Noah ne s’était pas encore dissipé.
Le réalisateur s’éclaircit la gorge le premier.
« Merci, Leo », dit-il. Les mots étaient familiers, automatiques, mais son ton ne l’était pas. Il y avait du sable dedans, rugueux et stupéfait.
« C’était… C’était très bien. »
La directrice de casting avait complètement cessé de taper. L’écran de son ordinateur portable s’éteignit. Elle remonta ses lunettes d’un doigt, couvrant une lueur suspecte dans ses yeux.
« Peux-tu — » La voix de l’auteure l’interrompit, puis s’adoucit.
« Pardon. Pourrais-tu le lire une fois de plus, mais… ne change rien. Fais juste… exactement ce que tu as fait. »
Leo cligna des yeux.
« D’accord », dit-il.
Il souleva à nouveau le script, même s’il n’en avait plus besoin.
Ils relurent la scène. Cette fois, la voix de l’assistant trembla à trois reprises. L’auteure ne regarda pas ses pages une seule fois ; elle regarda Leo à la place, sa main pressée légèrement contre son sternum, comme si quelque chose lui faisait mal à cet endroit.
C’était la même chose. Les silences, les minuscules hésitations, la coupure dans la réplique, les quasi-larmes qui ne tombèrent jamais complètement. Il ne l’a pas « améliorée ». Il n’a pas essayé de nouveaux choix. Il répéta ce qu’il avait trouvé la première fois avec une précision étrange, comme un pianiste frappant les mêmes notes aux mêmes endroits, peu importe qui écoutait.
Quand il eut fini, le silence fut plus court, mais plus lourd.
« Très bien », dit finalement la directrice de casting, l’éclat professionnel revenant comme un manteau remis en place.
« Merci, Leo. C’est tout pour l’instant. As-tu un — ah, peu importe, ta mère peut nous envoyer un e-mail. Merci beaucoup d’être venu. »
Leo hocha la tête.
« De rien. »
Alors qu’il se tournait vers la porte, le réalisateur dit, presque distraitement :
« Quel âge as-tu, déjà ? »
Leo marqua une pause, sa main sur la poignée de porte.
« Huit », dit-il.
L’assistant émit un bruit à peine audible — quelque part entre un rire et un juron.
Et Leo sortit dans le couloir.
Lorsque Leo retourna à la salle d’attente, il fut accueilli par une vague de regards nerveux et effrayés des autres enfants. Certains semblaient plus confiants, mais Leo les ignora.
Il n’y avait qu’une seule personne qu’il voulait voir le regarder.
…Mais ce regard était introuvable.
« Leo. »
Une voix familière vint de derrière lui, faisant sursauter Leo alors qu’il se retournait.
« Papa…? »
Son père se tenait là, le regardant avec une expression fatiguée.
« Je suis venu te chercher », soupira-t-il.
Leo détourna le regard, se sentant étrangement mal à l’aise. Leur relation n’était pas mauvaise, mais elle n’était pas non plus particulièrement proche. Ils étaient père et fils, ils faisaient ce qu’un père et un fils étaient censés faire… mais personne ne semblait jamais faire d’effort supplémentaire au-delà de cela.
« Où est Maman ? » demanda doucement Leo.
« Elle a eu une urgence au travail. Comme j’étais à une réunion dans un café voisin, je suis venu tout de suite te chercher. »
« …Oh. »
Leo sentit une petite douleur aiguë dans sa poitrine, et son moral chuta.
…Il avait voulu au moins lui dire que le réalisateur avait dit qu’il avait bien joué et —
Il avait voulu la rendre fière.
« Écoute, Leo, j’ai encore du travail à finir. Alors je vais te déposer à la maison, d’accord ? »
Leo hocha simplement la tête et commença à suivre son père, marchant un pas derrière lui.
Soudain, Ronald décida d’entamer une conversation alors qu’il marchait devant sans se retourner.
« La finale du tournoi, c’est la semaine prochaine, n’est-ce pas ? »
« Oui. »
Leo regarda l’arrière de la tête de son père qui hochait légèrement.
Évidemment, Ronald parlait du tournoi de Muay Thai auquel Leo participait. Cela faisait déjà plus d’un an qu’il pratiquait le Muay Thai. Même si c’était un tournoi, il s’agissait d’une division d’âge de sept à neuf ans.
Et pourtant, même maintenant, Leo n’aimait pas du tout ce sport.
« Est-ce que tous tes bleus ont guéri ? » demanda Ronald.
« …La plupart, oui. »
Leo cligna des yeux.
Maman lui avait-elle parlé des bleus ?
« J’essaierai de trouver le temps de venir regarder la semaine prochaine. »
« …Vraiment ? »
Leo ne put s’empêcher de se sentir un peu excité en voyant ce hochement de tête.
« Et Maman ? » demanda-t-il rapidement.
« Si elle a le temps, elle viendra. »
« Mais elle n’est même pas venue quand j’ai combattu en demi-finale… »
« Ne sois pas égoïste, Leo. Ta mère n’a pas le temps de regarder une simple demi-finale. Cela ne vaut pas son temps. »
Leo tressaillit face au ton froid et abrupt.
« Pardon… »
« J’ai entendu parler de ton match en demi-finale. Il semble que tu aies eu pas mal de difficultés. »
Leo baissa les yeux, serrant les lèvres tandis que la voix de son père semblait devenir plus sévère, plus froide.
« L’adversaire était fort… »
« Mais — » coupa Ronald.
« Tu as fait un retour en force à la fin. Il semble que tu sois devenu bien meilleur et que le combat soit devenu plus facile au fil du temps, puisque tu as tenu bon et que tu as gagné. »
Ronald s’arrêta soudain et se tourna pour le regarder avec un sourire doux et paternel. Leo se figea, étourdi. Il n’était pas du tout habitué à voir cette expression. De ce dont il pouvait se souvenir, c’était peut-être le… sixième vrai sourire chaleureux que son père lui avait jamais adressé.
« Sais-tu pourquoi tu as commencé à gagner au fur et à mesure que le temps passait ? » demanda Ronald.
Un peu confus, Leo répondit quand même.
« …À cause de mon endurance ? »
C’était la conclusion naturelle de Leo.
Il avait une meilleure endurance et n’abandonnait pas. Son adversaire s’était fatigué, ses coups de poing étaient devenus plus faibles, et cela avait donné à Leo l’opportunité de gagner à la fin.
« Non. »
Ronald secoua la tête, le niant sans détour et faisant tressaillir Leo à nouveau.
« C’est parce que tu as commencé à lire ton adversaire. Tu as ajusté ton timing, tu as commencé à te battre plus intelligemment alors que ton adversaire s’engageait trop et tombait dans des mouvements répétitifs. »
Il semblait complètement certain de cela, pourtant Leo ne pouvait s’empêcher de se demander comment il savait tout cela. S’il n’avait pas regardé le match… alors comment ?
« Mais c’était aussi parce que tu as commencé à devenir meilleur et plus fort », continua Ronald.
Leo inclina légèrement la tête.
« C’est l’un de tes plus grands talents, Leo, et j’ai essayé de le cultiver en toi. Lorsque tu affrontes un adversaire plus fort, tu commences… à devenir plus fort aussi. Tu t’adaptes. C’est pourquoi, même si tu manques d’expérience, tu peux quand même gagner contre des adversaires plus coriaces. Parce que quelqu’un comme toi a une capacité d’adaptation de niveau génial. Tant qu’il y aura quelqu’un de meilleur que toi, tu auras le potentiel de devenir bien meilleur. »
« S’adapter… »
C’était un mot qui, pour une raison ou une autre, continuait de résonner dans son esprit.
« Mais il semble que même après tout ce temps, tu n’arrives toujours pas à aimer le Muay Thai », dit Ronald.
Leo détourna le regard, incapable de supporter ce regard lourd plus longtemps.
« …Alors faisons un marché. »
Fronçant les sourcils de confusion, Leo regarda son père.
« Un marché ? »
Ronald hocha la tête.
« Oui. Je te permettrai d’arrêter ce sport sous deux conditions. »
Les yeux de Leo s’illuminèrent instantanément.
Il n’aimait vraiment, vraiment pas ce sport.
« Que dois-je faire ? » demanda-t-il, sa voix s’échappant plus impatiemment qu’il ne l’aurait voulu.
« Premièrement, tu dois gagner le tournoi. Si tu échoues, tu continueras à t’améliorer dans ce sport, peu importe le temps que cela prendra, jusqu’à ce que tu gagnes le prochain tournoi. »
L’estomac de Leo se serra de nervosité.
…La demi-finale avait déjà été extrêmement difficile. Il n’avait gagné qu’avec beaucoup d’efforts.
Quand même…
Il hocha la tête.
« Deuxièmement, tu dois remplacer ce sport par un autre. »
Les yeux de Leo s’assombrirent.
Bien sûr…
Il y avait toujours quelque chose de plus.
« …Lequel ? »
Ignorant l’expression de son visage, Ronald garda ce même sourire paternel — un sourire que Leo commençait à aimer de moins en moins.
« Le basketball. »
Quand Leo rentra chez lui et que son père partit après l’avoir déposé, il était seul.
Traînant les pieds, Leo se dirigea vers le salon et s’affala sur le canapé.
Puis il s’allongea face contre le cuir, attrapa un oreiller et le jeta par terre.
« Ne vaut pas son temps… »
Il murmura les mots de son père.
…Une simple demi-finale ne les rendrait pas heureux. Cela ne valait même pas leur temps. Sa victoire était toujours attendue, pourtant cela avait été bien plus difficile qu’il ne l’avait cru…
Il pouvait sentir qu’ils étaient déçus.
Pourtant…
Son père pourrait venir regarder la finale. Et peut-être, s’il avait de la chance, Maman aussi…
« Je dois gagner… »
C’était sa chance. Sa chance de montrer à son père et de le rendre fier aussi.
Fier…
Il devait répondre à leurs attentes et les rendre fiers. Parce qu’il était intelligent — un génie — il était tout à fait normal qu’il gagne.
C’était la seule façon de les rendre heureux. C’était la seule façon que Leo connaissait pour les rendre heureux.
Ils souriaient, lui tapotaient la tête ou le serraient dans leurs bras s’il faisait quelque chose de bien, comme être le meilleur en études ou en sport.
Mais alors qu’il pensait cela, quelque chose que Nathan lui avait dit le mois dernier lui revint à l’esprit.
———« Écoute, Leo ! J’ai enfin fait un dessin parfait hier et je l’ai donné à ma maman et elle est devenue suuuuper heureuse ! Elle s’est mise à pleurer et j’ai paniqué, mais apparemment elle a dit que c’était des « larmes de joie » ! Est-ce que ta maman a déjà pleuré juste parce qu’elle était aussi heureuse ? »
Se souvenant de ces mots, Leo ne put s’empêcher de se sentir frustré. Il commença à se rouler sur le canapé.
« Aïe ! »
Bien sûr, peu de temps après, il tomba du canapé et se cogna la tête sur le sol.
« Ugh… »
Il se frotta la tête alors qu’il était allongé sur le tapis.
« …Maman sera fatiguée quand elle rentrera à la maison. Papa rentrera tard ce soir… Si je fais un dessin, est-ce que ça la rendra heureuse ? Est-ce que ça la fatiguera moins ? »
Son expression s’éclaira face à ce qui lui semblait être une idée de génie. Leo se leva rapidement, alla chercher des crayons de couleur, un crayon à papier et une feuille. Ses fournitures en main, il s’assit à table.
Réfléchissant à ce qu’il devait dessiner, Leo n’eut pas besoin de réfléchir longtemps.
Il commença.
Il ne lui fallut pas longtemps pour finir le dessin. Mais même après qu’il eut terminé, sa mère n’était toujours pas rentrée.
Après avoir attendu une heure de plus, Leo entendit finalement la porte s’ouvrir. Il attrapa le papier et se précipita vers l’entrée.
C’était sa mère. Elle avait une expression extrêmement fatiguée et épuisée alors qu’elle enlevait ses chaussures et son manteau, traînant les pieds — pour s’arrêter seulement lorsqu’elle vit Leo debout, le visage excité.
« Leo ? Qu’est-ce qu’il y a ? »
En voyant son expression, Leo se sentit étrangement déconcerté — plus nerveux qu’il ne l’avait été lors de son audition plus tôt dans la journée.
« Eh bien… J’ai… J’ai fait un dessin pour toi… »
« Un dessin ? »
Leo hocha la tête, son cœur battant plus vite tandis qu’il le lui tendait.
Il ne pouvait pas vraiment lire son expression, il n’avait donc aucune idée de ce qu’elle ressentait.
Quand il la vit ouvrir la bouche pour parler, il devint d’une certaine manière encore plus nerveux.
« Comment s’est passée l’audition ? »
La question n’avait rien à voir avec le dessin.
« L’audition ? Hum… c’était bien. Le réalisateur a dit que j’avais bien joué, et je suis sûr que j’ai impressionné les autres… »
« Je vois. »
Elle soupira.
« Tu as eu une longue journée. Tu devrais te coucher tôt ce soir. »
Elle dit cela soudainement et passa devant lui, laissant Leo stupéfait alors qu’il se retournait rapidement.
« Q-qu’en est-il du dessin ? Est-ce que… est-ce que tu l’aimes ? »
Elle s’arrêta net et se retourna vers lui avec un froncement de sourcils.
« Leo, je sais déjà que, malgré ton talent incroyable dans de nombreux domaines, tu n’as pas de don pour le dessin. Ne perds pas ton temps avec des choses aussi inutiles. Concentre-toi sur le fait de t’améliorer dans ce qui compte. »
Malgré son intention de la rendre heureuse, c’était le contraire qui semblait s’être produit. Leo pouvait voir le déplaisir sur son visage.
« Mais… je peux m’améliorer en dessin si ça te rend heureuse… »
« Leo. »
Son déplaisir s’accentua.
« Ça suffit. Arrête de me causer plus de problèmes. Je suis déjà fatiguée comme ça. »
« Mais — »
« Si tu veux vraiment te sentir utile, va t’entraîner au piano. Je vérifierai si tu t’es amélioré demain. »
Ayant dit cela, elle s’éloigna, ouvrit la poubelle et y jeta le dessin comme un déchet.
Avec un regard vide, Leo ne put que fixer la poubelle.
Même après qu’elle fut allée dans sa chambre, Leo resta là.
Et, pour une raison quelconque, il pleurait.