Chapitre 339
Chapitre 339 : Le Chef Suprême
Le Royaume d’Ismyr avait de nombreux ennemis. La plupart d’entre eux avaient été réduits en poussière et laissés à l’abandon. Guerre après guerre, sous la bannière du Soleil, la carte ne cessait de se rétrécir. Des années de conquête — des royaumes s’élevant, tombant, s’élevant à nouveau pour être réduits en cendres — avaient laissé le monde avec trois véritables puissances. Deux pouvaient encore tenir tête au Soleil.
L’un était le Royaume de la Connaissance — souvent appelé aussi le Royaume de la Sagesse. L’autre était le Royaume de la Lune. Le Royaume du Soleil vénérait le Dieu Soleil ; la Connaissance s’inclinait devant le Dieu de la Sagesse ; la Lune devant le Dieu Lune.
Ce n’était pas une mince coïncidence si ces trois-là étaient aussi les plus dévots. Certains disaient que c’était la volonté des dieux qu’ils soient les derniers debout — que les dieux eux-mêmes soutenaient les piliers de ces quasi-empires. Protection divine. Intention divine.
Peut-être.
Même sans dieux, la terre elle-même semblait conspirer. Les Eaux Bleues séparaient le monde et rendaient les traversées difficiles. Le Royaume du Soleil avait la Forêt Sans Fin dans son dos. Le Royaume de la Lune était encerclé sur trois côtés par des déserts qui brisaient les armées bien avant que les lances ne se rencontrent. Le Royaume de la Connaissance gardait des montagnes et des collines comme des dents le long de son nord et de son est.
Les églises le prêchaient comme une preuve : le Soleil, la Lune et la Sagesse étaient supérieurs par décret du ciel.
Mais la croyance n’est jamais pure. Pour chaque croyant, il y avait un sceptique, et pour chaque sceptique, il y avait quelqu’un qui croyait mais refusait de s’incliner — qui choisissait plutôt de défier la volonté des dieux.
Au plus profond des déserts qui mènent au royaume de la Lune, un camp s’étendait sous la nuit blanche. Des lignes de toile pâle, de faibles feux exhalant de la chaleur, des hommes et des femmes se déplaçant en armure légère, la sueur brillant sur leur gorge. Les étoiles étaient si nombreuses qu’elles transformaient le sable en une mer de sel.
Au cœur du camp se dressait un grand pavillon blanc. À l’intérieur, l’air était frais et parfumé ; des fils d’or lacéraient les tentures ; des ornements captaient la lumière des étoiles et la renvoyaient en petits soleils privés.
Une silhouette familière vêtue de noir s’y agenouillait, tête baissée, haut-de-forme pressé contre sa poitrine, un masque de corbeau tourné vers le sol.
Devant lui, les voiles du lit étaient tirés. Un homme était assis à son pied, vêtu de couches de noir. Un masque de lapin argenté — magnifique, glaçant — lui cachait le visage, et seule une paire d’yeux dorés observait de l’intérieur.
« Pierre… il ne sera pas content d’entendre ça. »
Une voix s’éleva derrière le masque de lapin — rauque, comme celle d’un homme qui n’aurait pas goûté à l’eau depuis des jours. Elle était frêle, et pourtant si effrayante que le corps de la Peste se crispa par instinct.
Il ne dit rien. La voix continua.
« Il s’est si bien débrouillé ces derniers mois… faisant croire à cette organisation secrète que Pierre détenait l’une des Treize Dents — les laissant le pourchasser, les laissant penser qu’ils l’avaient acculé — les occupant. Il s’est limité en tout… pour nous. »
Un soupir s’échappa à travers le masque d’argent.
« … Comment est-il censé rester loyal si c’est ainsi que nous récompensons sa loyauté ? »
La Peste s’inclina davantage.
« Je… le lui dirai moi-même. J’accepterai n’importe quelle punition. »
« Une punition, hmm ? Pour quoi faire ? » Les yeux dorés se fixèrent sur lui jusqu’à ce qu’ils ressemblent à des clous brûlants traversant les os.
« Dites-moi, Docteur — pourquoi la petite fille vous fuyait-elle ? Était-ce la peur de votre visage… ou quelque chose d’autre que vous avez ‘oublié’ de signaler ? »
« …. »
« Ou cherchez-vous une punition pour avoir accidentellement confirmé qu’elle est la source de l’invincibilité de Pierre ? »
La Peste n’osa pas parler.
« Dites-moi, Docteur… comment avez-vous laissé une enfant vous ridiculiser ? »
Ses mains se serrèrent. La voix ne faiblit pas.
« Vous n’avez même pas osé l’éliminer. Vous avez battu en retraite. Je comprends qu’un Maître ne soit pas quelqu’un que vous souhaitiez affronter… mais un simple garçon ? Même s’il est un Expert comme vous, ce n’est pas votre genre de fuir. Et ce n’était pas aussi simple que de peser le pour et le contre. »
Toujours rien. Les yeux dorés se plissèrent, plus froids.
« Répondez-moi. »
La Peste trembla au commandement venant de…
le Chef Suprême.
« J’… avais peur. »
« De quoi ? »
« De lui. »
« Un garçon vous a fait peur ? »
Son cœur manqua un battement. Puis, il dit timidement :
« … Pour une raison quelconque, il m’a rappelé vous. Mais… différent. »
« Différent comment ? »
« … Je ne sais pas. »
« Vos expériences corrodent votre jugement, semble-t-il. »
« Non, je — »
« Assez. »
Le mot le coupa comme une lame. Une main glissa des robes superposées — ratatinée, flétrie, pâle, une main de demi-cadavre — et se pressa contre le matelas. La Peste se redressa brusquement, alarmé.
« Votre Majesté, permettez-moi — »
« Non. »
Tremblant légèrement, le Chef Suprême se poussa sur ses pieds. La Peste observa, l’inquiétude cachée derrière le masque de corbeau, tandis que le Chef Suprême traversait la pièce jusqu’à une petite table où brûlait un cercle de bougies.
Sans se retourner, la voix demanda,
« Alors — vous affirmez qu’il a détruit le sort de la forêt lui-même ? »
La Peste hocha la tête.
« Oui. Je crois qu’il l’a fait. Il a dit que la forêt l’avait pris en pitié… et lui avait montré sa faiblesse. »
Un son répondit que la Peste n’avait pas entendu depuis des années — un rire bas et sincère, assez rare pour glacer son sang.
Lorsque le Chef Suprême parla à nouveau, ce fut avec le poids d’une immense tristesse.
« Elle a toujours été du genre à ressentir la douleur simplement en la voyant chez les autres. »
Ces doigts frêles continuaient de frôler la cire chaude au bord des bougies. Le cœur de la Peste se serra au son de cette voix. Puis le Chef Suprême parla à nouveau.
« Corrigez-moi si je me trompe, Docteur, mais vous avez dit qu’il avait entendu des rumeurs selon lesquelles vous opériez quelque part au sud — qu’il était venu vous voir pour confirmer quelques points ? »
La Peste, toujours incliné, hocha la tête en direction du dos du Chef Suprême.
« C’est ce que j’ai supposé — et ce qu’il a dit. »
« Était-ce tout ? »
« Pardon ? »
« Vous ne l’avez pas attaqué. Pourquoi ne vous a-t-il pas attaqué ? Il prétend ne pas faire partie de cette organisation, pourtant vous pensez qu’il en fait partie malgré ses paroles. N’aurait-il pas été plus utile pour eux qu’il vous élimine sur-le-champ ? »
« Il a dit qu’il ne serait juste que si ses… connaissances étaient celles qui me feraient tomber — vraisemblablement pour se venger de ce que j’ai fait au domaine du Comte Horvix dans le Cercle Noir. »
« Oui. Vous avez plongé sa fille dans le coma — elle est liée à cette organisation, ou proche d’elle. Il aurait au moins pu vous prendre vivant pour eux, mais il ne l’a pas fait… »
Le Chef Suprême se retourna. Des yeux dorés fixèrent la Peste là où il était agenouillé.
« Y a-t-il autre chose que vous omettez à son sujet ? Quelque chose d’inhabituel ? »
La Peste hésita, puis s’inclina davantage.
« Il y avait une potion que j’avais fabriquée. Très létale. Je la lui ai montrée — je testais jusqu’où il irait. La fiole n’a jamais quitté mes mains. Puis, à l’instant où j’ai utilisé ma capacité pour enfin partir… elle avait disparu. Dans ma main se trouvait autre chose. »
« Quoi ? »
« Une note. Et un petit objet. »
Les yeux du Chef Suprême se plissèrent.
« Montrez-moi. »
La Peste sortit un morceau de papier déchiré et un petit disque noir — de la taille d’une pièce, léger comme de la cendre. Il se leva, offrit les deux. Le Chef Suprême prit d’abord le papier et lut :
Cher Peste,
Je déteste les docteurs.
Sincèrement vôtre,
un humain sain, normal et en bonne santé.
Le Chef Suprême ne dit rien. La Peste s’aventura,
« Il… est certainement un personnage. »
Pas d’accord. Pas de déni. Le Chef Suprême tourna le petit objet noir entre ses doigts.
Après un moment, il soupira.
« On s’est joué de vous. »
« … Quoi ? » La voix de la Peste s’aiguisa.
« Je ne comprends pas, Votre Majesté. »
La déception refroidit l’or dans ces yeux.
« C’est un traqueur. Quiconque le porte peut être localisé. »
« … ! »
La Peste devint rigide derrière le masque de corbeau.
« Bien que ce ne soit pas un artefact du vide… cela semble davantage fabriqué par l’homme, une technologie que nous n’avons pas… »
« …. »
« Il y a encore une trace de mana qui s’y accroche, » continua le Chef Suprême.
« Il a utilisé une certaine compétence pour soulever la potion de votre main et la remplacer par cet appareil — et la note. »
« Comment… comment ai-je pu laisser cela arriver..? »
« C’était son but depuis le début : apprendre où nous nous cachons. Il est plus rusé que vous ne le pensiez. Il était peut-être sage de ne pas l’affronter. »
« … S’il vous plaît, punissez-moi, Votre Majesté. »
La Peste tomba à genoux, s’inclinant jusqu’à ce que son masque touche le tapis.
« J’ai commis de graves erreurs. Je mérite la mort. »
« Peut-être, » dit le Chef Suprême avec douceur.
« Maintenant, il sait que nous sommes dans — ou très près du — Royaume de la Lune, et nous ne savons pas à qui il va le dire. S’il parle, la vérité ne restera pas enfouie… »
Le Chef Suprême marqua une pause. Puis, parla doucement :
« … que je suis le véritable roi de Nymira. »
Le silence s’installa entre eux.
« Mais vous êtes trop précieux pour être gaspillé pour l’instant. »
La Peste releva la tête.
« Alors — s’il vous plaît. Comment puis-je me racheter ? »
« Vous ne pouvez pas. Ce qui est fait est fait. Au lieu d’attendre et de prier pour qu’il ne fasse rien de ce qu’il a appris, il est temps que nous nous avancions vers le Soleil. »
« Que voulez-vous dire ? »
« Le sommet a lieu dans deux semaines. Chaque roi, chaque individu ayant un pouvoir qui compte, y sera. Si diriger l’armée révolutionnaire n’est pas une influence suffisante… peut-être que le monde écoutera si je suis aussi connu comme le Roi de Nymira. »
« Vous voulez dire… »
« Tuez la marionnette. Il a servi son objectif en tant que roi. Préparez tout pour mon apparition publique. Je m’occuperai de Pierre moi-même. »
« Comme vous le souhaitez, Votre Majesté. »
Congédié, la Peste s’inclina profondément et se retira.
Seul, le Chef Suprême se retourna vers les bougies et en souleva une dans sa main flétrie.
« Mio, » murmura-t-il, « au final, je n’ai pas pu voir ton visage — et je ne le pourrai jamais. Même dans… la mort, je ne marcherai jamais là où tu marches. Mais je te le promets… je ferai payer les pécheurs. Quel qu’en soit le prix. »
Il laissa tomber la bougie. La mèche embrassa le tapis ; la flamme courut vite et silencieusement le long du tissage, grimpa les glands, s’accrocha à ses robes, puis sauta aux rideaux du lit. Le feu dévora la tente par lentes respirations.
Il ne broncha pas à l’intérieur. Au lieu de cela, il fronça les sourcils.
« Tu crois pouvoir te cacher de moi ? Tu as une seconde avant que je ne te tue. »
Une silhouette passa immédiatement à travers les voiles — vêtue de noir, capuche baissée. Une voix d’homme ricana depuis l’ombre.
« Il n’y en a pas beaucoup qui se baptisent par le feu. D’où je viens, il y en a encore moins — surtout avec votre… condition. »
Le Chef Suprême n’était plus qu’une silhouette maintenant — de la flamme pour chair.
« Qui es-tu ? »
« Si mes mains guérissaient un peu plus vite, j’enlèverais la capuche. Hélas… »
Un léger rire vint de l’homme.
« Mon nom est Corven Draumirius Zevrak. Je viens devant vous pour vous proposer un marché — concernant un ennemi commun, le Roi Lykos Aureliath. »