Chapitre 284

Le corps d’Azriel hurlait—le suppliant à s’agenouiller.

Chaque muscle, chaque nerf, chaque os criait de douleur, désespéré de se rendre. Si ce n’était la paralysie écrasante induite par l’aura de Pollux, il aurait déjà succombé ; il aurait totalement soumis, prêt à obéir à la présence écrasante de l’empereur des étoiles.

Pollux…

Azriel ne parvenait même pas à trouver un mot cohérent pour décrire l’ouragan d’émotions qui faisait rage en lui.

C’était tout simplement trop—trop terriblement vaste pour son esprit épuisé de supporter.

Soudain, Pollux tourna son regard vers Azriel. Instantanément, le corps d’Azriel trembla de façon incontrôlable, chaque cellule de son être répondant au poids insupportable de ces yeux.

« Le toi actuel, malheureusement, est bien trop faible pour être pris au sérieux, Fils de la Mort. »

Le regard d’Azriel s’écarquilla, la panique montant alors qu’il se serrait la tête.

« C-cela… ! Sa voix—dans ma tête !? »

Les lèvres de Pollux n’avaient jamais bougé, pourtant sa voix résonnait impitoyablement, directement dans l’esprit d’Azriel.

« Même après être mort trois fois de manières si excruciantes et atroces, tu refuses toujours de céder… du moins pour l’instant. »

Azriel serra furieusement les dents, cette voix arrogante perçant son esprit avec une cruauté implacable.

Au même moment, des tentacules noires grotesques jaillirent du sol en dessous—la présence indiscutable des Vers du Vide. Affamés, sans esprit, et voraces, ils se précipitèrent vers Pollux, le Skinwalker, griffant même vers la branche d’arbre sur laquelle Azriel se tenait. Pourtant, chaque ver qui osait émerger était instantanément englouti par des flammes argentées silencieuses, réduit en cendres avant même que leurs cris de douleur ne puissent s’échapper.

Il n’était pas difficile de comprendre pourquoi :

Pollux.

Il les brûlait sans effort, chaque Ver du Vide étant consumé par la flamme argentée aussi rapidement qu’il apparaissait. Pourtant, juste au moment où Azriel pensait que la destruction ne pouvait pas s’approfondir davantage, un autre phénomène horrible se produisit :

Autour d’eux, les arbres, les buissons, l’herbe—chaque chose vivante commença à se flétrir rapidement, à vieillir, à devenir pâle et cassante alors que la vie était violemment drainée.

Le Skinwalker.

Sa simple présence décomposait tout autour de lui, entraînant la forêt dans une ruine sans vie.

Azriel expira lentement, d’un air tremblant. Il devait trouver Lady Mio—mais comment ?

Comment pouvait-il échapper aux yeux de Pollux ? Comment éviter la prise monstrueuse du Skinwalker ? Et en dessous, les Vers du Vide attendaient toujours, affamés, désespérés de le dévorer à nouveau.

Ses dents se serrèrent encore plus fort jusqu’à ce que ses gencives se déchirent et que du sang coule dans sa bouche. Azriel savait qu’il n’avait pas d’autre choix.

Il devrait brûler éternellement, souffrir sans fin—

Jusqu’à ce qu’il trouve enfin un chemin à travers les flammes.

L’expression d’Azriel s’assombrit ; l’unique œil devint aussi tranchant que de l’acier, la dernière trace de doute et d’hésitation s’effaçant sous sa résolution glaciale.

Le visage de Pollux devint dangereusement froid en remarquant le changement soudain d’Azriel. Une intention meurtrière glaciale éclata du jeune homme, violente et étouffante—tellement dense que même l’air oppressant devenait impossiblement plus lourd.

« Alors ça… c’est la forme que prend ta soif de sang et ton intention de tuer, Fils de la Mort ? »

La voix de Pollux résonna de manière moqueuse dans l’esprit d’Azriel une fois de plus.

Pendant un bref instant, Pollux et le Skinwalker tournèrent tous deux leur visage arrogant et sans traits vers Azriel. Ils le sentirent—des dizaines, non, des centaines de mains fantomatiques sortant du sol, griffant désespérément leurs corps, luttant inutilement pour les entraîner dans l’obscurité éternelle.

Mais, bien sûr, cela n’eut aucun effet réel sur eux deux. La soif de sang d’Azriel, aussi féroce qu’elle était, était pitoyable comparée à ces deux monstres. Mais Azriel n’en avait plus rien à faire.

Le sang coulait régulièrement entre les lèvres serrées d’Azriel alors qu’il s’accroupissait légèrement, les genoux pliés en défi. Son corps tremblait violemment, ses muscles résistant à l’ordre insensé qu’il leur donnait maintenant, mais Azriel se forçait malgré tout.

Un éclair blanc jaillit, crépitant furieusement autour de lui, gelant les branches de l’arbre alors que la glace explosait vers l’extérieur à chaque coup furieux. Des éclats de glace brisés volaient dans tous les sens, tranchant l’air comme des lames de verre.

Puis, comme si née de sa propre colère, une brume sinistre, d’un noir profond, s’infiltra de la bouche d’Azriel, serpentant le long de sa silhouette tremblante comme un serpent, tissant silencieusement autour de Void Eater et de l’Élégie d’Atropos.

L’unique œil d’Azriel brillait impitoyablement—froid, meurtrier, rempli d’une résolution désespérée. Il força ses lèvres à se courber en un sourire défiante, tremblant, la défiance rayonnant de chaque cellule de son corps.

Pollux observait simplement, amusé de manière tordue ; le Skinwalker restait impénétrable, une énigme éternelle enveloppée dans un silence cauchemardesque.

Pourtant, en regardant le seul œil restant d’Azriel, tous deux pouvaient le voir clairement :

Il était consumé par un désir insensé et insatiable de les détruire—de les anéantir complètement. Sa fureur, sa haine, son désespoir—tout brûlait intensément, englouti par une soif de sang implacable et une volonté inflexible.

Et enfin, dans un moment insouciant et désespéré—

Le Fils de la Mort sauta de son perchoir et se précipita tête baissée dans le chaos en contrebas.

Dans les flammes, il entra, sacrifiant volontairement sa vie sur le bûcher de la guerre, prêt à brûler encore et encore…

Jusqu’à atteindre le soleil lui-même.

Le Fils de la Mort, le Grand Empereur Spirituel Divin, et le Skinwalker de Grade 1 étaient piégés dans un cycle inscrit par un bain de sang sans fin.

Leur violence peignait la Forêt de l’Éternité de nuances infinies de cramoisi et d’ébène, une toile sombre de sang versé et de viscères dispersés. Le temps avait depuis longtemps perdu tout sens—chaque mort n’étant qu’un coup de pinceau supplémentaire sur une tapisserie infinie de souffrance.

Azriel était le plus faible d’entre eux, et c’était presque toujours son sang qui maculait la terre, son corps déchiré aux côtés des Vers de Vide qui se tortillaient. Pourtant, parfois—rarement, mais indéniablement—l’encre noire du Skinwalker tachait aussi la terre, arrachée de son corps par les flammes argentées de Pollux.

À chaque chute—qu’il s’agisse d’Azriel ou du Skinwalker—le temps tremblait violemment. La réalité convulsait, revenant quelques instants avant la mort, réinitialisant le cycle encore et encore.

Rien n’échappait à cette boucle sans fin. Pas même la douleur elle-même.

L’agonie restait gravée dans leur mémoire.

Pourtant, peu importe à quel point Azriel se battait désespérément, peu importe la précision de ses arts divins de l’épée, combien il drainait son mana, la puissance de ses sorts ou l’intensité de son aura, la vérité amère ne changeait jamais.

Il pouvait à peine effleurer le Skinwalker.

Il ne touchait jamais Pollux.

Il n’avait jamais eu une chance.

Azriel se souvenait toujours.

Il se souvenait du craquement répugnant des crocs de Pollux brisant sa colonne vertébrale, se rappelait l’agonie des griffes du Skinwalker déchirant ses poumons. Il se remémorait la sensation répugnante des Vers de Vide éclatant à travers sa chair, leurs mâchoires implacables avides de le dévorer de l’intérieur, chaque apparition horrifique se terminant brutalement par les flammes silencieuses et argentées de Pollux.

Mais parfois, ces vers vils trouvaient leur cible, s’insinuant dans les blessures d’Azriel avant qu’il ne puisse les sceller avec son affinity de glace. Que Pollux le permette ou que les vers évitent simplement les flammes argentées, Azriel ne le savait jamais—mais à chaque fois, il avait été forcé de déchirer sa propre chair pour arrêter leur avancée folle.

Azriel se souvenait de mourir.

Encore. Encore. Encore.

Pourtant, à chaque fois, il revenait.

Ils revenaient tous.

Il a brûlé, il a brisé, il a saigné des rivières, et il a crié jusqu’à ce que sa voix l’abandonne complètement, pour se relever à nouveau quelques instants avant sa mort. Chassé éternellement, piégé pour toujours.

Qu’importe le nombre de fois où il est tombé, à quel point la torture du prochain cycle devenait terrible ?

Dans cette forêt maudite, Azriel était immortel—tout comme Pollux, tout comme le Skinwalker, tout comme les dieux eux-mêmes.

Chaque mort entraînait une renaissance.

Et chaque renaissance offrait une opportunité. Chaque boucle était une nouvelle chance d’apprendre, un pas de plus vers la compréhension des règles tordues de cette prison éternelle.

Azriel s’adaptait—évoluait. La mort elle-même était devenue sa maîtresse, chaque disparition douloureuse une leçon gravée brutalement dans ses os. Lentement, une excitation sombre et étrange s’infiltra dans son âme—une exaltation étrange née de chaque retour.

Et à chaque fois qu’il se relevait, Pollux devenait plus silencieux.

Le Grand Empereur Spirituel de l’Étoile Divine, Pollux, autrefois si arrogant, si fier, était devenu silencieux. Chaque renaissance le rendait plus taciturne, plus froid, plus frustré. Il regardait Azriel se relever encore et encore, défiant le destin lui-même, défiant l’impossible—incapable de briser son esprit inflexible.

Ce n’était plus une bataille de chair et d’os, mais de volonté et d’âme. Leurs charges silencieuses l’un contre l’autre devenaient comme des rituels—embrassant la mort, à la fois désespérément et volontairement, chaque boucle les rapprochant de la folie.

Azriel ne se souciait plus du nombre de fois où il mourait ni de la terrifiante horreur qu’on lui infligeait. Il ne savait même plus s’il pouvait encore se considérer comme humain—mais qu’est-ce que cela pouvait faire ? Tout ce qu’il voulait maintenant, c’était voir le masque arrogant de Pollux se fissurer, voir la frustration tordre son visage fier alors qu’il échouait encore et encore à atteindre son objectif :

Briser l’âme d’Azriel.

Chaque fois qu’Azriel tombait, il tombait brutalement—ses os se souvenant de chaque coup, son cœur se rappelant chaque instant de terreur impuissante. Mais de chaque chute, il apprenait.

Chaque réinitialisation le rendait plus affûté, plus rapide, plus mortel.

Et peu à peu, les règles de cet endroit—les lois de ce cauchemar éternel—commençaient à se plier sous sa détermination implacable.

Azriel commença à se battre comme un homme qui avait tout perdu, car en vérité, il l’avait fait. Innombrables fois. Il se frayait un chemin à travers les réinitialisations, ignorant la douleur et l’étouffement, ses cris devenant un cri de guerre contre le destin lui-même, résonnant à travers les arbres et la terre brisée.

Le Skinwalker portait autrefois son visage.

Cette mort était la pire de toutes.

Et ainsi, ils jouaient leurs rôles sans fin—prédateur et proie, un loup, un homme, et un cauchemar informe. Les vers n’apprenaient jamais, les flammes ne s’éteignaient jamais, un empereur immortel désespéré de tenir une promesse vouée à l’échec.

Jusqu’à ce que, finalement, même la forêt commence à faiblir.

Les réinitialisations commençaient à faiblir—le temps lui-même bégayait, glissant hors de son rythme implacable. Les Vers du Vide apparaissaient plus tôt à chaque boucle, plus frénétiques, plus désespérés. Le Skinwalker hurlait avec une fureur horrifiante, anormale, un son qu’aucune créature vivante ne devrait jamais produire. Pollux leva son regard vers le ciel pâle au-dessus, comme s’il sentait quelque chose se déchirer à la couture.

À travers des dents cassées, Azriel sourit.

Quelque chose se brisait enfin.

Et peut-être, juste peut-être—

Cette fois, ce ne serait pas lui.