Chapitre 274
Ce n’était pas simplement qu’Azriel était piégé dans un rêve. Non — c’était bien pire. Son corps devenait de plus en plus froid à chaque seconde qui passait, alors que son noyau de mana brûlait de plus en plus chaud. Ces deux contradictions ne signifiaient qu’une seule chose :
Son noyau de mana était lentement dévoré.
En réalité, Azriel gisait inconscient quelque part, et piégé dans ce cauchemar, il mourait peu à peu.
« Je dois trouver une sortie avant que mon noyau de mana ne soit complètement consumé. »
La seule bonne nouvelle était que quelle que soit la force qui l’épuisait semblait incroyablement lente, presque prudente. La mauvaise nouvelle, cependant, éclipsait cette petite lueur d’espoir : plus Azriel restait piégé, plus il devenait faible — mentalement, physiquement — et plus vite son noyau de mana brûlait, facilitant la consommation par la créature.
« Alors… le sang du Basilic Noir était-il faux ? »
Quelqu’un pouvait-il vraiment enrober un simple couteau de poche de rang avancé avec le sang d’une créature terrible ?
Toutes ces occurrences étranges dans son corps… tout ce que Mio avait affirmé…
avaient-ils tous été des mensonges dès le départ ?
Était-ce vraiment tout dans sa tête ?
Azriel serra la mâchoire et laissa délibérément tomber sa canne. La canne roula bruyamment sur le sol en bois. Il fit un pas prudemment en avant, puis un autre—
« …Comme je le pensais. »
Tout cela n’avait été qu’une illusion dans sa tête. Il n’avait pas besoin de la canne ; il pouvait marcher parfaitement. Les seules blessures véritables étaient son œil droit manquant et son pouce gauche. Tout le reste n’était qu’une fabrication de ce cauchemar tordu.
Secouant la tête, Azriel se dirigea vers les tiroirs proches et commença à les fouiller. Sa main se figea brusquement lorsqu’il ouvrit un tiroir, découvrant une seule feuille de papier, soigneusement écrite à l’encre dans une belle écriture.
Il la prit lentement, plissant son seul œil pour lire le message cryptique :
« Né du sang de la première étoile mourante. »
Azriel inclina légèrement la tête, la confusion brillant dans son regard. Rien d’autre n’était écrit — juste cette belle phrase solitaire.
Il jeta un coup d’œil dans le tiroir, et son cœur se figea.
Sous le papier reposait le couteau de poche.
Le couteau qui avait été planté dans son œil.
Lentement, il tendit la main, saisissant la lame d’un regard méfiant.
« …Il est propre. »
Pas de sang, ni le sien ni celui d’une créature du vide. Il n’y avait aucun moyen de vérifier la vérité.
Azriel posa pensivement ses doigts sur son menton.
« Ce cauchemar doit probablement avoir des règles que je ne dois pas enfreindre. Quitter la Forêt de l’Éternité en est probablement une. Attaquer Lady Mio pourrait en être une autre — mais cela n’a pas de sens. Alors pourquoi elle m’inviterait-elle au village à l’extérieur de la forêt ? »
À moins que…
« À moins qu’elle ne soit— »
Ses pensées furent brisées, coupées court par une peur soudaine.
« …! »
Une présence horrifique l’envahit, épaisse et étouffante. Azriel recula en titubant, laissant tomber la feuille et le couteau de poche alors que la panique lui griffait la poitrine. Tout son corps trembla de façon incontrôlable, consumé par une peur glaciale.
« [Creuset de l’Âme]… C’est… parti !? »
Ses affinités, ses pouvoirs — tout avait disparu. Son noyau de mana semblait verrouillé, bloqué par une force invisible, coupant tout accès à son mana.
« H-hey… tu rigoles, là, hein ? »
« … »
Il n’avait même pas essayé de s’échapper cette fois.
Tack ! Tack ! Tack !
Un bruit de coups frappés durement à la porte de la cabane.
« Merde — je ne peux même pas invoquer Mange-Vide ! »
L’Élégie d’Atropos reposait inutilement dans sa poche gauche — sans mana, ce n’était qu’un objet sans signification.
Tack ! Tack ! Tack !
Les coups s’intensifièrent, plus frénétiques, une symphonie folle qui rapprochait Azriel de la folie. Il cessa de respirer, se raidit, attendant désespérément alors que les coups résonnaient à travers la cabane—
Puis soudain, le silence.
Tout s’arrêta.
Le monde lui-même semblait retenir son souffle.
Puis, de nulle part, un bruit de cliquetis résonna de manière menaçante depuis l’embrasure de la porte.
—Huh ?
Une explosion de rouge éclata en premier.
Du sang chaud éclaboussa le sol, le lit, la table et les murs dans une vague cramoisie.
… ?
La vision d’Azriel devint floue, désorientée. Il sentit une chaleur étrange l’entourer. Faiblement, il tourna la tête sur le côté—
—et vit son propre corps, coupé net à la taille.
Le sang et les viscères se répandirent sur le parquet, fumant doucement dans l’air frais. Une odeur nauséabonde envahit rapidement la cabine, épaisse et étourdissante.
—Ah…
Sa moitié inférieure se tint brièvement, figée de manière grotesque, avant de s’effondrer avec un bruit sourd. Les muscles se relâchèrent alors que ses jambes tombaient, projetant encore plus de crimson dans la pièce. Azriel ouvrit la bouche pour crier, mais seul un silence étouffé en sortit, étouffé par la terreur pure.
Le sang continuait de couler, les entrailles glissant de manière répugnante des bords déchirés de son torse, s’accumulant en horribles spirales autour de lui.
Finalement, la voix d’Azriel perça :
—A—a… AHHHHHHHHH !
La douleur explosa, mille aiguilles en fusion le brûlant à travers son crâne, forçant ses yeux à rouler violemment dans leurs orbites. C’était comme si l’enfer lui-même s’était réveillé dans sa tête, les nerfs bouillant, chaque synapse en flammes d’une douleur insoutenable dont il ne pouvait s’échapper.
Il se tordit de douleur tandis que des pas résonnaient autour de lui, accompagnés d’un terrible cliquetis—comme un enfant secouant un jouet cassé—chaque pas creusant davantage dans son esprit. Des bruits de claquements doux et horribles suivirent, comme si des articulations se tordaient et se brisaient à chaque mouvement effrayant.
Pourtant, Azriel ne pouvait pas bouger la tête. Paralysé, fixant le plafond peint de sang, il écouta impuissant les pas approcher, chacun plus fort, plus cruel, plus proche.
Puis vint un bruit statique déformé, comme une vieille télévision cherchant désespérément un signal, brouillant ses pensées, fracturant ses souvenirs.
Une grande ombre cauchemardesque tomba sur lui.
Lentement, Azriel força son regard vers le haut, vers la silhouette qui se dressait au-dessus.
Ses lèvres se tordirent involontairement, formant un sourire vide.
L’être était presque sans traits—une entité impossible, rejetée par la réalité elle-même. Une forme humanoïde étirée, incroyablement mince et bien trop grande, des membres légèrement déformés, des bras s’étendant grotesquement en dessous de ses genoux, des jambes pliées en arrière comme celles d’un cerf, mais portant des pieds humains. Sa peau était noire, brillante comme un muscle humide sous une fine membrane translucide qui pulsait de manière troublante, vivante, inquiétante.
Pas d’yeux, pas de bouche, pas de visage—seulement un vide lisse, comme si l’univers lui avait refusé une identité.
Il tendit la main, de longs doigts griffus s’enroulant autour du visage d’Azriel avec une indifférence nonchalante.
Et l’écrasa sans effort.
L’os se brisa, le sang jaillit, la matière cérébrale éclaboussa violemment le sol de la cabine.
Juste comme ça, Azriel Crimson mourut—
—aux mains impitoyables d’un skinwalker.
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