Chapitre 272
L’agonie entraînait son esprit vers la folie.
Son esprit—brisée, hurlante—aucune pensée, seulement la douleur.
Douleur, douleur, douleur—qu’était-ce ? Pourquoi ? Quand ?
Encore.
Encoreencoreencore—
Il ne pouvait pas dire ce qui s’était passé. Seulement que ça faisait mal.
Tout était douleur.
Mémoire : douleur.
Peau : douleur.
Temps : douleur.
Quelle en était la cause ? Qui l’avait fait ?
Cela importait-il ?
Non—seulement la douleur.
Douleur dans le sang. Douleur dans les os.
Douleur dans le mot même, douleur.
D o u l e u r. D o u l e u r. D o u l e u r.
Seule la douleur existait— implacable, éternelle, impitoyable.
[Creuset de l’Âme]. Il avait besoin de [Creuset de l’Âme]—cela pourrait arrêter la douleur, non ? Cela soulagerait sa souffrance.
Non, il avait besoin de [Chair d’Eidolon]. Guérison sans potions, soulagement immédiat.
Mais où ?
Où étaient-ils ?
Ça faisait mal.
Partout.
N’importe où.
Pourquoi.
Pourquoi.
Pourquoi.
Tout faisait mal.
[Creuset de l’Âme]. Il avait besoin de [Creuset de l’Âme].
Où était [Creuset de l’Âme] ?
Son esprit était comme un vitrail—fendant, éclatant, se brisant en grains de sable fins et insignifiants. Et pourtant—
La douleur avait réveillé sa conscience brisée.
Faiblement, Azriel regarda sa main gauche…
Pour une brève seconde, sa concentration brisée s’accrocha à quelque chose—des bosses étranges surgissant du sol.
À l’intérieur de sa main.
Ces bosses… tressaillaient.
Puis le son atteignit ses oreilles—faible, humide, indéchiffrable.
Comme quelqu’un mâchant doucement derrière un mur.
Comme de la viande qui crépite sous pression.
Comme quelque chose de vivant et affamé.
Les bosses se tortillèrent à nouveau, puis—
Elles se déchirèrent.
La peau se fendit.
Le sang jaillit.
Des vers noirs se tortillèrent, glissants de sang et de boue,
se délectant de la main d’Azriel.
Pas un seul.
Pas deux.
Des dizaines.
Des dizaines de vers, couverts de son propre sang et de terre, se frayèrent un chemin pour sortir.
« A—ah… »
Azriel comprit.
Ils mâchaient.
Ils mâchaient sa main.
Sa main… était en train d’être mangée.
Le son—humide, répugnant—devint plus fort.
Comme quelque chose tordant un chiffon mouillé sous des planches.
Comme un chien mourant rongeant son propre membre.
Et cela ne s’arrêtait pas.
Plus fort.
Plus fort.
Plus fort.
Plus fort.
Plus fort.
Plus fort.
Plus fort.
Puis cela se répandit.
Une brûlure aiguë, déchirante, traversa son mollet—ses yeux vacillants sous la sensation, la chair et l’os griffés à vif comme si râpés par une lime rouillée. Des bulles rouge-noir montèrent dans sa gorge, et il convulsa comme un poisson sur la terre ferme. Il ne s’évanouit pas. Il ne pouvait pas. La douleur était trop forte pour ça. Et Azriel était trop fort pour s’échapper. La cruauté força son esprit à rester éveillé. À tout voir.
‘Ah…’
Il n’aurait pas dû ouvrir la bouche.
Immédiatement, des corps visqueux forcèrent leur entrée, glissant sur sa langue, descendant dans sa gorge, s’enfouissant avec empressement vers son estomac.
Son cri étouffé, transformé en gargouillement faible et suffoqué.
Plus de vers éclatèrent—sa peau se déchirant aux coutures, la chair s’ouvrant, révélant os et nerfs ravagés.
Des millions d’eux.
Des légions de vers du vide envahirent son corps, leurs petites dents dentelées coupant à travers muscle, tendon, terminaisons nerveuses—se délectant voracement.
« A—! »
Son œil droit fut plongé dans l’obscurité lorsqu’un ver du vide surgit—et s’enfouit dedans.
Une autre douleur aveuglante.
Cette fois, ce n’était pas la lumière—c’était l’obscurité qui le consumait.
Puis vint la sensation humide, glissante.
Des choses se tortillaient avec une insistance répugnante.
Dans ses oreilles.
Dans ses blessures.
Dans sa bouche.
Dans ses poumons.
Dans son corps—
Partout.
Partout.
Ils étaient en lui. Derrière ses yeux, sous sa peau, enroulés autour de son souffle comme une pourriture vivante.
Arrête.
Non.
S’il te plaît.
Parti—
Pas parti.
Partoutpartoutpartoutpartout—
Des dizaines de petites dents. Chaque ver du vide les portait—à peine visibles à l’œil nu.
Et ils mordaient.
Ils mordaient.
Azriel parvint d’une manière ou d’une autre à crier.
Il se roula sur le dos, sa gorge à vif hurlant vers les cieux.
À ce moment-là, quelque chose de poilu et d’humide se glissa entre ses lèvres—et arracha sa langue.
Sa gorge—violée.
Un nouveau tunnel s’ouvrit, creusé de sa trachée jusqu’à son estomac.
À travers lui, ils le dévoraient.
Mâchant. Rongeant. Dévorant.
Il était en train d’être rongé.
Des dents surgissaient d’en dessous—par son anus—se heurtant violemment à l’intérieur de lui avec les vers qui étaient entrés par sa bouche.
Comme des armées rivales, ils déchiraient les organes par les deux extrémités.
Ils couraient.
À gauche, à droite, en haut, en bas—
Déchirant.
Festoyant.
De la viande hachée. C’était tout ce qui restait d’Azriel Crimson.
Il était en vie.
Et il était en train d’être mangé vivant.
Il pouvait sentir sa chair réduite en fragments.
Il était encore conscient.
Mais il n’y avait pas de peur.
Il n’y avait pas de douleur.
Il n’y avait même plus Azriel.
Son esprit était quelque part au loin—ou nulle part du tout.
Il était en train d’être mangé.
Il était en train d’être consommé.
Son œil droit—parti.
Ses oreilles—parties.
Ses organes—partis.
Et puis—la peau de son visage se déchira comme du parchemin humide.
Un trou s’ouvrit dans son crâne—et des dents, brillant de pourriture, s’enfoncèrent dans son cerveau.
—.
————.
——————————————.
aa—.
« Mon seigneur, êtes-vous sûr que vous allez bien comme ça ? »
« …Hein ? »
« Mon seigneur ? »
Mio se tenait là, sa robe balançant doucement. Ses yeux—doux, tremblants—pleins d’inquiétude.
Azriel resta immobile devant elle, vêtu de son uniforme militaire—
Impeccable. Intact.
Une canne en bois reposait dans sa main.
…Sa chair—avait été reconstruite.
La chair déchirée et dévorée de ses joues.
La peau déchirée de son visage.
Son crâne, brisé et rongé.
Les nerfs réduits en pulpe.
Le sang léché par la bouche de mille horreurs.
Même son âme—violée, profanée, consommée.
Tout cela avait été restauré.
« —Un… »
Aucune douleur.
Aucune douleur fantôme.
Ses quatre membres étaient intacts, à nouveau attachés à un corps respirant.
Sa poitrine contenait les organes nécessaires à la vie.
Ses veines coulaient.
Son cœur battait.
La chair et le sang lui avaient été rendus.
Le sang afflua dans ses doigts. Et le corps d’Azriel—
Se convulsa violemment.
« M-Mon seigneur !? »
Qui pouvait revenir à la raison quand le souvenir d’avoir été dévoré rongeait encore les murs de l’esprit ?
Azriel s’effondra.
Par terre.
—Pourquoi.
Le mot se répéta non pas dans ses pensées, mais au fond de son âme.
Encore et encore, comme une prière sans dieu pour l’entendre.
Pourquoi ?
Pas son esprit.
Pas son corps.
Mais son âme—répétant le mot comme un appel désespéré.
Que s’était-il passé ?
Qu’était-ce ?
Pourquoi cela s’était-il produit ?
Pourquoi était-ce lui ?
Pourquoi fallait-il que ce soit ainsi ?
Que se passe-t-il maintenant ?
Que devait-il faire ?
Où devait-il aller ?
—Pourquoi, pourquoi, pourquoi, pourquoi, pourquoi.
Aucune réponse ne vint.
Seulement le silence.
Face à cette question impossible—sans forme, sans logique, sans mots—son âme se brisa dans le chagrin.
—Pourquoi ! Pourquoi ! Pourquoi !!
Noyé sous le poids de la réalité,
Hanté par un cauchemar qui ne s’effacera jamais,
Ayant perdu le fil de ce que signifie être en vie,
Azriel ne pouvait que crier silencieusement en lui-même :
Pourquoi… suis-je mort..!
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