Chapitre 255
Quelque chose que vous n’avez jamais vu du tout. Quelque chose dont vous n’avez jamais entendu parler. Quelque chose d’inconnu. Incompréhensible. Magnifique. Puissant. Ancien. Sacré. Corrompu… Divin.
Lorsque Oscar prononça ces mots, l’anticipation débordait dans la salle des ventes comme une marée montante. Tous les regards étaient fixés sur la scène alors qu’une grande caisse recouverte d’un drap de velours était roulée sur le podium. Oscar lui-même s’approcha, ses pas calmes et délibérés.
« C’est quelque chose que mon équipe et moi avons découvert dans le Royaume du Vide… précisément au Ciel Tombé, célèbre pour sa réputation funeste. »
Une vague de soupirs parcourut la pièce. Même les murmures semblaient hésiter à suivre. Aucune personne saine d’esprit ne s’aventurerait là-bas—aucune personne saine d’esprit ne survivrait.
Pour la première fois ce soir, le visage d’Oscar devint solennel. Sa voix se fit plus basse, douce mais lourde de sens.
« L’histoire derrière cela… je ne sais pas si elle est vraie ou fausse. Je ne sais même pas si cette chose est réelle ou non. Mais j’y crois. Sinon, je n’aurais jamais osé la présenter. C’est quelque chose que vous ne comprendrez qu’une fois que vous l’aurez vu de vos propres yeux. »
Ses mots ne portaient pas la même vivacité théâtrale qu’il avait utilisée auparavant. Pas d’énergie. Pas de flourish. Et pourtant… ce ton modéré frappait plus fort que tout ce qui avait été dit ce soir. Chaque invité se pencha en avant, le souffle retenu, incapable de résister à l’attraction de ce qui se cachait derrière le drap.
Puis Oscar l’arracha d’un seul mouvement.
« !! »
Les yeux s’écarquillèrent dans toute la salle. Le silence s’abattit comme une vague. Depuis les salons VIP au-dessus, Oscar sentit la pression des regards se faire plus acérée—des dizaines de fois plus intense.
Montées derrière une vitrine transparente… se trouvaient des ailes.
Deux ailes blanches immaculées s’étendaient, vastes et à couper le souffle. Chaque plume était parfaite, superposée avec une précision délicate—captant la lumière comme la neige sous la lune. Les arches supérieures étaient larges et puissantes, sculptées comme si elles avaient été façonnées par la volonté du vent lui-même, tandis que les bords inférieurs cascadaient doucement, comme du silk tombant.
Mais ce n’était pas seulement leur forme—c’était leur couleur. Pas un blanc terne, mais un mélange scintillant d’argent et d’or pâle, comme si la lumière des étoiles avait été tissée en eux. Des bases douces et duveteuses aux extrémités lisses et aérodynamiques, elles incarnaient la grâce et une force silencieuse.
Elles semblaient intactes. Éternelles.
Pas des ailes faites pour voler—mais des ailes destinées à rappeler au monde quelque chose de plus pur.
La voix d’Oscar résonna, respectueuse mais ferme.
« Comme vous pouvez tous le voir… ce n’est ni une Armure d’Âme, ni une Arme d’Âme. Ce n’est pas un Artefact de Mana, une Potion, une Relique du Vide, une bête exotique ou une Créature du Vide. C’est quelque chose qui dépasse ces choses—deux des plus belles ailes que l’on puisse jamais voir. »
« … »
Il fit une pause, laissant le silence s’installer à nouveau.
« Un ami cher à moi, qui m’a accompagné lors de notre expédition au Ciel Tombé, a été celui qui les a trouvées—dans une chambre qui semblait être une salle au trésor. Ces ailes étaient la seule chose à l’intérieur. Juste ouvrir la porte… lui a coûté la vie. Je crois qu’elles appartenaient autrefois à une créature du Vide ancienne, aujourd’hui éteinte, ou peut-être à quelque chose de plus proche du divin. Un ange… peut-être même l’un des dieux. »
Oscar leva doucement les mains, comme pour se préparer.
« Je ne veux offenser ni les Dix Églises Célestes ni leurs fidèles. Ce n’est que de la spéculation. Mais… en regardant ces ailes, je crois que beaucoup d’entre vous en arriveraient à la même conclusion. »
Des murmures tourbillonnaient comme le vent dans des feuilles sèches. Le mystère s’épaississait. Le danger le rendait réel.
Dans l’une des salles VIP, Jasmine se tourna vers Azriel d’un regard hésitant.
Azriel croisa son regard, la tête légèrement inclinée, l’air indifférent. Comme si toute cette révélation ne signifiait rien pour lui.
Jasmine plicota les lèvres, hésitante.
« …Ces ailes. Penses-tu vraiment qu’elles appartenaient à un ange ou à un dieu ? »
Si quelqu’un dans ce monde avait déjà vu un dieu… c’était Azriel. Peut-être même plus savant que les Dix Églises elles-mêmes. Après tout—
Il était l’Apôtre de la Mort.
Azriel regarda de nouveau les ailes, ses yeux reflétant une légère amusement. Puis il esquissa un sourire, ses dents blanches brillant.
« Non. Elles sont fausses. »
Jasmine cligna des yeux. Son expression vacilla, puis se transforma en déception. Elle poussa un soupir.
« Comme je le pensais. Quelle déception pour une soirée principale— »
« Mais. »
La voix d’Azriel la coupa. Son sourire disparut.
Son expression devint acérée—sérieuse.
« Ce sont des fausses… mais elles sont parfaites. Quiconque a fabriqué ces ailes a sûrement vu le divin. Et d’une manière ou d’une autre, en a vécu pour s’en souvenir. En a vécu pour le recréer… sans mourir ni devenir fou. »
Jasmine le regarda, étonnée. Puis elle regarda à nouveau les ailes.
« …Alors… devrions-nous enchérir dessus ? Peut-être pourraient-elles aider Papa à découvrir des secrets sur les dieux. »
Azriel secoua la tête, se rasseyant confortablement.
« Fais-moi confiance. Ces ailes ne sont qu’une jolie coquille. Si Papa veut de véritables connaissances sur le divin… je pourrais lui dire des choses qui valent plus que mille plumes fausses. »
Les yeux de Jasmine se plissèrent légèrement.
« Tu dis ça si calmement. As-tu vraiment des secrets que même nous ne connaissons pas… en tant qu’Apôtre de la Mort ? »
Azriel sourit à nouveau—cette fois plus doucement, plus intimement.
« Bien sûr. »
Instantanément, Jasmine se pencha plus près, la curiosité brillant dans son regard.
« Alors dis-moi. »
« Je pourrais. »
« …Mais ? »
Son sourire se tordit en quelque chose de plus sombre. Sadique.
« …Je veux pas. »
Jasmine se figea. Son cerveau sembla ralentir une seconde, sa bouche s’ouvrit—puis se referma.
Elle se laissa tomber avec un soupir.
« Ugh… Toi… »
Alors qu’elle fixait Azriel, qui détourna simplement les yeux en continuant de sourire, Nol prit la parole.
« Maître. Sœur. Vous réalisez tous les deux que nous devons encore enchérir, n’est-ce pas ? La raison pour laquelle nous sommes venus ici, c’était de surpasser le Roi Nebula, non ? »
Ils se tournèrent vers Nol, qui les regarda en mâchant nonchalamment un sac de chips.
« Nol… tu as en fait raison pour une fois. »
« Petit frère… il semble que ton influence sur lui commence enfin à s’estomper. »
Nol inclina la tête, toujours en mâchant. Jasmine et Azriel échangèrent un sourire avant de se lever et de se diriger vers le minibar. Azriel s’arrêta à mi-chemin et se retourna avec un large sourire.
« Nol. Fais-toi plaisir. Va aussi haut que tu veux—juste assure-toi de t’amuser. Et de gagner. »
Le sac de chips tomba des mains de Nol, dont les yeux s’illuminèrent comme des étoiles perçant la nuit. Il attrapa sa tablette, ses doigts volant sur l’écran.
Pendant ce temps, Azriel rejoignit Jasmine au minibar, où elle versait déjà un verre de vin rouge—pour lui et pour elle. Les deux levèrent leurs verres, puis tournèrent leur attention vers l’écran.
Derrière Oscar, pour la première fois, un immense écran était descendu du plafond, affichant l’historique des enchères en direct pour les ailes divines fausses.
« Incroyable ! 5 millions de velts de la part du numéro 24 ! »
« 10 millions de 001 ! »
« 20 millions de 86—sans hésitation ! »
« Double en un éclair ! 40 millions du numéro 667 ! Là, on parle sérieusement ! »
« Une hausse soudaine—100 millions de velts du 27 ! Que se passe-t-il ?! »
« Un saut colossal ! 200 millions du 612 ! »
« Et le 409 ne se retient pas—300 millions de velts, tout simplement ! »
« 500 millions du numéro 13 ! Un demi-milliard ! »
« C’est de la folie pure, mesdames et messieurs ! Chaque seconde voit un nouveau titan monter sur scène ! »
« Un nouveau concurrent se lève—700 nous propulse à 650 millions ! Nous gravissons des montagnes ici ! »
Une autre enchère de 001… et bam—800 millions de velts ! Où est le rival 666 ? Ont-ils déjà brûlé leur argent ?!
L’histoire se déroule sous nos yeux—quelqu’un ose-t-il défier cela ?
Attendez, qu’est-ce que c’est ? 86 n’est pas encore fini—900 millions de velts ! Juste en dessous du milliard !
Oh ! Un nouveau joueur est entré ! Le numéro 327 rejoint avec un milliard de velts ! Un mouvement astronomique !
Un. Milliard. de velts. Toute l’enchère est devenue silencieuse… qui va répondre ?
C’est encore 409—1,25 milliard ! Absolument stupéfiant !
Une autre montée colossale ! 612 frappe une enchère de 1,5 milliard ! Ils ne fléchissent pas !
De retour d’entre les morts—001 propose 1,8 milliard ! N’y a-t-il pas de limite ce soir ?!
Et maintenant—oh ! Un monstrueux 2 milliards de velts du numéro 13 ! C’est au-delà de toutes les attentes !
409 — 3,5 milliards de velts ! Une enchère froide et impitoyable !
Le silence tombe… puis—667 propose nonchalamment 5 milliards !
001, qui ne veut pas être surpassé, avance ! 10 milliards de velts !
Oscar brillait presque, ses yeux se transformant en pièces de monnaie à chaque seconde qui passait. Pendant ce temps, Azriel et Jasmine sirotaient leur vin, regardant le chaos se dérouler avec des expressions amusées.
Mesdames et messieurs, nous avons officiellement atteint 10 milliards de velts ! La même enchère gagnante qui a couronné le numéro 666 propriétaire du Desert Eagle ! Pouvons-nous aller encore plus haut ?!
Attendez—86 ! Oui, nous pouvons ! 15 milliards de velts !
Nous dépassons des chiffres qui semblaient autrefois inaccessibles !
667 ne cligne même pas des yeux—20 milliards de velts ! Est-ce encore une enchère ou une déclaration de guerre ?!
Un souffle… puis—25 milliards de 409 ! Un vrai vétéran refusant de plier !
Oh mon Dieu—40 milliards de velts ! C’est encore 86 ! Est-ce réel ?!
409—42 milliards de velts !
667 répond sans hésitation—45 milliards. Un diable parmi les démons !
Et maintenant, mesdames et messieurs… 50 milliards de velts de la part de 001 !
Époustouflant ! Il semble que aucun de ces enchérisseurs ne sache même ce qu’est l’hésitation !
Oh mon Dieu ! Ai-je tort ? Alors—une fois ! Deux fois ! Et… attendez ! 60 milliards de velts du numéro 013 ! Quelle tournure de dernière minute !
Les enchères continuaient, montant à des chiffres ridicules—des chiffres si élevés que seuls les invités de la salle VIP pouvaient encore se permettre de jouer.
Tout cela… alors qu’ils ne savent même pas si c’est réel ou non. Juste parce que le Roi Nebula le veut… » Jasmine murmura.
Elle pencha son visage dans sa paume, sirotant lentement son verre, son expression exagérée en regardant l’écran.
Azriel haussa les épaules.
« En public, nous faisons tous semblant d’être pacifiques—faire semblant de travailler ensemble. Mais au fond, ce n’est qu’une farce. Tôt ou tard, chacun d’eux se déplacera pour revendiquer l’Asie pour lui-même. Maman. Papa. Les autres. Tout comme les Dix Églises Célestes ont monopolisé l’Amérique du Nord et du Sud. »
Jasmine acquiesça lentement, en silence. Son expression devint solennelle.
Puis un clic—la porte s’ouvrit.
Oliver entra dans la pièce, portant une mallette noire élégante. Le visage de Jasmine changea instantanément, son amusement disparaissant, remplacé par un masque glacé. Lorsqu’Oliver s’approcha et posa la mallette sur le comptoir, il s’inclina respectueusement.
« Merci pour votre contribution généreuse à l’événement d’aujourd’hui, Vos Hautesses, » dit-il. « J’espère que vous resterez pour la fête d’après. »
« C’est tout à fait naturel que nous le fassions, » répondit Jasmine d’un ton égal.
Azriel n’attendit pas. Sans hésiter, il ouvrit la mallette.
Au fond reposait le Desert Eagle—impeccable, parfait, royal. Ses doigts enroulés autour de l’arme comme si c’était toujours ainsi qu’ils devaient. Il se sentait bien dans sa prise. Presque trop bien.
Comme si elle avait été faite pour lui.
Jasmine et Oliver regardaient en silence, avec anticipation. Azriel ne perdit pas de temps. Il commença à canaliser son mana dans le pistolet—et en un clin d’œil, un panneau apparut devant sa vision.
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Mise à jour du statut !
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Nouvelle arme d’âme acquise !
[Élégie d’Atropos]
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« C’est exactement comme dans le livre, » pensa Azriel, dont l’expression restait impassible.
Il continua d’examiner le Desert Eagle, puis lut l’inscription gravée dans les données.
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[Élégie d’Atropos] :
L’histoire des trois Moirai était sa préférée. Pendant que les autres jouaient, elle lisait. Elle n’était pas simplement obsédée—elle voulait être obsédée. Et à un moment donné, cela devint plus qu’une obsession. Elle voulait devenir elles.
Mais elle ne pouvait pas être la Tisseuse—sa sœur cadette avait déjà revendiqué ce rôle. Ni la Mesureuse—la sœur du milieu l’avait pris pour elle. Alors elle choisit de devenir la Faucheuse. Sa préférée. La plus redoutée. L’aînée.
La vie était cruelle—elle l’est toujours. Et donc, au lieu de ciseaux ou de scissors sacrés, elle forgea une arme adaptée à son genre.
Pas une lame. Pas une relique. Mais une arme à feu.
Un cadeau, croyait-elle. Une miséricorde, peut-être. Mais pour les autres, c’était bien pire que n’importe quelle arme. Son genre se battait. Son sang coulait. Et pourtant, ils l’adoraient. Ils louaient la mort qu’elle apportait—jusqu’à ce que celui qu’elle aimait le plus se dresse sur son chemin.
Son mari, en pleurs, la supplia de défaire ce qui avait été fait. Alors elle lui offrit l’arme à la place. Il la prit avec fierté. Et disparut—sans un mot ni trace. Et elle aussi.
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Azriel garda son visage impassible, mais au fond de lui, une flamme s’embrasait.
« Ces idiots… Ils n’avaient aucune idée de ce qui était caché juste sous leur nez. Abandonner une telle arme pour de l’argent. »
Si quelqu’un des Dix Églises Célestes était devenu le propriétaire de cette arme… il aurait découvert une vérité bien plus précieuse que l’argent.
Que ce Desert Eagle…
Il avait été forgé—par un dieu.
Azriel aurait pu soupirer de déception, s’il avait ressenti ne serait-ce qu’une once de sympathie. Mais ce n’était pas le cas.
Au lieu de cela, un doux sourire se glissa sur ses lèvres.
Maintenant, l’arme lui appartenait—pas à un marchand délirant qui serait un jour considéré comme fou. Pas à un collectionneur sans nom qui serait assassiné avant de découvrir sa véritable nature. Et pas aux innombrables mains qui le poursuivraient, des années trop tard, une fois qu’elles auraient compris ce qu’elles avaient perdu.
Non. Elle était à lui maintenant.
Et contrairement à ce marchand, Azriel pouvait se battre.
Il prit une gorgée lente de son verre, un soupir de satisfaction quittant ses lèvres.
Mais alors… son sourire s’effaça. L’amertume effleura le bord de son expression.
« Je pense qu’il est temps de rencontrer… lui. »