Chapitre 252
Se frottant les tempes, Oscar se pencha en arrière dans sa chaise, laissant échapper un soupir de fatigue. Juste un moment de repos — c’était tout ce qu’il pouvait se permettre. Il n’avait pas vraiment dormi depuis des semaines, et surtout pas aujourd’hui.
En tant que maître de la maison de vente aux enchères, Cake, et animateur de l’événement monumental de ce soir, tout devait être parfait. Pas simplement impeccable — parfait. Avec des invités de cette envergure présents… même la plus petite erreur pourrait lui coûter cher.
« Les invités… »
Cela aurait peut-être été un peu moins pesant — juste un tout petit, misérable peu — si une partie de la liste des invités n’avait pas été divulguée hier.
Mais ce qui était fait était fait.
Maintenant, une mer de paparazzis entourait le bâtiment comme des vautours. La plupart des participants avaient déjà fait leur entrée, mais — miraculeusement — aucun d’eux ne semblait dérangé par le flash des appareils photo. En fait, ils étaient tous entrés fièrement, par la porte principale, montrant leur visage sans la moindre inquiétude.
Oscar expira à nouveau, plus longuement cette fois, en passant une main sur son visage.
« Il y a trop de personnes importantes ici aujourd’hui… Un faux pas, et je serai exécuté avant le dessert. »
Passant ses doigts dans ses cheveux courts, d’un orange vif, il jeta un regard de pure crainte sur la liste des invités étalée sur le bureau.
« Oliver, » murmura-t-il, « qui nous manque encore ? Juste les importants. »
Un jeune homme habillé avec précision s’avança, les cheveux soigneusement coupés, les yeux vifs et froids derrière de fines lunettes. Il se tenait avec la précision d’une lame.
« Nos invités de l’Académie sont arrivés et ont été conduits à leurs places, » commença Oliver. « Ainsi que le représentant de la Guilde Highclaw — c’est le maître de la Guilde lui-même. Le maître de la Guilde Phoenix est présent. Représentant du Clan Frost, c’est l’héritière actuelle. Le Clan Nebula envoie leur héritier. Les maîtres de guilde du Rose et du Soleil et de la Lune sont à l’intérieur. Représentant le T-t— »
Oliver s’interrompit. Sa voix vacilla pour la première fois.
« Hum… Représentant des Dix Églises Célestes… sera la Sainte. »
Les doigts d’Oscar, qui martelaient régulièrement le bureau, se figèrent soudainement. Ses yeux se levèrent vers ceux d’Oliver — qui semblait tout aussi stupéfait. Un silence s’abattit sur la pièce comme un nuage d’orage soudain.
Les deux hommes pâlirent.
« L- la Sainte ? » balbutia Oscar.
« D-Dieux… Je comprends que ce que nous mettons aux enchères est… exceptionnel, mais… S’il vous plaît, dites-moi que c’est la fin. »
L’expression d’Oliver était pleine d’excuses.
« …Ce n’est pas le cas, mon seigneur. »
Le cœur d’Oscar s’effondra.
« Alors, ceux qui ne sont pas encore arrivés — qu’en est-il d’eux ? » demanda-t-il, sa voix déjà fragile.
Oliver ne broncha pas.
« Représentant le Clan Dusk, l’héritier actuel. Représentant le Clan Crimson, l’héritière. Et… le Prince. »
Pendant un instant, l’esprit d’Oscar devint vide. Il fixa devant lui, sans respirer.
« L’héritier Dusk !? »
« L’héritière Crimson ?! »
« Et le Prince Crimson ?! »
Sa voix craqua à chaque nom.
Puis, d’une main tremblante, il joignit ses doigts et les porta à sa bouche comme un homme en prière.
« Oliver. »
« Oui, mon seigneur ? »
« …Nous allons être plus que riches. »
Un sourire se dessina au coin des lèvres d’Oliver.
« En effet, mon seigneur. »
Tout autour de la maison de vente aux enchères, le monde pulsait de blanc. La tempête infinie de flashs illuminait la soirée comme un éclair sans tonnerre — aveuglante, implacable.
Les hommes en costumes noirs se pressaient contre la foule, leurs mouvements précis et coordonnés, empêchant les paparazzis de s’approcher trop près de l’entrée. La plupart des reporters étaient assez sages pour garder leurs distances—ceux qui ne l’étaient pas… eh bien, les craquements d’os cassés avaient servi d’exemples. Personne ne voulait finir sur une civière avant même que l’événement principal ne commence.
Alors, pour l’instant, personne n’osait franchir les portes.
Décevant, peut-être. Mais ils avaient encore leur festin.
Chaque fois qu’une voiture arrivait—qu’elle transporte quelqu’un comme Caleus Nebula, Saint Freya, ou un maître de guilde parmi les plus importants—les appareils photo se mettaient à crépiter de nouveau. Comme des loups hurlant sous une lune sanglante, désespérés de capturer un seul cliché capable de bouleverser le monde.
Et bien que le nombre d’arrivées diminuait, l’excitation dans l’air refusait de s’éteindre. Oui, ils avaient vu la liste des invités fuitée—mais cela ne garantissait pas leur présence. Certains noms, surtout ceux en haut de la liste, n’étaient que des rumeurs.
Personne ne s’attendait à voir apparaître les Grands Rois.
Et puis… quelque chose changea.
Un SUV noir élégant glissa vers l’entrée principale de la vente aux enchères.
Une pause.
Une étincelle de tension.
Chaque vautour se tourna.
L’orage de flashs s’embrasa à nouveau, comme si le monde lui-même s’était figé dans la blancheur, avide de savoir qui serait le prochain.
Le conducteur sortit—grand, impassible, vêtu d’un costume noir impeccable. Ses yeux cachés derrière des lunettes sombres. Sans un mot, il contourna le véhicule et ouvrit l’une des portes arrière.
Les déclencheurs d’appareil photo… s’arrêtèrent.
Silence.
Souffle retenu.
Puis, une main apparut—délicate, gracieuse, d’un blanc ivoire. Le conducteur lui tendit le bras, et elle sortit dans la tempête.
Elle apparut comme une flamme contre la neige.
Une robe d’un vermillon profond, brodée d’or, moulait sa silhouette. Elle coulait jusqu’au sol avec une élégance sans effort, une fente montant sur le côté pour révéler des jambes lisses, blanches comme la porcelaine, qui captaient la lumière comme du porcelaine.
Des manches dénudées aux épaules encadraient ses clavicules nues—douces, pâles, royales. Du chiffon cramoisi tombait de ses bras supérieurs comme des volutes de feu. Des épingles dorées retenaient une partie de ses cheveux noirs en vagues lâches, tandis que le reste cascadait librement dans son dos. Autour de son cou brillait un collier époustouflant en or éclatant, couronné par un rubis assorti à ses yeux.
Et dans ce silence, lorsque la foule sembla oublier comment respirer, une voix tremblante perça enfin l’air—
« J-Je suis… la Princesse Jasmine Crimson ! Elle est là ! »
Au moment où ils réalisèrent qui c’était, une frénésie s’embrasa. Des centaines de déclencheurs d’appareils photo cliquèrent simultanément—si violemment et sans relâche qu’une personne ordinaire prise dans la tempête aurait pu devenir aveugle.
Puis…
Cela se produisit à nouveau.
Le conducteur contourna le véhicule et ouvrit la porte opposée. Mais cette fois, il n’offrit pas sa main.
L’homme qui sortit n’en eut pas besoin.
Il portait un long manteau ajusté de couleur vermillon profond—sa teinte parfaitement assortie à la robe de la Princesse Jasmine Crimson. Sur sa poitrine brillaient des rangées de médailles et d’insignes, polies jusqu’à un éclat miroir. Des épaulettes dorées reposaient sur ses épaules, ornées de chaînes en cascade et de tissus brodés délicats.
Son pantalon était noir, impeccablement repassé, rentré dans des bottes en cuir montant jusqu’aux genoux qui brillaient sous le soleil. Un lourd manteau noir doublé de fourrure drapait sur une épaule, oscillant légèrement à chaque mouvement.
Ses cheveux, semblables à une rivière sombre, étaient attachés en une queue de cheval qui effleurait la nuque.
Et pendant un instant… le monde devint silencieux.
Les déclencheurs d’appareils photo se figèrent.
La foule fixa simplement.
Les yeux grands ouverts.
Confusément.
Avec admiration.
« Q-qui est-ce… ? »
« Je… je ne pense pas avoir déjà vu quelqu’un comme lui… »
« Non… je crois avoir vu son visage quelque part… ? »
« Attendez… ne me dites pas que c’est… ! »
L’homme mystérieux s’avança, ses pas silencieux mais déterminés. Il s’approcha de la princesse Jasmine, dont l’expression était aussi froide et impénétrable que d’habitude—un masque glacé de noblesse.
Et puis, il sourit.
Doucement. Tranquillement.
Il lui offrit son bras.
Ce qui se passa ensuite était quelque chose que aucun paparazzi présent n’oublierait jamais. Pas dans cette vie. Peut-être pas dans la suivante.
L’héritière cramoisie, la princesse de glace de la haute société, se tourna vers lui… et sourit. Un sourire doux, chaleureux, sincère. Puis, sans hésitation, elle lia son bras au sien.
Ce n’était pas le bruit des déclencheurs d’appareils photo qui suivit.
C’était la réalisation.
Clic.
Pas des lentilles.
De leurs esprits.
« Q-q-q-qui… c’est le prince Azriel Crimson !? »