Chapitre 457
Isaac s’était préparé, sachant que le Seigneur du Cimetière ne se rendrait pas facilement.
Cependant, l’intensité de sa résistance dépassait toutes ses attentes.
Crac.
Au moment où les tentacules d’Isaac percèrent l’intérieur du crâne du Seigneur du Cimetière, une explosion d’énergie divine dense et de puissance jaillit vers l’extérieur. Isaac serra sa prise, déterminé à ne laisser s’échapper aucune goutte de cette force écrasante. Mais le crâne se mit à trembler violemment, comme s’il était sur le point de voler en éclats.
S’il avait utilisé une épée ou une hache ordinaire, cela ne serait peut-être pas arrivé. Mais les tentacules d’Isaac déchiraient profondément l’âme même du Seigneur du Cimetière, laissant derrière eux des plaies béantes et déchiquetées.
C’était comme endommager un récipient sous pression contenant des tonnes de vapeur.
Bien qu’il fût conscient du danger, Isaac resserra son emprise sur le crâne, poussé par une faim et une soif insatiables.
[Aaaaaaaah !]
Le crâne du Seigneur du Cimetière convulsa sauvagement. Isaac transforma sa main droite en tentacules supplémentaires, les enfonçant dans le crâne pour siphonner la puissance déferlante avec encore plus de voracité.
Les énergies divines violentes faisaient rage, infligeant des blessures sur tout le corps d’Isaac et desséchant ses tentacules. La bataille était devenue une question de survie : Isaac avait besoin de l’énergie qu’il absorbait pour se maintenir face à la puissance déchaînée du Seigneur du Cimetière.
« Meurs en silence ! »
Hurla Isaac en rapprochant le crâne de son visage. Au-delà des orbites vides du Seigneur du Cimetière, leurs regards se croisèrent.
Isaac activa l’Œil du Chaos.
Pour dévorer totalement cette énergie déchaînée, il devait plonger dans l’essence du Seigneur du Cimetière et démêler son histoire.
Crac. Crak.
Des tentacules émergèrent des paupières renversées d’Isaac, se tortillant vers l’extérieur. Bientôt, ses bras et son visage fusionnèrent avec le crâne dans une union grotesque. Liés ensemble, leurs mondes intérieurs entrèrent en collision et s’entremêlèrent, partageant agonie et cicatrices à parts égales.
Isaac devint Sarka Noir.
***
« Vive le roi ! »
Au milieu d’une lumière rayonnante qui baignait la scène de sainteté, Sarka Noir monta sur le trône à Lichtheim.
Le Pape posa la couronne sur sa tête avec une révérence composée, en lui offrant des louanges. Pourtant, les évêques et les prêtres observant la cérémonie le regardaient avec un dédain glacial.
« Un roi séculier couronné à Lichtheim ? C’est absurde. »
« Même sous l’Empire unifié, une telle chose n’est jamais arrivée. Et il n’est même pas l’Empereur, juste l’un des sept rois se partageant les restes de l’Empire. »
Les murmures parvinrent à ses oreilles, mais Sarka Noir les balaya comme les chuchotements de fous vaincus et envieux.
C’était lui qui portait la couronne, lui qui détenait désormais le pouvoir de protéger et d’imposer le Codex de Lumière.
« Maintenant… »
Avant même que le Pape ne puisse donner des instructions, Sarka se leva, balayant la salle d’un regard hautain.
Les prêtres, pris au dépourvu, hésitèrent dans leurs devoirs cérémoniels. Leurs expressions se crispèrent davantage de mécontentement et les murmures enflèrent.
Mais Sarka répondit à leurs regards avec une arrogance débridée, les toisant comme s’ils ne méritaient même pas son attention.
Que pouvaient bien faire ces prêtres contre lui ? Il réussirait là où les autres avaient échoué. Il accomplirait ce que le Codex de Lumière désirait depuis longtemps.
« Lorsque la Première Armée de l’Aube a marché, je n’avais que seize ans. Pourtant, j’ai mené nos forces à la victoire. À l’époque, nous ne l’appelions même pas la "Première". »
En vérité, c’étaient l’évêque Villaer et la sainte Arte, plus tard connue sous le nom d’Épée de May, qui étaient les véritables héros de la Première Armée de l’Aube. Sarka Noir n’avait fait que diriger un contingent d’un millier de soldats. Pourtant, sa prétention d’être un vétéran de guerre n’était pas un mensonge.
« La Deuxième Armée de l’Aube, pitoyablement, a échoué à protéger la Terre sainte Lua. Tout cela parce qu’il n’y avait aucun grand chef pour guider ce troupeau de moutons stupides. »
Les visages des prêtres devinrent rouges d’indignation à l’idée d’être comparés à des moutons. Pourtant, la déclaration de Sarka n’était pas totalement fausse. La Deuxième Armée de l’Aube avait sombré dans le désordre à cause des conflits internes des sept royaumes, bien qu’elle fût soutenue par les chevaliers formés par la sainte Arte.
Cet échec était précisément la raison pour laquelle le Codex de Lumière, ravalant sa fierté, avait élevé Sarka Noir à la royauté.
« Aujourd’hui, je proclame la Troisième Armée de l’Aube ! Nous punirons les usurpateurs qui osent se faire appeler rois, nous reprendrons notre terre sacrée et nous restaurerons le Codex de Lumière à sa gloire passée ! »
« Vive le roi ! »
Les prêtres offrirent des louanges machinales, liés par le devoir.
Le Codex de Lumière, dont l’autorité avait été diminuée par le traité de Lichtheim, cherchait à emprunter la force d’un mortel doté d’un leadership et d’un génie militaire inégalés.
Sarka Noir, une figure rappelant le légendaire Elil par ses prouesses martiales, était le candidat parfait.
Le talent de Sarka égalait son arrogance, et il était confiant en son destin. Il reprendrait la Terre sainte Lua à n’importe quel prix.
Mais ses véritables intentions différaient de celles du Codex de Lumière.
***
Sarka Noir et ses forces, semblant bénis par la faveur divine, avancèrent vers la Terre sainte Lua avec un élan irrésistible.
Les rois et les seigneurs de guerre qui tentèrent d’exploiter ses faiblesses rencontrèrent soit des malheurs bizarres, soit des défaites humiliantes.
Même le jeune Ordre Immortel, encore à ses débuts, ne faisait pas le poids. La récupération de la Terre sainte Lua fut plus facile que la victoire initiale de Sarka Noir avec la Première Armée de l’Aube.
Lorsque les forces de morts-vivants de l’Ordre Immortel furent repoussées vers le désert, le Codex de Lumière célébra Sarka Noir, l’élevant au rang de saint.
Ses pairs royaux s’attendaient à ce qu’il revienne reconstruire l’Empire unifié. Ses ennemis tremblaient de peur, tandis que ses subordonnés et les prêtres rêvaient d’une nouvelle ère glorieuse.
Mais le roi ne revint jamais.
Des rumeurs circulèrent selon lesquelles il était devenu obsédé, cherchant frénétiquement quelque chose dans la Terre sainte Lua.
« Mon roi. »
Sarka Noir releva doucement la femme qui s’inclinait devant lui.
L’arrogance et l’autorité avaient disparu de son regard ; ses yeux s’adoucirent de tendresse alors qu’il embrassait sa femme.
« Tu ne devrais pas être ici, ma reine. Je t’avais prévenue que c’était encore dangereux, c’est un champ de bataille. »
La reine baissa ses yeux pleins de tristesse, sa voix n’était qu’un murmure.
« Notre fils, Siarin, t’attend. Il a préparé un cadeau pour ton anniversaire et espère que tu rentreras avant ses dix ans. »
La mâchoire de Sarka se contracta.
Siarin Noir. Son fils, qui n’avait même pas dix ans.
Le sang de la famille Noir portait une malédiction.
Une maladie qui flétrissait les muscles et tordait le corps jusqu’à une mort atroce.
Sarka avait vu son grand-père se ratatiner comme une tortue séchée au soleil, son corps réduit à une carcasse simiesque. Ni la médecine ni les miracles ne pouvaient guérir cette affliction : c’était une malédiction enracinée dans leur sang.
Peut-être que sa soif de gloire, de guerre et de pouvoir découlait du fait d’avoir été témoin d’une telle horreur.
Sarka lui-même ne savait pas quand la malédiction le frapperait, mais elle avait déjà rattrapé son fils.
Lorsque Sarka rejoignit l’Armée de l’Aube, Siarin était déjà trop faible pour se lever de son lit.
Serrant sa femme contre lui, Sarka essaya de réprimer ses mains tremblantes.
« Ne t’inquiète pas, ma reine. Une fois que j’aurai chassé l’armée du vil Empereur Immortel au-delà de la Frontière Extérieure, je reviendrai. »
La reine regarda son mari en silence.
En tant que noble elle-même, elle avait une compréhension aiguë de la politique et des affaires militaires. Ce qui se passait dans la Terre sainte Lua n’était clairement pas une préparation à la guerre.
C’était une recherche.
Tout en embrassant Sarka Noir, elle murmura doucement à son oreille.
« Le Codex commence à douter de toi. »
Sarka tressaillit. Cependant, avant qu’il ne puisse se mettre en colère ou regarder nerveusement autour de lui, sa femme resserra son étreinte, le tenant tout contre elle.
« Chaque prêtre est une paire d’yeux. Il y a même des rumeurs selon lesquelles la Vierge Ardente elle-même a été envoyée pour te surveiller. C’est à cause des murmures… disant que tu cherches le secret de l’immortalité. »
« Absurde. »
Un mensonge.
La reine, ayant été sa compagne pendant de nombreuses années, le vit instantanément.
Pourtant, elle comprenait pourquoi Sarka poursuivait désespérément l’immortalité et pourquoi il n’abandonnerait jamais sa quête. Avec un sourire triste, elle caressa doucement son dos.
« S’il te plaît, reviens avant le dixième anniversaire de Siarin. »
Mais Sarka Noir ne revint jamais.
***
Sarka se plongea tête la première dans sa recherche frénétique du secret derrière l’ascension à la divinité de l’Empereur Immortel et du pouvoir de traîner l’au-delà dans le royaume des mortels.
Mais aucune réponse ne vint.
À mesure que la suspicion du Codex de Lumière grandissait, ils le convoquèrent à plusieurs reprises pour l’interroger.
Il aurait préféré une attaque de l’Ordre Immortel, cela lui aurait donné une excuse pour rester en Terre sainte. Pourtant, l’Empereur Immortel restait étrangement silencieux. Aucune armée ne vint, aucune déclaration de guerre. Au lieu de cela, il narguait Sarka de manières incompréhensibles.
« Sarka Noir ! Vous êtes par la présente accusé d’hérésie ! Meurtre, conduite de rituels hérétiques, possession de reliques interdites… euh, qu’est-ce que c’est que ça ?! »
Le jour où tout s’effondra finit par arriver.
Poussé au désespoir, Sarka Noir mena des rituels anciens et interdits dans les cryptes sous la Terre sainte Lua. Il sacrifia son sang, des animaux et même des innocents, les offrant lors de rites sombres et blasphématoires dont les origines étaient oubliées depuis longtemps.
Mais ces rituels décousus et chaotiques étaient voués à l’échec. Les dieux anciens attirés par eux convoitaient son âme mais n’étaient pas assez puissants pour la réclamer. Au lieu de cela, ils devinrent les victimes de leur propre avidité, consumés par les rites mêmes qu’ils avaient cherché à exploiter.
Lorsque les inquisiteurs du Codex arrivèrent pour l’appréhender, ils furent horrifiés par la scène impie qui s’offrait à eux.
Pourtant, Sarka ne leur prêta aucune attention.
Il continuait de marmonner dans une langue oubliée, répétant une phrase encore et encore : « Si tu y crois, cela deviendra réalité. »
« Comment osez-vous abuser du nom du Codex de Lumière pour vous prélasser dans la gloire et le pouvoir, pour ensuite commettre de telles atrocités ! Vous n’échapperez pas au jugement ! »
L’un des inquisiteurs rugit, enflammant la crypte de flammes purificatrices.
Mais les flammes n’atteignirent jamais Sarka.
Un froid glacial jaillit, éteignant le feu en un instant. Les cadavres jonchant la crypte s’agitèrent, se levant pour assaillir les inquisiteurs.
Les inquisiteurs se battirent vaillamment, mais ils étaient désespérément en infériorité numérique.
« Sarka Noir, espèce de bâtard ! Ta famille, ton fils… ils ont déjà été brûlés sur le bûcher ! »
L’un des inquisiteurs mourants hurla, sa voix mêlant agonie et triomphe. La tête de Sarka se tourna brusquement vers lui.
« Ta famille est morte à cause de toi ! Aie un peu de décence et accepte ton sort ! Tu as entraîné d’innombrables personnes dans la mort, et maintenant tu prévois de vivre éternellement ?! »
L’inquisiteur, le visage tordu par la douleur, soutint le regard de Sarka avec un sourire moqueur.
« Ton fils… ha !… il a brûlé si pitoyablement. Son corps était déjà si tordu qu’ils pouvaient à peine l’attacher au bûcher. Et même alors que les flammes le consumaient, il t’appelait… »
Sarka saisit une dague, la main tremblant violemment. Mais avant que l’inquisiteur ne puisse continuer, un zombie lui déchira la gorge, le faisant taire dans une gerbe de sang.
La crypte retomba dans le silence, à l’exception du bruit grotesque de la chair en train d’être dévorée.
Sarka resta immobile, fixant l’obscurité. Finalement, il parla.
« Avais-je tort ? »
[Je t’ai répété maintes fois que c’était le cas.]
L’Empereur Immortel, que Sarka croyait caché dans le désert, se tenait maintenant devant lui comme s’il avait toujours été là.
En vérité, l’Empereur n’était jamais parti. Il avait été là tout le temps, tentant Sarka.
À travers des rêves, des visions et même au coin de son regard, l’Empereur lui avait chuchoté : « Je détiens le secret que tu cherches. »
« Était-ce si mal de vouloir que mon fils vive une longue vie ? »
[Alors tu aurais dû chercher le Calice Rouge.]
« Pour condamner mon fils à vivre éternellement comme un esclave ? »
[Et pourtant, ne vois-tu pas déjà le reste du monde comme tes esclaves ?]
Les mots n’étaient pas faux, mais Sarka ne pouvait les accepter.
Son fils était différent. Son fils devait devenir fort, devait s’élever au-dessus de la malédiction de leur lignée, devait devenir grand.
Les yeux de Sarka s’attardèrent sur les pétales de roses bleues tourbillonnant autour de lui.
« Est-il trop tard pour me soumettre à toi ? »
Le visage de l’Empereur Immortel restait obscurci par l’ombre, mais Sarka sentit le poids de son sourire.
[Te convertir maintenant ne ramènera pas ta famille.]
« Je sais. »
Sarka s’agenouilla, les jambes tremblantes.
« Je ne me soucie plus de l’immortalité pour moi-même. Mais le Codex de Lumière est juste… ils auraient envoyé ma femme et mon fils au paradis. »
Sa voix se brisa alors qu’il continuait.
« Mais moi… je ne peux pas les suivre là-bas. »
[C’est vrai.]
Sarka releva faiblement la tête, regardant l’ombre imposante de l’Empereur.
« Alors, si je dois les revoir, je dois traîner le paradis sur terre, tout comme tu l’as fait. Je te servirai pendant des milliers, voire des dizaines de milliers d’années, jusqu’à ce que ce jour arrive. »
L’Empereur Immortel tendit une main, la posant doucement sur la tête inclinée de Sarka.
[Vive le roi.]