Chapitre 86
La salle d'art était différente des amphithéâtres. Plus calme. Plus douce. Une lumière naturelle filtrait à travers de hautes fenêtres, illuminant des rangées de chevalets et de tables recouvertes de tissus tachés de peinture. L'odeur de la peinture à l'huile et de la térébenthine flottait dans l'air, se mélangeant au parfum léger du bois et de la toile.
Lucid était assis à une table avec Mary et Brian, chacun face à une toile vierge. La consigne était simple : peindre tout ce qui leur passait par la tête. S'exprimer à travers l'art.
« Super », pensa Lucid en fixant la toile d'un blanc immaculé. « J'arrive à peine à m'exprimer avec des mots. »
Mary griffonnait déjà quelque chose au fusain, ses lunettes cassées glissant sur son nez toutes les quelques secondes. Elle les remontait sans cesse avec ses doigts tachés de peinture, laissant de petites traces sur l'arête de son nez. Brian avait la langue légèrement tirée, totalement concentré sur le mélange minutieux des couleurs sur sa palette.
« Alors, Lucid », dit Mary sans lever les yeux de son croquis. « Tu as dit que tu venais de Tyriana, c'est ça ? »
Lucid lui jeta un coup d'œil. « Ouais. Pourquoi ? »
« C'est juste intéressant, c'est tout. Tyriana est la seule parcelle de terre que le royaume possède sur le continent d'Ashten. Tu savais que c'était l'un des piliers de Vex ? »
Lucid cligna des yeux. « Piliers de quoi ? »
Mary le regarda comme s'il venait de demander quelle était la couleur du ciel. « Vex. Le système de traités qui maintient l'équilibre des pouvoirs entre les royaumes. Tyriana est stratégiquement importante en raison de sa position. C'est en gros le point d'ancrage du royaume à Ashten. »
« Oh. D'accord. Ça. »
Brian gloussa doucement en trempant son pinceau dans de la peinture jaune. « Tu ne connais vraiment pas grand-chose à ce sujet, hein ? »
« Je... je ne suis pas la politique », répondit Lucid sur la défensive. « Et j'ai été... en voyage. »
Mary remonta ses lunettes, l'étudiant avec ses yeux perçants derrière les verres fissurés. « Mais quand même, ce sont des bases. Oh ! Tes ancêtres fuyaient-ils Tyriana quand ils ont établi la ville ? Beaucoup des premiers colons étaient des réfugiés des conflits frontaliers avec Materna. »
Lucid marqua une pause. Il se souvint de son arrivée à Tyriana à travers cette forêt où il s'était réveillé. Le noble à la double personnalité, celui qu'il avait sauvé d'une chute plus profonde dans la faille Oméga, Karmen, et Rebecca, la demi-humaine bovine et silencieuse. C'étaient ses seules vraies interactions avec quiconque dans ce monde. Tout ce qui précédait n'était que fragments, confusion, ténèbres.
« La ville se porte mieux que jamais », dit Lucid avec précaution. « Le gouverneur travaille dur. »
« Ouais », pensa-t-il amèrement. « Un gouverneur qui est musicien et barde, qui boit et rit avec une personnalité, puis devient d'un sérieux mortel quand il fait son travail. Une sacrée stabilité politique. »
Mary hocha la tête, pensive. « Materna a toujours regretté de ne pas avoir le contrôle total d'Ashten. Mais à cause de Vex, ils ne peuvent pas simplement envahir. Alors ils utilisent d'autres méthodes. Manipulation subtile. Pression politique. J'ai entendu dire qu'ils travaillent sur le jeune héritier, Karmen, depuis des années maintenant. »
La main de Lucid se crispa légèrement sur son pinceau. Karmen. Celui qui l'avait envoyé en mission. Celui qui voulait récupérer les plans de son défunt frère aîné, quel qu'en soit le prix.
« La politique », marmonna Lucid. « Toujours la politique. »
« C'est comme ça que le monde fonctionne », dit Mary. Elle semblait presque s'en excuser. « Le pouvoir, l'influence, la manipulation. Les forts contrôlent les faibles, et les intelligents contrôlent les forts. »
Brian fredonna en signe d'accord, totalement absorbé par sa peinture. Il créait quelque chose avec des coups de pinceau prudents et délibérés. Lucid ne pouvait pas encore dire ce que c'était, mais il y avait quelque chose de méthodique dans la façon dont Brian travaillait.
Avant que Lucid ne puisse répondre, un cri retentit à l'autre bout de la salle.
« EUREKA ! »
Tout le monde leva les yeux. Un garçon se tenait devant son chevalet, les bras grands ouverts, le visage rayonnant d'une confiance absolue. Il avait des cheveux bruns bouclés qui rebondissaient lorsqu'il bougeait, des yeux noisette qui pétillaient de satisfaction personnelle, et un badge noir épinglé sur sa poitrine.
« Contemplez mon chef-d'œuvre vraiment magnifique ! » déclara-t-il bruyamment, en faisant un geste vers sa toile comme un artiste révélant le bouquet final d'un tour de magie.
La professeure, une vieille femme à l'air patient, aux yeux bienveillants et aux cheveux argentés attachés en un chignon soigné, s'approcha. Elle avait l'expression de quelqu'un qui avait déjà vu ce scénario se jouer maintes fois.
« Garfield », dit-elle doucement en examinant la toile. « C'est... »
La peinture était terrible. Pas juste mauvaise, mais agressivement affreuse. Les proportions étaient fausses. Les couleurs juraient d'une manière qui faisait mal aux yeux. Cela semblait être un paysage, peut-être, ou possiblement un portrait, ou peut-être une représentation abstraite de la confusion elle-même.
« ...certainement unique », finit la professeure diplomatiquement.
Garfield rayonna comme si elle venait de le couronner roi du monde de l'art. « Je savais que vous apprécieriez ma vision, Professeure ! »
Mary se pencha vers Lucid et chuchota : « C'est Garfield Ashford. Sa famille est réputée pour son escrime et ses prouesses au combat. Il est issu d'une lignée de guerriers et son frère aîné vient de sortir de l'académie avec les honneurs ; c'est un chevalier maintenant. Tout le monde s'attendait à ce que Garfield suive la même voie. »
« Mais il a choisi l'art à la place ? » demanda Lucid à voix basse.
« Il a choisi l'art à la place », confirma Mary. « Sa famille est furieuse. Ils lui mettent une pression énorme pour qu'il abandonne et s'entraîne à l'épée. Mais il refuse. L'art est sa passion, sa motivation, toute sa vie. »
« Il est terrible dans ce domaine », observa Lucid.
« Il est spectaculairement terrible », convint Mary. « Mais il ne semble pas s'en rendre compte. Ou peut-être qu'il le sait et qu'il s'en fiche. »
Brian continua de peindre, imperturbable face à l'agitation. Sa concentration était absolue, ses mouvements précis et prudents.
« EUREKA ! » cria à nouveau Garfield, en tournant sur lui-même pour faire face à la classe. « Je vais maintenant vous accorder à tous le privilège de voir mon art avant que le public ne le voie ! Ce chef-d'œuvre sera accroché dans le manoir de ma famille, juste au-dessus de la cheminée ! »
Il marcha jusqu'à leur table, s'arrêtant directement devant Brian. « Toi là ! Le grand ! Sur quoi travailles-tu ? »
Brian leva les yeux, surpris. « Oh, euh, juste... des gribouillages, je suppose. »
Garfield se pencha pour regarder la toile de Brian. Ses yeux s'écarquillèrent. Toute la classe se tut.
La peinture de Brian était magnifique. Un paysage de collines vallonnées sous un ciel de coucher de soleil, avec la lumière perçant à travers les nuages en rayons dorés, orangés et violet profond. Le détail était extraordinaire, la technique impeccable, la composition à couper le souffle.
« Un tel... un tel talent artistique », souffla Garfield. « Comment ? COMMENT ? Un simple rang argent... » Il se reprit, son expression changeant. « Non. Le talent se présente sous toutes les formes. TOI ! Le grand ! Sois mon assistant ! »
Brian cligna des yeux. « Quoi ? »
« Mon assistant ! Mon apprenti ! Ensemble, nous créerons un art qui transcende les limites de... »
La professeure passa par là, jeta un coup d'œil à la peinture de Brian et prit une note dans son registre. « Note maximale, Brian. Excellent travail. »
Le visage de Brian devint rouge. « Oh. Merci, Professeure. »
Lucid regarda tout cela se dérouler avec une fascination détachée. Garfield essayait maintenant de convaincre Brian de former un partenariat artistique. Brian semblait dépassé et confus. Mary prenait des notes dans les marges de son carnet, cataloguant probablement chaque détail de l'interaction pour référence future.
« Cet endroit est dingue », pensa Lucid.
Son esprit dérivait. L'incident dans le train à travers le Vide. La façon dont la créature avait déchiré la barrière dimensionnelle comme si elle était faite de papier et l'avait arraché. Neptune, la divinité qu'il avait tuée contre son gré. La mission que Karmen lui avait confiée, celle qui pouvait tourner au désastre, récupérer des plans dans une maison noble qui semblait très suspecte.
Tout semblait converger vers quelque chose. Il ne savait juste pas quoi.
« Hé. »
Lucid cligna des yeux. Mary le regardait avec inquiétude, la tête légèrement penchée. « Ne sois pas abattu. On a presque fini pour aujourd'hui de toute façon. »
« Je ne suis pas abattu », dit Lucid machinalement.
Mary ne semblait pas convaincue, mais elle n'insista pas. Au lieu de cela, elle s'anima légèrement. « Oh, ça me rappelle ! As-tu choisi une équipe assignée pour la prochaine Purification ? »
Lucid la fixa. « Purification ? »
« Tu ne connais pas la Purification ? » demanda Mary, surprise. « C'est un événement du programme où ils envoient les étudiants dans les Forêts Bleues pour éliminer les Bêtes Infidèles. C'est un test pour voir si tu es digne d'avancer vers la Faille Epsilon. Seuls les étudiants prometteurs peuvent participer à Epsilon, donc la Purification est la façon dont ils mesurent tes capacités. »
« Ils envoient des étudiants combattre des monstres », dit Lucid platement.
« Oui. En équipes de quatre, généralement. C'est obligatoire pour tous les étudiants de deuxième année. »
« Évidemment. »
« EUREKA ! » cria à nouveau Garfield, en tournant sur lui-même, les bras grands ouverts. « Je rejoindrai votre équipe ! Les Inadaptés d'Argent ! »
Il pointa dramatiquement Brian du doigt. « Assistant ! Tu me protégeras pendant que je documente notre voyage à travers l'art ! Je te récompenserai grassement ! »
« Attends, quoi ? » dit Mary. « On n'a pas accepté de... »
« Les Inadaptés d'Argent ! » répéta Garfield en souriant. « C'est parfait ! Une équipe d'outsiders qui s'élèvent vers la grandeur ! »
Lucid baissa les yeux sur sa propre toile. À un moment donné, sans vraiment y penser, il avait commencé à peindre. Le visage d'une femme le fixait depuis la toile. Des traits doux, des cheveux verts fluides, des yeux émeraude qui semblaient contenir des forêts entières. Un sourire doux.
« Lucid, qui est-ce ? » demanda Mary en se penchant pour regarder.
Lucid marqua une pause, son pinceau flottant dans les airs. « Une... amie. »
« Juste une amie ? » La voix d'Alice résonna dans son esprit, et il y avait quelque chose dans son ton. Quelque chose qui aurait pu être de la blessure.
Lucid gloussa doucement. Il ne répondit pas.
« EUREKA ! » cria Garfield encore une fois, vibrant littéralement d'excitation. « Nous devons trouver un nom approprié pour notre équipe ! Quelque chose qui sème la terreur dans le cœur de nos ennemis ! »
« Attends, on... » commença Mary.
« OUI ! » déclara Garfield. « LE GROUPE DES INADAPTÉS D'ARGENT ! Non, attends. LA BRIGADE DES INADAPTÉS D'ARGENT ! Non, non. LA LIGUE DES BADGES D'ARGENT EXTRAORDINAIRES ! »
« Est-ce qu'on peut voter pour ça ? » demanda Brian faiblement.
« LA DÉMOCRATIE N'A PAS SA PLACE DANS L'ART ! » proclama Garfield.
Mary soupira, retirant ses lunettes cassées pour se frotter les yeux. « Ça va être un désastre. »
Lucid les regarda tous les trois. Garfield, gesticulant sauvagement alors qu'il proposait des noms d'équipe de plus en plus ridicules. Brian, ayant l'air à la fois confus et flatté par l'attention. Mary, essayant d'organiser le chaos en quelque chose de gérable.
« Inadaptés d'Argent », pensa Lucid en jetant un coup d'œil à son propre badge argenté. « Ouais. Ça semble approprié. »
La femme sur sa peinture lui sourit en retour, ses yeux verts connaisseurs et bienveillants. Quelque part dans son esprit, Alice se tut.
La cloche de la salle d'art sonna. Les étudiants commencèrent à ranger leurs fournitures, à nettoyer leurs pinceaux, à couvrir leurs toiles. Garfield criait toujours à propos des noms d'équipe. Brian essayait de décliner poliment le poste d'assistant. Mary écrivait quelque chose dans son carnet, probablement une analyse complète de tout ce qui venait de se passer.
Et Lucid restait assis là, fixant une peinture de quelqu'un dont il ne devrait pas connaître le visage, mais qu'il ne pouvait pas non plus oublier.
« Quel bazar », pensa-t-il.