Chapitre 40
Le moment entre eux parut douloureusement long. Lucid avait cru que dire la vérité le ferait jeter dehors. Il se prépara au pire, mais Rebecca se contenta de le fixer, son monde vacillant sur son axe.
« Oui. Jane », dit-il, la voix basse.
« Jane Edward, c'est ça ? » demanda-t-il, comme pour obtenir confirmation.
Elle eut un hoquet, ses mains volant vers sa bouche.
« Ce n'est pas possible. »
« Eh bien, je ne sais pas non plus. Celui qui vous a annoncé son décès a menti, ou peut-être a-t-elle décidé de se cacher elle-même. Quoi qu'il en soit, je l'ai vue. Elle travaille comme femme de chambre au manoir du gouverneur. » Il fit une pause, tentant d'alléger l'atmosphère pesante. « Elle a un sacré caractère, mais elle travaille bien. »
Il releva les yeux. Rebecca pleurait. Ses oreilles douces, semblables à celles d'une vache, tressaillaient, ses yeux humides laissant couler des larmes librement sur ses joues.
« Tu aurais dû le faire plus tôt, Lucid », résonna la voix d'Alice en lui, mêlant sympathie et résignation.
« Rebecca ? » demanda-t-il avec hésitation.
« C'est... ce n'est pas possible. Elle est morte il y a trois ans, quand une femme a été invoquée depuis la noble maison de Valrious. Je ne connais pas toute l'histoire. Elle était là pour les soigner. Mais ils ont fini par contracter la même maladie que le défunt gouverneur de cette ville. Le Flétrissement, c'est comme ça qu'ils l'appelaient. »
Alice et Lucid écoutaient attentivement. Ce nom s'inscrivit instantanément dans leurs esprits, tel un mauvais présage. Lucid avait fait l'expérience du Flétrissement de première main. Il savait que ce n'était pas une simple maladie. C'était une coupure corrosive du fil du destin reliant une personne au monde et à Mère Alisia. Si on ne faisait rien, on s'effaçait, une dissolution lente et paisible vers le néant. Il se souvint que, malgré tous ses tests et épreuves à travers sept itérations en tant que Karmen, il n'y avait aucune cause physique. Le corps s'affaiblissait et s'estompait simplement, comme si sa raison d'exister était effacée. Il ne comprenait toujours pas totalement comment on le contractait. Il savait qu'Ivy l'avait probablement jeté sur la famille de Karmen, et l'homme en noir, travaillant pour Le Chapeau, en savait clairement beaucoup à ce sujet également.
« Oh, je vois », dit doucement Lucid, les pièces du puzzle formant une image plus sombre.
Il tendit la main et prit la sienne, tentant de la réconforter. Il plongea son regard dans ses yeux, rougis et écarquillés par le choc. « Eh bien, elle est en vie. Cheveux orange, a l'air d'une souris quand elle a peur, un peu collante avec son maître. Je pourrais vous y emmener demain, d'accord ? » murmura-t-il, esquissant un sourire en fermant les yeux et en hochant la tête pour confirmer.
« Lucid », répéta-t-elle son nom, le mot semblant fragile.
Il se leva. Elle se leva avec lui, sans lâcher sa main. Avant qu'il ne puisse se diriger vers le comptoir, elle l'enlaça, cette fois avec une douceur qui contrastait avec sa force précédente. Elle pleura, ne laissant échapper que des sons doux et brisés.
« Merci. Je suis sincère. »
Il sourit, lui tapotant prudemment le dos dans des cercles lents et rassurants.
« Lucid, que fais-tu ? » Alice semblait troublée en lui.
« Chut », répondit-il par la pensée.
« Tout va bien », dit-il à voix haute à Rebecca. « Je sais aussi ce que ça fait de perdre quelqu'un. »
Lorsqu'il la lâcha, elle leva les yeux vers lui. Son visage était tout rouge, ses yeux humides. C'était comme si elle avait reçu la pire nouvelle de sa vie, mais c'étaient des larmes d'une joie stupéfaite et incrédule.
« Eh bien, si vous voulez bien m'excuser », dit-il, ayant besoin d'un moment pour respirer.
Elle essuya une larme et hocha la tête. « Bien sûr. »
« Bonne nuit. Reposez-vous bien. Je serai là demain », dit-elle derrière lui alors qu'il s'éloignait.
En montant les marches en bois familières, il se dirigea vers la chambre où il avait séjourné auparavant. Il avait pris ses aises durant son court séjour ici. De petites statues en bois sculpté, maladroites mais sincères, trônaient sur le rebord de la fenêtre. Une simple feuille de papier sur le petit bureau portait une illustration, une tentative de dessiner des figurines d'action issues de ses souvenirs de la Terre. Lucid n'était pas un grand dessinateur, mais c'était une activité qu'il aimait pour occuper son esprit. En les regardant maintenant, il ressentit une vive pointe de nostalgie.
Il éteignit la lampe à huile d'un souffle léger. Les deux lunes de ce monde étaient suspendues dans le ciel, illuminant la chambre de leur faible lueur argentée, seule source dans l'obscurité. Lucid retira sa chemise, traçant du doigt une longue cicatrice fine sur sa cage thoracique. Il baissa les yeux sur ses bras, où un quadrillage d'autres cicatrices, plus petites, recouvrait sa peau. En lui, il pouvait sentir une présence, une conscience vigilante qui semblait brûler juste sous sa peau, observant chacun de ses mouvements. C'était Alice, sa conscience entremêlée à la sienne. Il se sentait lourdement observé.
Il traça les cicatrices sur ses bras.
« Ma première faille. Comment pourrais-je oublier », murmura-t-il, à moitié pour lui-même et à moitié pour Alice.
Le souvenir refit surface, vif et importun. Le monde brûlait. Les bâtiments étaient enveloppés de flammes impossibles et voraces. Il était sur une corniche, tenant la main de quelqu'un, essayant de le hisser. Il était beaucoup plus jeune alors, pas plus de seize ans. La personne qu'il tenait était un partenaire, quelqu'un de proche, une autre âme infortunée qui avait été jetée dans la même épreuve infernale que Lucid. Il regarda le visage terrifié, puis leva les yeux vers le lointain. Une silhouette de flammes pures, une calamité issue de la faille Delta, s'élevait du paysage urbain en ruines à quelques centaines de mètres ; elle était si monumentale et tourna son regard creux vers eux. À cet instant, il fut submergé par une terreur si pure qu'elle lui glaça le sang.
La personne qu'il tenait criait, suppliait, s'accrochant à la vie. Mais alors que l'entité enflammée faisait un pas lourd en avant, Lucid ne put s'empêcher de reculer. Il fit l'impensable.
Il lâcha la main de la personne.
Il les regarda tomber, consumés par l'abîme rugissant de flammes en contrebas.
Lucid n'était pas aussi innocent qu'il le paraissait parfois.
Il avait tué quelqu'un.
Son premier souvenir amer. Il avait volontairement laissé quelqu'un mourir.
Le pire, c'est qu'il n'avait même pas terminé la faille. Il n'avait pas réussi l'épreuve. Il avait échoué.
Alors que les flammes se refermaient, ne laissant nulle part où fuir, il avait accepté sa fin, fermant les yeux, il maudit.
Puis, une main s'était manifestée à travers une fissure dans l'air lui-même, forte et illuminante comme une faille.
Il prit la main.
L'ironie était que cette fois, la main qui le tenait l'avait hissé, le sauvant.
Allongé sur le lit, il se tourna sur le côté, ses épaules semblant lourdes d'une tristesse et d'une culpabilité qui ne l'avaient jamais vraiment quitté.
« Lucid, tu dors ? » demanda la voix d'Alice en lui, douce comme le clair de lune.
« Oui », dit-il.
« Arrête d'être malhonnête. »
« Pardonnez-moi », murmura-t-il.
« Je pensais juste au passé. »
« Tu ne m'as jamais dit pourquoi tu veux rentrer chez toi... et ta première rencontre avec la faille, Lucid. Que s'est-il passé ? » demanda Alice, sa curiosité douce mais persistante.
Lucid se tourna sur le dos, regardant les ombres du plafond.
« J'ai tué quelqu'un. »
Alice, en lui, devint très immobile. Il pouvait pratiquement sentir sa concentration s'aiguiser, une intrigue silencieuse et intense.
« Je comprends. Parfois, ce n'est pas de notre faute. Nous ne pouvons pas toujours sauver ceux que nous souhaitons sauver », proposa-t-elle.
« Je n'ai pas essayé de les sauver. J'ai tué cette personne », corrigea-t-il, les mots crus et laids dans la chambre silencieuse.
« Je vois », murmura-t-elle, le poids de sa confession s'installant entre eux.
« Te blâmes-tu ? »
« Oui. »
« Le pire, c'est que parfois je pense à tout lâcher. J'ai été trahi, oui, mais j'ai aussi trahi quelqu'un. Donc ça fait de moi un hypocrite. »
Il expira, un souffle long et lent qui ne fit rien pour alléger le poids.
« Je plaisante. C'était une blague », ajouta-t-il, la tentative de changer de sujet tombant à plat.
Alice rit, un son petit, triste et malhonnête. Un faux rire pour correspondre à sa fausse blague.
Lucid l'écho, tout aussi creux.
« Bonne nuit », dit-il.
« Bonne nuit, Lucid. »
Alors qu'il se tournait sur l'épaule de l'autre côté, il sentit quelque chose bouger derrière lui. Un contact physique, une présence. C'était comme si quelqu'un enroulait des bras éthérés autour de ses épaules, pressant une chaleur réconfortante contre son dos. Il pouvait sentir un souffle faible et impossible près de son oreille alors qu'Alice lui souhaitait silencieusement bonne nuit. Une douce lueur verte translucide, visible seulement à l'œil de son esprit, inonda la chambre.
Il tendit la main en arrière. Il toucha la lumière verte translucide qui ressemblait à de fins bras et la remonta, un geste de connexion dans cet espace étrange et intime qu'ils partageaient.
« Alice », murmura-t-il, avant de succomber à la puissante attraction du sommeil.
« Je suis là pour toi... »
« L'Essence du Destin que tu as consommée a fait en sorte que je puisse t'atteindre maintenant... »
« Je me sens plus proche de toi... plus connectée... rassemble-en plus et peut-être... je pourrai t'enlacer pleinement la prochaine fois... » dit-elle, sa voix portant une légère taquinerie.
« Repose-toi bien », murmura-t-elle, les mots étant un souffle chaud contre le pavillon de son oreille, puis vint l'obscurité paisible l'entraînant dans un repos calme et bien mérité.