Chapitre 212
Le noble rit, d'un rire sincère cette fois. « Avec quelle monnaie, au juste ? Tes bijoux ? »
« Gardes », appela le noble.
« Combien par contrat ? » demanda Lucid.
Deux gardes s'approchèrent, leurs expressions passant en un instant de l'ennui à l'intérêt.
« Cinq pièces d'or par contrat », proposa l'un d'eux.
« Sept », rétorqua l'autre.
Le visage du noble se crispa. « Reculez. C'est absurde. »
Mais Lucid avait déjà sorti la bague. Les gardes acceptèrent le paiement et reculèrent, croisant les bras en signe de défi envers l'autorité de leur employeur.
« Tu ne peux pas faire ça », siffla le noble.
« Je viens de le faire », répondit Lucid.
Il observa la foule assemblée, espérant de la gratitude, anticipant un soulagement. Au lieu de cela, il remarqua la jeune marchande à la périphérie du groupe, son expression effondrée en une tristesse profonde. Elle ne le regardait pas avec reconnaissance. Elle l'observait avec le regard de quelqu'un qui est témoin d'une futilité inévitable.
Il ne s'approcha pas d'elle. Il ne tenta ni de la réconforter ni de s'expliquer. Quelque chose en lui comprit, à cet instant, la vanité de son geste.
« Cela se reproduira demain », réalisa-t-il avec une lucidité sombre. « Et le jour suivant. Et celui d'après. Ce n'est pas un problème que l'héroïsme peut résoudre. C'est le mécanisme lui-même. »
Pour la première fois depuis son arrivée dans ce royaume épars, Lucid saisit quelque chose de fondamental. Ce n'était pas le pouvoir qui gouvernait les sociétés. Le vrai pouvoir, le plus fort, n'était ni un statut d'illuminé ni la foi des gens envers un dirigeant. C'était la valeur. La marge. Ces calculs infinitésimaux qui transformaient l'existence humaine en abstractions numériques. C'était l'architecture même qui convertissait la chair en monnaie, l'ambition en exploitation, l'espoir en garantie.
Les rouages de la société ne tournaient pas grâce à la vertu, mais grâce à ce mécanisme. Et rien de ce qu'il possédait ne pouvait l'arrêter sans s'attaquer au système dans son ensemble.
Le noble appela des renforts. Ils arrivèrent, plus nombreux cette fois, leurs visages moins enclins à la corruption.
L'un d'eux frappa Lucid au visage. Un autre le poussa vers une ruelle adjacente. Il trébucha, perdant pied sur les pavés, et se retrouva étalé dans le passage sombre entre deux bâtiments.
Pendant un instant, le silence l'enveloppa.
Puis une silhouette se matérialisa au-dessus de lui. La jeune marchande, sa silhouette découpée contre la lumière lointaine.
« Alors je te repose la question », dit-elle, sa voix portant cette qualité particulière qu'il ne parvenait jamais à définir. « L'aurais-tu fait ? Sacrifier le royaume même qui a détourné les yeux, pour le confort éphémère de ces inconnus ? »
Lucid cligna des yeux, tentant de formuler une réponse.
Mais elle s'était déjà dissoute dans l'obscurité, ne laissant que la question suspendue dans l'air, là où elle s'était tenue.
Il se releva lentement du sol froid, ses mouvements délibérés. L'impact ne lui avait pas fait mal. À vrai dire, il aurait pu transpercer le garde et réduire le visage du noble en bouillie. Mais il ne l'avait pas fait.
Il comprenait désormais la futilité de tout cela.
« Mercyros gouverne cet endroit », pensa-t-il en se calant contre le mur. « Mais pourquoi ici ? Pourquoi dans cette partie sud de Vex ? Qu'en est-il de Tyriana ? Le marché y fonctionne sans une telle intervention. Le commerce y circule sans ce genre d'effondrement. Alors pourquoi cette ville exige-t-elle un Monolithe pour éviter le chaos total ? Pourquoi la situation est-elle si désespérée ici ? »
Il leva les yeux vers l'étroite ouverture au-dessus de lui. Le ciel était magnifique un instant, d'un bleu éclatant, mais des fragments du Vide y étaient suspendus. Des débris flottaient comme des nuages à haute altitude, rappelant constamment ce qui pesait sur ce royaume.
Il se leva et marcha vers l'autre bout de la ruelle. Elle était là. La jeune marchande. Il ne put que la regarder s'éloigner, disparaissant dans la foule qui remplissait la rue.
Il la suivit dans l'artère animée. Rien ne l'attaqua. L'atmosphère était lourde et malsaine, ce qui tendait ses muscles, attendant une violence qui ne vint jamais. Ses sens restaient en alerte, mais ne trouvaient aucune cible.
Il avait besoin de clarté. Il marcha vers le rivage où il était arrivé, cherchant le calme dont il se souvenait. Le sable l'accueillit, frais et familier. Il s'assit, ferma les yeux, laissant la brise froide apaiser ses pensées en ébullition.
Il était perdu.
Une mouette tournoyait au-dessus de sa tête. Le ciel sans soleil était étrange, baignant tout dans un gris perpétuel. Il savoura le silence un bref instant, la paix d'une existence simple.
Puis quelque chose vibra dans sa poche.
La sensation le choqua. Cela déclencha quelque chose dans sa poitrine, un mal du pays si aigu qu'il en devint désespéré. Il fouilla sa poche droite, espérant avec une intensité irrationnelle que c'était son téléphone.
Au lieu de cela, ses doigts trouvèrent le pendentif. Une pierre rouge sertie dans l'argent, suspendue à une fine chaîne. Karmen la lui avait donnée. Le seul appareil de communication qu'il possédait ici. Le seul outil qui le reliait à quelqu'un ayant de l'autorité.
Le pendentif pulsa d'une lumière rouge spectrale.
Il le secoua maladroitement, incertain de la manière de l'utiliser ou de ce qui l'activerait. C'était la première fois qu'il recevait quelque chose de fonctionnel depuis son arrivée. La seule autre fois où il l'avait utilisé, c'était pour appeler Karmen.
Il tapota les côtés.
Rien.
Il pressa la pierre.
Rien.
La panique monta dans sa gorge. Il se leva brusquement et frappa le pendentif contre le sol avec force. Le son résonna dans toutes les directions.
Il resta inerte sur le sable.
« Parfait. J'ai détruit mon seul moyen de communication. »
Puis une voix émergea du pendentif, étrangement familière et emplie de quelque chose qui attisa une haine profonde dans sa poitrine. La voix résonna dans l'air autour de lui, claire et précise.
« Bonjour Lucid. C'est moi, Elara. »
Le silence suivit ces mots.
Elle. Celle qui avait orchestré ces événements, ou du moins qui en avait tiré profit. Celle responsable du sort de Mary. De la souffrance de Brian. De la fin de Garfield.
Il serra les dents si fort qu'il crut qu'elles allaient se briser.
« Votre Majesté », parvint-il à dire, sa voix stable malgré la rage qui le consumait.
Un léger gloussement, inhabituel, s'échappa du pendentif. C'était innocent, étrangement réconfortant, comme si tout cela n'était qu'une plaisanterie pour elle.
« Comment te portes-tu ? » demanda-t-elle.
« Très bien », répondit Lucid.
Le silence s'étira sur la ligne.
« Pourquoi me mentir, Lucid ? » Son ton changea, devint plus tranchant. « Tu peux me faire confiance. Ne suis-je pas l'une des rares personnes en qui tu peux avoir foi ? »
« La vérité, c'est que ta situation est tout sauf gérable. J'imagine que les cultistes se multiplient et que l'absence de mes fonds t'a mis dans une difficulté considérable en tant qu'agent sous mon parrainage. »
Lucid marqua une pause. Combien en savait-elle ?
Il sourit. Il ne mentionna rien au sujet de Mercyros. Elle n'était pas au courant.
« Je viens d'apprendre qu'une partie de Port Vexis a brûlé », poursuivit-elle.
« C'est pourquoi je te contacte. »
« Enfin, pas exactement. Je me moque bien de cette ville », dit-elle platement.
« Alors pourquoi me contactez-vous ? » demanda Lucid.
Son rire fut doux. « Les prêtres et prêtresses du Covenant Luminari ont converti des fidèles aux enseignements de notre chère Mère Destin. On pourrait dire que la religion est le plus vieux moyen de convertir les gens. »
« Venez-en au fait. »
« L'influence d'Ater pourrait bientôt atteindre Port Vexis. Je t'exhorte à régler cela dès que possible. Avant que les choses ne s'enveniment. »
Lucid rit. Le son était amer, tranchant, rien à voir avec le gloussement mélodieux de la reine.
« Ah, vraiment ? »
Quelle audace. Elle l'exhortait à finir au plus vite, comme s'il était un serviteur ayant trop traîné sur une simple course. Mais après tout, il avait accepté ses conditions. Ce n'était pas quelque chose auquel il avait été forcé. C'était un choix qu'il avait fait de son plein gré. Il n'éprouvait pas de rancœur particulière envers la mission elle-même.
Envers elle, en revanche, c'était une autre histoire.
Il la méprisait. Il brûlait d'envie de la mettre en pièces, de la faire souffrir, d'imaginer toutes sortes de sorts horribles pour la femme qui tenait sa laisse. Mais il ne dit rien de tout cela. Il garda une voix égale.
« Vous allez envoyer vos paladins ? »
« Peut-être. »
Un long silence s'étira entre eux.
« Ce sera fait d'ici la fin de la semaine. D'ici là, ne vous mêlez pas de mes affaires », déclara-t-il.
« Votre Altesse », cracha-t-il ces derniers mots comme une insulte.
« Bien. J'ai effectué un virement depuis la capitale royale. Il devrait te parvenir dans la journée. »
Sa voix restait sereine, presque tendre, comme une mère réprimandant un enfant ayant cassé un vase.
« Je t'en prie, sache que j'ai plutôt apprécié ton petit spectacle. La façon dont tu as dansé avec des forces dépassant l'entendement mortel, la façon dont tu as saigné, guéri, puis saigné à nouveau. C'était... captivant. »
Une pause. Il pouvait l'imaginer sourire, ce sourire froid et magnifique qui n'atteignait jamais ses yeux.
« J'ai des yeux partout dans les royaumes épars, Lucid. J'observe ce que font mes sujets quand ils se croient seuls. Et je dois avouer que je n'apprécie guère quand mes sujets s'avisent d'interférer avec les domaines des êtres divins. De telles affaires dépassent largement leur rang. »
Son ton ne changea pas. Il restait, faute de meilleur mot, doux. Chaleureux. Et absolument terrifiant.
« Considère-toi chanceux. Deux fois, en fait. Attaquer un Monolithe n'est pas seulement une transgression contre le Covenant Luminari. C'est un péché. Et selon les lois de Vex, un péché de cette ampleur ne mérite qu'une seule sentence. »
Elle laissa le mot suspendu dans l'air.
« Tu as évité deux exécutions jusqu'ici, Lucid. Ne présume pas qu'il y en aura une troisième. »
Sa voix s'adoucit encore, presque affectueuse.
« Je détesterais perdre un sujet aussi utile. Essaie de survivre, veux-tu ? »
Il raccrocha.
Il se rallongea sur le sable dans la même position qu'auparavant et ferma les yeux.