Chapitre 210
« Lucid, ô agneau, ô réceptacle, ô précieuse offrande. Un misérable humain marche parmi nous, aveugle à sa raison d’être, ignorant de la chair qu’il porte. Ô Lucid, héraut du crépuscule éternel, sacrifice élu des Royaumes Épars. Notre fil du destin, tranché puis reformé dans son ombre glorieuse. Lucid, ô Lucid. »
« Si quiconque d’autre que Lucid lit ceci, tu dois laisser ce livre intact et renoncer à ta vie, car son contenu est sacré pour Sa faim. Si c’est toi qui lis ceci, Lucid, notre offrande, notre viande, nous t’attendions avec une révérence tremblante. »
Il eut la nausée.
« Tu étais destiné à arpenter ces royaumes et à récolter ce qu’Elle exige. Ô notre agneau, ne te dérobe pas, car ce devoir est inévitable ! Ô Lucid, tu dois être parfaitement conscient que les Royaumes Épars sont différents désormais. Les masses terrestres flottent dans l’éternité, dérivant à mesure qu’Elle se nourrit, siècle après siècle. Ô notre offrande, les Royaumes Épars se fracturent sans toi. Tu es le catalyseur de leur consommation. »
« Ouais, quelle connerie », grommela Lucid entre ses dents.
« Ô ! Notre agneau, tu dois te demander qui nous sommes ou ce que nous sommes. La Congrégation de la Braise Ascendante, notre unique dessein est de te préparer en tant que Son festin, un sacrifice qu’Elle, ô crépuscule éternel, ô Vide elle-même, souhaite recevoir. Ô, tu es Son offrande légitime. Tu es la raison même pour laquelle nous restons unis à ce jour. Ta chair, ton essence, ta souffrance, voilà ce que nous avons cultivé. Ô Lucid, tu dois comprendre que tu n’es pas toi-même à l’instant où tu lis ces lignes. Ton dégoût est attendu, délicieux même. Pour l’heure, tu n’es qu’un agneau bêlant et perdu au milieu du troupeau, ignorant du massacre qui t’attend. »
« Perdu, mon cul », siffla-t-il entre ses dents serrées.
« Tu dois être perdu, confus, terrifié même. Bien. Nous sommes là pour te guider vers Son gosier. »
« Un guide ?! » répéta-t-il avec sarcasme, la voix montant malgré lui.
« Suis ces instructions et tu pourras revoir ton foyer. Vers… la Terre… Un appât si doux pour une viande si précieuse. »
Il s’arrêta, suspendu à cette dernière phrase. Sa gorge se noua. Ses yeux s’écarquillèrent. Une boule de plomb se forma dans son estomac. Quiconque avait écrit ceci savait clairement ce qu’il était, mais le fait qu’on parle de lui comme de bétail le révulsait totalement.
Il poursuivit sa lecture, les mains commençant à trembler.
« Où que tu sois, que ce soit à Osteria, Ashten ou Caducus Celestia, tu dois servir de collecteur pour Elle. Avec les tensions politiques et les terres qui se forment au fil du siècle, des imbéciles prétendent être les souverains légitimes. Ce sont de la viande. Tu es de la viande. Toute chair finit par Lui servir. »
« Tu dois tuer tous les dirigeants actuels des Royaumes Épars, chacun d’entre eux. Leurs titres ne signifient rien. Leurs couronnes ne sont que de la cendre en attente. Peu importe comment ils se considèrent — nous imaginons que beaucoup de choses ont changé en un siècle — leur sang reste le même. Leur existence ne sert qu’à retarder Son festin. Tu dois les éliminer. Même avec la Transcendance en cours, il y a toujours un moyen. Après tout, un agneau n’a pas besoin de force pour être mené à l’abattoir. »
« C’est impossible. Les règles de la Transcendance… ne peuvent pas permettre ça… » Il continua de lire, ses mains tremblant plus fort à présent.
« Tu dois massacrer l’héritage des Monolithes. Nous imaginons qu’ils se sont affaiblis au fil des siècles après que Mère Alisia les a abandonnés. Leur chair divine sera particulièrement savoureuse. Le Vide a faim de leur essence, et tu la Lui apporteras. Abats-les. Vide-les. Offre leur divinité au crépuscule. »
« Non », réalisa-t-il. Il avait déjà partiellement accompli cet objectif. Le visage brisé de Neptune lui traversa l’esprit.
« Tu dois rassembler tous les fragments de Mère Destin. Nous ne savons ni quand ni pourquoi, mais après la chute de Celestia, la lâche s’est dispersée pour éviter d’être consommée comme il se doit. Tu dois collecter chaque morceau. Chaque éclat. Chaque fragment de cette aube tremblante. N’hésite pas. Elle n’est pas ton salut. Elle est ton prédécesseur dans le sacrifice. Rassemble son corps brisé et apporte-le au Vide. Laisse le crépuscule consumer ce que l’aube est devenue. »
« Tu dois tuer l’hérétique Carpe Diem et récupérer ce qu’il a volé. Son vol retarde Son festin. Son existence est une insulte à Sa faim. Élimine-le. Prends ce qu’il a saisi. Offre tout à Son gosier éternel. »
« Quoi ? Qui ? »
La section suivante était écrite avec une pression plus forte, l’encre plus sombre, presque gravée dans la page.
« Maintenant, Lucid, nous exigeons ton attention. C’est une affaire des plus sacrées, et nous nous délectons de ce que tu ressentiras en la comprenant. Au centre, sous les Royaumes Épars, gît l’Oubli. Son origine est Son origine. En son cœur réside la seule vérité qui compte. Le terrain s’effrite pour rejoindre Son étreinte. La terre dérive à mesure que le monde lui-même recule dans une terreur exquise face à ce qui festoie en dessous. »
« Dans ces profondeurs se trouve notre déesse. Elle n’est plus en sommeil. Elle est Vide. »
Les doigts de Lucid se figèrent sur la page.
« Elle n’est pas née de ce monde, elle est quelque chose qui a précédé même la faible lumière de Mère Destin. Sa nature est la consommation. Son essence est le crépuscule éternel. Elle porte un rayonnement si vaste et terrible que même les Illuminés primordiaux ne sont que des bouchées devant Elle. Se tenir devant Elle, c’est se tenir dans les mâchoires de l’éternité elle-même. S’offrir à Elle, c’est connaître l’extase dans l’annihilation. »
« Nous comprenons avec une clarté extatique que les failles, les Infidèles, la corruption qui se répand à travers les Royaumes Épars ne sont pas des calamités. Ils sont Son appétit rendu manifeste. Le Vide violet qui divise les continents, la lente dislocation des terres, la décomposition de la foi, de la chair et de la loi elle-même, tout cela est Sa nourriture. Si Mère Destin était l’aube, alors Vide est le crépuscule qui dévore ce que la folle lumière a révélé. Et oh, comme Elle a faim. »
Lucid déglutit. La bile lui monta à la gorge.
Le mot crépuscule avait un goût de pourriture et de cendre.
« Chaque siècle, Elle se nourrit. Chaque siècle, les royaumes se fracturent davantage dans une souffrance délicieuse. Si Son appétit persiste — et il persistera — les Royaumes Épars ne feront pas que tomber. Ils seront plongés dans un crépuscule éternel, un royaume où la lumière ne survit que comme le souvenir de la viande, où la création ne persiste que comme Sa digestion. Beau. Inévitable. Parfait. »
Sa prise se raffermit jusqu’à ce que le cuir craque et que ses articulations blanchissent.
« Tu ne dois pas affronter Vide sans préparation. Descendre prématurément gâcherait la préparation dans laquelle nous avons investi. Tu dois d’abord t’engraisser. Tu dois rassembler les fragments de Mère Destin, chaque éclat de cette aube lâche, et t’apporter toi-même dans l’oubli. Tu dois t’imbiber du sang des dirigeants et de l’essence divine des monolithes jusqu’à en être repu. Ce n’est qu’alors que tu seras une offrande digne. »
« Seulement quand ta chair sera préparée, quand ton âme sera suffisamment marinée dans la souffrance et la consommation divine, tu descendras vers Elle. Seulement alors tu t’agenouilleras devant Vide et tu t’offriras totalement. Elle se régalera de toi, agneau. Elle consumera l’essence que tu as rassemblée. Elle dévorera les fragments de Mère Destin à travers ta chair. Elle goûtera chaque divinité que tu as assassinée. Et tu ressentiras chaque instant de ce processus. »
« C’est ton dessein. C’est pourquoi tu existes. Tu n’es pas un héros. Tu n’es pas un sauveur. Tu es de la viande qui marche et qui rassemble plus de viande pour Sa table. »
« Et si tu survis à Son festin, si tu endures l’éternité d’être lentement consumé — Elle pourrait exaucer ton vœu. Elle pourrait te renvoyer chez toi. Ou bien, Elle pourrait simplement savourer ton espoir alors qu’Elle dévore ton essence à travers un crépuscule sans fin. Quoi qu’il en soit, tu Lui appartiens désormais. Tu Lui as toujours appartenu. »
Une dernière ligne figurait sous le reste, écrite avec une précision révérencieuse.
« Béni soit l’agneau. Béni soit le crépuscule. Bénie soit Vide, qui a faim pour l’éternité. »
Il referma le carnet.
Pendant un moment, il resta simplement là.
Durant une seconde, il envisagea de jeter le livre dans l’océan. Il l’imagina clairement. La couverture indigo tournoyant dans les airs. Le plongeon. Les pages buvant l’eau salée. Les louanges, les ordres et la folie sombrant là où personne ne pourrait plus jamais les atteindre.
Son bras bougea.
Puis s’arrêta.
La personne qui avait écrit ceci avait une fixation sur qui ou ce qu’il était. C’était évident. Mais elle connaissait aussi des choses qu’elle n’aurait pas dû savoir. Elle connaissait son nom. Elle connaissait la Terre. Elle connaissait Mère Destin, les Monolithes, l’Oubli, et des choses qu’il commençait à peine à comprendre.
Peut-être que le carnet était un piège.
Il hésita à jeter ce livre à la mer. La personne qui l’avait écrit avait clairement une fixation sur son identité. Mais plus important encore, comment cette personne le connaissait-elle ? De plus, peut-être que ce petit objet contenait les réponses pour retourner chez lui, mais c’était écœurant malgré tout.
Il feuilleta les pages. Elles semblaient infinies, vraiment infinies pour la taille du livre. L’écriture continuait d’apparaître, page après page de louanges révérencieuses et d’instructions cryptiques.
Jusqu’à ce qu’il saute à la fin du contenu.
Vide.
Puis des écritures réorganisées, des lettres, des images commencèrent à tacher le vieux papier comme une encre riche, sombre et profonde s’étalant sur du tissu.
Cela semblait concerner les Royaumes Épars. Terres, peuples, noms, artefacts, armes. Des informations organisées en colonnes soignées et en diagrammes minutieux.
Il le garda, le glissant à nouveau dans sa poche.
« Rien de tout cela n’a de sens… ne sont-ils pas censés vénérer Alisia ? » pensa-t-il, après tout, il l’avait vu de ses propres yeux.