Chapitre

Ayame tenta de s'enfuir. Il ne lui restait qu'une main, l'autre n'étant plus qu'un moignon sanglant laissant une traînée rouge derrière elle alors qu'elle rampait sur le sol. Sa vision était noyée de sang, son propre sang, en telle quantité qu'elle ne distinguait plus où finissait son corps et où commençait le sol.

Elle se retourna juste à temps. L'ancien du clan fit un grand pas vers elle. Elle leva sa main valide dans un geste de défense futile.

« Où vas-tu, dit-il, après avoir tué deux de mes hommes de confiance ? Tu essaies de fuir ? »

Il saisit sa main. La seule qui lui restait.

« Tu as brisé le code. Ta façon de combattre. »

De ses dernières forces, elle tenta de se dégager. L'ancien, dans sa forme musculaire complète, agrippa son avant-bras et resserra sa prise. Il serra avec une telle force que les veines saillirent sur ses mains. Elle se débattit. Son autre côté saignait, déchiqueté au-delà de toute reconnaissance. Elle commença à donner des coups de pied, à se contorsionner, à tenter tout ce qui pourrait desserrer son étreinte.

Cela ne servit à rien.

« Tu as frappé dans le dos sans rien déclarer, dit-il. Tu es une honte pour la lignée des Gensai. »

« Une honte pour le Clan du Lotus Rouge. »

Sur ces mots, un craquement écœurant, si sonore qu'il sembla résonner contre les murs.

Ayame poussa un cri déchirant. Une supplique.

L'ancien lui arracha le bras vers le haut et la projeta contre une table basse en bois à proximité. Elle la percuta avec une telle violence qu'elle finit au sol. Le sang gicla sous elle, s'accumulant sur le plancher, s'imprégnant dans le bois.

Elle n'était plus qu'un amas sanglant. Son corps était à peine reconnaissable comme ayant été entier autrefois. Bras manquants. Blessures partout. Du sang partout.

La lune était haute.

Elle se tourna lentement, allongée sur un tas de débris, face à son adversaire. Juste derrière la silhouette démoniaque, grande et musclée, elle vit Sellenia et Morwen briller de leurs propres éclats. Elles étaient magnifiques. Elles étaient divines.

Mais il était presque minuit.

Elle ne parvenait plus à réfléchir. Ses pensées étaient éparpillées sur le sol comme les fragments de son corps brisé. Mais elle savait, avec une certitude silencieuse, qu'il ne devait pas être minuit. Elle ne pouvait laisser la nuit passer, sinon la faille se refermerait et réclamerait son âme. Ils voulaient qu'elle apporte des sacrifices de sang au nom des lunes jumelles.

Ils avaient raison.

C'était une chose qu'elle devait faire depuis sa naissance.

Elle se tordit, gisant dans un tas de planches de bois. Elle ne regarda pas la mort qui s'approchait d'elle. Au lieu de cela, elle fixa autre chose.

Elle se concentra sur les formes circulaires. Les lunes jumelles.

Quelque chose de laid, de dégoûtant, de traître, mais dont l'opposé est aussi une présence pure, belle et divine.

Elle ferma les yeux.

Un battement de cœur retentit, quelque chose vibra au fond d'elle. Son corps commença à se solidifier intensément, construisant de la masse musculaire, élargissant ses membres. Son cœur se mit à battre deux, non, trois fois plus vite que d'habitude. Elle ressentit une poussée d'énergie qui balaya la douleur, la peur, tout ce qui lui disait de se laisser aller et de mourir.

C'était Morwen.

Elle ouvrit les yeux.

L'homme avait bondi du sol.

Mais c'était lent. Si lent. Comme regarder des fils se ramifier en différents motifs. Des fils ambiants. Des résidus de fils dans la pièce. Mais plus important encore, d'autres cordes étaient attachées à l'homme dans la pièce, enroulées autour de ses chevilles, de ses bras, de sa tête. Comme s'il nageait dans un bassin de fils réagissant à sa masse.

C'était Sellenia.

Elle ne savait pas pourquoi, mais elle le savait comme un fait qu'elle avait toujours connu. Depuis toujours. Depuis qu'elle avait mémoire.

Sans hésiter, elle se tordit.

Tout reprit sa vitesse normale. Elle vit les fils. Blancs. Translucides. Les fils attachés à l'homme comme s'il dansait le long de ces cordes, comme une sorte de marionnette dont les fils étaient tirés par une main invisible.

Elle saisit l'occasion à cet instant précis.

Elle ne pouvait pas tisser une autre lame de sang. Son bras droit était inutile, pendant à son épaule par des fils de muscle et de tendon. Son bras gauche avait été complètement arraché de son corps.

Elle tissa une longue lame sans garde, mais toujours tranchante et mortelle, un éclat de pourpre qui s'étendait depuis sa bouche comme un troisième bras. Elle projeta sa tête en avant, l'abattant avec une telle force, et se précipita vers la trajectoire de l'ancien.

Il réagit. Sa main jaillit vers le vide, tentant d'arrêter quelque chose qui n'était plus là.

Mais à ce moment-là, il était déjà trop tard.

Ayame bondit derrière lui, sa lame tenue dans sa bouche, alors que l'homme tendait la main vers le vide pour arrêter quelque chose qui était déjà passé.

Sa tête tomba au sol. Elle heurta les planches de bois avec un bruit sourd et humide, roula une fois, deux fois, puis s'immobilisa.

Son corps suivit un instant plus tard. L'impact fit trembler la pièce.

Ayame s'approcha du corps. Elle jeta un coup d'œil à sa propre forme mutilée et sanglante. Tant de dégâts. Tant de perte de sang. Tant d'elle-même éparpillé sur le sol de cette chambre.

Elle regarda brièvement sa main.

Et se concentra.

Elle commanda à sa main. Sa main droite. Les muscles se gonflèrent. Les veines pulsèrent. La structure osseuse se remit en place, grinçant et raclant avec un son qui lui fit mal aux dents. Un inconfort traversa son visage pendant un instant, une brève lueur de douleur qu'elle réprima rapidement.

Sa main était plus ou moins fonctionnelle. Les os s'étaient réalignés. Le sang refluait là où il avait manqué, mais ses tendons étaient déchirés et il manquait du muscle.

Elle manifesta une autre lame de sang et la tint. Elle utilisait activement ses tendons et ses muscles pour déplacer et faire grincer ses os nus pour les remettre en place. Chaque mouvement faisait mal. Chaque respiration faisait mal. Même penser faisait mal.

Mais elle sortit de la salle du conseil.

Les siens. Son peuple. Son clan.

Ils entouraient le lieu, les yeux écarquillés, les armes dégainées, leurs visages un mélange d'horreur et de crainte. Ils avaient entendu les cris. Les fracas. Les sons d'un combat qui aurait dû être impossible à survivre pour quelqu'un comme elle.

Elle se tenait devant eux, un bras en moins, couverte de sang, à peine capable de rester debout.

Ses yeux croisèrent les leurs.

Et pendant un bref instant, quelque chose ressemblant à de la tristesse traversa le visage indifférent des Oni.

Les gens. Les siens entouraient le lieu. Ils la fixaient. Le sang couvrant son corps. La lame dans sa main. Le carnage qu'elle avait laissé derrière elle.

« Les anciens sont morts », murmura quelqu'un.

« Elle l'a tué. »

« Elle les a tués tous les trois. »

Elle restait là. Respirant difficilement. Le sang gouttait de ses blessures. De sa bouche. De partout.

Personne ne bougeait. Personne ne parlait. Tout le monde fixait.

Elle se tourna et commença à se diriger vers la limite du campement. Là où la faille l'avait amenée. Là où elle devait s'échapper.

La lune au-dessus brillait plus fort. Sellenia et Morwen. Leur lumière était aveuglante maintenant. L'appelant. Exigeant quelque chose.

Elle les ignora. Elle se concentra pour avancer. Un pas. Puis un autre. Son corps hurlait de douleur.

Elle devait sortir avant minuit. Avant que l'épreuve ne la réclame.

Elle se souvint des mots. Massacrez vos proches. C'était ce que la faille avait souhaité.

Un homme avait une lance. Il tenta de la retenir. Il cria, mais elle ne put distinguer aucun son.

Quand il s'approcha, elle lui trancha la gorge avec sa main droite. Ça faisait mal. Chaque mouvement envoyait une douleur fulgurante dans son bras brisé en train de se reformer.

Tout le monde fixait. Ils n'étaient pas effrayés, mais surpris. Pour les Oni, la peur était plus une nuisance qu'une émotion réelle.

Tout le monde, hommes et femmes, se jeta sur elle. Elle se déplaça avec grâce entre eux. Sous les deux lunes pâles et la rouge, elle trancha chaque gorge. Chaque corps qui tombait faisait souffrir sa main un peu plus. La lame dans sa poigne devint glissante de sang.

Avant qu'elle ne s'en rende compte, elle traversait les rues. Des corps gisaient éparpillés le long du chemin. Chaque vie laissée derrière elle comme des jalons de son parcours.

Elle entra dans une maison. Une hutte faite de bois sculpté et de bambou. Elle vit un adolescent Oni. Il protégeait celle derrière lui, qui semblait plus jeune. Elle fit un pas en avant. Le garçon se jeta sur elle, impuissant. Elle saisit ses cheveux et lui brisa la nuque d'une torsion rapide.

Elle regarda la petite fille. Elle ne pleurait pas. C'était comme si elle avait accepté son destin. Ses yeux étaient morts. Vides.

Elle avait l'impression de faire quelque chose de mal. Quelque chose de terrible. Mais c'était une émotion humaine. Elle était une Oni. Elle ne faisait qu'exécuter ce que la faille lui avait ordonné. Et quelque part en elle, elle se rappelait que ces gens n'étaient pas réels. Et elle s'accrochait à ce fait comme à une bouée de sauvetage. C'était étrange, car normalement, elle n'aurait pas eu besoin de s'accrocher à cette vérité.

« Je suis censée faire revivre mon clan... » pensa-t-elle, à moitié dans le brouillard.

Elle s'avança. Caressa les cheveux de la fillette. Couvrit ses yeux avec sa paume ensanglantée.

Quelques instants plus tard, elle sortit de la hutte, ruisselante de sang. Finalement, hutte après hutte, lieu après lieu, elle les visita comme une tempête silencieuse récoltant ce qui avait été semé depuis longtemps.

En passant devant un grand feu de joie, elle vit un homme attaché à un poteau. Des corps d'hommes ensanglantés l'entouraient. C'était un humain. Quelqu'un qui allait être massacré pour servir de nourriture.

L'homme l'observa. Le feu de joie se reflétant dans ses pupilles. Pendant un moment, elle voulut traverser. Déchiqueter son corps et se baigner dans le sang humain. Le désir monta dans sa gorge comme une faim.

« Non. »

Ce n'était pas requis. Il n'y avait aucun besoin de verser du sang inutilement.

Elle repéra quelqu'un. Un ancien Oni essayant de fuir. Il tomba. Elle le reconnut avec une sombre lucidité. Elle l'atteignit en moins d'une seconde.

Ses mots furent crus.

« Je vais te tuer. Ne lutte pas. »

Le vieil homme resta allongé là un moment. Observant le ciel rouge tourbillonnant. C'était comme si le ciel était couvert de sang à cause d'elle. Il gloussa. Il rit.

« Vas-y, fausse héritière. »

Cela la déstabilisa. Les Oni n'étaient pas censés être expressifs. Pourtant, il riait.

« Tu ris. »

Le vieil homme la regarda et expira faiblement par le nez. « C'est un vestige de longues années passées parmi les humains. Ils appellent ça le rire. Ils disent que cela rend le fardeau de la vie plus facile à porter. Pour une fois, ils n'ont pas tort. »

Elle enfonça la lame dans la poitrine de l'homme. Plongeant dans un mouvement descendant. Le corps de l'homme se tendit une seconde, puis se détendit alors que la lame de sang se diluait dans sa plaie.

À présent, c'était un abattoir. Tout le monde était mort ou caché.