Chapitre 202
Elle ne pouvait plus rester ici.
Elle n'avait pas atteint son objectif. Cette pensée tournait en boucle dans son esprit, tel un oiseau piégé se jetant contre les barreaux d'une cage. Elle n'avait pas trouvé ce qu'elle était venue chercher. Elle n'avait pas accompli ce qu'elle était venue faire.
La femme élégante aux deux cornes se leva de son siège. Ses mouvements étaient fluides, rodés. Elle s'approcha d'Ayame, assez près pour que la chaleur de son corps soit perceptible à travers l'air froid de la chambre.
« Tu t'entraîneras jusqu'à ce que tes os se brisent », dit la femme. Sa voix était de soie, mais tranchante. « Jusqu'à ce que ta chair devienne aussi solide que du métal forgé. Jusqu'à ce que ta détermination soit assez forte pour affronter le monde. »
Elle tourna lentement autour d'Ayame, ses pas silencieux sur les nattes tressées.
« L'héritière est censée diriger son clan, n'est-ce pas ? Après Yomigahara, nous entrerons dans la Transcendance. Tu lutteras. Et tu te baigneras dans leur sang à tous. Une fois le rituel accompli. »
Ayame observa la grande femme sous sa forme juvénile. La silhouette devant elle était imposante, un monument à tout ce que les Oni étaient censés incarner. Forte. Inébranlable. Terrifiante.
Mais la peur était un sentiment qu'elle n'éprouvait plus depuis longtemps. Il n'y avait rien à craindre. Elle ne savait pas pourquoi, mais lorsqu'elle pensait à lui, lorsqu'elle laissait son visage dériver dans son esprit, la peur devenait insignifiante. Un simple caillou sur une route qu'elle avait déjà parcourue mille fois.
Elle ne pouvait pas rester ici.
Elle devait toujours atteindre les lunes jumelles. Mais sous un autre masque. Pour une autre cause. Sur un autre chemin. Avec un autre but.
En un bref instant, Ayame fit apparaître une lame de sang. L'arme se forma dans sa main sans un bruit, cramoisie et luisante, aux bords assez tranchants pour séparer l'os de l'articulation. Elle l'enfonça dans l'abdomen de la femme. La lame s'enfonça profondément, déchirant le tissu, la chair et les organes mous en dessous.
Elle recula.
Les yeux de la femme s'écarquillèrent. Sa bouche s'ouvrit, mais aucun son ne sortit. Ses mains se portèrent vers la plaie, vers le sang qui imbibait déjà ses robes, mais elle ne tomba pas. Pas encore.
Ayame fut chargée par l'aîné au crâne rasé. Il saisit sa nuque avec des doigts semblables à des crochets de fer et lui fracassa le visage contre le sol. Les planches de bois craquèrent sous l'impact, des éclats volant comme de la mitraille.
Elle invoqua une courte lame, à peine longue comme sa paume, et trancha le tendon de son poignet.
Sa prise se relâcha instantanément. Elle pivota vers l'avant, mettant de la distance entre eux.
« J'ai pris ma décision depuis longtemps », lança Ayame. Sa voix était stable malgré le sang qui coulait de sa lèvre fendue. « Je remplirai mon héritage à ma manière. »
Elle se décala sur le côté juste au moment où un coup de pied balayait l'espace où se trouvait sa tête. La force de l'impact lui aurait fracassé le crâne s'il avait porté.
La femme qu'elle avait brièvement prise au dépourvu se redressa. Sa main pressait la plaie à son abdomen, mais le saignement avait déjà ralenti. Les Oni guérissaient vite. Trop vite.
« Traîtresse », siffla la femme.
Ayame l'observa. Ses yeux étaient grands ouverts, non par peur, mais par évaluation. Elle ne termina pas le combat. Elle pensa que si elle pouvait s'approcher brièvement, la prendre au dépourvu, elle pourrait la tuer. Mais non. Ce n'était pas suffisant. Cette femme était la combattante la mieux classée du clan. Un duel prendrait un temps qu'Ayame n'avait pas.
Un poing rencontra son visage. Une lame lui transperça l'épaule. Heureusement, c'était son épaule et non sa gorge.
« Nous ne voulons pas te tuer », dit la femme. « Tes parents sont morts. Nous ne pouvons pas donner naissance à un autre héritier. Sois sage. »
Ayame se stabilisa et inspecta la chambre.
Prudence.
Le mot s'attarda dans ses pensées.
La prudence lui avait toujours semblé être une manière polie d'exiger l'obéissance, un mot plus propre pour la soumission, pour accepter ce qui est placé devant soi sans protester, pour faire taire le doute et exécuter ce que d'autres ont décidé. Elle se souvenait de son ancien mentor parlant de prudence et de patience avec une conviction inébranlable, comme si la retenue seule pouvait façonner le bon chemin. Pourtant, si son temps au sein de l'organisation lui avait appris quelque chose, c'est que l'attente ne résolvait rien. Elle ne faisait que retarder ce qui était inévitable.
Attendre à l'intérieur d'une faille. C'était un suicide.
Elle sortirait.
Ses yeux devinrent rouges. La transformation l'envahit comme une vague s'écrasant sur le rivage. Son ancienne forme revint, et avec elle, elle sembla manifester deux fois sa taille habituelle. Ses veines palpitaient sous sa peau, sombres et visibles. Ses yeux devinrent d'un rouge plus intense, la couleur du sang frais répandu sur la neige.
Elle tissa une lame de sang. Celle-ci était plus sombre, plus épaisse, plus lourde que celles qu'elle avait invoquées auparavant.
Elle pensait que cela n'aurait jamais dû se passer ainsi. Elle croyait que son père et sa mère avaient raison de l'abandonner pour les lunes jumelles. Mais à quel prix ? Aux dépens de qui ? Au fond de quelle tombe déciderait-elle enfin que le prix était trop élevé ?
Immédiatement, elle enfonça la lame dans le cou de l'homme chauve et lui trancha la tête. Elle tomba au sol. Son corps suivit un instant plus tard, s'effondrant comme une poupée sans vie.
Elle pensa à Lucid à cet instant. À quel point il avait été prompt à la sauver. À quel point il avait toujours été ferme dans ses idéaux, inébranlable, immobile. Comme une montagne qui se moque que le vent souffle ou que la pluie tombe.
Elle pivota sur ses talons, esquivant un katana deux fois plus long qu'elle et une autre entaille venant de la gauche. Les lames fendirent l'air là où elle se trouvait, assez près pour qu'elle sente le souffle de leur passage contre sa peau.
Le katana trancha le vide. Sa trajectoire se tordit. Ayame s'immisça dans sa trajectoire, assez près pour voir les fils individuels des robes de la femme.
Elle n'avait pas besoin de lame.
Elle saisit la gorge de la femme aux deux cornes et la projeta au sol. L'impact fit craquer les planches de bois sous eux. Elle brisa le cou de la femme d'une torsion de ses poignets. Le son fut sec et définitif, comme une branche se brisant sous le poids.
La femme était morte.
Elle avait été quelque chose d'autre à cet instant. Elle n'était plus l'Ayame non-éveillée, quelque chose semblait imprégner son fil du destin.
Elle s'en fichait.
Elle devait sortir d'ici.
Elle devait retourner auprès de lui.
Le dernier aîné, celui qui semblait sage avec l'âge, restait assis à la regarder. Son visage était indéchiffrable, un masque de rides et de siècles qui ne révélait rien de ce qui vivait en dessous.
« Tu fais une erreur », dit-il.
Ayame parla. Sa voix était froide. « Si la force est la seule chose juste dans ce clan, alors pourquoi mon autorité doit-elle être testée ? »
L'aîné jeta un coup d'œil derrière elle, vers le corps sans vie de sa combattante la mieux classée. Puis vers la deuxième, également morte. Son regard s'attarda sur eux un long moment.
Il soupira.
Ayame tissa un couteau de sang, une dague assez tranchante pour percer l'os. Elle se rua vers l'homme.
Ou du moins, c'est ce qu'elle crut.
Sa main gauche fut tranchée de son bras. La lame n'avait même pas été enregistrée par sa conscience. Un instant, sa main était là, agrippant le couteau. L'instant d'après, elle était au sol, les doigts encore tremblants, le sang jaillissant du moignon où se trouvait son poignet.
Elle recula. L'homme s'était débarrassé de ses robes, révélant un corps grand et musclé. Chaque muscle était défini. Chaque veine ressortait sur sa peau.
« Ayame », dit-il. « Ma force est supérieure à la tienne. »
Elle réagit immédiatement. Elle tenta de l'attaquer avec une longue lame de sang en forme d'odachi géant. L'homme la réceptionna avec sa paume et la brisa comme si elle était faite de verre.
Elle n'arrivait pas à y croire. Son incrédulité ne venait pas de sa force — elle avait vu des adversaires plus forts, comme le Loup de rang S dans les montagnes rouges — mais de la désinvolture avec laquelle il balayait son attaque, comme si elle était une enfant agitant un bâton. C'était peut-être là la vraie force.
Il se rapprocha, la saisit rapidement et prit le moignon de son coude, là où il avait coupé son bras plus tôt. Elle se débattit, mais une autre main se posa fermement sur son épaule et sa clavicule, l'immobilisant contre un mur voisin.
Il tira.
Ayame resta là, tel un corps sans vie déchiqueté par l'aîné. Tout son côté gauche fut arraché de son corps, extrait de l'articulation de l'épaule. Le bruit audible du cartilage se déchirant et de la chair s'arrachant résonna dans la chambre. Le sang gicla sur le sol, sur les murs, sur le visage de l'aîné.
Elle hurla pour la toute première fois depuis des années.
Le son déchira sa gorge, brut, rauque, empli d'une douleur qui dépassait le physique. C'était le cri de quelqu'un qui avait été brisé.
L'homme la jeta au loin, tenant son bras sectionné dans sa main. Il en prit une bouchée, mâchant lentement, délibérément, savourant le goût.
« Délicieux », dit-il. Sa voix était pensive, presque conversationnelle. « Ta lignée a un sang délicieux. Cela me rappelle le Seigneur Ongiashira Gensai. »
« Il était noble, d'une certaine manière... »