Chapitre 190
La lumière dorée vacilla. Lucid se tenait aux côtés de Valen sur le pilier fracturé, son corps hurlant d'une douleur qui ne l'avait pas quitté depuis la fin de la vente aux enchères. La brûlure persistait, chaude et lancinante, rongeant ses os comme un acide lent. Il luttait pour l'ignorer, car il n'avait pas d'autre choix.
« Tu es fou, tu le sais, ça », lâcha Valen. Sa voix était monocorde, mais ses yeux dorés ne quittaient pas la main fracassée de Lucid.
« Tout le plaisir est pour moi », répliqua Lucid. Du sang gouttait de ses doigts. Il ne baissa pas les yeux.
Il allait probablement perdre connaissance sous peu. Sa vision se brouillait sur les bords. Son cœur battait comme un tambour en lambeaux dans sa poitrine. Mais s'il tombait maintenant, il ne se relèverait plus.
« On doit faire quelque chose à propos de ce dieu », dit Lucid.
Valen, faisant prudemment le tour sur la pierre étroite, répondit :
« S'en prendre à un dieu ? Dans cet état ? »
Il fit un geste vague vers lui. Lucid ressemblait à une poupée de chiffon ensanglantée qu'on aurait traînée à travers une guerre. Sa chemise était en lambeaux. Son bras pendait selon un angle contre-nature. Pourtant, sous les vêtements déchirés et maculés de sang, sa peau restait intacte, grâce à la guérison.
« Si tu veux discuter, je te suggère de parler aux autres. » Lucid fit un pas vers le bord du pilier. Plus de sang s'échappa de sa bouche. Une chaîne se matérialisa au bout de ses doigts, un fil de lumière pâle, signalant qu'il était prêt à se battre ou à tomber.
Mercyros se tenait au centre du ciel doré, dans l'attente. Les yeux dorés du Monolithe jaugeaient le pilier, les participants, la valeur de chaque souffle qu'ils prenaient.
« Attends », dit Valen.
Lucid s'arrêta. Il ne se retourna pas.
« Il existe un moyen de sortir du Domaine », poursuivit Valen. Sa voix était plus basse, presque réticente. « Tu peux utiliser de l'Essence du Destin, n'est-ce pas ? »
Lucid se tourna vers lui. Son regard était nonchalant, à moitié clos, lourd d'épuisement. Il pesa ses mots. L'Essence du Destin. La seule chose qu'il possédait en abondance. La seule chose qu'Alice lui avait donnée.
Avant qu'il ne puisse répondre, Mercyros l'interrompit.
« Mon sujet », tonna le Monolithe, sa voix fluide et terrible, comme une vague se retirant du rivage. « Être mortel. Tu possèdes la lyre sacrée. Je vais la récupérer. »
Mercyros abattit sa main.
Une onde de choc déchira l'air doré. Elle ne visait personne en particulier. Elle visait tout. La vague s'étendit, un mur de force pure qui menaçait de consumer les piliers, les corps, la lumière elle-même.
Lucid bondit en avant. Sa main jaillit. La chaîne au bout de ses doigts s'élargit en une fine membrane de lumière blanche, un bouclier de chaîne tissé d'Essence du Destin et de désespoir. L'onde de choc frappa.
Le bouclier se brisa.
Sa main explosa.
Des fragments d'os volèrent comme des éclats d'obus. Le tissu musculaire fut déchiqueté. Du sang gicla sur le pilier de pierre.
Lucid hurla. Le son était brut, arraché à une gorge qui avait déjà trop crié.
Valen recula. Il porta la main à son visage un bref instant, comme s'il ne pouvait supporter de regarder. Il murmura quelque chose dans sa barbe.
« Imprévisible... »
Lucid se retourna. Sa main était déjà en train de se reformer. Un nouvel os se soudait. Un nouveau muscle s'enroulait autour. Une nouvelle peau s'étirait sur les tissus à vif. La douleur était indescriptible. Il n'avait pas le temps de la décrire.
Une autre onde de choc jaillit de la main de Mercyros. Celle-ci frappa le pilier directement. La pierre se fendit. Les fondations tremblèrent.
Lucid saisit le bras de Valen avec sa main nouvellement formée et se hissa vers le haut avec une autre chaîne qui sembla faire fouetter son corps en arrière. Il se balança. Il pivota. Il évita de justesse la décharge suivante.
« Stase de Chronos », annonça Mercyros.
Les mots restèrent suspendus dans l'air comme une sentence.
Lucid se prépara. Il sentit la pression du Domaine s'intensifier, tentant de le figer sur place, de le suspendre dans un moment qui ne finirait jamais.
Il bougea.
Il était libre.
Pas Valen. Le garçon aux cheveux jaunes resta suspendu en plein air, les yeux écarquillés, le corps verrouillé par une emprise invisible. Sa bouche était ouverte. Ses mains cherchaient quelque chose qui n'était pas là.
Lucid crut l'avoir pris au dépourvu. Puis Valen vomit du sang.
La nausée envahit Lucid. Son estomac se souleva. Il commença à basculer dans le vide, le gouffre doré s'ouvrant sous lui comme une gueule.
Fenwick était juste au-dessus de lui, près du pilier vers lequel il se dirigeait. Le visage du noble était pâle de terreur.
« Hé, l'ami ! Reprends-toi ! » cria Fenwick. Sa voix était fine et chevrotante, la voix d'un homme qui n'avait jamais rien combattu de sa vie.
Lucid tombait, impuissant. La lumière dorée tourbillonnait autour de lui. Le haut devenait le bas, le bas devenait le côté.
Mercyros commença à psalmodier. Le son rampa dans ses oreilles et s'enroula autour de son cerveau.
Il enregistra à moitié le mot « gravital ».
« Non. Il va... »
« Allez. Bouge. Espèce de merde inutile. »
Avec le reste de ses forces, Lucid invoqua la Lance de Minuit de l'Épine Percée. L'arme se matérialisa dans sa poigne, solide, froide et familière. Il l'enfonça dans le pilier voisin, l'impact fracassant la pierre et gravant une rainure profonde qui stoppa sa chute.
Il resta suspendu par un bras, son corps oscillant comme un pendule. Le sang gouttait de ses blessures. La lance grinçait sous son poids.
Il se balança pour remonter et posa ses pieds sur le manche, s'agenouilla sur la lance et rassembla chaque parcelle d'Essence du Destin qu'il put trouver. Il la déversa dans son corps, améliorant ses attributs physiques, poussant ses muscles au-delà de leurs limites. Les chaînes dans sa poitrine hurlèrent. Son cœur rata un battement.
Les lèvres de Mercyros bougèrent. Le chant atteignait quelque chose qui ressemblait à un impact gravitationnel. Quelque chose qui allait l'achever.
« J'ai subi assez de dégâts », pensa Lucid. « Je peux le faire. »
Il sauta.
La lance se brisa sous lui. Les fondations du pilier tremblèrent. Il se déplaça à une vitesse telle que l'air autour de lui siffla. Il sembla avoir traversé le vide en un seul souffle.
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Valen fixait la scène. Il pouvait sentir la pression de l'impact approcher, le poids de la fureur de Mercyros condensé en un seul point.
Lucid hurla.
« Courroux Divin ! »
Il fendit l'air. Son poing entra en collision avec la Stase de Chronos qui retenait Valen prisonnier. La stase vola en éclats comme du verre, des fragments éthérés explosant vers l'extérieur. Sa main se brisa à nouveau dans le processus, os et sang jonchant l'air doré un instant, suspendus comme une beauté tragique.
Il serra les dents. Il attrapa Valen et le projeta loin de la zone d'impact.
À cet instant, le courroux s'abattit.
Lucid l'encaissa.
L'explosion le frappa en plein milieu de la poitrine. Il ne cria pas. Il ne lui restait plus d'air pour crier. Son corps se replia autour de l'impact, les os craquant, les organes se déplaçant, du sang pulvérisant de sa bouche en une fine brume rouge.
Valen bascula dans les airs. Il parvint à s'agripper à un pilier où se trouvait Fenwick. Fenwick le tira vers lui, les mains tremblantes, le visage baigné de larmes.
Le bruit du cartilage qui se déchire et du sang qui éclabousse résonna dans le vide alors qu'il se relevait. C'était écœurant. C'était partout.
Valen se tâta, vérifiant qu'il était toujours entier. Il avait l'impression qu'il aurait dû être réduit en bouillie, broyé en une pâte pure. Mais il était en vie.
Il avait été sauvé.
« C'est impossible », murmura Valen. « Je me suis vu être écrasé. Pour de bon. Comment est-il... »
Il ne pouvait pas voir à travers le temps normalement quand Lucid était impliqué. Les futurs étaient déformés dès qu'il entrait dans l'équation. Chaque chemin bifurquait, se tordait et refusait de se résoudre.
Il regarda autour de lui. Fenwick était là, tremblant.
Une brève reconnaissance traversa les yeux de Valen. Puis de la tristesse. Il réalisa qui était Fenwick. Ce qu'il avait perdu. Ce qu'il n'avait pas réussi à protéger. La personne qu'il utilisait.
Lucid commença à tomber à nouveau.
Une main rattrapa son corps mutilé.
« Tu es étonnamment résistant, mortel », dit Mercyros. Le Monolithe le souleva, le tenant comme une poupée, ses yeux dorés étudiant son visage à quelques centimètres. « De près, tu ressembles à n'importe quel Illuminé. Un mortel. Mais tu possèdes les caractéristiques d'une divinité. Ton fil du destin est brillant. Radiant. »
Lucid ne se souvenait de rien de tel. Il se souvenait de la douleur.
« Je crains de devoir racheter cette relique que tu as prise », poursuivit Mercyros. Sa voix était presque douce, ce qui rendait la chose pire. « Tu penses pouvoir acheter quelque chose qui te dépasse. Mais ta foi peut être achetée. Et j'achèterai ta foi. Ce n'est pas une simple transaction. C'est un échange d'essence. »
Le Monolithe leva la main.
« Maintenant. Vas-tu procéder à une transaction ? Je t'offre la relique divine que tu recherchais en échange de ton fil du destin. »
[Une enchère a été placée. Trente secondes restantes.]
« Vends la lyre ! » hurla Fenwick depuis le pilier. Sa voix se brisa.
Le magistrat aux cheveux blancs cria : « Jeune gamin, vends-la ! Ton jugement est absolu ! »
Les cultistes psalmodiaient en arrière-plan, leurs voix humides et ferventes. « Notre martyr. Notre sauveur. Vends-la. Vends-la. Vends-la. »
Valen restait à regarder Lucid. Il attendait, mais pas une réponse. Il observait différents chemins, différents futurs. Mais ils étaient largement déformés et divergents. Il ne pouvait pas dire ce qui allait se passer.
Normalement, il aurait eu quelque chose à dire. Une remarque spirituelle. Un mouvement calculé.
Mais quand il s'agissait de Lucid, tout devenait blanc.
Il savait une chose, cependant. Ce que Mercyros demandait était une simple transaction en apparence. Mais quelque chose était fondamentalement faux d'un autre point de vue.
« Acheter la foi ? »
Il jeta un coup d'œil à Fenwick.
Le noble croyait pouvoir découvrir la vérité derrière les assassins de son frère en prenant son nom, il savait que le choléra n'était pas la raison. Mais la croyance seule n'avait pas suffi. Elle n'avait jamais suffi.
Fenwick avait eu besoin d'accès. D'influence. De proximité.
Alors il était devenu lui.
Il portait le nom de son frère comme une seconde peau, se glissant dans les cercles nobles, tissant des liens sous l'identité d'un fantôme, tout cela pour se déplacer sans être vu à travers une affaire qui lui aurait été fermée autrement. Dégoûtant, peut-être. Nécessaire, certainement.
Parce qu'il restait encore un frère à sauver.
C'est alors qu'il rencontra Lucid, sous un nom qui n'était pas le sien. Et dans ce bref et fragile fil de chance, il le vit : un futur possible où le dernier héritier vivant pourrait être épargné.
Ce n'était pas son plan initial.
Mais c'était réel.
Non... ce n'est pas possible. Moi, plus que quiconque, je devrais le savoir.
Ses pensées dérivèrent vers les bidonvilles.
Il y avait payé pour la loyauté. Acheté la protection, acheté les voix, acheté la croyance — du moins, quelque chose qui y ressemblait. Il avait construit des symboles vers lesquels les gens pouvaient se tourner. L'orphelinat. L'ordre. L'illusion de quelque chose de plus grand.
Et pendant un temps, ça avait fonctionné.
Jusqu'à ce que ce ne soit plus le cas.
Quand tout s'était effondré, eux aussi. Les mêmes personnes qui l'avaient loué s'étaient détournées sans hésitation. Ce qu'il avait acheté n'avait jamais été la foi, seulement la conformité, seulement la commodité.
L'argent pouvait rassembler une foule.
Il pouvait façonner un message.
Il pouvait même imiter la dévotion.
Mais il ne pourrait jamais créer la croyance.
Alors, cela s'installa en lui, calme et indéniable.
La vraie foi n'était pas quelque chose que l'on pouvait acheter.
C'était quelque chose qui endurait.
Quelque chose qui restait quand il n'y avait plus rien à gagner.
Quelque chose qui tenait bon, même quand tout le reste se brisait.
Il fit un pas en avant.
Sa voix résonna, tranchante et inflexible.
« Celui de la Brume... ne la vends pas ! »
Lucid était suspendu dans l'emprise de Mercyros, brisé et saignant. L'un de ses yeux exorbités trouva celui de Valen. Il sourit. C'était une chose sanglante et brisée.
Lucid était dans un état tel qu'il ne pouvait plus parler.
Mais il le fit.
« Je n'avais pas l'intention de le faire », murmura-t-il.
[Dix secondes restantes.]
Les yeux dorés de Mercyros se plissèrent. « Alors tu tomberas. »