Chapitre 179
La lumière dorée pressait sa peau comme une seconde couche, chaude et étouffante à la fois. Le Domaine bourdonnait autour d'eux, cette vibration basse et constante qui lui faisait mal aux dents et donnait à ses pensées un aspect instable, comme des vis ayant besoin d'être resserrées. Il se tenait face à la silhouette encapuchonnée, Fenwick figé entre eux, et la tension dans l'air était assez épaisse pour être goûtée.
Les actes de violence au sein du Domaine étaient interdits. Les règles étaient claires à ce sujet. Toute transaction exigeait un consentement. Tout préjudice exigeait un accord. Mais il avait déjà prouvé que ces règles pouvaient être contournées grâce à son stade d'Illuminé. Ce qu'il avait fait à Celeste avant de vomir un tas de sang l'avait amplement démontré. Dégâts brefs. Violence limitée.
Il doutait que ce soit différent cette fois-ci.
La main du cultiste reposait sur la gorge de Fenwick, les doigts recourbés, les ongles s'enfonçant dans une peau devenue blanche sous la pression. Les yeux de Fenwick étaient écarquillés, humides, suppliants. Sa bouche bougeait, mais aucun son ne sortait. Juste la forme de mots qu'il ne pouvait forcer à franchir la peur logée dans sa trachée.
« Il ne vaut pas la peine de mourir pour lui. Il ne vaut pas la peine de tout risquer pour lui. Il m'a menti, a porté des masques, m'a manipulé dès l'instant où nous nous sommes rencontrés. »
Mais Lucid ne pouvait pas non plus rester les bras croisés. Il ne se souciait pas de Fenwick. Pas vraiment. Ce noble était un moyen pour parvenir à une fin, un outil qui avait déjà servi son propos et n'était plus qu'un bagage l'alourdissant. Pourtant, l'idée de s'en aller, d'entendre le bruit humide d'une gorge écrasée et de continuer comme si de rien n'était, provoquait en lui un autre genre de nausée.
« La culpabilité. Je ne veux pas ressentir de culpabilité. Pas encore. Pas plus que ce que je porte déjà. »
La silhouette encapuchonnée pencha la tête. La capuche bougea, révélant une partie de mâchoire, pâle et saillante, et le coin d'une bouche courbé en un sourire dépourvu de chaleur.
« Tu penses très fort », dit-elle. Sa voix était douce, presque gentille, ce qui rendait la chose pire. « Je peux entendre ton hésitation d'ici. Sentir tes calculs. Tu essaies de décider s'il compte assez pour que tu te battes pour lui. »
« Ce n'est pas le cas. »
« Alors pars. Je ne t'en empêcherai pas. Celui-ci ne signifie rien pour moi non plus. Juste un levier. Juste un corps à presser jusqu'à ce qu'il se brise. » Ses doigts se resserrèrent. Fenwick émit un bruit semblable à un poumon perforé. « Mais tu entendras ce son pour le restant de tes jours. Chaque fois que tu fermeras les yeux. Chaque fois que tu essaieras de dormir. Ce petit bruit humide et désespéré. Peux-tu vivre avec ça ? »
Il bougea.
Pas consciemment. Sans plan ni stratégie. Son corps décida simplement avant que son esprit ne puisse suivre, les chaînes jaillissant de ses paumes, une lumière blanc doré éclatant en une impulsion qui fit onduler l'air. Il franchit la distance en moins d'un battement de cœur, sa main se refermant autour du poignet du cultiste, l'autre main fonçant vers son visage.
Elle se crispa sur la gorge de Fenwick. Un spasme réflexe, une mémoire musculaire entraînée à la violence. Fenwick s'agita, s'étouffa, ses jambes se dérobèrent, mais Lucid était déjà là, déjà en mouvement, déjà trop rapide pour qu'elle puisse achever son geste meurtrier.
Il lui asséna un coup de paume au visage. Il sentit le cartilage bouger sous sa main. Sentit la résistance humide de la chair rencontrant la force. Elle s'arracha à Fenwick, sa prise rompue, son corps pivotant sur le côté sous l'impact.
« Là ! »
L'élan les fit tomber tous les deux. Alors qu'elle basculait vers le sol, il ne s'arrêta pas. Ne pouvait pas s'arrêter. La lumière dans ses mains se solidifia, s'allongea, forma une lance de lumière sombre qui semblait solide et tranchante.
Il l'enfonça.
La lance perça son abdomen. À travers le tissu, la peau, le muscle et tout ce qui se trouvait en dessous. Elle l'épingla au sol poussiéreux, la pointe s'enfonçant dans la terre battue avec un bruit de pelle brisant un sol sec.
Il se cramponna à la lance des deux mains, s'empêchant de tomber en avant, ses doigts enroulés autour du manche, les articulations blanches. Il respira. De grands halètements qui avaient un goût de cuivre.
« Colonne Percée. C'est le nom de ce trait. L'attribut de la Manifestation de la Faible Résolution. Me rend plus rapide. Plus fort. Juste pour un instant. Juste assez. À condition que je subisse des dégâts. L'auto-infligé compte. »
Mais la nausée survint quand même. Une vague sombre et roulante, montant de son estomac à sa gorge. Il l'avala. La força à passer. La lance commença à vaciller sur les bords, la lumière blanc doré déteignant sur l'air doré, l'arme luttant pour maintenir sa cohérence.
Il baissa les yeux.
Rien.
Il y avait une robe violette sur le sol. Un tas de tissu étalé sur la poussière, disposé grossièrement en forme de corps, la capuche toujours rabattue vers l'avant, les manches toujours largement déployées. Mais il n'y avait personne dessous. Pas de chair. Pas de sang. Aucune blessure là où la lance avait percé.
« C'est quoi ce bordel ? »
Il retira la lance. La robe s'affaissa davantage, se repliant sur elle-même comme une tente dont on aurait retiré les piquets. Il donna des coups de lance dedans. La pointe traversa le tissu et frappa la terre. Rien d'autre.
« Elle est partie. Comme si elle n'avait jamais été là. »
Il se retourna. Fenwick gisait au sol, les deux mains agrippées à son cou, sa poitrine se soulevant par saccades. Son visage était rouge, puis blanc, puis rouge à nouveau alors que le sang refluait vers les endroits d'où il avait été chassé. Il était vivant. Tremblant. Mais vivant.
Lucid s'accorda un moment de soulagement. Ce qu'il avait fait là était un pari. Le Domaine aurait pu le figer en plein coup. Aurait pu juger la violence inacceptable et le transformer en pierre sur place. Mais ce ne fut pas le cas. Soit parce que le cultiste avait initié la menace en premier, soit parce que le Domaine reconnaissait en elle quelque chose qui en faisait une cible légitime.
« Ou parce que je suis un primordial. Déjà réclamé. Déjà au-delà de la pleine autorité du Domaine. »
La lance se dissipa. La lumière blanc doré se dispersa comme des cendres dans le vent, s'estompant dans l'air doré jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien, hormis la douleur dans sa poitrine et le goût du sang dans sa bouche.
Il se leva. Ses jambes tremblaient. La nausée revint, plus faible cette fois, un fantôme de la vague qui l'avait frappé auparavant. Le trait Colonne Percée n'avait pris que deux ou trois secondes pour clore cette confrontation. Pour quelqu'un qui était un Illuminé expérimenté, cela se serait retourné contre lui. Ils auraient été trop rapides à agir.
Mais il l'avait maintenu. L'avait utilisé. Avait gagné.
« Ça n'aurait pas dû marcher. Soit elle était éveillée avec peu de temps pour réagir, ce qui n'a aucun sens vu son assurance, soit elle était une Illuminée et cela a vu clair dans mon mouvement et m'a laissé gagner. »
« Ce qui n'a aucun sens du tout... »
Il jura entre ses dents. Le son fut avalé par le bourdonnement du Domaine, perdu dans le poids doré de l'air.
Fenwick rampa vers l'avant sur ses mains et ses genoux. Son visage était strié de larmes, ses lèvres gercées, ses yeux fous. Il agrippa la jambe de Lucid. S'y accrocha. Émit un son qui aurait pu être un merci, ou un pourquoi, ou rien du tout, juste le bruit d'une gorge qui avait failli être écrasée.
« Lâche-moi. » Lucid secoua sa jambe. Fenwick se cramponna plus fort. « Lâche-moi. Il faut qu'on bouge. Elle pourrait revenir. Ou d'autres pourraient arriver. On ne peut pas rester ici. »
Fenwick le lâcha. Se leva sur des jambes tremblantes. Ses mains restèrent sur sa gorge, pressant les ecchymoses qui se formaient déjà, des croissants violets là où les ongles s'étaient enfoncés.
Ils marchèrent.
Lucid ouvrait la marche. Fenwick suivait. Les rues dorées se tordaient et tournaient, les bâtiments s'élevant et s'abaissant, l'architecture du Domaine changeant comme du sable sous leurs pieds. Il trouva une ruelle, étroite et sombre, et y entraîna Fenwick. Ils restèrent là un moment, à respirer, à exister, sans parler.
Des gens passaient devant l'entrée de la ruelle. Des individus fortunés dans des vêtements raffinés, le visage vide, les yeux fixés sur un point lointain que seuls eux pouvaient voir. Des nobles. Des marchands. Le genre de personnes qui prospéraient dans des espaces comme celui-ci, où la valeur était la seule moralité et où tout avait un prix.
Il ne voulait pas les croiser. Ne voulait pas attirer leur attention ou susciter leur jugement. Le Domaine était déjà assez dangereux sans ajouter de puissants ennemis à l'équation. Il vit des gens détenir ces soi-disant contrats contraignants, des transactions, certaines gagnées, d'autres perdues, et se figer.
Mais il découvrit aussi autre chose. Des silhouettes en robe violette, se déplaçant dans la foule par petits groupes, leurs capuchons rabattus, leurs visages cachés. Des cultistes. Des membres de la congrégation. Le même genre de personnes qui venaient d'essayer de s'en prendre à lui et à Fenwick, qui étaient au courant de sa maladie.
Ils étaient partout. Épars dans les rues dorées comme des gouttes de sang sur un tissu blanc.
« Ils chassent. Pas moi spécifiquement. Pas encore. Mais quelqu'un. Quelque chose. Ils cherchent quelque chose dans ce Domaine. »
Ses mains se crispèrent le long de son corps. Les chaînes voulaient se manifester. Voulaient frapper. Il voulait en écraser un, juste un, pour voir s'ils étaient aussi inconsistants que la femme à la robe violette, pour tester si la violence était vraiment aussi interdite que le Domaine le prétendait.
Il ne pouvait pas attendre une opportunité. Mais il ne pouvait pas non plus se permettre de faire une erreur.
« Patience. J'ai besoin de patience. La vente aux enchères passe en premier. La relique passe en premier. Ensuite, si je survis et que je l'obtiens, je pourrai les traquer. »
Il leva les yeux. Au-dessus des bâtiments, au-dessus de la brume dorée, au-dessus du ciel impossible, l'arbre s'étirait vers l'horizon. Ses branches étaient sombres contre la lumière dorée, ses feuilles de la taille de navires, son tronc si large qu'il semblait soutenir le monde.
C'était là que se trouvait la vente aux enchères. Il pouvait le sentir. L'arbre rayonnait de foi et d'Essence du Destin, pulsant à chaque battement du cœur invisible du Domaine. Il se sentait attiré par lui, tiré par quelque chose de plus profond que la logique, quelque chose qui reconnaissait la puissance dans ces branches et voulait s'en approcher.
« Suivre l'arbre. C'est le chemin. C'est là que la relique attend. »
Il sortit de la ruelle. Fenwick suivit. Ils marchèrent dans les rues dorées, devant les nobles, les marchands et les silhouettes en robe violette, vers l'arbre qui grandissait à chaque pas, vers la vente aux enchères qui déciderait de tout.