Chapitre 175
Le matin se leva, gris et humide, avec une brume plus épaisse que les jours précédents. Il n'avait pas dormi. Il était resté assis dans la salle commune de la taverne pendant qu'Arthur aiguisait son épée et qu'Ayame nettoyait ses couteaux, et il ne leur avait rien dit. Ni sur Fenwick. Ni sur la fraude. Ni sur le couteau dans sa poche ou sur l'homme qui riait avec de l'or qu'il n'aurait jamais dû posséder.
« Ça te coûtera cher », s'était-il dit. « Ça leur coûtera tout à tous si quelque chose tourne mal. »
Mais il ne dit rien. Il leur donna l'emplacement, l'heure, l'avertissement concernant le Domaine. Il leur dit d'attendre au bord du quai, de surveiller, de le suivre s'il faisait un signal. Il leur dit qu'il avait trouvé un moyen d'entrer. Il ne précisa pas lequel.
Arthur l'avait regardé avec ces yeux stables. Le genre de regard qui en voit plus qu'il ne le laisse paraître. Le genre qui l'avait sorti de situations bien pires que celle-ci. Arthur n'avait rien dit. Il avait juste hoché la tête une fois et était retourné à son épée.
« Il l'a capté. L'omission. Le mensonge. Il le fait toujours. »
C'est pour ça qu'il n'avait rien dit. Parce que si quelque chose tournait mal, Arthur le saurait. Il s'adapterait. Il trouverait un moyen sans avoir besoin des détails sordides qui pourraient les mettre tous en danger.
Il traversa le district est, le col relevé et les mains enfoncées au fond de ses poches. Sa chemise déchirée avait disparu. Il en avait emprunté une à Arthur, trop grande, dont les manches dépassaient ses poignets. Elle sentait l'huile, le métal et cette propreté particulière de quelqu'un qui entretient mieux son équipement que lui-même.
Le quai apparut devant lui. Un long doigt de bois et de fer s'étirant dans une eau qui ressemblait à du plomb martelé. Des caisses empilées tout le long. Une grue immobile se découpant sur le ciel. Et à l'extrémité, là où la brume s'amincissait au-dessus de l'eau libre, un groupe de silhouettes aux vêtements raffinés et aux intentions plus sombres.
Il vit Fenwick avant que Fenwick ne le voie.
Le noble se tenait à l'écart des autres, près d'une pile de conteneurs maritimes peints de symboles qu'il ne reconnaissait pas. Les vêtements de Fenwick étaient les mêmes qu'hier. Coûteux. Portés. Mais quelque chose avait changé. Sa posture était étrange. Ses épaules étaient voûtées. Ses mains bougeaient le long de son corps dans de petits gestes nerveux, ses doigts se tordant et se séparant sans cesse.
« Il n'est pas censé être ici. Pas encore. Le plan était de se retrouver à l'intérieur, après l'activation du Domaine. »
Il s'approcha. Vite. Bas. Tirant Fenwick par le bras dans l'ombre de la grue.
« La paperasse », dit-il. « Est-ce que c'est passé ? Avons-nous les actifs ? »
Fenwick le regarda. Ses yeux étaient écarquillés. Absents. Ses pupilles dilatées trahissaient un manque de sommeil ou quelque chose de pire.
« Qui êtes-vous ? » demanda Fenwick. Sa voix craqua. La voix de quelqu'un qui avait crié, pleuré, ou les deux.
La question le frappa comme de l'eau glacée.
« Quoi ? »
« Qui êtes-vous ? » Fenwick retira son bras. Trébucha. Se rattrapa contre la structure en fer de la grue. « Je ne vous connais pas. Je ne sais pas pourquoi vous me touchez. Je vais appeler les gardes. »
« Non. Non, c'est faux. Tout ça est faux. »
Il saisit l'épaule de Fenwick. Le maintint immobile. Regarda son visage. Les boutons étaient toujours là. Les cernes sombres. Mais la reconnaissance avait disparu. Le calcul. Les masques. Tout cela remplacé par quelque chose de brut et de terrifié.
« C'est moi. Lucid. Nous avons parlé hier. La ruelle. Le bâtiment sur Maren Street. La paperasse. La vente aux enchères. »
« Je ne vous ai jamais vu de ma vie. » La voix de Fenwick monta. « Lâchez-moi ou je jure par les Monolithes que je vais... »
« Arrête. » Il pressa Fenwick contre la grue. Pas fort. Juste assez pour le maintenir en place. Son esprit tournait à toute allure. « Quelqu'un a fait ça. Quelqu'un a pris sa mémoire. Ou il ne l'a jamais eue. L'homme dans la ruelle était une performance. Un masque différent. Et c'est ce qu'il y a en dessous. »
La brume tourbillonnait autour d'eux. À l'extrémité du quai, les silhouettes aux vêtements raffinés commencèrent à bouger. Elles se rassemblèrent en cercle. L'une d'elles leva la main. Les symboles peints sur les conteneurs commencèrent à luire. Faiblement au début. Puis plus intensément. L'air s'épaissit. Il pressa ses oreilles comme de l'eau profonde.
« Le Domaine. Il s'active. Maintenant. »
« Écoute-moi. » Il força sa voix à rester basse. Calme. « Nous n'avons pas le temps. Il y a un bâtiment sur Maren Street. Maison Maren. Tu as déposé des papiers hier. Intention d'achat. Intention de vente. Le registre montre deux transactions en attente. Tu te souviens ? »
Le visage de Fenwick devint pâle. Puis rouge. Puis pâle à nouveau.
« La propriété Maren », chuchota-t-il. « J'ai déposé ça hier. Je ne me souviens pas pourquoi. Je ne me souviens pas qui m'a dit de le faire. Mais les papiers sont là. Le clerc a dit que c'était valide. »
« C'est tout ce dont nous avons besoin. Quand le Domaine s'ouvrira, la richesse sera là. Les transactions comptent comme des actifs. Nous pouvons bouger. Nous pouvons enchérir. »
« Nous ? » Fenwick secoua la tête. « Je ne vous connais pas. Je ne sais pas pourquoi je suis ici. Je ne sais rien de tout ça. »
La lueur provenant des conteneurs s'intensifia. L'air devint lourd. Les silhouettes au bout du quai n'étaient plus visibles à travers la lumière. Une pression monta derrière ses yeux. Dans sa poitrine. La même pression qu'il avait ressentie hier, avant que la brume ne l'avale et qu'Alice ne le ramène.
« Ça s'ouvre. Maintenant ou jamais. »
Il saisit Fenwick par le col. Le traîna vers la lumière. Fenwick se débattit. Ses talons raclèrent le bois. Sa bouche s'ouvrit dans un cri qui fut avalé par la pression, par la lumière, par le bruit de quelque chose qui se déchirait et qui venait de partout et de nulle part à la fois.
Puis le monde se replia.
Il atterrit brutalement. Son épaule heurta quelque chose de solide. Sa tête bascula en arrière. Le souffle quitta ses poumons dans un sifflement. Pendant un instant, il n'y eut rien. Aucun son. Aucune lumière. Juste la sensation de chute qui persistait même après qu'il eut cessé de bouger.
Puis le son revint. Un bourdonnement sourd. L'odeur du vieux papier et de la poussière sèche. La sensation du bois sous ses paumes.
Il ouvrit les yeux.
Ils gisaient en tas au bas d'un escalier. Fenwick était sous lui, cloué par son poids, haletant. Les escaliers s'élevaient au-dessus d'eux dans un espace qui n'était pas tout à fait un bâtiment et pas tout à fait une pièce. Des murs de bois sombre. Un plafond qui se perdait dans l'ombre. Et partout, cette faible lumière dorée qui semblait venir de nulle part et de partout à la fois.
« Le Domaine. On a réussi. »
Il se redressa. Aida Fenwick à se mettre debout. Les mains du noble tremblaient. Son visage était mouillé de larmes qu'il n'avait pas remarqué verser.
« Où sommes-nous ? » La voix de Fenwick n'était qu'un murmure. « Quel est cet endroit ? »
« Le Domaine de Mercyros. » Il regarda autour de lui. Les escaliers menaient à un palier. Au-dessus, le son de voix. Lointaines. Étouffées. La vente aux enchères. Elle se déroulait quelque part au-dessus d'eux.
Il fouilla dans sa poche. Le couteau était toujours là. Tout comme la bague que l'escroc lui avait vendue pour sept pièces d'or. Il n'avait aucune idée si l'un ou l'autre avait de la valeur ici. Mais les actifs des transactions immobilières devraient suffire. Devraient.
« Théorique. Tout ça. On a planifié ça sur de la théorie et du désespoir. »
Fenwick recula. Ses mains se levèrent. Doigts écartés comme pour parer un coup.
« Vous m'avez amené ici. Vous m'avez kidnappé. C'est du terrorisme. Je vais vous faire arrêter. Je vais... »
« Oh, pitié. » Il se tourna vers Fenwick. La colère qui montait depuis la veille, depuis le couteau dans la ruelle, depuis les rires devant la taverne, trouva enfin une issue. « Je sais ce qu'ils sont. Je sais ce que tu es. Ou ce que tu prétendais être. »
« Je suis Lord Fenwick de la Maison Marlowe. Je suis le second héritier. Je ne vous ai rien fait. »
« Tu as déposé la paperasse. Tu connaissais le Domaine. Tu avais un couteau provenant d'un vendeur du quartier marchand. Tu connaissais le Généreux Scélérat. »
Le visage de Fenwick devint vide. Puis quelque chose vacilla dans ses yeux. Reconnaissance ? Mémoire ? C'était parti avant qu'il ne puisse le nommer.
« Je ne me souviens pas », dit Fenwick. Sa voix craqua à nouveau. « Je me suis réveillé ce matin et tout était faux. Mes vêtements étaient différents. Il y avait de l'or dans mes poches que je ne me souviens pas avoir gagné. Et les papiers. Les papiers Maren. Je ne sais pas pourquoi je les ai déposés. »
« Quelqu'un l'a effacé. Ou il s'est effacé lui-même. Les masques étaient si profonds que même lui ne sait plus lequel est réel. »
La pression revint. L'air s'épaissit à nouveau.