Chapitre 171
Il toucha son ventre. Pressa ses doigts contre une chair qui aurait dû être transpercée. Il ne sentit rien, si ce n'est son propre cœur battre. Fort.
« Combien de temps suis-je resté inconscient ? Des minutes ? Des heures ? »
Le sang sous lui était sec. Croustillant. Sombre. Cela signifiait que du temps avait passé. Impossible de dire combien.
Il essaya de se lever. Ses jambes étaient faibles. Tremblantes. Il s'appuya contre le mur de briques. Attendit que ses forces reviennent.
« Je dois bouger. Sortir d'ici avant que cette femme ne revienne pour confirmer ma mort. »
Avant qu'il ne puisse quitter l'étroite ruelle, quelqu'un se posta devant lui.
« Super. Et maintenant ? »
Un jeune homme lui barrait le passage. La vingtaine. Grand. Bien habillé. Ses vêtements étaient coûteux mais usés. Un tissu de qualité qui montrait son âge. Un noble qui avait connu des jours meilleurs.
Lucid plissa les yeux. Sa vision s'ajustait encore. Tout avait des contours trop nets. Des couleurs trop vives.
« Bonjour, sale vermine », dit le jeune homme. Sa voix portait un dédain exercé. Le ton de quelqu'un à qui l'on a appris à mépriser les autres sans jamais remettre en question la légitimité de ce mépris.
« Hein, qui ? » Lucid était plus que confus. Plus qu'étourdi. Son cerveau essayait encore de réaliser qu'il était en vie.
« Je te suggère de fermer ta gueule. »
« Inconcevable. »
Il fit un geste théâtral. Comme s'il jouait devant un public imaginaire.
« Sais-tu que je peux appeler les gardes immédiatement ? Te faire arrêter ? N'as-tu aucun respect pour la noblesse ? »
Lucid leva les yeux au ciel. Le mouvement lui fit mal. Tout lui faisait mal. Mais pas assez pour l'empêcher de répondre.
« Oh, pitié. Noble ceci, noble cela. Tu n'es en haut de l'échelle sociale que parce que tes défunts parents ont eu les couilles de prendre des risques, alors que tu as tout hérité. » Il se décolla du mur. Se tint debout, sans soutien. « On dirait que tu es en train de mener une longue lignée à sa perte par pure incompétence. »
C'était le jeune homme que Lucid avait vu plus tôt.
Il lui lança un regard méprisant. « Quelle grossièreté ! »
« Je ne fais qu'énoncer des faits. Je m'en fiche royalement. Maintenant bouge. J'ai une Relique à attraper. »
« Je m'appelle Lord Fenwick. Second héritier. Juste après le décès de mon frère Cassian de la Maison Marlowe. »
« Ça ne me dit rien. »
« Maintenant, bouge. » Lucid essaya de le contourner.
Fenwick fut plus rapide. Il se remit devant Lucid. Le jeune homme était plus grand. Plus imposant physiquement. Il utilisa son avantage de taille. Se pencha. Observa Lucid de près.
« Ton visage. Il a l'air bizarre. Toute cette brume. »
Son expression se crispa. Le dégoût remplaça la curiosité.
« Tu n'es même pas humain. Qu'est-ce qui te donne le droit de me parler comme ça ? Espèce de sous-humain. »
Quelque chose se tordit en Lucid. Une veine devint visible sur son front. Pulsante.
« Comment il vient de m'appeler ? »
Ce qui suivit ne fut qu'un flou de mouvements.
Lucid était au sol. Sur Fenwick. Ses chaînes s'étaient manifestées sans qu'il y pense. Des maillons blanc doré s'enroulèrent autour de la gorge du noble. Lucid tira. Serra. Regarda le visage de Fenwick virer au rouge.
Ça faisait mal. Utiliser les chaînes faisait mal. Comme si quelque chose en lui se déchirait à chaque maillon qui se matérialisait.
Il chassa cette pensée. Se concentra sur la gorge sous ses mains. Sur les râles. Sur la peur dans les yeux de Fenwick.
« Excuse-toi, espèce de ver. »
Fenwick agita les bras. Se débattit. Ses doigts griffèrent les chaînes. Sans prise. Les maillons étaient solides. Implacables.
Lucid ne l'étranglait pas. Pas tout à fait. Juste assez de pression pour menacer. Pour couper partiellement l'air. Pour rendre la respiration difficile sans la rendre impossible.
« Je suis désolé », murmura Fenwick. Les mots sortirent étranglés. Désespérés.
« Dis-le correctement. »
« Je suis un noble de pacotille. »
« Plus fort. »
« Je suis une ordure ! Je suis une ordure ! »
Lucid relâcha les chaînes. Elles se dissipèrent en une lumière dorée. Disparurent.
Fenwick trébucha en avant. Se prit la gorge. Toussa. Haleta. Des larmes coulaient sur son visage. Pas de tristesse. De privation d'oxygène et de peur.
« Toi », siffla-t-il. Prêt à donner un coup de poing.
Lucid le gifla. Fort. Le son résonna dans l'étroite ruelle. Sec.
« N'essaie même pas. »
Fenwick se tint la joue gauche. Les larmes coulaient plus vite maintenant. De vrais sanglots. L'effondrement de quelqu'un poussé à bout.
« Espèce de monstre. »
« Je préfère "merde brumeuse". Mais les insultes prennent bien des formes. » Lucid passa devant lui. Sans se retourner. « Maintenant, dégage. »
Deux mains se posèrent sur sa chemise déchirée. Agrippèrent. Retinrent.
« Il est sérieux, ce type ? »
Avant qu'il ne puisse finir sa pensée, il baissa les yeux. Le visage de Fenwick avait changé. Fini l'expression snob. Le dédain exercé. Ce qui restait était sombre. Sérieux et désespéré.
« Ne pars pas. S'il te plaît. »
« Quoi ? »
Fenwick agrippa fermement sa chemise. Lucid observa ses traits, vraiment cette fois. Cheveux sombres. Cernes. Peau couverte de boutons. Le visage de quelqu'un qui ne prenait pas soin de lui. Qui avait cessé de se soucier de son apparence parce que d'autres problèmes étaient plus graves.
« Tu l'as croisée. La magistrate. »
« Je sais. »
« Elle t'a marqué. Je l'ai vu. Sur la place. La façon dont elle t'a regardé. »
Lucid l'évalua maintenant. Vraiment. Ce n'était pas juste un noble gâté. C'était quelqu'un qui comprenait les choses. Qui voyait ce que les autres manquaient.
« Quel est son problème ? Pourquoi ça l'intéresse ? »
« Tu en es revenu », continua Fenwick. Sa voix avait baissé. Calme et admirative. « De la mort. J'ai entendu ce qui s'est passé. Celeste qui se vantait auprès de ses associés. Comment elle t'a laissé saigner dans une ruelle. »
« Ouais. Je sais. J'ai tendance à faire ça. Revenir. »
« Non. » Fenwick lâcha prise. Ses mains se desserrèrent. Comme s'il pouvait enfin respirer. « Du Domaine. Tu es revenu du Domaine. »
Ce nom fit tressaillir Lucid. Le Domaine. Tout le monde n'arrêtait pas d'en parler. Ce lieu stupide qui gelait les gens ou les laissait inconscients. Où rien n'avait de sens et où tout avait un prix.
Lucid voulait partir. Continuer à avancer. Trouver la Relique. Accomplir la mission. Mais il ne pouvait s'en empêcher. Ne pouvait ignorer la désespérance dans la voix de Fenwick.
Il était après tout à la recherche de la Relique. Une information restait une information.
Il le laissa parler.
« Le Domaine de Mercyros est cruel et ne fait grâce à personne. » La voix de Fenwick avait encore changé. Récitante. Comme s'il avait mémorisé cela. « Il exige de la richesse. Une richesse qui est... »
« Une richesse qui est quoi ? » demanda Lucid. Il écoutait maintenant. Totalement.
Fenwick secoua la tête. Semblait s'éloigner de son but initial. Rassemblant des pensées éparpillées.
« C'est un endroit où ceux qui sont en haut de la société peuvent manipuler. Peuvent piéger des propriétaires d'entreprises malchanceux. Des gens honnêtes qui travaillent dur. Ils les attirent dans le Domaine et parient des sommes impossibles contre eux. Des enjeux qu'ils ne peuvent absolument pas payer. Puis ils prennent tout quand ces gens perdent. »
Il soupira. Regarda ses mains. Comme s'il se remémorait quelque chose de douloureux. Personnel.
Lucid était tout ouïe désormais.
Cela avait du sens. Les gens gelés dont Yannick avait parlé. Les victimes de transactions ratées. Des gens qui pensaient faire des affaires et finissaient en statues.
Mais ce qui n'avait pas de sens, c'était le lieu lui-même. Ses souvenirs revinrent. Un intérieur. Un livre. Son nom écrit avec une écriture désespérée, encore et encore.
« Ça devait être autre chose. Quelque chose lié à l'Ascendant de Braise. La Congrégation. Un autre type de piège. »
Fenwick parla à nouveau. Brisa les pensées internes de Lucid.
« Ils préparent quelque chose là-dedans. La Relique. Elle est hébergée par quelqu'un travaillant en étroite collaboration avec la Magistrate Celeste. Une vente aux enchères. À l'intérieur du Domaine. Là où ils contrôlent tout. »
« Pourquoi tu la veux ? » demanda Lucid. Direct. Inutile de tourner autour du pot.
« C'est pour ma famille. »
« J'ai des dettes écrasantes. Cette Relique vaut des millions. Ça pourrait changer ma vie. Sauver tout ce que mes ancêtres ont construit. »
« Ouais. Quelle connerie. » Lucid se détourna. « Tu t'attends vraiment à ce que je croie ça ? Tu es toi-même un noble. Je suis sûr que tu as profité des gens. Joué aux mêmes jeux. Maintenant tu perds, c'est tout. »
« Attends. S'il te plaît. » Fenwick agrippa le bras de Lucid avant qu'il ne puisse quitter l'étroite ruelle. « S'il te plaît. »
« J'ai essayé. Vraiment. De jouer selon leurs règles. De gagner honnêtement. Mais ils changent les règles. Constamment. Rendent impossible la réussite pour quiconque est en dehors de leur cercle. »
Il leva les yeux. Croisa le regard de Lucid. Les siens étaient humides. Plus de larmes, juste de l'épuisement.
« Tu as l'air d'être la seule personne capable d'entrer là-bas librement et d'en ressortir sans rien sacrifier. Sans perdre tout ce que tu es. »
Lucid réfléchit un instant. Considéra l'affirmation. Se demanda si c'était vrai.
« Il y a quelqu'un d'autre », dit-il. « Le Scélérat Généreux. Pourquoi ne pas lui demander de t'aider ? »
L'expression de Fenwick s'assombrit. « Le Scélérat Généreux n'a pas été vu. Pas depuis que l'orphelinat a brûlé. Pas depuis que huit personnes sont mortes. Il a disparu. »
« Mais il vient de me sauver. Dans le Domaine. Je l'ai vu. Cheveux jaunes. Yeux dorés. Il a marché vers la guillotine. »
L'esprit de Lucid analysa les implications. Le garçon qui vendait des couteaux s'appelait Valen Thorne. Mais tout le monde pensait qu'il ressemblait au Scélérat Généreux. Et maintenant Fenwick disait que le Scélérat Généreux avait disparu.
« La même personne. Des noms différents. Opérant sous des alias. Pourquoi ? »
« La vente aux enchères », dit Lucid. « C'est quand ? »
« Demain soir. Ils sont audacieux. Ils le font publiquement, mais cachés. À l'intérieur du Domaine. Quiconque n'a pas de richesse gèlera. Quiconque en a devient une cible. »
« Comment j'entre ? »
« Tu n'entres pas. Tu attends. Tu observes. Quand le Domaine s'activera, tu le sentiras. Le temps s'arrêtera. Alors tu pourras entrer. Mais tu as besoin de quelque chose de valeur. Quelque chose à parier. Sinon, tu gèleras avec tous les autres. »
Lucid pensa à la bague dans sa poche. Sans valeur. Achetée sept pièces d'or à un escroc. Mais peut-être pas sans valeur dans le Domaine. Peut-être que la valeur future comptait. Peut-être le potentiel.
« Intérêts composés. Prévoyance. Le garçon n'a rien parié et a gagné. Parce que le "rien" est devenu "quelque chose" par le temps et le calcul. »
Fenwick se redressa. Essaya de retrouver un peu de dignité. Un peu de cette prestance noble avec laquelle il était arrivé.
« Tu m'as déjà étranglé et giflé. J'imagine que ça te donne droit à au moins un avertissement gratuit sur le fait de marcher dans un piège. »
Lucid sourit presque. Presque. « C'est juste. »
Il se mit à marcher. Cette fois, Fenwick ne le retint pas.
« Merci », dit Lucid. Sans se retourner. « Pour l'avertissement. Essaie de ne pas te faire tuer avant demain. »
« Toi aussi », cria Fenwick derrière lui. « Et si tu vois le Scélérat Généreux. Dis-lui. Dis-lui que certains croient encore en ce qu'il a essayé de faire. Même si ça a échoué. »
Lucid leva une main. Une reconnaissance sans engagement. Il continua de marcher.
Derrière lui, Fenwick s'affaissa contre le mur de la ruelle. Épuisé. Soulagé et terrifié.
Devant, la ville s'étalait. Bleue, brillante, pleine de ventes aux enchères, de domaines et de garçons aux cheveux jaunes qui échangeaient des futurs pour des inconnus.
Lucid marchait dans les rues de l'après-midi. Sa chemise était toujours déchirée. Toujours couverte de sang séché. Les gens l'évitaient. Fixaient. Chuchotaient.
Il s'en fichait. Son esprit travaillait. Connectait les pièces. Construisait une image.
Demain soir. Jetée Est. Le Domaine de Mercyros s'activerait. Une vente aux enchères aurait lieu. La Relique serait là.
Et Lucid serait là aussi. Avec Arthur. Avec Ayame. Avec toute la valeur qu'il pourrait rassembler.
« Je suis mort aujourd'hui. Je suis revenu. J'ai eu des infos. J'ai progressé. »
Il toucha son ventre. Sentit une peau intacte là où une épée avait transpercé.
« Le garçon dans le Domaine. Valen Thorne. Le Scélérat Généreux. La même personne. Ça doit l'être. Cheveux jaunes. Yeux dorés. Il sauve les gens et disparaît. Opère sous des noms différents. »
Il classa cette pensée. Cela ne changeait pas la mission. Ne changeait pas ce qui devait arriver demain.
« Pas une mauvaise journée, tout compte fait. Demain sera probablement pire. »
La ville était d'accord. Préparée. Elle aiguisait ses dents.
Port Vexis était un excellent professeur. Et Lucid devenait un excellent élève.
Si c'était une bonne ou une mauvaise chose, l'avenir le dirait.
Mais il le découvrirait demain. À une vente aux enchères. Dans un Domaine. Où tout avait un prix et où rien n'était gratuit.
Il avait presque hâte d'y être.
Presque.