Chapitre 170
Le jeu continuait.
Ils venaient à lui, les uns après les autres. Des hommes en soie. Des femmes parées de bijoux. Des visages qu’il avait croisés dans les rues gelées, mais qui bougeaient maintenant, vivants, affamés. Ils s’asseyaient en face de lui à cette table en bois qui n’aurait jamais dû pouvoir accueillir autant de monde. Ils posaient leurs mises. De l’or. Des terres. Des contrats. Des avenirs. Des choses qui brillaient, scintillaient et promettaient tout.
Il pariait contre eux tous.
La lumière blanche brûlait dans sa poitrine. Alice lui avait donné quelque chose d’infini. Quelque chose dont le Domaine avait besoin pour exister. L’Essence du Destin. La matière première de toute valeur. La monnaie qui sous-tendait toute monnaie. Le Domaine la consommait pour continuer à fonctionner. Pour maintenir le ciel doré allumé. Pour garder les gens gelés dans leur état. Chaque transaction le nourrissait. Chaque échange le maintenait en vie.
Et en échange, il vous donnait des pièces. Pas de l’or. Quelque chose de mieux. Une monnaie du Domaine qui pouvait tout acheter, car le Domaine décidait de la valeur de toute chose.
Lucid poussa son essence sur la table. Le Domaine la convertit. Les pièces s’empilèrent dans ses mains. Rayonnantes. Chaudes. Se multipliant plus vite qu’il ne pouvait les compter.
Pourtant, il y avait un problème à chaque fois qu’il faisait cela. Une douleur fulgurante lui déchirait la poitrine. Sa tête martelait. Du sang coulait de ses yeux. C’était comme si le pouvoir même qu’il avait l’habitude d’utiliser devenait désormais nuisible à sa santé.
L’homme en face de lui haussa un sourcil. Il posa un diamant de la taille d’un poing. « Un seul diamant. »
« Oh, c’est la prime sur ce gamin stupide... ou quelque chose comme ça... ma tête me fait mal. » Ses pensées devenaient de plus en plus brumeuses à chaque minute.
Lucid sourit. « Soixante. »
Le visage de l’homme se crispa. Il avait gagné toute la nuit. Battu des joueurs plus faibles. Accumulé son tas. Maintenant, il était assis face à quelqu’un qui ne pouvait pas perdre.
« Soixante-dix », dit l’homme.
« Quatre-vingts. »
« Tu ne peux pas avoir autant. Personne n’a autant. »
Lucid poussa plus de lumière sur la table. Le Domaine vrombit. Les pièces apparurent.
« Cent mille. »
L’homme fixa la pile. Puis le garçon qui aurait dû faire faillite trois tours plus tôt. Cette richesse impossible qui ne cessait de croître.
Il frappa la table du poing. Se leva. « C’est truqué. Tu triches. Personne ne... »
Il s’arrêta.
Au milieu d’un mot. Au milieu d’un geste. Son corps se figea. Le bras tendu. La bouche ouverte. Les yeux écarquillés. Suspendu dans l’air doré comme une statue sculptée dans la rage.
Lucid le regarda. Cet homme figé qui avait essayé de le traiter de tricheur dans un endroit où la seule loi était la valeur.
« Il finira par dégeler. Quand le Domaine le décidera. Ou peut-être pas. Peut-être restera-t-il là jusqu’à ce que la lumière s’éteigne, que la ville s’effondre et que personne ne se souvienne de son nom. »
Il ramassa la mise de l’homme. L’ajouta à son tas. Se tourna vers le joueur suivant.
Une femme se jeta sur lui par le côté. La main levée. Le visage déformé. Elle était assise à deux sièges de là. Elle observait. Elle attendait. Sa mise était petite. Sa patience l’était encore plus.
« Tu détruis tout ! » hurla-t-elle. Son poing s’abattit.
Lucid ne bougea pas.
Son bras s’arrêta en plein air. Le Domaine l’avait attrapé. Maintenu. La force de son coup s’inversa. Se replia sur elle-même. Ses os craquèrent. Sa chair se tordit. Son bras devint quelque chose qui n’était plus un bras.
Elle ouvrit la bouche pour hurler.
Le Domaine prit cela aussi.
Elle se figea. Suspendue. Le bras en charpie. La bouche ouverte. Les yeux fixés sur quelque chose qu’elle seule pouvait voir.
La voix résonna. Pas de quelqu’un en particulier. De partout.
« Les actes de violence sont interdits au sein du Domaine. »
Lucid regarda la femme. Ce bras qui avait tenté de le blesser. Ce visage qui ne fermerait jamais la bouche.
« Oh mon Dieu... »
La pensée traversa son esprit sans poids. Il en avait trop vu au cours de la dernière heure pour se soucier d’une femme figée de plus. Il se tourna vers le joueur suivant.
« Combien mises-tu ? »
L’homme en face de lui était pâle. Ses mains tremblaient. Il regarda la femme figée. L’homme figé. La pile de pièces qui ne devrait pas exister.
« Dix mille. »
Lucid poussa la lumière. Le Domaine convertit. Les pièces apparurent.
« Dix mille. »
La mise de l’homme disparut. Ses pièces furent transférées. Il resta assis un moment. Les mains vides. Le visage vide. Puis, lui aussi se figea. Ses yeux devinrent vitreux. Sa poitrine cessa de bouger. Une statue de plus pour la collection du Domaine.
Lucid passa au suivant. Et au suivant. Et encore au suivant.
Il paria contre eux tous. À chaque fois, la même chose. À chaque fois, le même résultat. Ils posaient quelque chose sur la table. Il en posait plus. Le Domaine convertissait. Les pièces apparaissaient. L’autre joueur restait assis un instant. Puis se figeait. Puis disparaissait.
Pas tous en même temps. Un par un. Ils s’effaçaient comme la brume du matin. Le visage inerte. Les yeux vides. Leurs corps se dissolvant dans la lumière dorée qui les avait consumés.
« Ils sont partis. Tous. Tous ceux qui se sont assis en face de moi. Tous ceux qui pensaient pouvoir prendre ce que je possède. »
Puis, soudain, il s’effondra au sol et vomit une pleine bouche de sang. Sa vision était trouble. La sueur lui collait au front. Sa tête le faisait souffrir.
Puis il se leva, en boitant.
Mais il se leva.
Il regarda sa pile. Elle avait grandi au-delà de tout comptage. Au-delà de toute signification. Ce n’était plus de l’or. C’était juste un nombre. Juste un poids. Juste ce qui permettait au Domaine de rester nourri. L’essence du Domaine.
La richesse.
***
Il se tenait debout. La table était vide maintenant. Les chaises étaient vides. La rue gelée s’étirait dans toutes les directions. Des bâtiments qui ne devraient pas exister. Une ville qui n’en était pas une.
Il marcha.
La rue se courbait d’une manière que les rues ne devraient pas avoir. Les bâtiments penchaient les uns vers les autres comme s’ils partageaient des secrets. La lumière dorée filtrait à travers des fenêtres derrière lesquelles il n’y avait aucune pièce.
Un grand bâtiment apparut au bout de la route. Il n’était pas là auparavant. Il avait toujours été là. Les deux étaient vrais en même temps.
Lucid s’arrêta devant l’entrée. La porte était en bois. Vieille. Usée. Gravée de symboles qu’il avait vus quelque part auparavant. Sur la boîte. Sur la clé. Sur le chapeau qui s’était dissous en lumière.
Il la poussa.
À l’intérieur, une pièce. Grande. Circulaire. Éclairée par le haut par un trou qui ne montrait que le ciel doré. Au centre se dressait un piédestal. Sur le piédestal, un livre. Ouvert. Les pages tournaient toutes seules. Un vent qui n’était pas du vent.
Il s’avança vers lui. Ses pas résonnaient contre des murs qui auraient dû absorber le son.
Le livre était vieux. Relié en cuir. Les pages jaunies. L’encre était noire, épaisse, et elle bougeait sous ses yeux, formant des mots, des phrases, des noms.
Son nom.
En haut de la page. Écrit en gras. En grand. L’encre était fraîche. Encore humide. Elle luisait sous la lumière dorée.
En dessous, en plus petits caractères, une liste. Des noms qu’il connaissait. D’autres non. La jeune marchande. L’homme gras avec les bagues. La femme aux cheveux d’argent. Arthur. Ayame. Le garçon aux cheveux jaunes. Le garçon qui l’avait poussé sur la place. Le garçon qui avait échangé son avenir.
À côté de chaque nom, un mot.
MORT. FRAY. MORT. PERTE. MORT. MORT. MORT.
Il tourna la page.
Plus de noms. Plus de mots. L’encre était plus sombre ici. Plus épaisse. Elle s’accumulait dans les marges comme quelque chose qui avait tenté de s’échapper et avait été rattrapé.
Au centre de la page, écrit plus gros que les autres, souligné, entouré, cerné de symboles qu’il ne reconnaissait pas :
LUCID LE MARTYR. NOTRE DON. NOTRE GRÂCE. LUCID LE MARTYR. NOTRE DON. NOTRE GRÂCE. LUCID LE MARTYR. NOTRE DON. NOTRE GRÂCE. LUCID LE MARTYR. NOTRE DON. NOTRE GRÂCE. LUCID LE MARTYR. NOTRE DON. NOTRE GRÂCE. LUCID LE MARTYR. NOTRE DON. NOTRE GRÂCE. LUCID LE MARTYR. NOTRE DON. NOTRE GRÂCE. LUCID LE MARTYR. NOTRE DON. NOTRE GRÂCE. LUCID LE MARTYR. NOTRE DON. NOTRE GRÂCE. LUCID LE MARTYR. NOTRE DON. NOTRE GRÂCE. LUCID LE MARTYR. NOTRE DON. NOTRE GRÂCE.
Il fixa les mots. Ils ne changeaient pas. Ne s’effaçaient pas. Ne devenaient pas autre chose.
« La Congrégation. Ceux qui ont brûlé l’orphelinat. Ceux qui ont tué les enfants. Ils me voient. Ils me connaissent. Ils ont déjà écrit ce que je deviendrai. »
Il tourna une autre page.
Dans la forêt bleue, Lucid pouvait voir l’image de deux individus courant, des chaînes aux pieds et au cou, comme s’ils venaient de s’échapper.
« Ce n’est pas possible... »
« Le village... où nous nous sommes arrêtés... »
C’était le village qui sacrifiait les voyageurs à une flamme violette, comment pouvait-il oublier.
Puis autre chose attira son attention.
Un portrait.
Une femme. Voilée. Des cheveux violets tombant sur ses épaules. Petite stature. Des mains délicates croisées sur ses genoux. Elle était assise sur une chaise qui semblait trop grande pour elle. Son visage était caché derrière le voile, mais il pouvait voir sa bouche. Petite. Rose. Souriante.
La peinture bougea.
Sa tête tourna. Le voile bougea. Ses yeux n’étaient pas visibles, mais il savait qu’elle le regardait. Il pouvait sentir son regard comme une pression sur sa peau. Comme quelque chose qui attendait son arrivée.
Il fit un pas en arrière.
Son cœur battait trop vite. Son souffle était trop court. La lumière blanche dans sa poitrine vacilla. Faiblit. Les pièces dans sa main se dissolurent en rien.
« Non. Non. J’en ai plus. J’ai tout. Je ne peux pas perdre. Je ne peux pas... »
La femme dans le portrait pencha la tête. Son sourire s’élargit. Sa main se leva de ses genoux. Ses doigts s’étendirent. Pointèrent vers lui.
Il baissa les yeux vers sa poitrine. Là où vivait la lumière. Elle avait disparu. Le feu blanc qui brûlait si fort n’était plus que de la cendre. De la poussière. Un souvenir.
« Où est-elle passée ? J’avais tout. J’avais plus que tout. Je ne pouvais pas perdre. Le Domaine disait que je ne pouvais pas perdre. »
Le livre tourna ses pages tout seul. L’encre écrivit de nouveaux mots. Son nom apparut à nouveau. Souligné. Entouré. Entouré de symboles qui brûlaient.
LE MARTYR. NOTRE DON. NOTRE GRÂCE. LE MARTYR. NOTRE DON. NOTRE GRÂCE. LE MARTYR. NOTRE DON. NOTRE GRÂCE. LE MARTYR. NOTRE DON. NOTRE GRÂCE. LE MARTYR. NOTRE DON. NOTRE GRÂCE. LE MARTYR. NOTRE DON. NOTRE GRÂCE.
Il regarda à nouveau le portrait. La femme était debout maintenant. Son voile était tombé. Son visage était jeune. Ses yeux étaient vieux. Son sourire était celui de quelqu’un qui avait déjà gagné.
Il courut.
La porte était derrière lui. Il se précipita à travers. La rue était vide. La lumière dorée s’éteignait. Les bâtiments se dissolvaient. Les gens gelés dégelaient. Fondaient. Devenaient rien.
Il courut jusqu’à ce que le sol se dérobe. Jusqu’à ce que le ciel s’effondre. Jusqu’à ce qu’il tombe à travers une obscurité qui sentait le sang et avait le goût de la peur.
Il se réveilla dans l’allée.
Sa chemise était trempée. Ses mains tremblaient. Il toucha son estomac. La blessure avait disparu. Guérie. Fermée. Mais le sang était toujours là. Séché. Écaillé. La preuve que c’était arrivé.
Il s’assit. Le soleil se couchait. Le quartier du marché était calme. Le chaos de la journée avait pris fin. Le commerce nocturne n’avait pas encore commencé.
Quoi qu’il ait vu, ce qui se trouvait dans cette pièce.
Le choquait.
Ils savaient qui il était.