Chapitre 168
Lucid l'aperçut dans la foule de l'après-midi. La marchande. Celle qui lui avait vendu l'anneau sans valeur pour sept pièces d'or. Cheveux bruns. Casquette enfoncée sur les yeux. Ce sourire calculé qu'elle avait utilisé pour lui soutirer son argent.
Elle traversait le quartier du marché. Décontractée. Indifférente. Probablement à la recherche de sa prochaine cible.
« Là. Juste là. La personne qui m'a arnaqué. »
Son premier instinct fut de laisser tomber. Les sept pièces d'or étaient perdues. La poursuivre ne les ramènerait pas. N'effacerait pas l'humiliation. Ce serait juste gaspiller un temps qu'il n'avait pas.
Il écarta cette pensée.
Il accéléra le pas. La rattrapa. L'attrapa par l'épaule.
« Hé. »
Elle se retourna. Croisa son regard. Son expression traversa plusieurs émotions en une succession rapide. Reconnaissance. Calcul. Décision.
Elle s'enfuit.
« Attends ! » Lucid se lança à sa poursuite.
Elle était rapide. Plus rapide qu'elle n'aurait dû l'être avec ses vêtements de marchande et ses bottes souples. Elle se faufila à travers la foule. Utilisa les passants comme obstacles. Prit les virages sans ralentir.
Lucid suivit. Ses poumons brûlaient. Ses jambes protestaient. Mais il tenait la cadence. Il ne la lâchait pas des yeux.
« Pourquoi je fais ça ? Qu'est-ce que je gagne à l'attraper ? Les pièces sont dépensées. L'anneau ne vaut rien. C'est stupide. »
Mais il continua de courir. Quelque chose à propos du fait de se faire arnaquer deux fois dans la même journée. Quelque chose à propos du besoin d'une petite victoire. Un moment où il ne serait pas le pigeon.
Ils s'engouffrèrent dans une ruelle. Étroite. Sombre. Les bâtiments se resserraient de chaque côté. Du linge séchait au-dessus. Bloquant la majeure partie de la lumière.
La marchande était à six mètres devant lui. Courant à perdre haleine. Sans se retourner.
Lucid gagna du terrain. Se rapprocha. Tendit la main pour l'attraper à nouveau.
Elle prit un autre virage. Disparut de sa vue.
Lucid suivit. Prit le même virage.
Impasse.
Mur de briques. Trois mètres de haut. Pas de portes. Pas de fenêtres. Aucune issue.
« C'est quoi ce bordel ? »
Il s'arrêta. Regarda autour de lui. La ruelle était vide. Pas de marchande. Aucun mouvement. Juste de la brique, de l'ombre et l'odeur de pourriture émanant des ordures entassées dans les coins.
« Où est-elle passée ? Elle était juste là. Juste là. »
Il se tourna pour partir. Revenir sur ses pas. Trouver un autre chemin.
Un mouvement derrière lui. Rapide.
Il commença à se retourner.
Du métal lui transperça l'estomac.
Une douleur impossible.
Une épée. À travers lui. De part en part. Il baissa les yeux. Vit la lame qui ressortait de son abdomen. Vit le sang s'étaler sur sa chemise. Sombre. Humide. Trop.
La lame se retira. Arrachée à travers la chair, les muscles et les organes. Le bruit était atroce. Humide. Définitif.
Le sang jaillit. Pas juste un suintement. Une giclée. Artérielle. Le genre qui signifiait qu'un organe vital avait été sectionné.
Lucid essaya de réfléchir. Essaya d'activer ses sorts de soin. Essaya d'appeler Alice. Essaya de faire n'importe quoi.
Son esprit ne fonctionnait plus. Les pensées arrivaient lentement. Déconnectées. Comme s'il regardait la vie de quelqu'un d'autre à travers une vitre dépolie.
Il trébucha en arrière. Heurta le mur de briques. S'affaissa. Ses jambes ne le portaient plus. Le sang s'accumulait sous lui. Chaud. Grandissant.
« Cette chose... elle est recouverte d'Essence du Destin corrosive... »
« Merde... ce n'est pas une arme banale... »
Il ne pouvait plus penser.
Un pied percuta ses côtes. Il fut projeté sur le côté. Il s'effondra complètement. La joue contre la pierre froide. Le sang se mélangeant à la crasse de la ruelle.
Des pas. Deux paires. Qui s'approchaient. Décontractés. Sans hâte. Le son particulier de ceux qui savent que leur victime ne va nulle part.
Une voix féminine résonna dans le corridor. Cultivée. Précise. Familière.
« Je suppose que tu en as fini avec lui. »
« Oui, maîtresse. » Une voix masculine. Plus jeune. obséquieuse.
La vision de Lucid se brouillait. Il força ses yeux à se concentrer. Il vit deux silhouettes approcher.
Une femme. Cheveux blancs. Traits acérés. Le même visage que sur la place. Que dans le Domaine doré. Celeste.
Accompagnée par quelqu'un en robes violettes. encapuchonné. Le visage caché. Les couleurs et la coupe correspondaient au style de la Congrégation. Un cultiste. Travaillant avec le gouverneur.
Lucid leur lança un regard morne. Son corps était en train de lâcher. La douleur s'estompait. Remplacée par un froid qui se propageait de son centre vers l'extérieur.
« Oh. Votre gouverneur travaille avec la Congrégation, après tout. »
La pensée traversa son esprit sans poids. Juste une observation. Un fait noté et classé dans un cerveau qui ne l'utiliserait plus très longtemps.
Celeste s'approcha. Ses bottes faisaient des sons précis sur la pierre. Chaque pas mesuré. Elle s'arrêta à côté de sa forme affaissée. Regarda le carnage qu'il produisait.
« Tu as osé mettre la main sur mes affaires. Tu as osé me toucher à l'intérieur de ce Domaine. »
Elle se pencha. Cracha sur sa tête. La salive coula sur son visage. Mélangée au sang, à la sueur et à la désespérance particulière de quelqu'un à qui il ne reste que quelques minutes.
« Meurs. »
Sa voix était plate. Factuelle. Pas de colère. Pas de triomphe. Juste l'énoncé d'un résultat.
Elle se redressa. Ajusta ses robes. Prête à partir.
Puis elle fit une pause. Le regarda à nouveau. Sourit.
Un sourire mauvais. Authentique. Le sourire de quelqu'un qui a gagné totalement et qui veut que le perdant le sache.
« Que Mère Alisia t'accorde la paix dans son ultime étreinte vers la fin de l'oubli. »
La bénédiction sonnait faux. Moqueuse. Comme si elle utilisait des mots sacrés à des fins profanes.
Lucid essaya de répondre. Essaya de la maudire. Essaya de faire n'importe quoi d'autre que de rester là à saigner.
Sa bouche ne fonctionnait plus. Ses lèvres bougeaient mais aucun son ne sortait. Juste des râles humides. Du sang bouillonnant dans sa gorge.
« Alice. Où es-tu ? Pourquoi ne me soignes-tu pas ? Pourquoi rien ne fonctionne ? »
Le silence dans son esprit. Vide. La divinité qui vivait en lui était absente. Partie. Indisponible quand il avait le plus besoin d'elle.
Celeste se détourna. Commença à marcher. La silhouette en robe violette suivit. Leurs pas résonnèrent. S'estompèrent. Disparurent au coin de la rue.
Lucid était seul.
Se vidant de son sang dans une impasse. Pas de témoins. Pas d'aide en vue. Juste lui, la mare de sang qui grandissait et le froid qui continuait de se propager.
Il pensa à Arthur. À Ayame. À la façon dont ils réagiraient quand il ne reviendrait pas. À quel point ils avaient eu raison de s'inquiéter. Raison de vouloir le garder près d'eux. Raison sur tout.
« J'aurais dû les laisser venir avec moi. J'aurais dû écouter. J'aurais dû être moins têtu. »
Sa vision s'assombrissait sur les bords. Vision en tunnel. L'effet visuel particulier d'un cerveau à court d'oxygène.
Il pensa au garçon aux cheveux jaunes. À la guillotine. À quelqu'un qui avait sacrifié son avenir pour le sauver de Celeste.
« Et maintenant, elle m'a tué quand même. Quel gâchis. Quel gâchis inutile. »
Il pensa à Karmen. À la mission qu'elle lui avait confiée. À la façon dont il avait perdu le contact et n'avait jamais trouvé le chemin du retour.
« Je suis désolé. J'ai essayé. J'ai vraiment essayé. Mais je n'étais pas assez bon. »
Il pensa à la relique. Aux cultistes. À la Maison Maren. À toutes les pièces qu'il avait essayé d'assembler.
« Quelqu'un d'autre devra les arrêter. Quelqu'un de plus intelligent. Quelqu'un qui ne poursuit pas des marchandes dans des impasses. »
Le froid atteignit ses doigts. Ses orteils. Tout devenait engourdi. Lointain. Comme si son corps était un endroit qu'il était en train de quitter.
« C'est ça ? C'est comme ça que ça finit ? Dans une ruelle à Port Vexis ? Tué par un gouverneur travaillant avec les personnes mêmes que j'étais censé arrêter ? »
Il voulut rire. C'était drôle, d'une manière terrible. Ironique. Poétique, même. Le garçon qui avait survécu à des blessures impossibles. Le garçon qui ne pouvait pas mourir parce qu'une divinité le soignait. Mourir d'un simple coup d'épée dans une ruelle sale.
Mais rire demandait de l'air. L'air demandait des poumons fonctionnels. Ses poumons étaient pleins de sang.
Ses yeux commencèrent à se fermer. Il lutta. Essaya de les garder ouverts. Essaya de tenir encore un peu.
« Pas encore. S'il te plaît, pas encore. Je ne suis pas prêt. Je n'ai rien fini. Je n'ai sauvé personne. Je n'ai fait aucune différence. »
« Alice, pourquoi ne me soignes-tu pas... »
« Je devrais être habitué à ça... mais pour une raison quelconque, j'ai tellement peur. »
Mais la mort ne se souciait pas de la préparation. Ne se souciait pas des affaires inachevées. Ne se souciait de rien, si ce n'est de sa propre arrivée inévitable.
Il soupira.
L'obscurité l'emporta. Lentement. Doucement. Presque avec bienveillance.
Sa dernière pensée fut d'espérer qu'Arthur et Ayame ne se blâmeraient pas. Qu'ils ne passeraient pas trop de temps à le chercher. Qu'ils passeraient à autre chose. Qu'ils termineraient la mission. Qu'ils feraient ce qu'il avait échoué à faire.
Puis plus rien.
Juste le froid.
Juste le noir.
Juste l'absence de tout ce qu'il avait été.