Chapitre 159
La chambre était grande, de cette façon dont les choses bon marché tentent de compenser le manque de qualité par la quantité. Plus d'espace. Moins de confort. Le lit sur lequel Lucid était assis grinçait dès qu'il respirait de travers. Les murs étaient assez fins pour entendre les conversations trois chambres plus loin. La fenêtre laissait entrer l'air froid par des interstices qui relevaient soit d'une construction médiocre, soit d'un choix délibéré.
Ayame était assise près de la porte, le dos contre le mur. Les jambes croisées. Les yeux mi-clos, mais en alerte, comme elle l'était toujours. Telle une chatte faisant semblant de dormir tout en cataloguant chaque son et chaque mouvement dans un rayon de trois pâtés de maisons.
Arthur était assis près de la fenêtre. Un livre ouvert sur les genoux. Le clair de lune le peignait en nuances de bleu et d'argent.
Lucid essaya de dormir. Impossible. Quelque chose clochait. Pas le praticien. Pas son état soudain. Pas même la fille qui l'avait clairement roulé pour une bague qui ne valait probablement strictement rien.
Arthur.
Pourquoi avait-il dit Arthur Fredrickson ? Son vrai nom de famille était Alexander. Arthur Alexander. Alors pourquoi utiliser ce faux nom lors de leur enregistrement au tribunal ?
« À moins que ce ne soit pas un faux nom. À moins que Fredrickson soit le vrai et qu'Alexander ait été le mensonge... »
Lucid regarda Arthur. Il surprit Arthur en train de le regarder en retour. Ces yeux bleu cristal reflétaient le clair de lune.
« Qu'est-ce qu'il y a, partenaire ? »
« Pitié. Pas besoin de m'appeler comme ça. Utilise juste mon nom. »
« Impossible. » Arthur sourit faiblement. « Qu'est-ce qu'il y a ? Quelque chose te tracasse ? »
Lucid réfléchit à ses pensées. Il les organisa pour qu'elles ressemblent à quelque chose de cohérent. « Je me demandais pourquoi tu te faisais appeler Fredrickson et non Alexander. Pourquoi tu t'es présenté comme ça au Sky-Dock. »
Arthur regarda par la fenêtre. Le clair de lune masquait ses yeux désormais. Son visage était plongé dans l'ombre.
« Ah. Oui. J'imagine. » Il marqua une pause. Il posa son livre avec une précision minutieuse. « Lucid, il y a quelque chose que je voulais te dire. »
Les yeux d'Ayame s'ouvrirent en grand. Ils se fixèrent sur Arthur avec cette intensité qu'elle réservait habituellement aux menaces.
« Quoi ? Que tu as un double agenda ? » Lucid essaya de garder un ton léger. Il échoua.
« Eh bien. Oui. » Arthur gloussa. Le son était creux. « Je suis une personne horrible. J'étais un paladin. Et pas seulement ça, j'ai tué beaucoup de gens de sang-froid. Pour la vision de l'Empire. »
Lucid lui lança un regard noir. « Ne me dis pas que tu t'es découvert un cœur ? »
Arthur regarda Lucid. Il soutint son regard. Plus d'ombres.
« Non. Pendant un moment, je n'ai ressenti aucune sympathie sur le champ de bataille. Ôter des vies était... » Il grinça des dents. « Facile. Efficace. Nécessaire pour le bien commun. »
Ayame était fixée sur lui. Elle lui accordait toute son attention. Tous deux observaient Arthur comme s'il risquait de disparaître s'ils détournaient le regard.
« J'ai vu la véritable vision de l'Empire. Ses règles contradictoires qui s'effondrent. Des civils tués pour des futilités. Une dirigeante avec de grandes ambitions et peu de prévoyance malgré sa sagesse supposée. » Il marqua une pause. « J'ai déserté. Et en faisant ça... »
« Tu as été fait prisonnier par un autre royaume », termina Lucid.
« Pire. J'ai une prime sur ma tête. Arthur Alexander le Traître. » Il sourit amèrement. « Un titre amusant, en fait. L'Empire a placardé des avis de recherche. Très dramatiques. Ils ont vraiment insisté sur la partie "traître". »
« C'est donc pour ça que tu as dit Fredrickson. »
« Oui. Fredrickson était le nom de jeune fille de ma mère. Moins traçable. Moins susceptible de me faire arrêter dès que j'entre dans un bâtiment officiel. »
Lucid se renversa contre la tête de lit. Le bois grinça de manière inquiétante. « Je peux te demander quelque chose, Arthur ? »
« Bien sûr. »
« Ressens-tu des remords ? »
Arthur regarda vers la fenêtre. Vers les deux lunes suspendues dans le ciel comme des yeux observant le monde en contrebas.
« Depuis que je vous ai rencontrés, toi et la princesse. J'imagine. Ouais. Chaque jour. »
Les mots restèrent suspendus dans l'air. Lourds. Réels.
Lucid hocha la tête. Ayame ferma les yeux, ce qui pouvait être une confirmation, une compréhension ou un jugement. Difficile à dire avec elle.
Arthur détourna le regard. Vers les deux lunes. Vers la ville qui s'étendait sous eux. Vers tout, sauf les deux personnes dans la pièce qui savaient désormais ce qu'il avait été.
La nuit était jeune, mais tous trois étaient fatigués. Épuisés par le voyage, les révélations et le poids des choses tues qui avaient enfin été dites.
Arthur céda au sommeil le premier. Recroquevillé sur son lit, encore à moitié habillé. Le livre abandonné sur le rebord de la fenêtre.
Lucid suivit peu après. Les yeux fermés malgré son esprit qui continuait de tourner à plein régime. Il traitait tout. Arthur le déserteur. Arthur le paladin. Arthur le traître. Arthur le partenaire...
***
Le lendemain matin, Lucid dut pratiquement s'éclipser avant qu'Ayame ne s'en aperçoive. Elle devenait trop possessive... Cette surveillance constante. Ce besoin de planer au-dessus de lui. C'était mignon au début, mais maintenant, cela commençait clairement à l'affecter. Il avait besoin d'espace. D'air. De temps seul, sans sentir des yeux traquer chacun de ses mouvements.
Il marcha jusqu'à la plage. Il oublia son gilet de sauvetage. Il se fichait de la météo. Il ne comptait pas nager de toute façon...
Quelque chose de gonflé était à moitié enterré dans le sable. Il le récupéra. Un sac. En toile. Rempli de quelque chose de mou.
Juste au moment où il se redressa, il la vit.
Une femme émergeant de l'eau comme une sorte de divinité océanique décidant de visiter la terre ferme. Des yeux perçants. Une peau pâle qui semblait briller à la lumière du matin. Ses cheveux étaient attachés en un chignon pratique qui suggérait qu'elle faisait cela souvent.
Ils échangèrent des regards. Brefs. Évaluateurs.
« Bonjour », dit-elle. Sa voix était mesurée. Professionnelle.
« Bonjour. » Lucid serra le sac maladroitement. « L'eau n'est pas trop froide ? »
« Oh, si... »
« J'ai fini par apprécier le froid. Après avoir été sous la pression constante du travail. » Elle marcha vers le rivage avec une aisance confiante. « Ça aide à se vider l'esprit. »
« Ah. C'est une bonne chose alors. »
Un moment de silence.
« Très bien. Salut. »
« Monsieur, attendez. »
Lucid s'arrêta. Il regarda autour de lui pour s'assurer qu'elle s'adressait bien à lui et non à quelqu'un d'autre.
« Auriez-vous croisé un garçon de votre âge ? Portant un sac suspect de lys violets ? Dans le district ? »
Il se figea. En effet ! Juste après cette interaction avec le marchand, il avait bousculé quelqu'un. Des boucles jaunes. Un manteau noir. Des yeux dorés qui avaient qualifié son visage de laid !
Lucid hésita à répondre. Il n'était pas très chaud pour faire des missions supplémentaires. Pas très chaud pour s'impliquer dans des choses qui ne le regardaient pas.
« Oui », dit-il finalement. « C'est le cas. »
Ses yeux s'illuminèrent brièvement d'intérêt. « Sont-ils importants pour vous ? »
« Eh bien, oui. Disons simplement qu'ils sont un collaborateur. » Elle fit un signe d'adieu. Elle drapa un manteau noir sur son épaule. Elle enfila une longue chemise blanche sur ce qui ressemblait à une tenue de bain.
« Si vous le voyez, dites-lui de ne pas penser en termes de profit, mais de marges à long terme. »
Puis elle s'éloigna. Laissant Lucid debout sur la plage, tenant un gilet de sauvetage dont il ne se souvenait pas avoir pris possession.
« Quelle interaction étrange. C'était quoi ça ? Pourquoi je continue d'avoir des rencontres bizarres dans cette ville ? »
Il passa le sac sur ses épaules. Il commença à marcher. Pas vers la taverne. Pas vers la plage. Quelque part ailleurs. Quelque part de nouveau.
Les bidonvilles.
Il ne l'avait pas prévu. Il sentit simplement ses pieds l'y emmener. À travers des quartiers marchands qui devenaient de plus en plus miteux. À travers des rues qui devenaient de plus en plus étroites. À travers des quartiers où les bâtiments s'appuyaient les uns contre les autres comme des ivrognes cherchant un soutien.
L'odeur changea. Plus de désespoir concentré dans un air qui semblait plus lourd, d'une certaine manière.
Une foule s'était rassemblée devant. Lucid pouvait entendre des voix fortes. De la colère. De la peur. Le son particulier d'un conflit sur le point de devenir violent.
Il se fraya un chemin dans la foule. Il vit ce qui se passait.
Cinq hommes. Vêtus de robes sombres marquées de symboles, entouraient une femme debout devant une petite boulangerie. Jeune. Une vingtaine d'années peut-être. De la farine saupoudrait son tablier et ses mains. Son visage était pâle. Terrifiée. Mais elle tenait bon.
« Je vous l'ai dit », dit-elle. Sa voix tremblait mais tenait le coup. « À cause de ce garçon... Je n'ai pas d'argent pour le tribut. Les affaires ont été lentes. »
« Alors les affaires doivent s'accélérer. » Le chef des cultistes s'approcha. Sa main reposait sur une lame à sa hanche. « Nous traitons tout le monde avec des intérêts égaux... tout le monde paie. C'est comme ça que ça marche. »
« Je ne peux pas payer ce que je n'ai pas ! »
« Alors peut-être que votre boulangerie a besoin d'un rappel sur les priorités. »
L'un des individus encapuchonnés sortit quelque chose de sa robe. Une bouteille. Du liquide clapotait à l'intérieur. Quelque chose d'inflammable, à en juger par l'odeur.
« Oh non. Non non non. Ils vont la brûler. Ils vont brûler sa boulangerie et probablement elle avec... »
Le premier instinct de Lucid fut de partir. Ce n'était pas ses affaires. Pas son problème. Il avait assez d'ennuis sans ajouter la prévention des incendies à la liste.
Il écarta cet instinct.
Sa deuxième pensée fut d'appeler les gardes. Obtenir une aide officielle. Laisser le système gérer ça. Il écarta cela aussi.
Ce qui restait était quelque chose de plus simple. De plus direct. De plus stupide.
« Hé ! » Lucid fit un pas en avant. Dans l'espace entre les cultistes et la femme. « Laissez-la tranquille. »
Cinq paires d'yeux se tournèrent vers lui. Évaluant. Calculant. Décidant combien d'ennuis il valait.
Le chef des cultistes sourit. Ce n'était pas un sourire aimable. « Et qui es-tu ? »
« Quelqu'un qui vous dit de partir. »
Ils l'évaluèrent, observant son physique, son visage.
« Ce n'est pas ton affaire, face de brume. »
« J'en fais mon affaire. »
La main du cultiste se resserra sur sa lame. « Tu fais une erreur. »
« Probablement », convint-il. « Mais je commence à avoir l'habitude. »
Les cultistes avancèrent. La femme derrière lui eut un hoquet. La foule recula.
Et Lucid tint bon, se demandant comment il finissait toujours dans des situations pareilles et pourquoi il ne pouvait pas simplement apprendre à s'occuper de ses propres affaires.
« Ça va faire mal. Ça va définitivement faire mal. »
Le chef des cultistes tira sa lame.
Lucid se prépara pour une nouvelle cicatrice qu'il allait ajouter.
À leur collection, bien sûr.