Chapitre 152
Mira triait les registres. Le grattement de la plume sur le papier accompagnait ses calculs, des sommes qui ne débouchaient jamais vraiment sur l'espoir.
« Il y a une réception », dit-elle sans lever les yeux. « Jetée est. Ce soir. Des nobles. Ceux qui portent de la soie et appellent ça une tenue décontractée. »
Pilt ne se retourna pas. « Et ? »
« Et la cargaison est arrivée. Celle que tu traques. Des caisses marquées de cire rouge. »
Sa main se crispa sur le rebord de la fenêtre. « Tu es certaine ? »
« Je l'ai confirmé moi-même. Trois caisses. Lourdement gardées. La Maison Fenshore a vingt hommes armés en rotation. Les cultistes en ont quinze autres. »
« Trente-cinq gardes pour trois caisses. » Il se tourna vers elle. « Ils savent ce qu'ils protègent. »
« Et toi, le sais-tu ? »
Il sortit le pendentif. Le verre fissuré. La photographie déchirée. Il le maintint là où la lumière pouvait l'atteindre.
« Une relique. Censée avoir été obtenue par un Monolithe avant que les lignées démoniaques ne le tuent pour se l'approprier. Elle est passée entre une douzaine de mains avant d'atterrir à la vente aux enchères de la cathédrale. Puis elle a disparu. »
« Que fait-elle ? »
Les yeux dorés de Pilt croisèrent les siens, noirs. « Elle ramène les morts à la vie. »
La plume cessa de gratter. Mira leva les yeux lentement.
« C'est impossible. »
« C'est ce que tout le monde dit. Jusqu'au moment où ils voient que ça marche. »
Elle posa la plume avec une attention délibérée. « Pourquoi en as-tu besoin ? »
Il remit le pendentif dans sa chemise. Se tourna à nouveau vers la fenêtre.
« Raisons personnelles. »
« Pilt. »
« J'ai dit raisons personnelles. »
« Ce n'est pas une réponse. »
« C'est la seule que tu auras. »
Le silence s'étira entre eux comme une corde trop tendue.
Mira se leva. Elle se dirigea vers le bureau où des cartes étaient étalées. Port Vexis dans toute sa gloire brisée. Des marques rouges indiquaient les propriétés de la Maison Fenshore. Des marques noires, l'activité des cultistes. Des marques violettes, les corps retrouvés.
Trop de marques violettes.
« La réception de ce soir », dit-elle. « Ce ne sont pas juste des marchands. C'est la noblesse. La vraie. Celle dont les lignées sont plus anciennes que Port Vexis elle-même. Ils te perceront à jour en quelques secondes. »
« J'ai déjà berné des nobles. »
« Pas ceux-là. Pas sur leur territoire. Pas quand ils sont aux aguets. » Elle traça une ligne sur la carte avec son doigt. « Tu prépares quelque chose de stupide. »
« Je prépare quelque chose de nécessaire. »
« Les deux ne sont pas incompatibles. »
Il sourit malgré lui. Un sourire bref et amer.
« Non. Ils ne le sont pas. »
Il se dirigea vers son bureau. Sortit des papiers. Se mit à écrire. Des plans, des imprévus et des plans de secours pour quand les premiers échoueraient.
Son écriture était atroce. Elle l'avait toujours été. Les lettres penchaient sous des angles impossibles. Les mots se chevauchaient. N'importe qui d'autre dirait que c'est illisible.
Mira pouvait le lire parfaitement. Cela faisait trois ans qu'elle déchiffrait son écriture.
Trois ans depuis qu'elle l'avait trouvé en train de se vider de son sang dans une ruelle de Tyriana. Trois ans depuis qu'elle avait passé un marché qui semblait simple à l'époque. Trois ans depuis que tout était devenu compliqué.
« Tu es en train de déraper, encore », dit-elle doucement.
« Je me prépare. »
« Tu fais une fixation. »
Sa plume s'arrêta. Il leva les yeux vers elle, avec un regard qui en disait trop et montrait trop peu.
« L'espoir n'arrête pas les couteaux. L'espoir n'empêche pas les incendies. L'espoir ne ramène pas les morts. » Il se remit à écrire. « Sauf si tu as une relique qui fait exactement ça. »
Il abattit sa main sur le bureau. Les papiers sursautèrent.
« Alors oui. Je fais une fixation. Parce que si j'arrête, si j'arrête de planifier, si j'arrête de travailler, alors les morts restent morts. Et je ne peux pas. Je ne peux pas laisser ça se terminer ainsi. »
Mira ne dit rien pendant un long moment.
Puis elle se dirigea vers la fenêtre. Regarda le port. Le vide violet visible au loin, là où l'eau cédait la place au néant.
« Tu sais quel est ton problème ? »
« On m'a dit que j'en avais plusieurs. »
« Ton problème, c'est que tu penses pouvoir tout réparer. Sauver tout le monde. Réécrire le passé en contrôlant le futur. » Elle se tourna vers lui. « Mais tu ne peux pas. Les morts sont morts, Pilt. Aucune relique ne changera ça. Pas vraiment. Pas de la façon dont tu en as besoin. »
« Tu n'en sais rien. »
« Je te connais. » Ses yeux noirs exprimaient un mélange de sympathie et de frustration. « Je sais que tu es le genre de personne à tout miser sur trente secondes de prévoyance. Qui bâtit des empires sur des pièces volées et du temps emprunté. Qui pense pouvoir être plus malin que le destin lui-même s'il planifie assez dur. »
Elle fit une pause.
« Et je sais que tu es terrifié. Pas de mourir. De vivre. De te réveiller un jour de plus et de réaliser que toute ton intelligence, tous tes stratagèmes, toute ta générosité désespérée, n'ont pas suffi à sauver la seule personne qui comptait. »
Les mains de Pilt tremblèrent. Il les serra en poings.
Il l'évalua, impressionné par sa conclusion. La vérité était qu'ils étaient arrivés à Port Vexis pour acquérir cette relique et la vendre à la Faction Astrale. Cependant, ce n'était pas son véritable objectif. Il savait au fond de lui, depuis qu'il avait découvert les capacités de cet objet, qu'il devait vérifier si c'était vrai.
« Toujours aussi vive et intelligente... »
« Elle sait... »
« Alors que suggères-tu ? Que j'abandonne ? Que je les laisse gagner ? Que j'accepte que la gentillesse est une faiblesse et la cruauté une force ? »
« Je suggère que tu te souviennes que tu as dix-neuf ans. Tu as des années devant toi. Des décennies. Même avec une dette écrasante. Même avec des primes sur ta tête dans sept territoires. Même avec la moitié de Port Vexis qui veut ta mort. » Elle s'approcha. « Ne jette pas tout ça pour une relique qui pourrait ne pas fonctionner. Pour un passé que tu ne peux pas changer. »
« La dette », dit-il doucement. « Parlons-en. »
L'expression de Mira changea. Quelque chose de méfiant.
« Qu'est-ce qu'il y a avec ça ? »
« Tu sais très bien ce qu'il y a. » Il se leva. Lui fit face. « Tu contrôles tout. Les actifs. Les fonds. La politique de l'entreprise. J'ai fondé la corporation, mais c'est toi qui l'as bâtie. Tu as le droit total de la reprendre à tout moment. La seule raison pour laquelle tu ne l'as pas fait, c'est parce que j'ai toujours le titre. Le nom. Ce mince vernis de légitimité qui fait croire aux gens que c'est moi qui commande. »
« Pilt. »
« Combien je te dois maintenant ? Trois cent mille pièces d'or ? Ça ferait environ quatre cents pièces de platine ? Quatre diamants... »
Elle ne dit rien.
« Plus que ça. Bien sûr. Toujours plus que ça. » Il rit. Ça sonnait comme du verre brisé. « Je pourrais te donner toute la corporation maintenant. Signer chaque papier. Transférer chaque actif. Et ça ne couvrirait toujours pas la moitié de ce que je te dois. »
« Ce n'est pas pour ça que je suis restée. »
« Alors pourquoi ? »
« Parce que tu étais intéressant. » Elle croisa son regard. « Tu étais un escroc qui se vidait de son sang dans une ruelle, serrant une photo déchirée, marmonnant à propos de dettes, de promesses et de prouver à quelqu'un qu'il avait tort. Tu m'as regardée et tu as dit : "Je te rembourserai. Je te le promets. Je paie toujours mes dettes." »
Elle sourit légèrement. « Et j'ai pensé : "Celui-là est soit stupide, soit fou. Dans les deux cas, je veux voir comment ça finit." »
« Et maintenant ? »
« Maintenant, je pense que tu étais les deux. Stupide et fou. Mais aussi autre chose. Quelque chose à quoi je ne m'attendais pas. »
« Quoi ? »
« Un idiot honnête. »
Le mot resta suspendu entre eux.
Pilt se détourna. Regarda les cartes. Les marques violettes indiquant des corps. Les marques rouges indiquant des ennemis. Le futur qu'il essayait de bâtir à partir de décombres et de sang.
« Je vais à cette réception ce soir », dit-il. « Je vais obtenir cette relique. Et je vais l'utiliser. Qu'elle fonctionne ou non. Qu'elle me détruise ou non. Que tu approuves ou non. »
« Je sais. »
« Tu pourrais m'arrêter. Tu en as le droit. Le pouvoir. La dette te donne au moins ça. »
« Je pourrais. » Elle retourna à son bureau. Prit la plume. « Mais je ne le ferai pas. »
« Pourquoi ? »
« Parce que tu dois apprendre cette leçon toi-même. À la dure. La seule façon dont tu sembles capable d'apprendre quoi que ce soit. » Elle retourna à ses registres. « Essaie juste de ne pas te faire tuer avant d'avoir fini de me rembourser. J'ai investi trop de temps à te garder en vie. »
Il la regarda. Ses cheveux noirs tirés en un chignon pratique. Ses yeux noirs qui avaient vu trop de ses échecs et qui étaient restés malgré tout. La femme qui possédait tout ce qu'il avait construit et qui choisissait de le laisser faire semblant du contraire.
« Tu sais quelle est la pire partie ? »
« Quoi ? »
« Je ne sais sincèrement pas si je peux le faire. Aller à cette réception. Berner ces nobles. Voler cette relique. Réussir quelque chose d'aussi fou. » Il se tourna vers la fenêtre. « J'ai berné des marchands, des marins et des gens désespérés qui voulaient croire aux miracles. Mais la noblesse ? Le vrai pouvoir ? Je ne suis peut-être pas à la hauteur. »
« Tu as probablement raison. »
Il cligna des yeux. Se tourna.
Mira sourit.
« Tu n'es probablement pas à la hauteur. Tu es trop jeune. Trop imprudent. Trop attaché à des gens que tu devrais voir comme des investissements. Tu vas probablement échouer. De façon spectaculaire. Et je vais probablement devoir te secourir. Encore. »
Elle croisa son regard.
« Mais tu essaieras quand même. Parce que c'est qui tu es. C'est ce qui te rend intéressant. C'est pourquoi je suis restée alors que chaque calcul logique me disait de limiter mes pertes et de passer à autre chose. »
Pilt sentit quelque chose se briser dans sa poitrine. Quelque chose qui tenait depuis trop longtemps.
Il lui offrit son plus large sourire. Celui qui montrait toutes ses dents et qui était sincère jusqu'au bout.
« Tu sais quel est ton problème, Mira ? »
« Quoi ? »
« Tu es nulle pour faire des discours de motivation. Absolument nulle. Je me sens pire maintenant qu'il y a cinq minutes. »
Elle haussa un sourcil.
« Aussi », continua-t-il, « tu as clairement besoin de moi en vie parce que quelqu'un doit être le visage de cette corporation pendant que tu fais tout le travail réel. Admets-le. Tu t'ennuierais sans moi pour causer des désastres que tu dois réparer. »
« Je serais plus riche. »
« Mais ennuyée. Beaucoup plus ennuyée. » Il attrapa son manteau. Le noir. Celui qui n'attirait pas l'attention. « D'ailleurs, si je meurs ce soir, tu pourras enfin prendre le contrôle total. Plus besoin de faire semblant que je commande. Juste une Mira pure et efficace qui dirige les choses comme elles devraient l'être. »
« Ça semble tentant. »
« Tu vois ? Je te rends service. En mourant potentiellement, je te fais un cadeau. Je t'en prie. »
Le coin des lèvres de Mira tressaillit. Juste un peu. Juste un instant.
« Tu es un idiot. »
« Le meilleur genre. » Il se dirigea vers la porte. S'arrêta. Se retourna. « Merci. »
« Pour quoi ? »
« D'être restée. D'avoir bâti ça. D'avoir cru qu'un escroc qui se vide de son sang dans une ruelle méritait l'investissement. » Il toucha le pendentif à travers sa chemise. « Elle t'aurait bien aimée. »
« J'en doute. »
« Non. Elle t'aurait aimée. Elle avait un excellent goût pour les gens qui étaient plus intelligents que moi. »
Il partit avant que Mira ne puisse répondre.
La porte se referma derrière lui avec une douceur définitive.
Mira resta seule dans le bureau. La plume flottant au-dessus des registres. Des chiffres qui ne débouchaient jamais vraiment sur l'espoir.
Elle regarda les cartes. Les marques violettes. La réception marquée sur la jetée est.
Puis elle prit une autre plume. Commença à écrire ses propres plans de secours.
Parce que quelqu'un devait garder l'idiot en vie.