Chapitre 150
Pilt se réveilla, le visage écrasé contre des documents qui avaient absorbé l'encre de sa joue. Pendant un instant, il ne sut plus où il était. Puis, l'odeur du sel et du poisson pourri filtra par la fenêtre, et Port Vexis se rappela à lui avec toute la subtilité d'un couteau entre les côtes.
Mira se tenait près de la fenêtre. Elle n'avait pas bougé de sa position de toute la nuit.
« Tu aurais dû me réveiller », dit-il, la voix rauque.
« Tu avais besoin de repos. »
« J'avais besoin de travailler. » Il se redressa. Une douleur lui transperça la nuque à cause de sa mauvaise position. « Combien de temps ? »
« Quatre heures. Peut-être cinq. »
Il se leva. S'approcha de la fenêtre. Le port s'étalait devant eux dans la grisaille matinale. Les navires entraient et sortaient avec une efficacité mécanique. Rien ne semblait anormal. Tout semblait faux.
« J'ai besoin d'informations », dit-il. « Sur la Maison Maren. Sur les cultistes. Sur celui qui coordonne tout ça. »
« Tu dois être prudent. Ils savent que tu poses des questions. »
« Qu'ils le sachent. » Sa voix portait une pointe qu'on ne lui connaissait pas. Quelque chose de tranchant. De froid. « Je veux qu'ils sachent que j'arrive. »
Il se changea rapidement. Pas le gilet bleu. Pas le manteau doré. Chemise noire. Pantalon noir. Un manteau sombre qui ne se ferait pas remarquer dans les ombres. Il laissa la casquette de côté. Ses boucles blondes tombèrent sur son front, obscurcissant ses yeux.
« Où vas-tu ? »
« Chercher des réponses. »
« Pilt. »
Il s'arrêta à la porte. Ne se retourna pas.
« Ne fais rien de stupide. »
« Définis "stupide". »
« Tout ce qui te fera tuer avant d'avoir fini ce que tu as commencé. »
Il partit sans répondre.
***
Le premier corps apparut à l'aube.
Un commerçant. La gorge tranchée. Des symboles gravés sur sa poitrine. Les mêmes motifs de braises qui marquaient le travail des cultistes.
Pilt se tenait dans la foule qui s'était rassemblée. Écoutait les murmures. Cataloguait la peur.
« Le troisième cette semaine. »
« Ils deviennent plus audacieux. »
« Quelqu'un doit les arrêter. »
Il continua son chemin. Posant des questions là où on pouvait en poser. Tavernes. Marchés. Quais où l'information circulait aussi librement que la contrebande.
« La Maison Maren achète des propriétés. Beaucoup. Ils forcent les ventes. Quiconque refuse reçoit la visite des cultistes. »
« Ils travaillent ensemble. Depuis des mois. Ils utilisent la Transcendance comme couverture. »
« Qu'est-ce que tu veux dire par couverture ? »
« Réfléchis. Tout le monde est distrait. Les chefs se font concurrence. Les ressources bougent. Le moment parfait pour consolider le pouvoir là où personne ne regarde. »
Pilt enregistra l'information. Passa à la source suivante. Puis à la suivante.
À midi, il avait identifié un schéma. La Maison Maren contrôlait l'argent. Les cultistes contrôlaient la peur. Ensemble, ils détruisaient systématiquement quiconque résistait à leur expansion.
Et les bidonvilles, là où Pilt avait bâti son fragile réseau d'investissements, se trouvaient directement sur leur chemin.
***
Le second corps apparut à midi.
Une femme. D'âge mûr. Quelqu'un que Pilt reconnaissait de la rue de la boulangerie. Elle l'avait remercié pour la farine. Elle avait souri quand les affaires s'étaient améliorées.
Maintenant, elle gisait face contre terre dans une ruelle, la gorge ouverte et des symboles gravés dans le dos.
Il ne resta pas pour regarder. Ne se joignit pas à la foule. Il catalogua simplement l'information et continua d'avancer.
« Ils accélèrent. Un corps par jour. Peut-être plus. »
***
Vers le soir, Port Vexis était épuisé.
Les rues qui fourmillaient normalement de commerce étaient à moitié vides. Les boutiques fermaient tôt. Les gens rentraient précipitamment chez eux avant la nuit, jetant des coups d'œil par-dessus leur épaule, sursautant au moindre mouvement.
La peur s'était abattue sur la ville comme un brouillard qui refusait de se dissiper.
Pilt marchait à travers, les mains dans les poches, le visage figé dans une observation neutre. Mais à l'intérieur, son esprit enchaînait des calculs qui devenaient plus sombres à chaque heure qui passait.
« Senna reste introuvable. Huit jours depuis l'incendie. Aucune trace de son corps dans la rivière. Aucun signalement nulle part ailleurs. »
Il avait posé des questions. Discrètement. Prudemment. Personne ne savait rien. Ou personne ne voulait parler.
Les ruines de l'orphelinat étaient vides. Bois calciné. Toit effondré. L'enseigne qui disait "Safe Harbor House" gisait brisée dans la rue, les lettres brûlées au-delà de toute reconnaissance.
Il resta devant un long moment. Puis reprit sa route.
***
La taverne lui ouvrit ses portes comme une vieille amie accueillant une mauvaise habitude.
À l'intérieur, de la fumée, du bruit et cette odeur particulière des gens qui avaient renoncé à demain mais refusaient de capituler aujourd'hui.
Il se dirigea vers le bar. Lâcha une pièce.
« Un whisky. Ce qui brûle le plus. »
Le barman servit sans commentaire. Il le reconnut. Ne dit rien.
Pilt but. Le whisky avait un goût de punition et de regret.
Pas de traits d'esprit. Pas de plaisanteries. Pas de personnage de marchand soigneusement entretenu pour un public.
Juste un homme buvant seul à un bar pendant que la ville, dehors, se déchirait lentement.
Quelqu'un s'assit à côté de lui. Un marin. Assez vieux pour avoir des histoires. Assez jeune pour les raconter encore.
« Tu as une tête de déterré. »
« Observateur. »
« Tu es celui qu'on appelle le Scélérat Généreux. »
« Je l'étais. » Pilt but. « Je ne sais plus ce que je suis maintenant. »
« J'ai entendu parler de ce qui s'est passé dans les bidonvilles. Sale affaire. Les gens disent que tu l'as cherché. »
« Les gens disent beaucoup de choses. »
« Ont-ils tort ? »
Pilt regarda son verre. Ce liquide ambré qui promettait l'oubli si consommé en quantités suffisantes.
« Non. Ils n'ont pas tort. »
Le marin hocha la tête. Commanda sa propre boisson. Ils restèrent silencieux un moment.
« Tu comptes faire quelque chose ? »
« Oui. »
« Bien. Quelqu'un devrait. »
Le marin partit. D'autres vinrent et repartirent. Pilt resta. À boire. À écouter. À cataloguer chaque conversation qui dérivait jusqu'à ses oreilles.
Mais le côté enjoué avait disparu. Le charme qui poussait les gens à lui faire confiance. Le sourire qui n'atteignait jamais vraiment ses yeux.
Ce qu'il restait était quelque chose de plus froid. De plus tranchant. De plus dangereux.
***
Mira le trouva trois heures plus tard.
Il était toujours au bar. Toujours à boire. La bouteille à côté de lui était à moitié vide. Ses yeux étaient clairs malgré l'alcool. Concentrés. Planifiant.
« Viens », dit-elle doucement. « Il est temps d'y aller. »
« Pas encore. »
« Pilt. »
« J'ai dit pas encore. » Sa voix ne laissait aucune place à la discussion. « J'attends quelqu'un. »
« Qui ? »
« Quelqu'un qui me doit des informations. »
Elle s'assit à côté de lui. Commanda de l'eau. Attendit.
La personne arriva une heure plus tard. Un docker. Nerveux. Il ne cessait de jeter des coups d'œil à la porte comme s'il s'attendait à ce que la violence y fasse irruption.
Pilt fit signe vers le siège vide.
Le docker s'assit. Parla en chuchotant.
« Les cargaisons. Celles dont tu as parlé. Elles bougent ce soir. »
« Qu'est-ce qu'il y a dedans ? »
« Je ne sais pas. Mais la Maison Maren paie cher pour qu'on garde le silence. »
« Et les cultistes ? »
« Ils les gardent. Vingt. Peut-être trente. Tous armés. Tous dangereux. »
Pilt hocha la tête. Lâcha des pièces sur le bar. Plus que le prix de la boisson. Plus que la valeur de l'information.
« Tu ne m'as pas vu ce soir. »
« Jamais. »
Le docker partit. Vite. Soulagé.
Pilt se leva. Plus stable qu'il n'aurait dû l'être après des heures de boisson.
« Maintenant que c'est fait... tout ce qu'il me reste à faire, c'est trouver l'emplacement... » dit-il.
« C'est du suicide. »
« Probablement. Mais c'est notre objectif initial... »
« Et en plus, j'ai déjà trouvé à qui demander. »
Pilt regarda nonchalamment sur sa droite, où un homme ivre était affalé sur une table. Il avait l'air d'avoir renoncé à la vie.
Il se tourna vers elle. Ses yeux dorés contenaient quelque chose qu'elle n'avait jamais vu auparavant. Quelque chose de froid, de calculé et d'absolument certain.
« La Transcendance est liée à tout ça. Le timing est trop parfait. Des chefs qui se font concurrence. Des ressources qui bougent. Et soudain, des cultistes et des maisons de marchands se coordonnent pour détruire les bidonvilles ? Non. C'est délibéré. C'est planifié. »
Il se dirigea vers la porte.
« Et je vais découvrir qui tire les ficelles. »
***
Le bureau était sombre quand ils revinrent. Des documents étaient encore éparpillés sur le bureau depuis la veille. La photographie était toujours là où il l'avait laissée.
Pilt s'approcha du bureau. Commença à écrire. Vite. Désespérément. Des plans, des imprévus et des plans de secours pour quand les premiers échoueraient.
Mira observait depuis l'encadrement de la porte. Elle reconnut le comportement. Elle l'avait déjà vu, dans d'autres villes, quand d'autres investissements s'étaient effondrés.
« Tu es en train de vriller. »
« Je me prépare. »
« Tu es en train d'obsessionner. »
Il frappa le bureau de la main. Les papiers sautèrent. La photographie tomba.
« Huit personnes sont mortes... Huit personnes qui me faisaient confiance... Qui me croyaient... Et qu'est-ce que j'ai fait ? Je les ai fait tuer ! J'ai peint des cibles sur leur dos et j'ai fait semblant d'être surpris quand quelqu'un leur a tiré dessus ! »
Sa voix se brisa. Il se reprit. Se força à reprendre le contrôle.
« Alors oui. J'obsessionne. Parce que si j'arrête d'obsessionner, si j'arrête de planifier, si j'arrête de travailler, alors d'autres personnes mourront. Et je ne peux pas. Je ne peux pas laisser ça arriver encore une fois. »
Il ramassa la photographie. La redressa. Fixa le verre brisé.
« Je ne peux pas échouer encore une fois. »
Mira ne dit rien pendant un long moment.
Puis elle s'approcha du bureau. Commença à organiser les papiers. À les trier en catégories utiles.
« Alors nous allons travailler ensemble. Tu planifies. J'exécute. On fait ça intelligemment. On fait ça correctement. »
Il la regarda. Ses yeux noirs contenaient quelque chose entre la loyauté et l'exaspération.
« Pourquoi tu restes ? »
« Parce que quelqu'un doit t'empêcher de te faire tuer. » Elle soutint son regard. « Et parce qu'elle aurait voulu que je le fasse. »
Sa gorge se noua. Il hocha la tête.
Ils travaillèrent toute la nuit. Écrivant. Planifiant. Calculant des probabilités qui n'étaient pas en leur faveur, mais qui pourraient le devenir si les cartes tombaient au bon endroit.
Port Vexis s'épuisait.