Chapitre 137
Le coucher du soleil saignait sur le ciel en violentes traînées orange et or, la lumière se déversant sur le district supérieur et recouvrant chaque fenêtre polie d'un feu en fusion. Les façades de marbre reflétaient le jour mourant.
Les hauts balcons et les couloirs vitrés capturaient cet éclat pour le renvoyer vers l'horizon. Rien ne gênait la vue ici ; il y avait une étendue de ciel ininterrompue où l'on pouvait observer le soleil se rendre, comme il se doit.
Il marchait seul à travers tout cela.
Ses pas résonnaient contre une pierre trop propre pour appartenir à des gens normaux. L'élite de l'académie vivait ici, dans des bâtiments qui sentaient légèrement le parquet ciré et l'encens coûteux. Même l'air semblait artificiel.
Il était plus vif.
Il marchait depuis le matin.
Quelque chose l'avait attiré ici, comme une traction sous-jacente à toute pensée.
Le campus de l'académie s'ouvrait devant lui dans une symétrie parfaite. Des haies taillées. Des allées de gravier ratissées en lignes nettes. Des bancs disposés à intervalles réguliers. Au milieu d'un petit parc, entre deux imposants bâtiments académiques, se dressait un arbre solitaire sur une légère butte.
Et à côté, une silhouette isolée.
Le soleil avait presque disparu. L'horizon luisait comme une plaie recousue d'or. Au-dessus, la première des deux lunes émergea, argent pâle et vigilante. La seconde suivit, d'un rouge terne, comme un œil réticent à s'ouvrir.
Elle se tenait immobile.
Sa silhouette se découpait nettement sur la lumière. Ses cheveux sombres s'agitaient dans la brise du soir, une mèche fine balayant sa joue. Elle ne l'écarta pas. Elle ne changea pas d'appui.
Depuis la faille, il lui avait offert un endroit où loger. Elle semblait présente, mais distante, depuis qu'ils avaient fait les courses ensemble, arpenté les marchés, plié le linge dans le bourdonnement calme du soir. Partagé des repas qui consistaient en son sang.
Partagé l'espace.
Mais elle ne s'aventurait jamais vraiment au centre de la pièce. Elle restait près des portes. Près des fenêtres. En marge des conversations.
Comme quelqu'un prêt à partir à tout moment.
Quelque chose avait toujours semblé légèrement décalé. Une note fausse. Un sourire retenu une seconde de trop. Des yeux qui ne s'attardaient pas par affection, mais par évaluation.
Il se mit à trottiner.
Lorsqu'il atteignit le bas de la colline, son souffle lui déchirait la gorge. Il se pencha en avant, les mains sur les genoux, la poitrine haletante.
« Hé, » parvint-il à dire entre deux inspirations. « Qu'est-ce qui se passe ? Tu aurais pu me le dire au manoir. »
Elle baissa les yeux vers lui.
Elle ne répondit pas immédiatement. Son regard le parcourut lentement, étudiant la façon dont ses épaules se soulevaient à chaque inspiration, le tremblement de ses doigts, la sueur assombrissant le col de sa chemise. Comme un oiseau examinant quelque chose de curieux.
Puis elle se tourna complètement vers lui.
Ses yeux se fixèrent sur les siens.
« Toi, » dit-elle doucement. Sa voix avait changé. Elle portait moins d'acier. « Tu m'as prouvé que j'avais tort. »
Il se redressa. « Hein ? »
« Tu n'as pas hésité. » Chaque mot était délibéré. « Quand ta partenaire était sur le point de mourir, tu as couru vers le danger. Tu as affronté un paladin de haut rang. Tu as brûlé. Tu as été coupé. Tu as été transpercé. Et pourtant, tu as continué. »
Le vent tourna, plus frais désormais. Il portait le parfum léger de l'herbe coupée et de la pierre lointaine encore chaude de la journée.
Il cligna des yeux. « D'où ça sort, tout ça ? »
Elle leva légèrement le menton. La lumière mourante éclaira son visage.
Des traînées rouges coulaient sur ses joues.
Pendant un instant, il crut que c'était une ombre. Puis il vit l'épaisseur du liquide. La façon dont il s'accrochait avant de tomber. Des larmes, mais teintées comme du sang dilué. Elles creusaient des sillons nets à travers la poussière sur sa peau.
« Tu as créé un dénouement où la princesse pouvait vivre, » dit-elle. Sa voix se brisa sur le dernier mot. « Tu as trouvé un chemin que je n'avais pas prévu. Je suis heureuse que tu l'aies fait. »
La chaleur lui monta au visage. Il se gratta l'arrière de la tête, soudain conscient de l'intensité avec laquelle elle le regardait.
« Eh bien, » marmonna-t-il en changeant d'appui. « Je t'en prie. »
Elle fit un pas vers lui.
Le mouvement était infime mais énorme. Pendant des jours, elle avait gardé une distance prudente. Maintenant, elle la combla en une seule enjambée. Il pouvait sentir la chaleur rayonner de son corps malgré l'air frais du soir.
« Avant que je ne m'engage, » murmura-t-elle, « tu dois savoir quelque chose. »
Son cœur ralentit. Pas par calme. Par anticipation.
« Oui. »
Ses yeux ne vacillèrent pas.
« J'ai tué ton amie. Je lui ai donné une mort rapide. »
Le monde se rétrécit.
Le son s'étouffa, comme si on lui avait fourré du coton dans les oreilles. Le ciel, les bâtiments, les lunes qui se levaient derrière elle, tout se brouilla en un lavis de couleurs indistinctes.
« Quoi. »
Le mot sortit de lui, écorché.
« J'ai causé l'accident ferroviaire. J'ai tué l'accompagnatrice. J'ai éliminé les assassins envoyés à tes trousses. J'avais aussi pour ordre de te tuer. »
La brise pressa le tissu contre sa peau. Il le sentit, et pourtant non.
Elle baissa les yeux pour la première fois.
« C'était un ordre. »
« Tuer ceci. Tuer cela. » Sa voix se brisa sur ses mots. « C'est tout ce qui existe pour toi ? »
Il déglutit, la gorge nouée.
« L'accompagnatrice, je m'en fiche. Que quelqu'un t'ait envoyée après moi, je m'en fiche. »
Sa voix craqua à nouveau, le trahissant.
« Mais pourquoi elle ? Elle était douce. Elle voulait juste apprendre. »
Le soleil glissa plus bas sous l'horizon. L'or s'estompa en un ambre profond. Les ombres s'étirèrent derrière eux.
Il pouvait entendre son propre pouls dans ses oreilles.
« Qu'a-t-elle dit ? » demanda-t-il doucement. « À la fin. »
Elle répondit sans hésiter.
« Ton nom. »
Il la fixa.
Le vent fit bruisser l'arbre au-dessus d'eux, les feuilles chuchotant les unes contre les autres.
« Quoi. »
« Elle a prononcé ton nom. Elle s'y est accrochée. Je porte sa volonté finale en moi. Je la porterai jusqu'à ma mort. »
Il ne savait pas quoi faire de ses mains. Elles pendaient inutilement le long de son corps. La colère monta, puis stagna. Le chagrin monta, puis se tordit en quelque chose d'indéfinissable.
Elle avait tué. Elle avait obéi. Elle s'était tenue face à lui, autrefois, avec l'intention de l'éliminer.
Et pourtant, elle était restée.
« Sachant cela, » dit-elle, la voix à nouveau stable, « m'accepteras-tu ? »
Il la regarda vraiment.
Il vit la discipline dans sa posture. Cette immobilité qui n'était pas de la paix, mais de la maîtrise. La façon dont ses doigts se contractaient légèrement, comme se rappelant toujours la forme d'une lame.
Elle était faite pour l'action décisive. Pour trancher. Pour en finir.
Pouvait-elle choisir autre chose ?
Il expira lentement.
« Écarte la première impulsion. »
La première impulsion était de reculer. D'accuser. D'exiger de la distance.
Il la laissa passer.
« Oui, » dit-il.
Le mot semblait lourd, mais délibéré.
Un souffle s'échappa de ses lèvres. Un soulagement subtil.
« Merci. »
Elle se rapprocha encore jusqu'à ce que leurs manches se frôlent. Il recula instinctivement, mais sa main saisit son avant-bras. Pas brutalement. Fermement.
« J'ai abandonné mon organisation, » dit-elle. « Mais mon but demeure. Je restaurerai mon clan. Je reconstruirai ma maison. »
Sa poigne se resserra.
« Laisse-moi parcourir ce chemin avec toi. Laisse-moi être ta lame. Laisse-moi être ce dont tu as besoin. »
Avant qu'il ne puisse répondre, elle se mit à genoux.
Le mouvement était fluide, exercé. Révérencieux sans être soumis. Elle guida sa main vers la corne qui poussait sur son front, positionnant sa paume au-dessus, puis la pressant doucement contre la surface lisse.
La texture était plus chaude qu'il ne l'avait imaginé. Lisse, légèrement striée près de la base. Un pouls battait en dessous.
Il referma ses doigts autour.
Un son doux s'échappa de sa gorge. Pas de la douleur. Pas tout à fait.
Il s'accroupit pour qu'ils soient à hauteur d'yeux.
« Es-tu prête à trancher n'importe qui ? » demanda-t-il doucement.
« Oui. »
« Même si j'ai tort. »
« Oui. »
« Es-tu certaine de vouloir me suivre ? »
« Tout pour toi. »
Les deux lunes s'étaient levées complètement maintenant. Une lumière argentée les baignait, se mélangeant à la faible lueur rouge de la seconde lune. Le monde semblait suspendu entre le jour et la nuit, entre ce qu'ils avaient été et ce qu'ils pourraient devenir.
Il la lâcha.
Il se leva et tendit la main.
« Très bien, » dit-il en forçant un sourire en coin. « Mais c'est toi qui cuisines ce soir. »
Pendant une seconde, elle resta à genoux, les doigts effleurant la corne là où sa main avait été. Puis elle leva les yeux vers sa main tendue.
Elle la prit.
Sa paume était fraîche.
Il la tira vers le haut.
Une autre plaie s'ouvrit le long de sa clavicule.
Elle ne se déchira pas comme une chair normale. Elle s'ouvrit en une ligne fine et précise, comme si quelque chose d'invisible avait tracé une lame sur sa peau. Un sang sombre jaillit instantanément, se répandant sur la courbe de son épaule et le long de sa poitrine. Il ne coagulait pas. Il ne ralentissait pas.
Elle vacilla mais ne cria pas.
Les coupures précédentes avaient déjà imbibé le tissu sur son flanc. Cette nouvelle plaie s'y ajouta sans hésitation, comme si son corps avait décidé que rester intact était optionnel.
Il fit un pas en avant. « Attends. Tiens bon. »
Le sang gouttait maintenant de ses doigts. Il tapotait doucement contre le chemin de pierre sous eux, chaque goutte trop bruyante dans le calme du district supérieur.
« C'est un effet secondaire, » dit-elle calmement, bien que sa respiration soit devenue courte. « De mon trait. »
Sa voix ne portait aucune panique. Cela le déstabilisa plus que si elle avait hurlé.
Il expira brusquement et leva la main.
Des chaînes se manifestèrent à partir de rien.
Elles n'étaient pas rayonnantes. Elles émergèrent avec un éclat métallique sourd, les maillons se formant les uns après les autres avec un léger cliquetis. Chaque segment semblait forgé plutôt qu'invoqué, un argent terne avec des fractures capillaires gravées le long de leur surface. Elles ne flamboyaient pas de puissance, mais il y avait quelque chose en dessous, un courant subtil qui bourdonnait à la limite de la perception.
Elles n'étaient pas entièrement imprégnées d'Essence du Destin. Pas totalement. Mais elles en portaient un faible écho, comme un arrière-goût persistant.
« Ça pourrait le ralentir, » marmonna-t-il. « Peut-être. »
Il guida la première longueur autour de son cou sans serrer, veillant à ne pas appuyer contre sa gorge. Une autre encercla sa clavicule et sa poitrine, croisant la plaie béante. Une troisième s'enroula autour de son torse, liant le haut de son corps dans des lignes de métal qui se chevauchaient.
Les chaînes ne se resserrèrent pas. Elles reposaient contre elle comme une armature.
Elle ne résista pas. Elle leva légèrement le menton pour lui laisser de la place, ses cheveux sombres glissant sur son épaule, déjà humides de sang.
Sous le clair de lune, elle avait l'air enchaînée.
Une silhouette pâle striée de rouge, enveloppée dans un métal terne.
Pendant une seconde brève et importune, l'image de cette cathédrale en ruine fit surface dans son esprit. Des piliers brisés. Des vitraux effondrés. Une silhouette liée devant un autel de poussière et de cendres.
Il chassa cette pensée.
Concentration.
Les chaînes se mirent parfaitement en place. Le bourdonnement léger s'intensifia, à peine audible, comme le vent passant à travers du fer creux.
Pendant un battement de cœur, rien ne changea.
Le sang continua de glisser entre les maillons.
Puis le flux commença à diminuer.
Pas s'arrêter.
Pas guérir.
Mais ralentir.
Les bords de la plaie le long de sa clavicule tressaillirent, ne se scellant pas, mais hésitant. Comme si quelque chose pressait contre la force invisible qui continuait de l'ouvrir. La peau tentait de se refermer, pour être maintenue dans un équilibre fragile.
Sa respiration se stabilisa légèrement.
« Ça ne guérit pas, » observa-t-elle.
« Je sais, » dit-il. « C'est plutôt... un retardement. »
La plaie ne se refermait pas. Elle cessait simplement de s'élargir. Le sang se réduisit à un suintement fin plutôt qu'à un écoulement régulier.
Les chaînes émirent une faible pulsation en réponse, des ondulations subtiles traversant chaque maillon chaque fois que la peau tentait de s'écarter davantage.
Ses genoux tremblèrent.
Il rattrapa ses épaules avant qu'elle ne s'effondre trop.
« Tu aurais dû me dire que ça arrivait, » dit-il, plus sèchement qu'il ne l'avait voulu.
« Ça n'atteint généralement pas ce degré. »
Une autre ligne fine se forma près de sa côte, mais dès qu'elle apparut, la chaîne la plus proche vibra et la peau se figea, la coupure restant superficielle.
Il déglutit.
« Donc ton corps est en train de se déchirer. »
« Il rejette le déséquilibre, » répondit-elle doucement. « Quand je m'écarte trop de la conception de mon trait, il y a des conséquences. »
Il la regarda, enveloppée dans ses chaînes, le sang séchant le long du métal.
« Et me suivre compte comme une déviation. »
Une pause.
« Oui. »
Le mot fut doux.
Les lunes projetaient une lumière argentée et un faible éclat rouge sur eux, illuminant le brillant du métal et le vernis sombre du sang. Les bâtiments immaculés de l'académie se dressaient en silence autour d'eux, témoins indifférents de quelque chose qui n'avait pas sa place dans leurs cours polies.
Il ajusta l'une des chaînes, la resserrant très légèrement sur le haut de sa poitrine. Les maillons répondirent, se déplaçant avec un raclement sourd.
Le saignement diminua encore.
Toujours pas de guérison.
Juste contenu.
« Tu ressembles à une prisonnière, » marmonna-t-il dans sa barbe.
« Si c'est ce qui me stabilise, alors c'est acceptable. »
Sa mâchoire se contracta.
Il pouvait sentir l'épuisement de son Essence du Destin, minime mais constant, comme porter un poids juste assez lourd pour lui rappeler qu'il était là.
Elle pencha légèrement la tête en examinant le métal autour de son corps.
« Il porte de l'Essence du Destin, » dit-elle.
« Pas beaucoup. »
« Assez. »
Il observa la plaie le long de sa clavicule. La peau tressaillit à nouveau, menaçant de se rouvrir complètement. La chaîne au-dessus vibra en réponse, le métal absorbant l'impulsion, la dispersant.
Le saignement resta superficiel.
Temporaire.
Une pause de violence plutôt que sa fin.
Elle inspira lentement, testant la stabilité. Aucune nouvelle plaie n'apparut.
Pour l'instant.