Chapitre 124
Le groupe se dispersa alors que l'Infidèle bondissait, sa masse imposante fracassant le bois et la pierre en feu. L'un des badges argentés fut trop lent. La griffe de la créature lui déchira l'épaule, l'envoyant s'étaler au sol dans un hurlement.
La fille encapuchonnée était déjà en mouvement. Elle s'élança, rapide et rasante, son poignard trouvant la patte arrière de la bête. Celle-ci rugit de douleur en se tournant vers elle. Le garçon chauve saisit l'occasion, son épée entaillant le flanc de la créature. Un sang épais et violet suintait de la plaie.
Mais ce n'était pas suffisant. La créature était trop forte, trop rapide.
« Alaric ! » cria quelqu'un. « Utilise tes capacités ! Aide-nous ! »
Alaric restait là, paralysé. Il n'avait rien. Aucun artefact, aucun plan. Rien que la peur qui lui griffait la gorge.
La créature tourna son regard ardent vers lui. Elle vit la faiblesse. Elle vit une proie.
Elle chargea.
Alaric trébucha en arrière, se prenant les pieds dans les débris. La créature se dressa au-dessus de lui, les flammes dansant sur son corps, ses yeux violets le fixant avec faim.
Le garçon chauve hurla : « Non ! »
Il se jeta entre Alaric et la créature, son épée levée dans une parade désespérée. L'impact le fit glisser en arrière, ses bottes creusant des sillons dans le sol de pierre.
La fille encapuchonnée apparut de l'autre côté de la créature, son poignard s'enfonçant profondément dans son cou. Elle rugit, se débattant violemment. La jeune fille ne lâcha pas, faisant pivoter la lame.
Les autres badges argentés se précipitèrent, armes au poing. Ils frappèrent ses pattes, ses flancs, partout où ils pouvaient atteindre. La créature était cernée, submergée.
Finalement, dans un râle gargouillant, elle s'effondra. Les flammes vacillèrent et s'éteignirent. Ses yeux violets s'assombrirent jusqu'au noir.
Le silence retomba sur le groupe. Ils restèrent là, à bout de souffle, couverts de sang et de cendres.
Le garçon chauve se tourna vers Alaric, toujours au sol, les yeux écarquillés par le choc.
« Lève-toi », dit-il, la voix froide. « Si tu ne sais pas te battre, reste à l'écart. »
La fille encapuchonnée essuya son poignard sur sa cape sans dire un mot. Ses yeux, cependant, en disaient long. Déception. Mépris.
Le sol trembla de nouveau. Plus près cette fois. Plus violemment.
Alaric se redressa en hâte, le visage brûlant de honte. Ses côtes le lançaient là où il avait été frappé. Son orgueil, lui, était encore plus meurtri. Le garçon au menton carré qu'il avait frappé plus tôt le regardait avec une forme de pitié qui rendit sa honte plus cuisante encore.
Du sang coula des lèvres d'Alaric alors qu'il tentait de parler. Il l'essuya du revers de la main, fixant la traînée pourpre. Ses mains tremblaient. Depuis quand tremblaient-elles ?
Au moment où le garçon au menton carré ouvrait la bouche pour parler, trois, puis quatre autres Infidèles surgirent de la fumée et des flammes. Le groupe recula, terrifié, sa formation volant en éclats.
Les bêtes chargèrent.
L'une d'elles bondit sur le garçon chauve. Il leva son épée pour parer, mais l'impact fut trop violent. La griffe de la créature frappa avec une force brutale, l'envoyant valser contre une étagère en feu. Son épée tinta sur le sol. Il tenta de se lever mais s'effondra, le sang formant une mare sous lui. Ses yeux vacillèrent, à peine conscient.
La fille encapuchonnée hurla et se précipita à son secours. Un Infidèle l'intercepta, ses mâchoires massives claquant à quelques centimètres de son visage. Elle esquiva en arrière, mais une autre créature la prit en tenaille. Elle était piégée. Son poignard tremblait dans sa main. C'était fini. Elle allait mourir.
Les autres badges argentés s'éparpillèrent, paralysés par la peur. Ce n'étaient que des enfants jouant aux guerriers, et ils allaient payer cette arrogance de leur vie.
Alaric restait figé. Son corps refusait d'obéir.
« Pourquoi devrais-je mourir ici ? Pour quoi ? Pour eux ? Pour ces minables badges argentés ? »
Il regarda les étudiants recroquevillés. Le garçon chauve qui se vidait de son sang. La fille encapuchonnée acculée comme une proie.
« Je n'ai pas signé pour ça. Je n'ai pas demandé à être traîné dans ce trou à rats. C'est la faute de mon frère. Son égoïsme. Son ambition. Pas la mienne. »
L'épée du garçon chauve gisait au sol, à quelques mètres à peine.
« Pourquoi un noble de la Maison Fenshore mourrait-il aux côtés de roturiers et de ratés ? »
Mais il regarda alors les Infidèles se rapprocher. Les mâchoires grandes ouvertes. La mort qui approchait avec certitude.
« Mais si je meurs ici, en tremblant, que suis-je ? »
Ses mains se serrèrent en poings.
« Non. Un noble ne cède pas. Pas devant des bêtes. Pas devant le destin. Pas devant quoi que ce soit. »
Quelque chose s'embrasa en lui. Pas du courage. Pas de la noblesse. Un refus pur, têtu, d'accepter cette fin.
Alaric bondit et saisit l'épée. Elle était lourde, plus lourde que tout ce qu'il avait jamais tenu. Ses mains étaient poisseuses de sang. Le sien. Il coulait de ses lèvres, ruisselant sur son menton en épaisses traînées pourpres.
Il leva l'épée à deux mains, pointée vers les bêtes. Ses bras tremblaient. Ses jambes vacillaient.
« J'ai foi en moi. La foi que je ne mourrai pas ici. La foi qu'un noble ne cède jamais. »
Une essence du destin bleue commença à s'accumuler autour de la lame. Faible au début, puis plus vive. Elle rampa sur l'acier comme un feu vivant, répondant à sa volonté, à son refus désespéré de mourir.
Il s'était Éveillé. Latent. Pour un bref instant, l'essence du destin répondit à son appel.
Le premier Infidèle bondit.
Alaric frappa. La lame, baignée de lumière bleue, trancha la peau de la créature. Elle coupa plus profondément cette fois. La bête rugit, titubant en arrière.
Mais ce n'était pas assez.
Deux autres surgirent sur les côtés. Alaric para l'attaque de gauche, l'impact envoyant des ondes de choc dans ses bras. Ses épaules hurlèrent de douleur. Il pivota, décrivant un arc de cercle désespéré avec sa lame, et trancha la mâchoire de la créature de droite.
Ses pieds glissèrent en arrière. Le sol se fissura sous la force de leurs coups.
« Reculez, espèces de vers inutiles ! » hurla-t-il aux badges argentés terrifiés. « Si vous devez mourir, mourez au moins en combattant au lieu de gémir comme des chiens ! »
L'un d'eux tressaillit. Un autre détourna le regard, la honte colorant son visage.
« Vous croyez que vous cacher vous sauvera ? » Alaric cracha du sang, sa voix chargée de venin. « Pathétique ! Absolument pathétique ! Je suis en train de me vider de mon sang pendant que vous vous recroquevillez comme des rats ! »
Le garçon chauve, à peine conscient, tendit la main vers lui. « Alaric, arrête. Garde tes forces. »
« Les garder pour quoi ? Pour mourir en silence ? Non ! » Alaric para une autre attaque, l'impact manquant de lui faire lâcher l'épée. L'essence bleue vacilla, s'affaiblissant. « Je refuse ! »
Mais ce n'était pas assez. L'essence s'estompait. Son corps lâchait. La perte de sang troublait sa vision. Ses bras pesaient une tonne.
La griffe d'un Infidèle lui déchira les côtes. Il eut un hoquet, trébuchant. Un autre frappa son épaule, le faisant pivoter sur lui-même. Il tomba sur un genou, la pointe de l'épée raclant la pierre.
« Merde. C'est fini. Pas assez fort. Pas assez rapide. »
Ses jambes menaçaient de céder complètement. L'épée semblait peser une tonne désormais. L'essence bleue vacillait comme une bougie à l'agonie.
L'Infidèle se cabra pour porter le coup de grâce.
Soudain, une pression calme et rayonnante emplit l'air.
Une silhouette élégante vêtue d'une armure d'argent apparut derrière lui. Son bras soutint son dos avant qu'il ne puisse tomber. Une aura bleue rayonnait d'elle comme des flammes devenues matière. La pression était immense, étouffante, divine.
La silhouette parla, d'une voix formelle et juste, chaque mot pesé comme celui d'un chevalier des contes anciens.
« Tu as fait preuve d'une résolution admirable, jeune noble. Se tenir debout quand tous les autres faiblissent, combattre quand la mort est certaine, telle est l'essence de la vraie vaillance. Je te félicite pour ton courage face à une adversité écrasante. »
Alaric tenta de répondre. Seul du sang bouillonna sur ses lèvres.
La silhouette transféra doucement son poids au garçon chauve, qui s'était péniblement relevé. Puis le chevalier en armure se tourna vers les Infidèles restants. Quatre bêtes tournaient autour, sentant une nouvelle menace.
La silhouette s'avança. Des flammes bleues marquaient le sol à chacun de ses pas, brûlant la terre elle-même. L'armure d'argent bruissait à chaque mouvement, soulignant une forme féminine sous les plaques de métal. Des cheveux blonds comme la soie s'échappaient de l'arrière du casque, flottant comme une bannière de guerre.
Chaque pas laissait une marque fumante sur le sol blanc immaculé d'herbe violette, désormais retourné par la terre et les débris.
Le chevalier évalua les Infidèles restants. Quatre créatures de rang, toutes affamées, toutes mortelles.
Puis la silhouette décida. L'épée n'était pas nécessaire.
Le chevalier forma un geste de lame avec sa paume et la leva haut au-dessus de sa tête. L'air lui-même sembla retenir son souffle.
« Jugement des Cieux. »
La main s'abaissa dans un arc parfait.
L'air se fendit en deux. Une onde de choc d'énergie bleue déchira le champ de bataille, enveloppant tout dans une lumière aveuglante et une force dévastatrice. Le sol explosa, la terre et les débris projetés dans toutes les directions. Les étagères tombèrent comme des dominos. Le sol blanc immaculé d'herbe violette fut complètement retourné, révélant la terre brute et la pierre en dessous.
Les Infidèles cessèrent tout simplement d'exister. Pas brûlés. Pas même détruits. Effacés. Disparus, tout simplement.
Quand la lumière s'estompa et que la poussière retomba, il ne restait rien que de la terre brûlée.
La silhouette continua d'avancer, chaque pas mesuré et déterminé, laissant des marques fumantes sur le sol en ruines. Vers la faille qui pulsait au loin comme une plaie dans la réalité.
Alaric, soutenu par le garçon chauve, observa la silhouette du chevalier qui s'éloignait. Sa vision se troubla. La perte de sang l'entraînait vers l'inconscience.
Mais sa dernière pensée avant que les ténèbres ne l'emportent ne fut pas la gratitude.
C'était la rage.
« Je n'étais pas assez fort. »