Chapitre 118
Son crâne était un réceptacle qui se fissurait de l'intérieur.
Lucid se débattait au sol, les deux mains plaquées sur ses oreilles comme s'il pouvait physiquement bloquer la pression qui montait derrière ses yeux. Ce n'était pas la douleur d'une blessure. Ce n'était pas l'agonie nette et tranchante d'une lame ou la brûlure de la chair qui se referme. C'était autre chose. Quelque chose qui vivait dans sa tête et qui essayait maintenant de s'en extraire.
« ALICE ! » Il hurla son nom comme une prière, comme une malédiction, comme un enfant appelant une mère qui ne viendrait pas.
Rien.
Aucune lueur verte. Aucune chaleur apaisante. Aucune voix douce pour lisser les bords déchiquetés de sa panique.
Il se concentra sur son intérieur, cherchant la Chaîne du Cœur. Elle pulsait faiblement, écho lointain de son rythme habituel. Il poussa. Il voulut de toutes ses forces qu'elle le guérisse.
La douleur ne recula pas. Il n'y avait rien à guérir. L'agonie n'était pas dans sa chair. Elle était dans la partie de lui qui avait été témoin de quelque chose qu'aucun esprit n'était censé contenir.
Il pressa ses doigts contre ses yeux. Plus fort. Encore plus fort. Ses ongles percèrent la peau. Le sang jaillit, chaud et poisseux, coulant sur ses joues comme des larmes de rouille. Il poussa jusqu'à ce que la pression dans son crâne trouve une issue, jusqu'à ce que sa vision nage dans le rouge, puis le noir, puis quelque chose de totalement différent.
La douleur s'estompa.
Il ouvrit les yeux.
Le sang coulait toujours des blessures superficielles qu'il s'était infligées au visage. Il cligna des yeux à travers le liquide, regardant le monde se teinter de pourpre avant de redevenir clair. Sa respiration était saccadée. Ses mains tremblaient contre ses cuisses.
Il avait vu sa vie.
Pas des fragments. Pas des impressions. La totalité, compressée en un instant insupportable qui avait détoné à l'intérieur de son crâne. La fille. Elena. Sara. Quel que soit le nom qu'elle avait revendiqué à son dernier souffle. Il avait observé son enfance, son entraînement, son premier meurtre. Il avait ressenti le vide glacial là où se trouvait sa famille avant que le Chapeau ne les efface. Il avait fait l'expérience de l'obéissance mécanique et creuse qui avait remplacé sa capacité à ressentir la joie.
Et il l'avait vu, lui.
Un homme en noir. Peau pâle. Cheveux gominés. Une voix comme de l'huile sur l'eau. Cette même personne, qui fut sa première rencontre avec la violence depuis son arrivée dans ce monde.
« Tuez les badges argentés. Laissez la Maison de Fenshore consumer leurs fils. Une fois le rituel pour la princesse terminé, éliminez les survivants. Méfiez-vous d'un individu aux traits brumeux. Signalez-le-moi. Il est d'un grand intérêt pour le Chapeau. »
Les mots se gravèrent dans la mémoire de Lucid, chaque syllabe comme une marque au fer rouge.
Il vit la princesse. Suspendue à l'arbre d'obsidienne, son corps un diptyque grotesque de beauté et de corruption. Son œil gauche, encore lucide, encore plein d'espoir. Son côté droit, une tumeur pourpre et pulsante de chair tordue.
Il vit tout.
« Alice ? » Sa voix était brute, débarrassée de sa platitude habituelle.
Aucune réponse.
Elle avait disparu. Pas son pouvoir, il pouvait encore le sentir, un réservoir lointain derrière son sternum, mais sa présence. La pression constante et vigilante aux confins de sa conscience. La voix qui se moquait, apaisait et exigeait avec la même intensité.
C'était le silence.
Il pensa à elle. Non pas comme l'entité qui partageait son crâne, mais comme la silhouette brisée qu'il avait tenue dans ce royaume vert impossible. Ses yeux bandés. Sa main mutilée. Son cœur, enchaîné et saignant de la lumière. Elle avait été prête à mourir avec lui. Elle lui avait offert son essence, son pouvoir, son existence même, et elle appelait cela de la dévotion.
Et il l'avait manipulée.
Le souvenir de ces mots, sa propre voix suppliant pour survivre alors qu'elle pleurait contre sa poitrine, lui donnait la nausée. Il avait regardé le destin dans les yeux d'innombrables fois et avait refusé de ciller. Il avait traversé la mort et en était ressorti, encore et encore. Et pourtant, à cet instant, il avait supplié. Plaidé. Marchandé avec une divinité qui agissait comme une enfant capricieuse lorsqu'elle n'obtenait pas ce qu'elle voulait.
Il écarta cette pensée. Il n'y avait pas de temps pour la honte. Il n'y avait jamais de temps pour la honte ou la culpabilité.
Il essaya de manifester l'écran de statut.
Une substance blanche et vaporeuse jaillit de nulle part, se condensant en une forme semblable à des nuages ou de la fumée. Des lettres noires s'y formèrent, s'agençant avec une précision glaciale.
***
Titre d'Éveillé : La Jeune Fille Divine
Nom : Alice
Rang : Primordial
Essence du destin : ∞
Trait : [Chaîne du Cœur] [Colonne Vertébrale Percée] [Gorge Réduite au Silence] █████▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒▒
Description : Perdue dans le temps et l'espace... Erreur... Erreur... Ce message ne peut être révélé davantage.
***
Tout était normal. L'écran existait. Ses pouvoirs étaient accessibles. Ce qui signifiait qu'elle était toujours là, quelque part dans les profondeurs de sa conscience.
Mais elle ne répondait pas.
« Une jeune fille divine fantomatique peut-elle seulement dormir ? se demanda-t-il. »
« Que fait-elle quand je dors ? »
« Est-ce qu'elle... reste juste là ? À attendre ? »
Aucune de ces questions n'apporterait de réponse. Aussi valables soient-elles, le temps était un luxe qu'il ne pouvait se permettre.
Ses yeux dérivèrent vers la section Traits.
« Hein... sont-ils nouveaux ? »
Trois noms. Trois traits la liant à un état de souffrance éternelle. Trois instruments de torture qu'il avait maniés comme des armes.
La Chaîne du Cœur. Il connaissait celui-ci. C'était son outil le plus fiable, sa carte de sortie de prison. Il pouvait percevoir l'essence du destin, la régénérer, guérir de blessures graves. Chaque utilisation donnait l'impression d'arracher quelque chose de sa poitrine, mais son utilité était indéniable. Il n'avait jamais remis en question son origine.
La Colonne Vertébrale Percée. Il l'avait vue dans le paysage de l'âme. La lance qui l'avait clouée à l'arbre, enfoncée dans son dos pour s'assurer qu'elle ne puisse jamais se relever.
La Gorge Réduite au Silence. Les ecchymoses. La trachée écrasée. La voix qui n'exigeait rien parce qu'elle ne pouvait rien exiger.
Ce n'étaient pas des armes. C'étaient des emprisonnements. Des actes de violence commis contre elle qu'elle avait, d'une manière ou d'une autre, transformés en capacités qu'il pouvait emprunter. Et ils lui rappelaient son état, chaque nom étant le reflet de ce qu'elle avait enduré... Lucid sentait qu'il devait y avoir eu plus.
« Pourquoi l'essence du destin fuyait-elle de son nombril ? Le voile... il ne couvrait rien, et ses yeux... ses yeux... ils doivent avoir été sanctifiés sous cela... » Il écarta cette pensée.
Ses doigts tremblaient alors qu'il tendait la main vers l'écran. Il savait, par expérience, qu'appuyer sur un Trait révélerait sa description. Il l'avait fait d'innombrables fois avec la Chaîne du Cœur.
Il appuya.
***
Trait : [Colonne Vertébrale Percée]
Description :
Le péché de Colère a creusé sa détermination. Bien qu'elle ait choisi la miséricorde plutôt que le jugement, sa retenue a été accueillie par la cruauté. Ceux qu'elle cherchait à épargner ont pris son immobilité pour de la faiblesse. Dans leur fureur, ils ont brisé sa volonté et percé sa colonne vertébrale, afin qu'elle ne se dresse plus jamais contre eux.
Rang du Trait : F
Attribut :
Le porteur de ce trait possède la colonne vertébrale d'une jeune fille divine déchue.
Accorde : La lance de la Colonne Vertébrale Percée, Faible Résistance à la Douleur, Faible Manifestation de Volonté, Faible Renforcement Physique.
Passif : [La Colère divine]
Lorsque l'utilisateur choisit de ne pas riposter après avoir subi des dommages, la Colère s'accumule au sein de la colonne vertébrale fracturée. Une fois le seuil atteint, la Colère stockée se manifeste de force, restaurant brièvement le corps à son état intact et amplifiant toutes les capacités physiques jusqu'à ce que la poussée s'épuise.
***
Il fixa les mots.
« Afin qu'elle ne se dresse plus jamais contre eux. » Chaque fois qu'il faisait appel à la Chaîne du Cœur, il n'empruntait pas son pouvoir. Il rejouait son emprisonnement. Rouvrant des blessures qui n'avaient jamais eu la permission de guérir.
Sa mâchoire se crispa. Sa vision se brouilla. Il cligna des yeux, et l'humidité traça des sillons sur ses joues, que ce soit du sang ou des larmes, il ne pouvait plus le dire.
Il appuya sur le second Trait.
***
Trait : [Gorge Réduite au Silence]
Description :
Le péché de Paresse a volé sa voix. Non pas la paresse de l'oisiveté, mais la paresse de ceux qui ne voulaient pas écouter. Ses ordres nécessitaient de l'action. Et ainsi, ses disciples se sont lassés. Ils ne l'ont pas frappée par haine. Ils n'ont rien fait du tout. Ils ont simplement cessé d'entendre. Lorsqu'elle a continué à parler, ils l'ont réduite au silence par le refus. Ils ont écrasé sa gorge avec leur indifférence, jusqu'à ce que sa voix ne puisse plus rien exiger.
Rang du Trait : F
Attribut :
Le porteur de ce trait possède la gorge d'une jeune fille divine déchue.
Accorde : Le Contrat de la Gorge Réduite au Silence, Faible Imposition d'Autorité, Faible Perception de la Vérité, Faible Énonciation Contraignante.
Passif : La Voix divine de la mémoire
Après avoir formé le Contrat Contraignant de la Gorge Réduite au Silence, si l'utilisateur s'avère innocent et véridique, il obtient l'accès aux souvenirs de la partie adverse ayant conclu le contrat.
Ces souvenirs ne sont ni partiels ni déformés, ils sont reçus exactement tels qu'ils sont. Cet effet ne se déclenche que si l'utilisateur a respecté le contrat sans tromperie. Si l'utilisateur ment ou enfreint les termes, la capacité reste dormante.
***
Lucid lut les mots trois fois.
Le jeu auquel il avait joué avec la fille, l'assassin sans nom qui l'avait poignardé dix-sept fois et n'avait toujours pas pu le tuer, n'avait pas été son invention. Ce n'était pas l'intervention d'Alice ou une manifestation spontanée de son propre pouvoir.
C'était cela. La Gorge Réduite au Silence. Un trait né du fait d'être ignoré si profondément, si totalement, que l'existence elle-même devenait une forme de révélation.
Lucid portait cette gorge écrasée à l'intérieur de la sienne. Chaque question qu'il avait arrachée à la fille, chaque vérité extraite sous la menace de l'étranglement, avait été une reconstitution du crime qui avait brisé Alice il y a des siècles.
Il s'assit. Ses jambes croisées. Ses mains posées sur ses genoux. L'écran de statut blanc et vaporeux flottait toujours devant lui, ses lettres froides alignées en rangées parfaites.
Il n'avait jamais considéré les conséquences de ses actes. Il avait pris ce qu'Alice offrait, ce qu'il lui avait arraché, pièce par pièce, et l'avait utilisé sans jamais demander ce que cela lui coûtait. Il s'était qualifié de complice, de partenaire, d'ancre. Mais il avait été tout autre chose.
Un parasite. Un voleur. Un autre disciple qui prenait, prenait, et ne pensait jamais à donner.
L'écran vacilla. Les lettres noires semblaient trembler, comme si l'entité qui les maintenait peinait à garder forme.
Il regarda les trois Traits. La Chaîne du Cœur. La Colonne Vertébrale Percée. La Gorge Réduite au Silence.
Trois emprisonnements. Trois péchés commis contre un être qui n'avait jamais voulu qu'être entendu, suivi, aimé.
Et il lui avait dit qu'il l'aimait. Non pas comme un adorateur. Non pas comme un serviteur. En tant que lui-même.
Le pensait-il vraiment ?
Il ne savait pas. La frontière entre manipulation et sincérité s'était tellement estompée qu'il ne pouvait plus distinguer l'une de l'autre. Il avait prononcé ces mots pour lui donner de l'espoir, pour assurer sa coopération, pour survivre. Mais au moment de les dire, ils avaient semblé vrais.
C'était peut-être la plus cruelle des manipulations.
Il ferma les yeux. La douleur dans son crâne s'était calmée en un lancinement sourd et persistant. Ses doigts étaient poisseux de sang séché. Sa gorge le brûlait là où la chaîne du contrat l'avait mordu.
Il ouvrit les yeux.
Il pressa l'écran. Non pas pour lire davantage, mais pour le faire disparaître. L'ombre blanche se dissipa, les lettres noires se dispersant comme de la cendre dans le vent.
Il se leva.
Ses jambes étaient stables. Sa respiration était régulière. Le sang sur son visage avait commencé à sécher.
Il ne savait pas s'il pourrait sauver la princesse. Il ne savait pas s'il pourrait arrêter Miguel. Il ne savait pas si Alice lui parlerait un jour à nouveau.
Mais il savait une chose. Lucid fit un pas en avant. Son reflet vacilla dans la vitre brûlante, voilé de brume, versant des larmes de sang, plus fantôme qu'homme.
Lâche. Monstre. Maudit.
Quels que soient les noms qu'ils lui donnaient, il continuerait. Un pas après l'autre.
Il serra les dents.
« Lucid. »
Quelqu'un arrivait.