Chapitre 117
Les chaînes dorées pulsaient contre leurs gorges, battements de cœur synchronisés dans une pièce à l'agonie. Les yeux de la fille avaient changé. La peur était toujours là, enfouie sous quelque chose de plus tranchant. De la ruse. Elle apprenait les contours de cette cage aussi vite que lui.
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« Le Parti Un a deux réponses et une question. Le Parti Deux a une réponse et deux questions. »
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La voix monotone s'éteignit. Le silence s'étira entre eux, épais comme de la fumée.
Elle prit la parole la première.
« Quelle est la pire chose que tu aies jamais faite ? »
La mâchoire de Lucid se contracta. La question était une lame visant entre ses côtes. Pas un fait. Pas un détail de mission. Quelque chose de subjectif. Quelque chose qu'elle pourrait utiliser.
« J'ai tué un dieu », dit-il.
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« Faux. »
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La chaîne mordit. Profondément. Le sang jaillit de la plaie, ruisselant le long de sa clavicule. Il ne broncha pas.
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« Le Parti Un a deux réponses et zéro question. Le Parti Deux a une réponse et deux questions. Le Parti Un conserve le droit de poser des questions. »
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Ses lèvres se courbèrent. Pas un sourire. Quelque chose de plus fin.
« Pourquoi es-tu venu ici ce soir ? »
« J'ai été invité. »
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« Faux. »
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La pointe s'enfonça davantage. Il la sentit racler quelque chose de vital, une vive douleur irradiant sa poitrine. Sa vision se troubla. Il garda les yeux fixés sur les siens.
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« Le Parti Un a deux réponses et zéro question. Le Parti Deux a une réponse et deux questions. Le Parti Un conserve le droit de poser des questions. »
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Elle saignait aussi. La chaîne ne faisait pas de distinction. Mais ses blessures étaient moins profondes. Elle avait répondu honnêtement à chaque fois. Elle se préservait, le livrant au contrat morceau par morceau.
« Que désires-tu le plus ? »
La question resta suspendue dans l'air brûlant. Honnête. Inévitable. Un piège habillé de soie.
« Survivre », dit-il.
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« Faux. »
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La chaîne convulsa. Il s'étouffa, du sang giclant sur ses lèvres. La douleur était un soleil blanc derrière ses yeux. Il pouvait sentir son rythme cardiaque dans la plaie, chaque pulsation forçant un peu plus de sang à passer devant la pointe incrustée.
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« Le Parti Un a deux réponses et zéro question. Le Parti Deux a une réponse et deux questions. Le Parti Un conserve le droit de poser des questions. »
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Elle se pencha en avant. Son visage était à quelques centimètres du sien. Le sang de sa propre gorge tachait son col, mais ses yeux étaient brillants, presque fiévreux.
« Une question restante », murmura-t-elle. « Et ensuite, j'aurai deux réponses. Deux chances de survivre. Comprends-tu ce que cela signifie ? »
Il comprenait.
Sa question finale vint lentement, chaque mot délibéré.
« Si tu pouvais revenir en arrière. Au moment où tu es devenu ce que tu es. Choisirais-tu cela à nouveau ? »
L'air lui-même sembla retenir son souffle.
Il pensa à Tyriana. Karmen et ses vies itérées. Il pensa aux montagnes rouges, à Ayame dans la grotte. Il pensa à Neptune, le sang de la déesse sur ses mains. Il pensa à Alice, ses chaînes et sa lance noire ensanglantée, sa faim désespérée de dévotion.
Il pensa à son petit groupe... Mary, Brian et Garfield.
Il pensa à la fille devant lui, qui l'avait poignardé dix-sept fois et n'avait toujours pas réussi à le tuer.
« Non », dit-il. « Je ne le ferais pas. »
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« Faux. »
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« Hein ! »
Il se prépara.
La chaîne ne se resserra pas. Elle se desserra.
Un son comme une corde de harpe qui casse, aigu, pur et définitif. La pointe se retira de sa gorge, et les maillons dorés commencèrent à se défaire, à se réorienter, à bouger. Le contrat ne le punissait pas. Il se recalibrait.
Parce que sa réponse était vraie. Il ne choisirait pas ce chemin à nouveau. Mais la question ne portait pas sur sa préférence. Elle portait sur ses actes. Et la vérité, froide et absolue, était qu'il l'avait choisi. Chaque pas. Chaque mort. Chaque décision impossible. Il avait parcouru ce chemin volontairement, en connaissance de cause, les yeux ouverts.
Ce qu'il ferait et ce qu'il avait fait n'étaient pas la même chose.
Le visage de la fille se détendit. L'éclat fiévreux quitta ses yeux, remplacé par quelque chose de plus lent, de plus froid. La compréhension.
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« Le Parti Deux a répondu faussement. Le contrat détecte une vérité subjective. La réponse est objectivement fausse. Les conditions sont recalculées. »
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Une pause. Les flammes semblèrent faiblir.
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« Le Parti Deux a une réponse et zéro question. Le Parti Un a zéro réponse et une question. Les rôles sont inversés. »
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Les chaînes s'installèrent dans leur nouvelle configuration. Autour de sa gorge, la pointe se pressa plus fort. Autour de la sienne, les maillons se desserrèrent, lui accordant le privilège de l'interrogatoire.
Elle le fixa. Sa respiration avait changé. Courte. Rapide.
Il avait une question.
Il la regarda. Pas ses blessures, pas les chaînes, pas le sang qui imbibait leurs vêtements. Il regarda son visage.
« Quel est ton nom ? » dit-il.
Elle tressaillit. Pas à cause de la question. À cause de la douceur dans sa voix.
« Quel nom veux-tu porter ? »
La question tomba comme une pierre dans une eau calme.
Elle s'attendait à autre chose. De la stratégie. Des informations. Un levier. Elle s'était préparée à un interrogatoire, à l'extraction froide de secrets qui condamneraient son organisation et tous ceux qu'elle avait connus. Elle s'était préparée à la douleur.
Pas à ça.
« Quoi ? » Sa voix était brute, débarrassée de toute ruse.
« Ton nom. Tes parents l'ont-ils choisi ? »
Elle secoua lentement la tête. « Il m'a été assigné. Nous tous. Des numéros pour le terrain, des noms pour le monde. Elena la huitième... était... à quelqu'un d'autre. Avant moi. »
« Quel nom veux-tu porter ? »
Ses yeux parcoururent son visage, cherchant le piège. Elle n'en trouva aucun. La chaîne pulsait doucement à sa gorge, attendant sa réponse.
« Je ne sais pas », murmura-t-elle. « Je n'y ai jamais pensé. »
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« Faux. »
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Ses yeux s'écarquillèrent.
La chaîne se resserra. Pas l'étreinte mortelle, pas encore. Mais un avertissement. Une pression qui parlait de conséquences.
« Non », souffla-t-elle. « Non, je ne voulais pas dire... je ne mentais pas, je ne sais vraiment pas... »
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« Faux. La réponse est fausse. »
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Son visage se crispa. Pas de douleur. De quelque chose de pire. La reconnaissance.
Elle avait été si prudente. Si précise avec ses vérités et ses pièges. Elle avait mieux joué le jeu que lui, manipulant la logique froide du contrat pour rester en vie. Et maintenant, avec une seule question, il l'avait défaite.
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Parce qu'elle savait.
Elle avait toujours su.
« Sara », dit-elle. Le mot s'échappa comme un souffle retenu. « Je veux que mon nom soit Sara. »
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« Vérité. »
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La chaîne se desserra. Mais le mal était fait. Son mensonge avait été enregistré, pesé, jugé. Le contrat n'était pas miséricordieux.
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« Le Parti Un a répondu faussement. Les conditions sont maintenues. Le Parti Un a zéro réponse et une question. Le Parti Deux a une réponse et zéro question. »
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Il lui restait une réponse. Une chance de dire la vérité et de maintenir son côté du contrat. Une opportunité de survivre.
Ses yeux rencontrèrent les siens. La peur avait disparu. À sa place, quelque chose de pire. De la résolution.
« Tu veux savoir pour Miguel », dit-elle. « Ses plans. Ses faiblesses. Sa localisation. C'est ça ta vraie question, n'est-ce pas ? »
Il ne dit rien.
« Je vais y répondre. Honnêtement. Tout ce que je sais. » Sa voix était stable maintenant, presque calme. « Mais d'abord, tu dois comprendre une chose. »
Elle se pencha en avant. Son visage était très proche du sien. Il pouvait sentir le sang sur son haleine, voir le réseau délicat de veines sous sa peau pâle.
« J'ai aimé ça. »
Les mots restèrent suspendus dans l'air entre eux, lourds comme du plomb.
« Tuer les badges argentés. Je me disais que c'étaient des ordres. Je me disais que je n'avais pas le choix. Je me disais qu'ils m'auraient tuée si j'avais refusé. Tout cela était vrai. » Ses lèvres se courbèrent. Pas un sourire. Un dévoilement de dents.
« Mais ce n'était pas pour ça que je le faisais. »
La chaîne pulsa à sa gorge. En attente.
« Je l'ai fait parce que je le pouvais. Parce que pour la première fois de ma vie, j'avais du pouvoir sur quelqu'un d'autre. Parce que voir la lumière quitter leurs yeux me donnait l'impression d'exister. » Sa voix tomba en un murmure. « Parce que ça faisait du bien. »
Lucid la fixa.
« Faux », dit-il. Pas la voix monotone. Lui.
« Non. » Elle secoua lentement la tête. « C'est ça le pire. C'est la vérité. »
***
« Vérité. Conditions maintenues. »
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La chaîne ne se resserra pas. Le contrat accepta sa réponse. Elle avait parlé honnêtement, et la froide machinerie du jeu enregistra ses aveux et passa à autre chose.
Mais Lucid ne pouvait pas bouger.
Il avait vu la cruauté. Il l'avait commise. Il avait vu des gens mourir et n'avait rien ressenti, ou de la rage, ou une culpabilité désespérée et lancinante. Mais il n'avait jamais rencontré quelqu'un qui regardait sa propre capacité à la violence et la qualifiait de bonne.
Elle sourit à son silence. Pas triomphante. Presque tendre.
« Pose maintenant ta question », dit-elle. « Interroge-moi sur Miguel. Je te dirai tout. Ses planques. Ses alliés. Le rituel qu'il prépare. Je te donnerai les informations dont tu as besoin pour le tuer. » Elle pencha la tête. « Et ensuite, je mourrai de toute façon. Parce que c'est ce que tu fais, n'est-ce pas ? Tu prends ce que les gens te donnent, et ensuite tu les laisses derrière toi. »
Sa voix était calme. Résignée. Elle avait accepté son destin, et en l'acceptant, elle avait trouvé une paix étrange et terrible.
Lucid ouvrit la bouche. La referma.
La question qu'il avait préparée, sur Miguel, sur la conspiration, sur tout ce qu'elle pouvait lui dire qui l'aiderait à mettre fin à ce cauchemar, reposait sur sa langue comme de la cendre.
Il ne pouvait pas la poser.
Non pas parce qu'il était miséricordieux. Non pas parce qu'il lui pardonnait. Non pas parce que ses aveux avaient changé quoi que ce soit.
Il ne pouvait pas la poser parce qu'elle l'offrait. Parce qu'elle voulait qu'il le fasse. Parce que c'était son acte final de contrôle, choisir de lui donner ce dont il avait besoin, choisir de mourir selon ses propres termes.
Et il refusait de lui donner cette satisfaction.
« Non », dit-il.
Elle cligna des yeux. « Non ? »
« Je ne poserai pas de question sur Miguel. »
« Alors quoi... »
« Ta dernière réponse », dit-il. « Tu as dit que tu avais aimé ça. Tu as dit que ça te donnait l'impression d'être puissante. Tu as dit que ça faisait du bien. »
Elle attendit.
« Était-ce vrai ? »
Silence.
Les flammes crépitèrent. Quelque part, au loin, une étagère s'effondra dans une gerbe d'étincelles.
« Oui », dit-elle. « C'était vrai. »
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« Faux. »
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Ses yeux se fixèrent sur les siens.
« Je t'ai observée », dit-il. « Quand ton chef t'a abandonnée. Quand tu as réalisé que tu étais seule. Quand tu as cru que j'allais te tuer. » Il soutint son regard. « Tu n'avais pas l'air de quelqu'un qui appréciait le pouvoir. Tu avais l'air d'une enfant terrifiée à l'idée de mourir. »
Sa bouche s'ouvrit. Se referma.
« Tu t'es raconté cette histoire pour survivre », dit-il. « Que tu étais un prédateur, pas une proie. Que les gens que tu tuais le méritaient. Que tu étais forte, et qu'ils étaient faibles, et que cela rendait la chose juste. » Sa voix était calme. « Mais ce n'est pas vrai. Ça ne l'a jamais été. »
Elle secoua la tête. Lentement, mécaniquement. « Tu ne sais rien de moi. »
« Je sais que tu as répondu faux. »
La chaîne se resserra.
Elle eut un hoquet. Ses mains volèrent à sa gorge, griffant les maillons dorés. Le sang s'infiltra entre ses doigts.
« Vérité », étouffa-t-elle. « S'il te plaît, je vais dire la vérité, juste... »
***
« Le Parti Un a répondu faussement. Le Parti Un a zéro réponse et zéro question. Le Parti Deux a une réponse et zéro question. Le contrat est conclu. »
***
La chaîne convulsa.
Cela se passa en silence. Pas de cri, pas de craquement d'os, pas de déchirure humide de chair. Juste le resserrement doux et persistant du métal contre la peau, et l'extinction lente et délibérée du souffle.
Elle tendit la main vers lui. Ses doigts effleurèrent sa manche, laissant des traces sanglantes sur le tissu usé. Ses yeux, grands, humides, incroyablement jeunes, soutinrent les siens jusqu'à ce qu'ils ne le fassent plus.
Puis elle fut immobile.
Lucid s'agenouilla dans la mare de sang qui s'étendait. Les chaînes dorées s'étaient dissoutes, retournant au vide qui les avait engendrées. Le contrat était satisfait. Le jeu était terminé.
Il avait gagné.
Il ne ressentait rien.
Lentement, avec précaution, il tendit la main et ferma ses yeux. Son visage, dans la mort, avait perdu la ruse désespérée qui avait déformé ses traits. Elle ressemblait, enfin, à ce qu'elle avait toujours été.
Une fille qui n'avait jamais appris ce qu'elle voulait vraiment, contrôlée par le chapeau.
La voix monotone résonna.
***
La jeune fille divine Alice a obtenu les Fils du Destin de Sara.
Sa volonté et ses souvenirs sont désormais tissés dans les Fils d'Alice.
***
Ça faisait mal, sa tête tambourinait, sa vision se brouillait. Tout bascula à l'envers comme si quelque chose surchargeait ses sens, remplacé par des paysages, des odeurs, des contacts, des noms et des mots.
Ça faisait atrocement mal.