Chapitre 100
En marchant à travers les imposantes archives blanches, Lucid ne put s'empêcher de ressentir une sourde admiration. Il avait quitté le bâtiment central et naviguait désormais dans le labyrinthe infini d'étagères sous un ciel gris et plat. Dans sa main, il tenait la Faille Graine, cette pierre sombre et lisse achetée à l'étrange diseuse de bonne aventure. Il la fit rouler dans sa paume, sentant son potentiel.
« Dois-je l'utiliser maintenant ? »
Il observa le paysage silencieux et répétitif. Mary, Brian et Garfield étaient quelque part par ici. Il pouvait vaguement sentir la signature unique de Mary, un mélange de foi fraîche et d'Essence du Destin brute, mais c'était un bourdonnement sans direction, impossible à localiser. Une partie de lui commençait à se tordre d'une inquiétude silencieuse. Avait-il fait le bon choix en venant ici seul ? Était-ce égoïste de songer à les laisser derrière lui dans cet endroit ?
« Utilise-la, Lucid. Nous avons une tâche à accomplir. Les autres pourraient nous gêner », dit la voix d'Alice dans son esprit, claire et pragmatique.
Sa suggestion fut un choc. C'était égoïste. Cela signifiait ignorer complètement les autres. Pourtant, il ne pouvait nier la logique froide qui résonnait en lui, cette partie qui voulait simplement terminer la mission et en finir.
Il baissa les yeux sur la pierre sombre, pensif. Il devait obtenir ce plan. Peu importait s'il était expulsé, emprisonné ou presque tué. C'était son seul objectif, son unique ligne de conduite, son lien vers... quelque chose. Qu'est-ce que Karmen avait à lui offrir ? Il l'ignorait. Mais c'était le seul chemin qu'il possédait.
Il commença à canaliser un filet d'essence dans la pierre. Elle devint chaude dans sa main.
« Oui. Laissons cela derrière nous, Lucid », dit Alice, sa voix plus confiante, rassurante.
THUD.
Un impact. Quelque chose le percuta dans le dos, transperçant muscle et os avec une force brutale. Une flèche. Une douleur immédiate et aveuglante explosa dans son épaule. Ses doigts se crispèrent. La pierre de la Faille Graine lui échappa, cliquetant sur le chemin de pierre blanche avant de rouler hors de portée.
Il regarda sa main vide, une vague de peur tranchant à travers la douleur. Une autre flèche siffla dans l'air et se planta dans le côté de son cou. Il s'effondra, frappant le sol violemment, le monde basculant.
Au loin, il entendit des voix.
« Mince... quel boulot facile. »
Une voix résonna dans la longue allée d'étagères blanches. Il leva les yeux vers le ciel gris, sa vision se brouillant.
« Lucid, non ! » Alice semblait sincèrement inquiète, une pointe aiguë de peur dans sa voix mentale.
« Le professeur Anya nous avait prévenus à son sujet », dit une autre voix, plus proche.
L'une des silhouettes s'avança. Badges noirs. La vision déclinante de Lucid enregistra leurs uniformes, le léger liseré bleu les marquant comme des étudiants de troisième année. Ils étaient trois. Deux filles et un garçon. Trois individus envoyés à ses trousses. Juste lui. L'absurdité de la situation fit bouillonner un rire faible et sanglant dans sa gorge en ruine.
« Est-il mort ? »
« J'ai pris soin de viser ses artères. Il devrait déjà être mort. »
« Tu es toujours si miséricordieuse », ricana l'un d'eux.
Une fille aux cheveux blancs, avec le port calme d'une clerc, s'agenouilla près de lui, un arc à la main. Une autre, rousse et sévère, se tenait là, une épée à la hanche. Le garçon restait en retrait, tenant un bâton.
La fille aux cheveux blancs le regarda, son expression paisible. « Que Mère Alisia t'accorde le repos éternel et guide ton âme vers la fin de l'oubli... dans son ultime étreinte. » Quelque chose de doux, comme une prière, effleura ses oreilles alors que ses yeux commençaient à se fermer.
« Amen... »
« Bon sang, c'est quoi ce numéro religieux ? Tu as pris un pot-de-vin pour tuer quelqu'un. Mère Alisia ne te pardonnera pas facilement. »
« ... »
« Hé, tu ne m'as pas entendue ? »
La fille rousse se retourna. Une flèche était plantée dans le cou de la fille aux cheveux blancs. Elle s'étouffa, gargouillant, son expression paisible se brisant en un choc écarquillé alors qu'elle luttait pour respirer.
« Hein... ? » La rousse fixa la scène, confuse. Puis elle se tourna brusquement vers sa cible.
Le garçon qu'elle venait d'abattre avait la main pressée contre le côté de sa propre gorge. Le sang était partout, mais l'horrible flot s'était réduit à un suintement. Une faible lueur verte scintillait sous sa paume.
« Toi ! » grogna-t-elle.
« Hé, deuxième année ! Mets-toi en position ! » hurla-t-elle au garçon au bâton.
Quelque chose passa devant sa tête, trop rapide pour être enregistré. Elle entendit un bruit sourd et humide, suivi d'un halètement. Elle jeta un coup d'œil en arrière. L'étudiant de deuxième année était à genoux, une chaîne blanche et lumineuse faite de pure lumière lui transperçant la poitrine par derrière. Son bâton tomba au sol.
Un son lui parvint alors. Un rire bas, humide et hystérique.
« Mon... oh... mon... »
Une lueur verte plus intense enveloppa Lucid, et le trou béant dans son cou se referma dans un râle écœurant de chair qui se recoud. Il se poussa sur un genou.
« Tu aurais vraiment dû écouter ton professeur, gamine », lâcha Lucid, sa voix n'étant plus qu'un raclement en ruine.
Il se rua en avant. Elle était rapide, levant son épée dans une coupe diagonale. Lucid entra dans la trajectoire du coup, au lieu de s'en écarter. La lame trancha sa poitrine, ouvrant une plaie profonde. Il ne sembla pas le sentir. Le sang gicla.
Elle frappa à nouveau, une entaille horizontale visant son cou. Il se pencha en arrière, la pointe effleurant son menton. Encore du sang.
Lucid trébucha mais ne tomba pas.
Elle s'avança, poussant son épée de toutes ses forces. La pointe traversa son estomac et ressortit par son dos.
« Meurs ! » hurla-t-elle, dans un souffle désespéré et furieux.
Des bras l'enlacèrent par derrière.
Derrière la brume obscurcissante de son visage, Lucid esquissa un sourire choquant et terrifiant, visible dans la courbe cruelle de sa bouche et l'éclat de son œil visible.
Ce n'était pas une étreinte. Il la tira contre lui, l'épée toujours plantée en lui, les clouant l'un à l'autre. Il renforça ses muscles, une poussée de puissance brute issue de la Chaîne du Cœur. Ses côtes éclatèrent. Les os de son dos craquèrent audiblement.
Elle se débattit, sa respiration devenant des sifflements douloureux. « S'il te plaît... »
« Aucune pitié. N'en montre aucune. » La pensée fut un ordre venant de son propre noyau.
« Tue-la, Lucid », la voix d'Alice était un écho froid et dur en lui.
Il se sentait épuisé par ce mot, par cet acte. Mais c'était lui ou eux. S'il ne le faisait pas maintenant, elle le tuerait. C'était un fait simple et brutal. Son épée était toujours dans ses entrailles. Ses amis étaient morts ou mourants. Il n'y avait aucune autre issue possible ici.
Ses bras se resserrèrent davantage. Il y eut un craquement final et écœurant. La lutte cessa. Il la lâcha, et elle glissa le long de la lame toujours plantée en lui, s'effondrant en un tas sur la pierre blanche immaculée. Lucid resta debout, chancelant, empalé par une épée, entouré de trois corps, dans l'étendue silencieuse et jugeante des archives blanches.
Lucid saisit la garde de l'épée qui dépassait toujours de son estomac. Avec un cri rauque qui tenait plus de la rage que de la douleur, il l'arracha d'un mouvement brutal. Un nouveau jet de son propre sang se répandit sur la rousse tombée, se mélangeant aux autres sur la pierre blanche. Il resta debout, chancelant, l'épée sanglante désormais en main, trois corps à ses pieds. La lueur verte de la guérison d'Alice luttait déjà pour refermer la nouvelle et terrible blessure.
C'est alors que Frederick arriva. Il émergea d'entre deux étagères, son uniforme taché non pas de rouge, mais du sang vert maladif des créatures de la faille. Il observa la scène — les trois étudiants de troisième année tombés, le sang, Lucid debout au-dessus d'eux avec une épée volée, empalé et en train de guérir. Le visage de Frederick, d'ordinaire composé, était un masque d'évaluation sévère. Il regarda Lucid comme s'il voyait un étranger, une variable dangereuse qui venait d'exploser.
« Folie », déclara Frederick, sa voix basse et tranchante. « Qu'as-tu fait ? »
L'esprit de Lucid, fiévreux de douleur et d'adrénaline, traita la scène. Frederick était là. Couvert des preuves de son propre combat. Les étudiants de troisième année avaient été envoyés pour lui. Le professeur Anya les avait prévenus. Le schéma était évident. Son premier instinct fut clair : Frederick faisait partie du complot. Il avait envoyé ces gens. Il travaillait avec le professeur qui voulait sa mort. Il était l'ennemi.
Lucid mit cet instinct de côté. C'était trop propre, trop réactif. Il se força à considérer ce qui ne collait pas au schéma. Frederick ne le regardait pas avec triomphe, mais avec une évaluation austère, voire du choc. Il était seul. Il posait une question, il ne proférait pas de menace.
Choisissant une option qui ne partageait aucun schéma évident avec l'instinct d'attaquer, Lucid ne répondit pas à la question. Il n'expliqua rien et n'accusa personne. Au lieu de cela, il agit selon une impulsion totalement différente — une impulsion de survie pure et pratique. Il jeta l'épée maculée de sang qu'il tenait. Non pas vers Frederick, mais sur le côté, où elle cliqueta inoffensivement contre une étagère.
Le mouvement fut soudain, agressif, mais ce n'était pas une attaque. La main de Frederick alla vers sa propre garde, son corps se tendant dans une posture défensive, mais il ne tira pas son arme.
Voyant la posture de garde de Frederick, la méfiance de Lucid se solidifia. Il ne pouvait pas lui faire confiance. Mais engager une autre bataille épuisante ici, maintenant, était probablement un suicide. Alors il manifesta la Chaîne du Cœur. Les maillons blancs et lumineux jaillirent de ses mains, non pas pour fouetter Frederick, mais pour s'enrouler autour de ses propres avant-bras et de son torse comme des bandages luisants, une démonstration silencieuse de préparation, un avertissement et une mesure désespérée pour maintenir son propre corps ensemble. Il resta là, saignant, encerclé de lumière, face au chevalier, attendant. N'attaquant pas, ne fuyant pas, mais présentant sa propre question fortifiée et douloureuse.