Les policiers ne furent pas choqués par la fermeture du portail. C'était une nouvelle récente : la Terre allait bientôt devenir un monde mature, ce qui signifiait que, jusque-là, ils avaient en quelque sorte été dans une phase de tutoriel.
Désormais, dès qu'une rupture de donjon se produisait et que le boss était tué à l'extérieur, le portail se refermait. Cela signifiait que si les portails bleus ayant subi des ruptures ne se fermaient pas par le passé, c'était pour permettre d'extraire des ressources et de combattre indéfiniment une créature afin de gagner en puissance. Mais maintenant que la Terre allait bientôt être considérée comme un monde mature, cet avantage avait disparu.
Malheureusement, cela présentait aussi des inconvénients. Une rupture de donjon était dangereuse quel que soit le niveau ; elle entraînait soit des pertes humaines, soit des dégâts matériels, ce qui constituait une perte dans les deux cas. Les guildes, les indépendants, certaines grandes entreprises et les autorités ne souhaitaient peut-être pas vraiment voir les portails fermer, car ils en tiraient profit.
Il pourrait y avoir des sanctions pour la fermeture des portails bleus, surtout maintenant que la Guilde Pagoda avait payé une somme considérable pour conserver ce donjon ; et voilà qu'il avait disparu.
Même après avoir réfléchi à tout cela, le chef des policiers haussa les épaules. « Nous sommes en vie. C'est tout ce qui compte. Ils pourront appliquer ces règles le jour où je reverrai le soleil. Je trouve aussi étrange que nous soyons encore en vie avec ce soleil depuis tout ce temps, juste quoi... argh ! »
Liam lui donna un coup dans les côtes. « Le Chevalier s'en va », murmura-t-il.
Le chef le regarda. « Et alors ? Tu vas l'arrêter ? »
Un autre se joignit à la conversation. « Ce n'était pas l'un de ses chevaliers ? »
« Qui ? » Liam haussa un sourcil.
Les deux policiers regardèrent Liam, les sourcils levés.
***
Dans un champ d'herbe, pas moins de deux douzaines d'enfants étaient assis, les plus âgés n'ayant pas plus de dix ans. Ils écoutaient un vieil homme qui était le responsable de cet orphelinat oublié de tous.
Les autorités ne leur apportaient plus grand soutien, ils vivaient donc avec le strict minimum, mais s'il y avait une chose à laquelle les enfants s'accrochaient toujours, c'était l'histoire de leur responsable, qu'il racontait une fois par mois.
Le monde était plongé dans l'obscurité depuis longtemps, mais même sans sécurité adéquate, ce vieil homme avait réussi à faire en sorte que ces enfants se sentent en sécurité.
Les voir assis dans l'herbe, écoutant attentivement sa voix lente et lasse, le fit sourire.
« Et donc... » Juste au moment où il allait parler, un bruit sourd et retentissant éclata. Toutes les têtes se tournèrent vers le mur. Le mur était assez haut, mais ce qui arrivait était plus grand encore.
Ils pouvaient voir son casque doré et ses énormes épaulières. Le bruit lourd de Mountain approchant fit bondir le cœur des enfants.
Ils n'avaient jamais rien vu d'aussi gigantesque d'aussi près. Coupés du monde dans cette enceinte spacieuse, suffisante pour jouer et faire ce qu'ils voulaient, le monde sûr qu'ils connaissaient ne pouvait concevoir l'existence d'un être plus grand que le mur lui-même.
« J... Est-ce un donjon... Un m-mon- monstre ?! » Un petit garçon innocent de neuf ans tremblait, ses doigts s'agitant sans arrêt alors qu'il essayait de toucher la fille devant lui.
Au moment où son doigt l'effleura, elle bondit en l'air en hurlant. Les autres prirent la fuite. De petits garnements, courant pour sauver leur peau, aussi vite que leurs petites jambes le leur permettaient, le souffle court.
La panique était partout.
Mountain se figea, regarda à l'intérieur de l'orphelinat, puis se détourna et s'assit sur le sol, s'adossant au mur. Il posa son bouclier et sa hache-marteau.
Inclinant la tête, il contempla le ciel sombre.
Il se souvint des jours qu'il avait vécus avant de devenir chevalier.
À l'époque, il était le fou, une bête violente enchaînée aux montagnes dans la région glacée. Le froid et la neige qui tombait sans cesse apportaient tant de givre que sa peau était devenue blanche. Les chaînes qui le liaient étaient plus froides que le toucher de la mort.
En ces jours-là, il survivait grâce à la nourriture jetée par ceux qui avaient assez de compassion pour lui donner leurs restes.
Tandis que leur pain remplissait son estomac, il frappait les montagnes.
Pourquoi ?
Au début, Mountain ne savait pas quand cela avait commencé.
Mais il y avait une raison.
Sa violence.
Au lieu de battre les gens comme le fou furieux qu'il était, il avait choisi de briser ses mains contre la montagne.
Les années passèrent, et bientôt, ce furent des décennies.
Les sons de ses rugissements et la montagne répondant à ses coups résonnaient, atteignant les villes voisines de la région. Beaucoup disaient qu'il était trop fou pour mourir, malgré le fait qu'il ne portait qu'un pagne en lambeaux et qu'il était enchaîné depuis des décennies.
L'homme-bête est encore en train de s'y mettre, murmuraient-ils.
Il savait ce qui se passait.
Pourtant, la pire malédiction qu'un être vivant puisse subir était la perte de sa propre raison. Elle lui murmurait, le narguait, remplissait sa tête de pensées hideuses, les plus grotesques d'entre elles le faisant parfois pleurer toute une journée, se fracassant la tête pour que la mort vienne.
Parfois, il mourait de faim, mais il pouvait céder et engloutir du pain enfoui sous la neige après plusieurs jours.
Au début, frapper la montagne lui causait de la douleur ; cela fissurait ses os, mais quand ces os guérissaient, il continuait, encore et encore, jusqu'à ce que ce soit tout ce qu'il connaissait.
Homme-Montagne, Fou, Homme-Bête, l'appelaient-ils.
Mais ce jour arriva, le jour où il asséna un dernier coup et réalisa qu'il avait ouvert un passage à travers toute la montagne !
Pour la première fois, les rayons du soleil se posèrent sur son visage à la barbe épaisse.
D'Homme-Bête, il devint connu comme le plus fort des Pathans, puis il devint un chevalier honoré.
Mountain regarda le ciel sombre, imaginant le soleil doré de son monde.
« J'ai été le tout premier à devenir un hybride, le Grand Polyvalent, Général des Hommes des Neiges, Défenseur des jeunes. »
Comment se faisait-il que celui qui était méprisé soit devenu la raison pour laquelle ils vivaient, celui qu'ils admiraient et à qui ils érigeaient des statues en hommage ?
Comment se faisait-il qu'un fou devienne un noble chevalier, une existence fondée sur la loyauté et l'honneur ?
Il devint l'Ours Blanc du Nord, sa présence apportait la paix dans le cœur des hommes et des femmes Pathans, et son unité des Hommes-Ours des Neiges, la plus puissante infanterie lourde armée de haches-marteaux, aussi appelée les Berserkers Dorés, semait la terreur dans le cœur des monstres, qu'ils déchiquetaient et écrasaient.
Mais...
« Depuis... quand la chevalerie est-elle devenue une affaire de mélancolie, quelle est exactement la racine de mes émotions actuelles ? » se demanda Mountain intérieurement, quand soudain, une voix âgée retentit.
« Perdu ? »