Lettres rouge sang

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Traducteur : Hydrogen B

Correcteur : Hydrogen B

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Chapitre 7 : Lettres rouge sang

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La vie est un livre. Un livre unique en son genre, qui commence à la naissance, s’achève à la mort et se remplit page après page au fil des ans.

Si la vie était un livre, alors ma lecture des pensées pourrait s’apparenter à de la lecture. Je pouvais examiner uniquement les passages fraîchement écrits, à la fin, et lire les pensées superficielles de quelqu’un, ou bien feuilleter le livre du début à la fin pour m’en faire une idée générale.

Je pouvais aussi m’installer et le lire attentivement de la première à la dernière page, mais cela prenait beaucoup de temps et c’était dangereux pour moi. Mieux valait donc écarter cette possibilité.

Amitenggrad, la capitale de l’État militaire, était un monstre gigantesque qui avait dévoré les villes voisines. En grandissant à une vitesse fulgurante, elle avait repoussé tout ce qui se trouvait là auparavant et s’était étendue à sa place.

Les gens, les maisons, l’argent, même les idéologies.

Tout ce qui avait été écarté avait sa propre histoire et, puisque j’avais moi-même vécu là-bas, je pensais avoir rencontré une belle variété de personnes.

Pourtant, il y avait toujours plus grand que le plus grand, et plus bas que le plus bas. À la mesure de la grande prison dont l’État militaire se vantait, les êtres qui résidaient à Tartare jouaient dans une tout autre catégorie.

Le Roi des Chiens.

La Progenitrice des vampires.

La régresseuse.

Des monstres capables de réduire une ville entière en ruines si on les lâchait. Comme pour proclamer qu’ils n’étaient pas des êtres ordinaires, leurs livres se distinguaient eux aussi de ceux des autres.

Si je devais décrire le livre d’Azzy, je dirais que c’était comme lire à voix haute d’anciennes peintures rupestres composées de hiéroglyphes. Je pouvais le lire, mais pas comprendre ce qu’il signifiait.

Qu’est-ce que c’était ? Et ça ? Pourquoi fallait-il donner des noms à la gauche et à la droite pour les distinguer ? Pourquoi y avait-il un ballon alors que personne ne le lançait ? Des notions de ce genre n’existaient même pas dans le livre d’Azzy. Elle ne cherchait ni à les comprendre ni à les expliquer. Pour elle, c’était tout simplement naturel.

D’une certaine manière, c’était normal. Les chiens et les humains ne pouvaient pas penser selon la même logique. Tant que je serais humain, je ne comprendrais jamais pleinement le livre d’Azzy.

Si je lisais attentivement ses pensées, je pourrais probablement deviner son humeur. Mais j’aurais mieux fait de lever les yeux et de regarder son expression. Lire ses pensées ne m’apprendrait pas grand-chose de plus que lire son visage.

On pouvait résumer le livre d’une vampire en un mot.

Épais.

À la mesure d’un monstre antique qui avait vécu plus de mille deux cents ans, ses pages — vingt fois plus nombreuses que celles d’un humain ordinaire — pesaient lourd sur mon esprit. Même le feuilleter à toute vitesse demandait une préparation mentale.

Il aurait encore fallu que son contenu soit maigre. Mais sa vie avait été assez mouvementée pour en faire une grande épopée. Le jour de son éveil en tant que vampire, l’histoire de son humiliation et des persécutions, la longue lutte, les règnes et les chutes, la fuite et le sommeil éternel…

Je n’avais vu que cela en le parcourant rapidement, alors je ne parvenais pas à me résoudre à l’examiner plus avant. Et il était difficile à comprendre, car il reflétait la culture de chaque époque.

Un spécialiste de la littérature ancienne serait tombé amoureux de ce livre, mais, hélas, j’étais le seul à pouvoir lire les livres de l’esprit.

Et je n’étais pas spécialiste de littérature ancienne.

Enfin, la régresseuse.

Le livre de la régresseuse n’entrait dans aucune catégorie. Si je devais le décrire, c’était une série en quatorze tomes qui n’aurait jamais dû exister et qui ne pouvait pas être autorisée à exister.

Elle avait clairement atteint le terme d’une vie. Même si elle avait connu une sorte de fin, aussi misérable fût-elle, sa vie avait continué comme par tricherie. Une histoire interminable, tirée en longueur par un auteur incapable de s’en détacher. Une histoire qui ne semblait pas près de s’achever…

Tout cela me laissait profondément perplexe.

Je l’avais bel et bien lu, et pourtant, je n’y comprenais rien.

Elle vivait cette vie-ci, mais ses motivations, ses convictions, ses expériences, ses capacités acquises et son équipement lui venaient de vies antérieures. Les raisons de ses actes, les ennemis qu’elle devait vaincre et les événements à venir étaient tous consignés dans les tomes précédents.

Mais contrairement à la régresseuse, je ne possédais rien d’aussi remarquable qu’une capacité à transcender le temps. Tout ce que je pouvais lire, c’était l’histoire de cette époque.

C’était comme prendre le dernier tome après avoir sauté les treize premiers. Impossible de comprendre pourquoi elle faisait tout ça.

Voilà pourquoi, même si je savais que je mourrais un jour et que le monde serait détruit, je ne pouvais pas lire ce qui s’était exactement passé. Je ne pouvais que le déduire des souvenirs qu’elle évoquait de temps à autre et de ses actes.

Pour découvrir la vérité, il fallait que la régresseuse me la raconte directement…

Ou que je la fasse « se remémorer » le passé.

« Pff. D’une manière ou d’une autre, je vais devoir côtoyer la régresseuse… »

Une fois que je compris ma situation, je poussai un soupir assez profond pour faire s’effondrer le sol.

Enfin, il n’y avait plus de sol à faire s’effondrer, puisque nous étions dans l’Abîme.

Dans une prison dépourvue de distractions, ceux qui n’avaient rien à faire finissaient généralement par sortir dans la cour. J’ouvris la porte d’entrée à barreaux et mis le nez dehors.

Un spectacle pour le moins étrange m’y attendait.

« Tyrkanzyaka ! Je suis venue vous voir ! Ouvrez la porte ! »

La régresseuse se tenait devant l’armurerie souterraine, les bras écartés, et criait à pleins poumons.

L’armurerie souterraine. C’était là que l’on entreposait les armes destinées à mater les détenus en cas d’émeute. Elle était faite d’acier alchimique de niveau trois au minimum, et sa porte ne pouvait s’ouvrir qu’après trois procédures de sécurité.

À Tartare, où l’on rassemblait uniquement des détenus trop dangereux pour qu’on les laisse sans surveillance, ils avaient apparemment placé « autre chose » à l’intérieur plutôt que des armes. D’une certaine manière, on pouvait considérer cela comme l’arme la plus redoutable. Quoi qu’il en soit, les détenus ordinaires n’étaient jamais censés s’approcher de cet endroit. Quiconque s’en approchait imprudemment n’aurait pas eu le droit de se plaindre d’être exécuté, quelle qu’en soit la raison.

Juste devant une armurerie souterraine interdite aux détenus, la régresseuse accomplissait une sorte de rituel.

Qu’est-ce qu’elle fabriquait, bon sang ? En l’observant, je me rappelai soudain que je prétendais être un instructeur.

Tss. Si j’étais instructeur, devais-je empêcher une stagiaire de rôder près de l’armurerie souterraine ? Je n’avais aucune envie de me faire trancher la tête pour m’être mêlé de ce qui ne me regardait pas.

La régresseuse était une terroriste qui prenait le monde entier en otage. Non, c’était une savante folle qui expérimentait à répétition sur le monde lui-même. Si les choses tournaient mal, elle était du genre irresponsable à abandonner cette partie et à passer à la suivante.

Malgré tout, si je ne jouais pas mon rôle, elle se méfierait encore davantage. Mon adversaire était une régresseuse qui répétait les parties afin de trouver le meilleur avenir possible. Si elle décidait que j’étais une présence étrangère, ni instructeur ni détenu, elle pourrait redoubler d’efforts pour m’éliminer.

Très bien. Je devais l’arrêter. Ce n’était pas comme si elle allait vraiment me tuer.

Je lançai d’une voix volontairement furieuse :

« Stagiaire Shei ! Est-ce que vous avez… ! »

« Tch. Quelqu’un vient mettre son nez là-dedans. Mais je ne peux laisser personne m’arrêter, pas maintenant. S’il me barre la route, je n’aurai pas d’autre choix que de m’en débarrasser d’une manière ou d’une autre… »

« …bien dormi ? Bonjour. C’est la première fois que je dors en prison, mais le sommeil est le même dedans et dehors. »

Je me retins de lui aboyer dessus, changeai d’expression et m’approchai avec un sourire.

Je n’en revenais pas qu’elle ait vraiment envisagé de me tuer. Très bien, c’était décidé. À partir de maintenant, je la laisserais faire ce qu’elle voulait.

« …Tch. »

Je lui souris tranquillement. La régresseuse fronça les sourcils, tourna vivement la tête et fit semblant de ne pas me voir. Mais elle avait peut-être un fond de politesse, car elle ne cracha pas au visage de quelqu’un qui lui souriait.

Oui. Merci. Moi aussi, je suis ravi de te voir.

Après m’être salué tout seul, je m’avançai vers la porte bien close de l’armurerie.

« Crier à tue-tête en plein jour… Qu’est-ce que vous fabriquez, au juste ? »

« Ça ne vous regarde pas. »

« Vous essayez de rencontrer la personne à l’intérieur ? »

La régresseuse claqua brièvement la langue. Apparemment, c’était sa façon de confirmer quelque chose.

« Pourquoi essayer de réveiller quelqu’un qui dort paisiblement ? »

« Ça ne vous regarde pas. »

« Bon sang. Impossible de vous arracher un mot. »

La régresseuse se méfiait tellement de moi qu’elle refusait d’agir en ma présence. C’était vraiment pénible.

Seule la régresseuse pouvait répondre à mes questions : comment le monde s’était dirigé vers sa destruction, et ce qui s’était passé ici. Pour cela, il fallait qu’elle se remémore le passé à mes côtés.

Mais avec son attitude actuelle, même après un an, je n’aurais aucun espoir de déterrer les événements de la partie précédente, qui étaient pour moi ceux du futur.

Hmm. Que faire ? Je tournai le regard vers l’armurerie souterraine.

Il n’y avait pas d’armes dans l’armurerie souterraine de Tartare. Contrairement aux prisons ordinaires, la grande prison de Tartare était un espace isolé dont il était impossible de s’évader par des moyens normaux. Comme les détenus ne risquaient pas de s’échapper, on n’y avait affecté aucun instructeur et on n’y avait pas entreposé d’armes pour les attaquer en cas d’urgence.

À la place, ils y avaient placé autre chose.

La première vampire, le monstre qui avait défié les cieux, la Reine des Ténèbres.

La Progenitrice, Tyrkanzyaka.

C’était le palais et la prison d’une vampire qui avait rejeté la lumière et s’était cachée sous terre.

Et la régresseuse essayait de réveiller cette ancienne vampire, la Progenitrice Tyrkanzyaka.

À mes yeux, le réveil d’un être qui subsistait de sang humain n’avait rien de réjouissant. Surtout puisque j’étais le seul véritable humain encore présent à Tartare.

Cela dit, puisque je devais faire parler la régresseuse, régler cette broutille pourrait probablement améliorer nos relations.

Que devais-je faire ?

Ma réflexion fut brève et ma décision rapide. Très bien. J’allais aider la régresseuse.

Ce n’était pas comme si une vampire allait me tuer, n’est-ce pas ? Maintenant que la plupart des détenus s’étaient échappés, j’étais le seul humain « ordinaire » encore à Tartare. Pour une vampire, j’étais une précieuse ressource qui produisait du sang jour après jour. Allait-elle vraiment abattre la poule aux œufs d’or pour une petite soif ? Au pire, elle ferait de moi un être ni mort ni vivant et me prélèverait du sang éternellement.

…L’avenir s’annonçait sombre. Mais c’était toujours mieux que de mourir.

Une fois ma décision prise, je fis une proposition à la régresseuse.

« Et si vous défonciez simplement la porte ? »

« Cette porte est sous le contrôle de Tyrkanzyaka. »

Je regardai dans la direction qu’elle indiquait. À l’emplacement du trou de serrure du dispositif de sécurité, une tache de sang rougeoyait et scintillait. Je ne voyais pas l’énergie, mais le motif débordait de puissance sinistre, même au premier coup d’œil.

« La Marque du Sang frais. Tant qu’elle brillera de façon inquiétante et exercera son contrôle, la porte de fer renforcée par son sang ne sera pas différente d’un familier de Tyrkanzyaka. Elle ne s’ouvrira jamais sans son ordre. »

« Je ferai comme si je n’avais rien vu. Alors, essayez de la briser de toutes vos forces. Qui sait ? Peut-être qu’elle cédera si vous tapez dessus pendant quelques jours. »

« …Ce n’est pas impossible, mais je n’en ai pas envie. Je suis venue demander de l’aide à Tyrkanzyaka, pas me battre contre elle. »

Hein ? Je m’étais contenté de proposer une idée. Pourquoi disait-elle que ce n’était pas impossible ?

Un humain ordinaire ne pouvait pas trancher une porte d’acier massif. C’était une porte en acier alchimique de niveau trois, fabriquée spécialement par l’État militaire. Même en lui fonçant dessus avec un carrosse ou en lui tirant dessus à bout portant au canon, elle ne céderait pas.

Elle pouvait la briser en y mettant toutes ses forces ? Non, une porte d’acier ne devrait pas céder parce qu’un humain y met toute sa force. C’était bien la moindre des choses, par respect pour ceux qui l’avaient fabriquée.

« Vous êtes plus raisonnable que je ne le pensais. »

« Évidemment. Tuer le familier de quelqu’un est encore plus impoli que d’enfoncer la porte de sa maison et d’entrer sans y être invitée. »

« Sérieusement. C’est la personne qui a essayé de trancher le bras de quelqu’un sans prévenir qui me parle de bonnes manières. »

« Quoi ? »

« Non, rien. Je me parlais à moi-même. »

Je détournai le regard de la régresseuse, qui avait écarquillé les yeux, et me plongeai dans mes pensées.

L’acier alchimique utilisé dans les bunkers souterrains ordinaires était de niveau trois. Hmm. Avec ça, ça pourrait tout juste marcher. Est-ce que je devais essayer ?

Je fouillai dans ma poche et en sortis une clochette. C’était celle que j’avais utilisée la veille pour entraîner Azzy.

« C’est quoi, cette clochette ? »

« Une clochette à chiens. »

« Une clochette à… quoi ? »

La clochette n’était pas particulièrement bruyante, mais Tartare était bien trop petit pour un Roi des Bêtes dont le foyer était le monde entier. Pour Azzy, dont l’ouïe et l’odorat étaient aiguisés, elle résonnerait aussi clairement que si on la faisait tinter juste à côté de son oreille.

Bien sûr, j’aurais beau la faire sonner comme ça, même si elle l’entendait, elle l’ignorerait. Le monde était rempli de trop de bruits pour qu’elle se soucie de chaque petit son.

Mais après avoir passé toute la journée d’hier avec cette clochette, elle l’entendrait et viendrait sans faute. C’était justement pour ça que j’avais joué avec elle et fait sonner la clochette à maintes reprises. Je levai la clochette au-dessus de ma tête et l’agitai.

Ding, ding.

« Ouaf ? Ouaf ! »

La petite clochette tinta clairement, et j’entendis des aboiements au loin. Un instant plus tard, Azzy dévala le mur depuis le toit d’un bâtiment.

Je ne plaisantais pas. Elle courait vraiment le long du mur. Elle allait plusieurs fois plus vite que si elle était tombée. Ses empreintes de pattes creusaient le béton gris et arrachaient des morceaux à la façade. Azzy atterrit lourdement, puis se projeta vers moi avant même que je puisse sentir la vibration.

Elle changea brusquement et violemment de direction, comme une balle en caoutchouc rebondissant sur le sol. Plus vite qu’une chute. Si elle heurtait quelqu’un, il mourrait sur le coup.

Je cherchai en toute hâte le morceau de viande que j’avais préparé la veille. Juste avant qu’Azzy ne m’atteigne, je parvins à le sortir et le lançai contre la porte de l’armurerie souterraine.

Azzy, qui courait vers moi, me dépassa en suivant la viande.

Puis elle percuta la porte de fer à la même vitesse.

Boum !

Un son majestueux et tonitruant retentit. Même en frappant une énorme cloche de beffroi, on n’aurait pas produit un bruit plus fort. L’air de Tartare trembla autour de moi, comme si je me trouvais à l’intérieur d’un instrument de percussion. C’était peut-être mon imagination, mais j’eus l’impression que le sol s’était légèrement incliné sous le choc.

La régresseuse, abasourdie, m’attrapa par le col.

« Vous… ! Qu’est-ce que vous fichez ?! »

« Hé, regardez donc. »

« Je vous l’ai dit ! J’ai besoin de l’aide de Tyrkanzyaka ! »

« Qu’est-ce que j’y peux ? C’est mon chien qui l’a percutée. »

Et Azzy, qui avait provoqué cet impact…

« Délicieux ! Ouaf ! Délicieux ! »

Tenait tranquillement le morceau de viande dans sa gueule, l’air aux anges.

Je regardai Azzy, puis la porte de fer, et hochai la tête.

« Hmm. Elle a frappé assez fort pour fracasser sans peine de l’acier alchimique de niveau trois. L’effet de renforcement de la marque doit être plus puissant que je ne le pensais. Niveau quatre, au moins. »

Même après qu’Azzy eut foncé à pleine vitesse, il n’était resté qu’une empreinte de patte. Si elle se mettait en colère et lançait un sérieux coup de patte, elle pourrait peut-être la briser. Mais le Roi des Chiens, qui était doux, n’avait aucune raison de s’énerver contre cette porte de fer.

Bon. J’avais confirmé que ça ne marcherait pas, alors je n’avais plus besoin d’Azzy.

« Tu es venue quand tu as entendu la clochette. Brave fille. Maintenant, rentre. »

« Aouh ! »

Azzy secoua violemment la tête, remua la queue en cercle et sautilla à côté de moi.

« On joue ! Ouaf ! On joue ! »

« On a joué hier. »

« Justement, alors on joue ! »

Hier, c’était hier, et aujourd’hui, c’était aujourd’hui. C’était une bête résolument tournée vers l’avenir, qui ne se souciait pas du passé.

« Je suis occupé aujourd’hui. On ne joue pas. Rentre. »

« Non ! On joue ! »

Azzy fit la moue et fit semblant de me mordre le mollet. Ah… Quelle tête de mule. J’étais son serviteur, ou quoi ?

Tout était de la faute de la régresseuse. J’aurais dû corriger les habitudes d’Azzy la veille, mais la régresseuse avait insisté pour regarder. Je n’avais donc pu que lui donner des carottes, sans utiliser le bâton. Je lançai un regard furieux à la régresseuse.

« Q-Quoi ? Pourquoi vous me regardez ? »

« Ha. Laissez tomber. »

Tout le monde était tellement irresponsable. Pas une seule personne qui parlait de défendre les droits des chiens n’en assumait vraiment la responsabilité. Ils encensaient les chiens, et au bout du compte, c’était moi qui me retrouvais à jouer avec l’un d’eux.

Mais, contrairement aux bêtes, les humains étaient des animaux capables de réfléchir au passé. J’avais prévu le coup. Je ne pouvais pas devenir une machine à lancer la balle comme la veille.

« Tiens, Azzy. Sens ma main. »

« Ouaf ! »

Quand je lui tendis la main, Azzy y colla aussitôt le nez et renifla. Je la laissai sentir ma paume et le dos de ma main, pour qu’elle retienne bien mon odeur. Au bout d’un moment, je tendis la main vers la prison.

« Oh non ! Azzy, c’est terrible. J’ai laissé la balle là-dedans. »

« Ouaf ? »

« Tu te souviens de mon odeur, pas vrai ? Suis-la et rapporte-moi la balle. Ensuite, je jouerai avec toi. »

« Ouaf, ouaf ! »

Sans la moindre hésitation, Azzy prit appui sur le sol et s’élança vers l’intérieur du bâtiment. Je la regardai s’éloigner avec un sourire triomphant.

Héhé. J’avais lavé la balle pour aujourd’hui et l’avais enfoncée profondément sous les décombres de béton. Même au Roi des Chiens, il faudrait une éternité pour la retrouver.

J’avais gagné du temps. Je me tournai vers la régresseuse.

« On dirait que la porte ne cèdera pas sous un simple choc. Cherchons une autre méthode ? »

Hein ? Encore ce regard. Elle n’avait pas l’air d’apprécier ma façon de m’occuper d’un chiot.

La régresseuse jeta un coup d’œil à Azzy qui s’éloignait, puis reprit d’un air incertain :

« …Depuis quand êtes-vous aussi proche d’Azzy ? »

« Proche ? Je n’ai joué avec elle qu’une seule journée. »

« Impossible. Ça fait plus d’une semaine pour moi, et elle ne reconnaît que moi… »

C’était parce qu’elle avait traité un chien comme un être humain. On pouvait agiter la main devant un chien toute la journée en lui disant : « Bonjour, il fait beau, n’est-ce pas ? », mais il n’entendrait que du charabia. Elle aurait dû dresser les chiens avec des carottes et des bâtons, comme moi.

Enfin, assez bavardé. Je devais réfléchir à la façon d’entrer dans le bunker souterrain où résidait la vampire.

« Quoi qu’il en soit, si la porte ne s’ouvre pas même avec un missile canin et que vous ne voulez pas la défoncer, il ne nous reste qu’à faire ouvrir la personne à l’intérieur. »

« J’ai tout essayé. J’ai crié et frappé à la porte, mais Tyrkanzyaka n’a pas réagi. »

« Ha ha. Ne vous inquiétez pas. Je connais une méthode. »

« Vraiment ? »

La régresseuse me dévisagea avec méfiance. Je la laissai là et me plongeai dans mes pensées.

Quand j’étais tombé pour la première fois à Tartare, la vampire ne s’était réveillée qu’un bref instant. J’avais clairement perçu ses pensées, faiblement, à ce moment-là.

Pourquoi s’était-elle réveillée ? Pour accueillir un détenu qui venait de tomber là ? Non, elle n’était pas du genre à faire ça.

Il n’y avait donc qu’une seule raison.

« Il faut lui offrir du sang. »

Quand Azzy m’avait mordu la cheville et traîné, j’étais tombé et m’étais écorché la peau jusqu’au sang. Aussi naturellement que l’eau coule vers le bas et que les pommes mûres tombent au sol, Tyrkanzyaka avait pris le contrôle de mon sang et absorbé celui qui s’était répandu sur le béton.

Et quoi, elle s’était plainte que ça avait mauvais goût ? Rien que d’y repenser, ça m’agaçait. C’était elle qui l’avait bu, après tout.

Qu’elle se soit réveillée parce qu’il avait mauvais goût ou non, elle avait réagi au sang.

« Il faut offrir du sang pour réveiller la vampire. »

Je le déclarai fièrement, mais la régresseuse ricana et me tendit un doigt.

« Vous croyiez que je n’avais pas pensé à quelque chose d’aussi simple ? J’ai déjà essayé. »

Ses doigts étaient blancs et doux, car elle n’avait pas encore beaucoup manié l’épée. On distinguait une fine entaille qui commençait à cicatriser.

« Je me suis coupé le doigt et lui ai offert mon sang. Mais Tyrkanzyaka ne s’est pas réveillée. Le sang a seulement été aspiré à l’intérieur. »

« Ah. »

« Hmph. Vous aviez l’air si sûr de vous, mais j’imagine que vous n’avez pas de meilleure idée non plus ? »

La régresseuse croisa les bras et me provoqua. Elle avait l’air contente que mon plan ait échoué. Hé, pourquoi te réjouir alors que tous ces efforts n’avaient servi à rien ?

Si le sang qu’elle avait versé avait été aspiré, c’était certain : Tyrkanzyaka pouvait le sentir. Mais une petite quantité de sang ne suffirait pas à la réveiller. Pour une vampire, absorber du sang était aussi courant que respirer.

Hmm. Il ne nous restait donc qu’une seule méthode.

« Écrivons avec du sang. »

« Quoi ? »

Pour le Roi des Chiens, le tintement d’une clochette n’avait d’abord été qu’un bruit dénué de sens, du fer qui frappait du fer. C’était pourquoi le son des cloches n’avait jamais éveillé la moindre émotion chez Azzy.

Mais après avoir joué à la balle avec moi et reçu des friandises chaque fois que la clochette sonnait, ce son avait enfin pris un sens pour Azzy. Il était devenu un tintement limpide qui lui inspirait de la joie.

C’était la version poétique. On pouvait appeler ça, plus simplement, de l’apprentissage.

C’était pareil pour les vampires. Tyrkanzyaka se contenterait d’aspirer une tache de sang, mais si nous écrivions des mots avec, cela attirerait forcément son attention.

« Il semble évident que la stagiaire Tyrkanzyaka peut sentir le sang. Mais comme ce sang n’a aucun sens pour elle, elle l’absorbe simplement sans y penser. Si nous écrivons avec du sang et lui transmettons un message… nous saurons au moins si la stagiaire Tyrkanzyaka veut nous rencontrer ou non, pas vrai ? »

« …Tch. »

« Ça… se tient. Il a une tête bien faite, je le reconnais. »

Si elle le reconnaissait, elle aurait pu le dire au lieu de claquer la langue.

« D’accord. Je vais essayer. »

La régresseuse leva une main derrière sa tête et tâtonna dans le vide. Ce n’est qu’alors que lui revint à l’esprit l’image de l’épée du ciel, Chanteciel, flottant derrière sa tête. Je m’étais demandé où elle gardait son arme ; elle la maintenait en l’air grâce à son qi.

Le geste était si inconscient que même ma lecture des pensées ne l’avait pas détecté. Je croyais qu’elle était désarmée, alors qu’elle gardait une épée au-dessus de sa tête ? Chanteciel était une épée sans poids, mais cela ne faisait que rendre son contrôle plus délicat.

Ce n’était pas une chose que le talent seul permettait d’accomplir. C’était une habitude profondément ancrée dans son corps, que seule pouvait acquérir une personne ayant porté une seule épée pendant des années, voire des décennies. Une fois de plus, je compris que la régresseuse avait bien plus d’expérience qu’il n’y paraissait. Combien de parties avait-elle traversées avec cette épée pour la maintenir ainsi en l’air sans même y penser ?

Je devais me montrer prudent à partir de maintenant. L’arme de la régresseuse était plus proche qu’elle n’en avait l’air.

C’est ce que je me disais lorsque cela arriva.

Fschht.

L’épée fendit l’air sur le côté. Le doigt de la régresseuse se trouvait sur sa trajectoire. Avec une maîtrise presque digne d’un maître, elle se trancha le doigt sans le sectionner, puis laissa Chanteciel flotter et leva sa main.

Une entaille si fine qu’on la distinguait à peine apparut sur son long doigt blanc, et des perles de sang rouge vif gonflèrent autour de la coupure.

Puis le sang se mit à couler comme si quelqu’un avait ouvert un robinet. Assez pour me faire craindre qu’elle ne soit anémiée.

Rien qu’à la voir, j’avais mal pour elle. Pourtant, étrangement, je me sentais calme, comme si mon cœur s’était apaisé.

C’était peut-être parce que la régresseuse blessée elle-même ne semblait pas souffrir. Entraîné par ce calme étrange, je demeurai moi aussi immobile.

« Qu’est-ce que je dois écrire ? »

La régresseuse leva son doigt en sang comme si elle tenait un pinceau. Le sang dégoulinait de son bout. Je m’éclaircis légèrement la gorge et répondis :

« Très bien. Écrivez : E. »

« E. »

« L. »

« El. »

« D. »

« Eld… »

Après avoir écrit cela, la régresseuse releva brusquement la tête et s’écria :

« Ancien ? »

« Oui. Écrivons : “Ancienne, il est temps de vous réveiller.” »

« Attendez ! Qu’est-ce que vous fichez ?! »

« Hein ? Qu’est-ce que vous voulez dire ? J’essaie littéralement de réveiller une ancienne. »

La régresseuse ne semblait pas savoir grand-chose de l’être que l’on appelait la Progenitrice Tyrkanzyaka. Peut-être ne l’avait-elle pas croisée au cours de ses parties précédentes. Je lui expliquai calmement la situation pour l’éclairer.

« La stagiaire Tyrkanzyaka a plus de mille deux cents ans et, à l’époque où elle était active, le respect de l’ancienneté était de mise. Il convient donc de s’adresser à elle avec tout le respect possible. »

« Non ! Même comme ça, quelle femme au monde aime qu’on la traite de vieille ? »

Voyons. Quand on avait vécu mille deux cents ans, on n’était pas vieille, on était un livre d’histoire. Elle avait vécu plus longtemps que la plupart des pays. Elle ne connaissait donc pas son âge objectif ?

C’est alors que cela arriva.

[Vous ne manquez pas d’audace…]

Une voix sombre et profonde retentit. Dans un doux grincement métallique, la porte de fer de l’armurerie souterraine s’ouvrit lentement. Au-delà de l’entrebâillement, les ténèbres tourbillonnaient.

La plupart des sources de lumière qui éclairaient Tartare, dans l’Abîme, étaient des projecteurs. Leurs faisceaux vifs et concentrés ne se dispersaient pas ; les zones à l’ombre restaient donc forcément plongées dans le noir.

Mais…

Les ténèbres qui régnaient dans l’armurerie souterraine n’avaient rien à voir avec une simple absence de lumière.

Une noirceur qui semblait dévorer la lumière elle-même. Et pourtant, dans ces ténèbres où rien n’aurait dû être visible, une lueur rouge sang vacillait. C’était du noir d’encre, et pourtant du rouge comme le sang. Une contradiction que le bon sens ne pouvait expliquer.

Mais ce qui résidait là était un monstre qui brisait les règles du bon sens.

Des jours,

des mois,

des années,

des siècles…

Le prix du sang d’humains tombés dans l’oubli, devenus légendes, histoire et vestiges d’époques révolues. Une histoire de sang, désespérément comprimée et condensée après avoir recueilli chacune de ces morts, tourbillonnait dans les profondeurs.

Ce qui se tenait devant moi dépassait clairement toute discussion de force ou de faiblesse. C’était un mystère.

Une figure évoquée dans les contes de fées, à qui les livres d’histoire réservaient une page, et dont le nom s’était transmis comme une légende.

La Progenitrice Tyrkanzyaka.

J’en eus la chair de poule. À l’intérieur se trouvait un monstre qui avait vécu mille ans en se nourrissant de sang humain. Une ténèbre qui avait défié les cieux et livré seule la guerre au Sanctuaire tout entier.

Alors que je commençais à craindre d’avoir libéré le sceau pour rien…

[Entrez.]

Les solides portes de fer s’ouvrirent en grand, et la rougeoyante Marque du Sang frais nous observa, la régresseuse et moi.

Notes de bas de page :

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