Récit du passé : le Joueur de flûte de Hamelin - 3

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Traducteur : Hydrogen B

Éditeur : Hydrogen B

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Chapitre 217 : Une histoire du passé, le Joueur de flûte de Hameln — 3

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Il y a bien longtemps, les humains étaient des animaux par nature.

On louait les mains capables de saisir des outils et les langues capables de façonner le langage, qu’on présentait comme des dons des dieux. Mais, malgré tous leurs discours, ces traits n’avaient rien de particulièrement remarquable par rapport à ceux des autres animaux. Ils étaient simplement utiles, comme bien d’autres caractéristiques que possédaient les bêtes ordinaires.

Les humains n’étaient qu’une espèce animale parmi celles qui arpentaient cette terre.

Quand de la nourriture se trouvait devant eux, ils mangeaient. Ils luttaient pour répandre leur semence. Pour vivre, pour survivre. C’était une lutte désespérée, au sens le plus strict du terme ; ils ne se souciaient donc ni de choisir leurs cibles ni des circonstances.

Cette lutte incluait la chasse aux autres humains et leur dévoration. Meurtre, viol, extermination, vol : tout cela était monnaie courante dans la barbarie, au point qu’on ne prenait même pas la peine de donner un nom distinct à chaque acte.

Personne ne leur en tenait rigueur.

C’était parfaitement naturel.

Comme chez tous les autres animaux.

Puis, un jour, l’humanité découvrit la dignité.

Elle en vint à mépriser la barbarie et établit des lois et une morale. Lorsque la Première Sainte Vierge descendit sur cette terre et que le Roi de l’Humanité disparut, l’humanité devint véritablement maîtresse du monde.

Elle fit de toute forme de barbarie un tabou et l’ensevelit dans la préhistoire. Dominant le monde, elle décida du bien et du mal, du juste et de l’injuste. Ainsi, l’humanité connut la prospérité et l’ordre.

Pourtant, tout cela n’avait été qu’enfoui sous le sable.

Les tabous… existaient toujours.

« C-c’est insensé… Nicholas. Tu vas vraiment faire une chose pareille ? »

À cette nouvelle inattendue, Lankart ouvrit de grands yeux et se couvrit la bouche avec le livre ouvert qu’il tenait. Son regard tremblait de dégoût et de peur, comme s’il contemplait un monstre vêtu d’une peau humaine.

« Je ne comprends pas. J’ai beau y réfléchir, je ne comprends pas ! Même s’il ne peut pas se permettre de faire le difficile quant aux méthodes… Ça, ça va trop loin ! »

La peur le faisait trembler de tout son corps, lui qui la montrait si rarement. Se tenant le bras d’un air pitoyable, il laissa échapper un cri rauque entre deux sanglots.

« Comment, comment a-t-il pu imaginer les faire dévorer de manière aussi inefficace ?! Si tu as les ingrédients… ! Au moins, pour ne pas gâcher leur vie ! Il faut que la consommation soit parfaite ! »

Lankart était mage. De par leur profession, les officiers magiques avaient le droit d’examiner toutes sortes de documents anciens. Par hasard… même si le mot était un peu trop généreux pour décrire la chose, Lankart avait découvert un tabou.

Lorsqu’il était tombé sur des informations classifiées à son sujet, il avait exulté et s’était aussitôt rendu chez Nicholas. Il les lui avait présentées en prétendant les avoir découvertes en enquêtant pour un ami.

Le plan avait réussi, du moins en partie.

Après avoir laissé libre cours à ses émotions, Lankart mit à voix haute de l’ordre dans ses pensées.

« Tabou de classe un. La Gloutonnerie. Un rituel interdit où l’on tue, se repaît de sang et de chair, et s’empare de la puissance de ses victimes. Le tabou le plus simple et le plus atroce. »

On pouvait difficilement appeler cela un tabou. La Gloutonnerie, en soi, était une pratique quotidienne.

Des récoltes patiemment cultivées pendant longtemps, ou la viande d’animaux nourris avec ces récoltes : les humains les consommaient et gagnaient en force. Ils mâchaient, avalaient, puis absorbaient ces aliments, développant leur chair, s’appropriant leur mana et leur énergie, et améliorant leur santé.

En somme, la Gloutonnerie était le terme générique désignant l’action de manger quelque chose.

« Mais, fondamentalement, ce qui est à l’extérieur de ton corps est différent de ce qui se trouve à l’intérieur. Il faut un processus pour le décomposer et se l’approprier. C’est pour ça que la Gloutonnerie est très, très inefficace. Toute transformation entraîne forcément une perte équivalente. »

Voilà pourquoi c’était un tabou. Ceux qui recherchaient la puissance par la Gloutonnerie avaient dévoré des milliers, voire des dizaines de milliers de vies, pour gagner à peine un soupçon de force. Au fil de l’histoire, les tyrans, les calamités et les démons avaient souvent acquis leur puissance de cette manière, et la plupart avaient été abattus. Même s’ils en dévoraient cent pour obtenir la puissance d’un seul, le karma qu’ils accumulaient finissait par devenir insupportable.

… Cela dit, la Gloutonnerie n’avait pas besoin d’être pratiquée à une telle échelle. Certains, soucieux d’efficacité, avaient trouvé des méthodes plus efficientes.

« Ils ont appris les mêmes arts énergétiques pendant trois ans, cultivé un mana similaire, mangé la même nourriture et suivi les mêmes cycles biologiques. Il y a beaucoup, beaucoup trop de ressemblances pour les considérer comme des personnes différentes. Les conditions sont parfaites… comme si tout avait été prévu depuis le début. »

Ce n’était pas rare. Dans les organisations secrètes d’une certaine envergure, il existait d’innombrables cas où l’on recueillait des orphelins, les élevait ensemble pendant des années, puis livrait tous les enfants sauf un au survivant. Cela ne méritait presque pas qu’on en parle.

Il était évident que la Gloutonnerie était l’une des raisons pour lesquelles l’État militaire avait créé des écoles. La seule différence, c’était que personne n’avait encore pratiqué ce tabou.

Compte tenu de toute la préparation nécessaire, c’était surprenant, mais Lankart comprenait parfaitement pourquoi.

« Bien sûr. Ni moi ni cette truie n’en avons le moindre besoin. En manger à peine cent ou deux cents ne changerait rien. Cette garce d’Historia a vraiment vaincu deux cents personnes à elle seule… »

Le monde reposait sur la rationalité.

Si l’État militaire n’avait jamais sacrifié cent élèves pour concentrer leur puissance en une seule personne, ce n’était pas par un vague souci de justice ou de morale. Un superhumain artificiel médiocre créé de cette façon ne valait tout simplement pas plus que ces cent personnes.

C’était irrationnel.

Mais alors, si…

« Pour Hui, en revanche, c’est différent. Ce type… il lui manque seulement l’ampleur de la puissance. Il est tout à fait capable de la maîtriser. »

Et si une situation se présentait où absorber de la puissance devenait plus rationnel ?

Quel choix l’État militaire ferait-il alors ?

Parce qu’ils s’étaient stupidement attachés à quelqu’un.

Parce que tout le monde fuyait ce tabou.

Parce que personne ne l’avait encore tenté.

Renonceraient-ils à la rationalité, sans autre raison que leur refus ?

« L’État militaire a réussi l’épreuve. Ce pays mérite qu’on se donne du mal pour lui… »

Après un court moment de réflexion, Nicholas décida de livrer les élèves à Hui. Il choisit néanmoins une méthode un peu moins efficace. Au lieu de les pousser à s’entretuer, il comptait les placer dans une situation où ils frôleraient la mort.

À l’exception de Lankart, d’Historia et de trente-huit élèves qui se dirigeaient vers d’autres spécialités, les cent soixante-deux élèves restants seraient abandonnés à leur sort durant leur exercice sur le terrain, alors qu’ils remonteraient le fleuve Hamelin. Ils devraient survivre deux jours dans une forêt peuplée de loups, de sangliers et de crocodiles.

… Il y aurait probablement un cercle rituel de tabou au campement ; le sang de quelqu’un pourrait donc servir de nourriture.

« C’est la méthode la plus grossière qui soit, mais je peux arranger ça avec un peu de travail. Mais, Nicholas, pourquoi a-t-il choisi une méthode aussi ambiguë… Ne me dis pas que… »

En cherchant une explication rationnelle, Lankart envisagea une possibilité et pâlit. C’était une hypothèse absurde. Stupéfait par sa propre pensée, il se tint le ventre et éclata d’un rire sonore.

« C’est possible, Nicholas ? Tu crois que Hui refuserait cette occasion ? Haha ! Hahaha ! Non, non ! C’est impossible ! C’est un génie. Ça m’énerve de l’admettre, mais il l’est encore plus que moi ! Tu crois qu’un monstre pareil se laisserait arrêter par une broutille comme ça ?! »

Après avoir ri longtemps, il s’interrompit brusquement.

Le silence soudain qui suivit lui parut plus glaçant encore, après ses éclats de rire.

Lankart sourit comme pour nier cette hypothèse, ou peut-être pour la rendre fausse.

« C’est une épreuve, Hui. Je… je crois en toi. Toi, qui as plus de talent que n’importe qui, même moi… Tu ne laisseras pas passer cette occasion. »

Lankart murmura, plus sombre que jamais…

« Merci de croire en moi, Lankart. Mais je ne sais pas si je serai à la hauteur de tes attentes. »

« Hein ? Pourquoi ce salaud sort de nulle part ? »

Une fois l’épreuve écrite terminée, tout le monde sortit de la salle, l’air épuisé. Historia et moi, nous étions tranquillement assis à l’ombre, dehors. On aurait dit que nous n’avions rien à voir avec l’examen.

Et, en réalité, c’était le cas.

Historia était une exception dont on débattait chaque jour pour savoir si elle devait recevoir son étoile de général avant même d’entrer dans une académie d’officiers. Quant à moi, j’étais le plafond de score incarné : ma première place ne faisait aucun doute.

Je haussai les épaules à la question d’Historia.

« Ah. Je crois que je vais encore finir premier, comme prévu. »

Historia m’adressa le plus grand sourire de la journée.

« Dommage ! Ce salaud se balade avec des livres tous les jours en répétant qu’il va te battre, cette fois ! »

« Ouais. Il travaille dur. »

Grâce à ça, j’en profitais moi aussi. Il me suffisait de lire ce qu’il avait étudié et de m’en servir à mon tour. S’il me manquait des éléments, je pouvais consulter le travail de quelqu’un d’autre.

Pour moi, les examens ressemblaient à des puzzles. Je choisissais les pièces qui convenaient et vérifiais si elles s’emboîtaient. Si ce n’était pas le cas, je les écartais. Si elles semblaient justes, je les enclenchais. La satisfaction intellectuelle de remplir parfaitement un espace vide me stimulait.

C’était plutôt amusant.

Je pouvais lire les pensées, pas connaître la bonne réponse. Si quelqu’un était convaincu que la troisième réponse était juste et que je le suivais aveuglément, nous pouvions nous tromper tous les deux.

Un examen n’était pas une épreuve destinée à trouver la bonne réponse, mais à découvrir l’écart entre les convictions et la réalité. Ce n’était probablement pas ce que l’État militaire cherchait à faire, mais cela contribuait beaucoup à mon entraînement à la lecture des pensées.

« Alors, à mon avis, je serai encore premier cette fois. Dis à Lankart qu’il ne peut finir premier que quand je ne suis pas là. »

« Je peux lui dire exactement ça ? »

« Si tu veux, tu peux broder un peu. »

« C’est ma spécialité ! Je ne me lasse jamais de voir ce salaud fulminer chaque année ! »

« … Ria. Mais sans tes points bonus à l’épreuve pratique, ton score est inférieur à celui de Lankart. »

Toujours souriante, Historia m’empoigna l’épaule. La force capable d’écraser une gourde en fer-blanc allait bientôt s’exercer sur mes os.

« Hum ? Hui. Encore un mot, et je dévoile les sept mouvements de ton épreuve de combat. »

« Désolé. J’ai eu tort. »

« Tu aurais aussi pu finir deuxième si tu n’avais pas coordonné tes mouvements avec les miens. Fais attention à l’avenir. Ne prends pas la grosse tête. »

Comme toujours, Historia plaisanta et rit comme une idiote, puis baissa la tête et la posa contre ma poitrine. Sa chevelure d’un noir de jais recouvrait le sommet de son crâne et emplissait mon champ de vision.

Le visage enfoui contre moi, Historia murmura doucement :

« … Fais attention pendant l’exercice de fin d’études. »

Frouf. Comme si elle n’avait jamais montré le moindre signe de faiblesse, elle releva aussitôt la tête et sourit. Sa longue natte rebondit avec autant d’énergie qu’elle.

« Hé ! Quand tout ça sera fini, il faudra que tu choisisses où tu vas ! Ton avenir dépendra de l’académie d’officiers que tu intégreras ! »

« Ouais. Il faut que j’y réfléchisse aussi. »

« Tu ferais mieux d’y réfléchir sérieusement ! Si tu ne trouves vraiment aucun endroit où aller, deviens mon aide de camp ! Je vais devenir générale, alors je pourrai te faire une place ! »

Historia parlait avec enthousiasme d’un avenir radieux, tout en réprimant son inquiétude. Pourquoi était-elle anxieuse ? En lisant ses pensées, je constatai qu’elle ne savait rien de la Gloutonnerie. Avait-elle senti quelque chose instinctivement ?

Ou bien avait-elle simplement un peu peur de la fin des études et de la séparation, comme les autres enfants ?

Je n’en savais rien. Les émotions humaines étaient si compliquées.

Je suivis son exemple et me forçai à répondre avec entrain.

« Allons. J’ai ma fierté. Comment le premier pourrait-il devenir l’aide de camp du troisième ? »

« Du deuxième ! »

Quoi qu’il en soit, si elle était si joyeuse, c’était probablement parce qu’elle ne savait rien de la Gloutonnerie.

Et si…

Que deviendrait Historia si elle apprenait l’existence de la Gloutonnerie ?

L’accepterait-elle, ou la rejetterait-elle ?

Je n’en savais rien. J’étais un lecteur de pensées, pas quelqu’un qui connaissait l’avenir. Je ne pouvais que faire des suppositions.

« Historia. Si quelque chose tourne mal… tu m’aideras ? »

« … Qu’est-ce qui te prend, tout à coup ? Tu vas te faire tuer ? »

Mais je ne pouvais pas le lui dire. C’était un secret parmi les secrets, que Nicholas et Lankart avaient soigneusement gardé. Si un simple élève comme moi comprenait qu’un complot se tramait autour de moi, ils se demanderaient sûrement d’où me venait cette information.

Je ne pouvais pas les laisser découvrir que je possédais le pouvoir de lire les pensées, ni même leur donner des raisons de le soupçonner.

Je ne pouvais pas laisser mon unique arme devenir inutile.

Je partageais tout, et c’était précisément pour cela que j’étais seul.

J’avais beau me demander pourquoi il fallait que ce soit moi, personne ne me répondrait.

Je haussai les épaules et parlai comme si de rien n’était.

« J’ai juste peur. C’est l’infâme exercice de fin d’études, non ? J’ai entendu dire qu’on y mourait assez souvent. »

« Ne fais pas ton trouillard. »

Elle disait cela, mais Historia avait l’air heureuse. Arborant un sourire radieux, elle me fit un grand signe de la main.

« Je te sauverai. Mais si je le fais, tu deviendras mon aide de camp, compris ? »

« Maintenant que j’y pense, c’est ironique que le premier demande de l’aide au troisième. Oublie ça. Je me débrouillerai seul. »

« Hé ! »

Après avoir salué Historia d’un grand geste, je me dirigeai vers le point de rassemblement.

Vers le début d’un exercice sans retour, où beaucoup entreraient, mais où peu reviendraient.

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