Chapitre 8
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Traducteur/éditeur : ZERO_SUGAR
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◈ Ode of the Brave ◈
Chapitre 8
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* * *
De jeunes bourgeons s’accrochaient aux branches nues comme des gouttes de rosée. Bientôt, ils s’épanouiraient et fleuriraient.
Quelqu’un avait dit un jour qu’un voyageur avait de la chance tant qu’il ne rencontrait ni pluie ni neige.
Ce n’était pas tout à fait faux. Peu de choses étaient aussi épuisantes et néfastes pour la santé que de se faire surprendre par la pluie sur la route.
Deux jours seulement s’étaient écoulés depuis le départ de Ricart et, par chance, il n’avait pas rencontré la pluie. Il traversait simplement une route de montagne infestée de bandits.
Le matin et le soir, il faisait encore froid, mais des gouttes de sueur perlaient aux tempes de Ricart tandis qu’il gravissait le col.
Les charrettes tirées par des ânes cahotaient sans arrêt, et il fallait parfois pousser les chariots par-derrière.
Ils auraient dû avancer discrètement, mais ils criaient pratiquement aux bandits qu’ils étaient là. Ils progressaient si lentement que, s’ils en croisaient, ils ne pourraient même pas être sûrs de sauver leur peau sans abandonner leurs affaires.
Épuisés, les gens baissaient naturellement la tête. Les femmes marchaient avec des paquets attachés dans le dos et des bébés dans les bras.
Au moins, les enfants plus âgés pouvaient monter à l’arrière des charrettes et des chariots cahotants.
Même fatigué, Ricart ne baissait pas la tête. Il observait le terrain alentour en marchant. Il fallait repérer le danger au plus tôt.
Soudain, une fillette assise à l’arrière d’une charrette qu’il n’avait pas remarquée lui tendit quelque chose. C’était une couronne de fleurs tressée avec des tiges.
« C’est pour moi ? »
demanda Ricart. La fillette se contenta d’acquiescer en silence.
Ricart était lui-même assez sale, après deux jours sans s’être lavé correctement, mais les cheveux de la fillette étaient en bataille et la crasse lui barrait le visage. Elle ressemblait presque à une mendiante.
Pourtant, le blanc de ses grands yeux était aussi pur que du blanc d’œuf cuit, et ses iris verts brillaient comme des émeraudes. Son apparence dépenaillée ne faisait que les faire ressortir davantage.
Sans hésiter, la fillette saisit la main de Ricart et lui glissa la couronne de fleurs au doigt.
« Maintenant, toi et moi, on est mariés. »
Ricart eut un rire incrédule.
« On ne connaît même pas nos noms. »
« On peut les apprendre maintenant. Comment tu t’appelles ? »
Ricart allait répondre quand Arno, qui marchait à ses côtés, l’interrompit brusquement.
« Sale petite morveuse. Tu sais au moins à qui tu t’adresses pour débiter de telles sottises ? »
« Ça va, Arno. »
« Non, jeune maître. Je suis un roturier, moi aussi, mais il ne faut pas se montrer gentil avec les roturiers. Ils finissent par se croire tout permis. Tu crois que le mariage d’un noble, c’est une affaire dans laquelle n’importe quel chien peut se mêler ? Remets-toi les idées en place, salope. »
Au mot « noble », tous ceux qui marchaient à proximité se tournèrent vers eux, stupéfaits. La fillette tressaillit et se recroquevilla sous les réprimandes d’Arno.
À leurs yeux, Ricart avait l’air un peu sale, mais ses vêtements restaient propres. Ses dents étaient bien alignées, son visage sans traits anguleux et il n’avait ni les rides ni les ombres caractéristiques des roturiers menant une vie rude.
À y regarder de plus près, il ressemblait vraiment à un jeune maître issu d’une famille noble. Mais que faisait un jeune maître ici ?
La confusion des gens s’accompagna de peur. S’attirer les foudres d’un noble pouvait vous valoir de vous faire arracher la peau. Ceux qui voyageaient avec eux réagirent encore plus vivement.
Ayant grandi à la campagne, Ricart ignorait ce que les roturiers pensaient généralement des nobles. Dans sa vie précédente, les nobles qu’il avait rencontrés avaient été soit des commandants militaires, soit des ennemis.
À Stormhertz, roturiers et nobles jouaient tous ensemble.
Cela dit, l’atmosphère d’un domaine variait énormément selon le noble et la région. Il y avait de tout, y compris des pervers et des fous.
« Pardonnez-moi, monseigneur. »
Une femme qui portait un bébé saisit précipitamment la fillette et l’éloigna brutalement. La petite faillit tomber de la charrette.
Ricart la rattrapa par réflexe.
« Ce n’est rien. Je ne sais pas pourquoi Arno en fait toute une histoire. »
Quand Ricart lui parla poliment, la femme parut complètement déconcertée. Le seigneur sous l’autorité duquel elle avait vécu devait gouverner avec une grande cruauté.
« Je vous l’avais dit, ils finissent par se croire tout permis… »
grommela Arno, contrarié.
Sans lui prêter attention, Ricart s’adressa à la fillette.
« Merci pour la couronne. »
« … »
Malheureusement, la fillette qui s’était montrée si hardie ne pouvait plus lui répondre.
Que ce fût à cause de Ricart ou d’Arno, un malaise s’installa dans le cortège.
Puis le chariot devant eux échoua une nouvelle fois à franchir un rocher, et le cortège s’immobilisa.
Le chariot transportait des marchandises pour un marchand, mais, pour une raison ou une autre, c’étaient de simples hommes qui le poussaient par-derrière. Les deux gardes armés se tenaient là, le poids du corps sur une jambe, à regarder.
Le cortège ayant pris du retard, Arno et Ricart s’arrêtèrent pour se reposer un instant. C’est alors que Ricart aperçut des silhouettes sur le versant de la montagne, au-dessus d’eux.
Au premier coup d’œil, elles ne se distinguaient en rien des roturiers qui voyageaient avec eux. Elles ne se cachaient même pas. Elles se tenaient là, à regarder la route d’un air absent.
« Ces gens-là, ce sont des bandits, pas vrai ? »
« Quoi ? »
« Là-haut. »
« Euh… »
Aux paroles de Ricart, Arno leva les yeux vers le versant. Il vit deux ou trois personnes debout, en train de les observer. Non, pas deux ou trois. Il devait y en avoir quatre ou cinq. Hein ? Pourquoi y en avait-il de plus en plus ? Attends, merde…
C’étaient bien des bandits. Pas tous, mais certains portaient des gambisons mal ajustés ou des casques posés de travers, sans jugulaire attachée. Ils étaient clairement armés.
« Hein ? »
Les autres remarquèrent bientôt les bandits sur le versant. Au début, ils ne semblaient être que des inconnus qui s’étaient croisés par hasard.
Puis l’un d’eux leva tranquillement un arc, encocha une flèche, banda la corde et les visa.
« Hein ?! »
Fiu. Toc.
La flèche fila et se ficha dans un arbre tout proche. Fait incroyable, cette unique flèche suffit à briser toute envie de se battre chez les simples voyageurs. Personne n’avait été tué ni même blessé.
À l’aide !
Certains s’effondrèrent sur place. D’autres se cachèrent derrière le chariot. D’autres encore abandonnèrent leur famille et repartirent en courant par où ils étaient venus.
« Vous ne pouvez pas partir par là ! »
Ricart cria après ceux qui fuyaient. Si les bandits se montraient aussi ouvertement, c’était qu’ils avaient déjà bloqué la voie de retraite.
« Merde ! »
« On n’a qu’à partir ! »
« Qu’est-ce que tu racontes ? On ne peut pas abandonner la marchandise ! »
Le groupe du marchand, à l’avant, n’était pas en meilleure posture. Les deux gardes avaient dégainé leur épée, mais ils n’avaient pas l’air prêts à risquer leur vie au combat.
Pendant ce temps, plusieurs bandits qui les observaient depuis le versant descendirent, armés de lances.
Deux d’entre eux s’approchèrent d’un des gardes. Celui-ci se contenta de se pencher maladroitement en arrière et d’agiter son épée dans le vide pour les menacer.
« N’approchez pas, putain de salauds ! »
Les deux bandits ne répondirent rien. Ils échangèrent simplement un regard, puis frappèrent simultanément avec leurs lances, de chaque côté. Leur équipement était rudimentaire, mais ils n’en étaient clairement pas à leur coup d’essai.
Le garde échoua lamentablement à parer ou à esquiver, et l’une des lances lui transperça le ventre.
Clang.
« Putaiiin… bande de… »
Son épée tomba mollement au sol. Tout ce qu’il put faire fut d’agripper la hampe de la lance fichée dans son ventre et de jurer entre ses dents serrées.
L’un des bandits ramassa aussitôt l’épée tombée et s’en servit pour transpercer la gorge de son ancien propriétaire.
Quand quelqu’un, surtout un homme armé sur lequel ils comptaient pour se rassurer, mourait aussi stupidement, tous les autres cédaient à la panique.
Aaaah !
Un cri aigu de femme retentit. Dès lors, tout le monde s’enfuit dans toutes les directions. Devant la mort, les possessions, les marchandises, même les enfants ne comptaient plus.
Affolée, la jument du chariot se cabra et se débattit violemment, mais elle était attachée à son harnais et les roues étaient coincées : elle ne pouvait pas s’enfuir. La scène sombra dans le chaos en un instant.
Ricart, pourtant, resta immobile, à observer les bandits comme s’il était soit sans peur, soit paralysé par le choc.
Deux hommes étaient restés sur le versant, à regarder en bas sans descendre jusqu’au bout. C’étaient probablement les chefs. Les autres bandits se mirent à attaquer les gens.
Les marchandises, c’était bien, mais à cette époque, le meilleur butin était constitué de personnes. On pouvait récupérer les biens plus tard ; les femmes, elles, étaient leur première cible.
Quelqu’un saisit soudain le bras de Ricart. C’était Arno. Il partit en courant non pas vers l’avant ou l’arrière, mais vers un endroit dépourvu de route.
« Grand frère ! »
Au moment où il se mit à courir, une jeune voix parvint aux oreilles de Ricart. La couronne de fleurs à son doigt n’avait pas encore fané.
Ricart se dégagea de la main d’Arno. Surpris, celui-ci se retourna et cria :
« Jeune maître ! »
Tous les adultes avaient fui. La fillette, elle, ne pouvait que rester accroupie près du chariot, la tête couverte, sans savoir quoi faire. Ricart se précipita vers elle.
« Tu peux te lever ? »
Mais la fillette était trop choquée et effrayée pour faire autre chose que trembler. Elle ne pouvait ni répondre ni bouger.
Ricart lui adressa un sourire doux et plaisanta pour l’aider à se détendre.
« Moi, c’est Ricky. Et toi, comment tu t’appelles ? On devrait au moins connaître nos noms si on est mariés, non ? »
Même terrorisée, la fillette le fixa comme ensorcelée, puis finit par répondre d’une voix à peine audible.
« … Daisy. »
« Comme la fleur ? »
« Oui. »
Étrangement, à mesure que les tremblements de la fillette s’apaisaient, tout le reste du monde semblait s’éloigner. Elle ne voyait que le visage du garçon et n’entendait que sa voix.
Les deux hommes qui semblaient être les chefs des bandits descendirent enfin le versant et s’avancèrent vers eux. Ils avaient manifestement entendu la voix d’une fillette dans les environs.
Comparés aux autres bandits, ils étaient plutôt bien équipés. Ils portaient des cuirasses de cuir faites de plusieurs couches, assez résistantes pour dévier la plupart des épées et des lames.
Peut-être à cause de cela, ils s’avancèrent sans aucune prudence pour regarder derrière le chariot. Soudain, un enfant jaillit de derrière celui-ci et percuta l’un d’eux.
Le bandit tendit la main pour saisir l’enfant qui l’avait heurté. Mais celui-ci se dégagea vivement.
Le bandit sentit alors une brûlure dans le bas-ventre. En baissant les yeux, il vit ses intestins s’échapper par l’ouverture de son armure.
« Hein… ? »
Il ne comprit pas tout de suite ce qui lui était arrivé.
Quand il comprit que les intestins répandus au sol étaient les siens, il sentit dans son ventre un vide qui n’avait rien à voir avec la faim. Ses jambes lâchèrent et il s’écroula.
« Qu’est-ce qu’il y a ? Qu’est-ce qui t’arrive ? »
demanda le bandit derrière lui, qui se demandait ce qui s’était passé. Son compagnon venait de heurter un enfant avant de s’effondrer sans force.
Il remarqua bientôt que les intestins de son compagnon sortaient de son ventre, et ses yeux s’écarquillèrent. L’homme essayait machinalement de les remettre en place.
Le spectacle atroce retint son regard. Ce fut une erreur fatale.
Au moment où il releva la tête pour voir qui avait fait ça à son compagnon, le poignard de Ricart trancha profondément l’intérieur de sa cuisse, à travers une ouverture de son armure.
Aaaah !
Sans même comprendre ce qui s’était passé, il tomba, les yeux fermés avec force. Ridiculement, la douleur et le choc l’empêchèrent de tirer l’épée à sa ceinture. Il ne fit que battre l’air des bras.
Pendant ce temps, Ricart saisit par les cheveux le bandit qui tentait de rassembler ses intestins, lui tira la tête en arrière et lui trancha la gorge. Le poignard était si aiguisé qu’il traversa le cartilage sans difficulté.
Ricart poussa tranquillement la tête du bandit vers l’avant. Le sang jaillit de sa gorge tandis que son visage heurtait le sol, et il se mit à s’étouffer dans son propre sang.
Tousse. Halète. Glouglou…
L’homme à la cuisse tailladée se tordait sur le sol. Il regarda avec horreur son compagnon mourir.
Il essaya de se relever, mais le tendon d’une cuisse avait été sectionné et son corps ne lui obéissait plus. À plusieurs reprises, il parvint à se redresser un peu avant de retomber.
Ricart lui donna un violent coup de pied dans la poitrine. Le poignard en prise inversée, il le leva haut au-dessus de sa tête, manquant presque de tomber sous la force de son geste, puis l’enfonça dans l’œil du bandit. La lame s’enfonça jusqu’à la garde.
Boum !
Quand la lame traversa l’œil et atteignit son cerveau, le corps du bandit se tortilla comme un poisson hors de l’eau.
Ricart retira le poignard de toutes ses forces, essuya le sang et la graisse sur les vêtements du bandit, puis se releva et regarda autour de lui. Tout le monde fuyait ou pourchassait ceux qui s’enfuyaient : personne ne se trouvait à proximité.
Arno était le seul à avoir cessé de courir. Assis par terre, la bouche ouverte, il fixait Ricart.
Aux yeux d’Arno, Ricart était d’un calme inhumain. Il ne faisait pas semblant de ne pas avoir peur. On aurait dit qu’il lui manquait quelque chose d’essentiel à tout être humain.
Ou peut-être était-il possédé par un mauvais esprit et avait-il besoin d’un exorcisme. Il n’avait rien d’un garçon ordinaire de dix ans.
Plus incroyable encore, Ricart fouillait calmement les vêtements des bandits, leur coupait les doigts et récupérait leurs bagues en or.
Le vent de la montagne rafraîchissait la sueur d’Arno, mais il n’en ressentit aucune agréable fraîcheur. La terreur le submergea avec une telle violence qu’elle le glaça jusqu’aux os et lui hérissa le corps de chair de poule.
Ricart essuya de sa manche quelques gouttes de sang sur son visage. Puis il sourit à Arno comme à son habitude.
« Je ne pensais pas qu’ils seraient assez idiots pour venir droit sur moi. J’ai eu de la chance. »
Avant de gravir la route de montagne, Ricart n’avait-il pas dit que la chance, ça se provoquait ? Rencontrer des bandits sur la route relevait peut-être de la malchance, mais sauver la fillette à temps pouvait être une chance.
La chance et la malchance, le bonheur et le malheur, ressemblaient à des routes qui se croisaient. Ou peut-être étaient-ils liés comme les deux faces d’une pièce.
Au bout du compte, c’était à chacun de choisir sa route au croisement et la face de la pièce qu’il voulait regarder.
Il n’y avait donc pas lieu de désespérer quand le malheur frappait. Cela signifiait seulement qu’un choix se présentait, et qu’on le faisait de sa propre volonté. C’était ainsi que Ricart voyait les choses.
C’était peut-être pour cela que ses compagnons de sa vie précédente lui avaient donné un tel surnom.
Chapitre 2 : Ricky le Chanceux. Fin.
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