Chapitre 47
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Traducteur/éditeur : ZERO_SUGAR
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◈ Ode of the Brave ◈
Chapitre 47
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Quand l’hiver passa et que le printemps mûrit, la saison où l’on se serrait les uns contre les autres prit fin, laissant place à une période propice au travail. Mais c’était aussi une période propice aux combats.
Personne ne savait si une guerre entre guildes avait réellement éclaté. Peut-être que les escarmouches avaient déjà commencé, ou peut-être que les deux camps se contentaient de s’observer.
L’Académie, si éloignée du monde, avait peu de moyens d’en recevoir des nouvelles.
Mais peut-être était-ce justement parce qu’elle se tenait à l’écart du monde qu’elle pouvait offrir aux enfants abandonnés un ultime refuge.
« Bienvenue à l’Académie, nouvelle recrue ! »
Carlich cria dans le dortoir des garçons du château intérieur. Nul ne pouvait ignorer son enthousiasme.
Il jeta une couverture sur la nouvelle recrue, puis se joignit avec entrain aux autres élèves pour la rouer de coups.
Quand ils eurent suffisamment frappé la nouvelle venue, Carlich lui retira la couverture, lui attrapa le bras et la hissa de force sur ses pieds. À moitié dans les vapes, elle affichait une grimace douloureuse après cette raclée.
« Avec ça, tu es désormais un membre à part entière de l’Académie de Beringen ! Allez, tout le monde, applaudissez ! »
Clap clap clap clap clap !
Comme s’il présentait le vainqueur d’un tournoi, Carlich leva le bras de la nouvelle élève devant les autres.
Puis il regarda Ricart d’un air de dire : « Alors, je m’en suis bien sorti, non ? »
« … »
Depuis la couchette du haut, Ricart assistait au spectacle de Carlich sans savoir s’il devait le trouver ridicule ou simplement garder le silence.
Contrairement à leurs débuts, Carlich était plus enthousiaste que quiconque à l’idée de vivre à l’Académie.
En vérité, les enfants de familles nobles qui n’avaient aucune chance d’hériter ne valaient guère mieux que des bâtards, à quelques degrés près.
Quelle famille serait assez folle pour envoyer son héritier à l’Académie ? Venir dans une Académie des aventuriers, c’était, pour le dire crûment, être chassé de chez soi. Pour le dire avec plus de douceur, on recevait une dernière aide afin de pouvoir se débrouiller dans la vie.
Autrefois, les gens rechignaient à devenir aventuriers, mais cette opinion s’était quelque peu adoucie.
Après tout, les nobles avaient déjà fait appel à la Guilde des aventuriers, d’une manière ou d’une autre, et en avaient reconnu l’utilité.
Ils estimaient aussi qu’il n’y avait guère de différence entre mourir dans un ordre de chevalerie, une compagnie de mercenaires ou en tant qu’aventurier.
Et dans chaque cas, celui qui réussissait au sein du groupe qu’il avait choisi pouvait aider sa famille.
Non, d’un point de vue pratique, les aventuriers pouvaient même se révéler plus utiles.
Les ordres de chevalerie obéissaient d’abord aux ordres de leur commandant, et les compagnies de mercenaires coûtaient trop cher. Les aventuriers, eux, étaient tout simplement plus polyvalents.
« Tu peux prendre ce lit. Arrête de te plaindre. C’est tout ce que tu as comme vêtements ? Tu as de quoi manger ? Viens me voir si tu as faim. Pour les corvées, demande à cette personne, pour l’instant. Et si tu as besoin d’un travail en ville, dis-le-moi. Les cours sont payants, tu sais. Je peux te prêter de l’argent, mais il faudra d’abord que tu trouves un emploi en ville… »
Carlich conduisit la nouvelle élève jusqu’à une place libre tout en lui donnant toutes sortes d’explications.
Il n’y avait rien à lui reprocher, et c’était bien là le problème, si tant est qu’on puisse appeler ça un problème.
Carlich était beaucoup trop motivé.
Après que Ricart l’avait copieusement battu le premier jour, Carlich n’avait pas retrouvé ses esprits. Il avait simplement compris : « Ah, ici aussi, il y a des règles », et s’y était conformé.
Il s’adaptait très vite. Il avait l’esprit vif, du tempérament et tant d’ardeur que cela en devenait presque pesant.
Carlich était noble, mais pas un noble traditionnel.
Autrement dit, sa famille appartenait à la noblesse marchande.
Les nobles traditionnels détenaient un titre, possédaient des terres, aussi modestes fussent-elles, et remplissaient les devoirs d’un chevalier.
Les nobles marchands, eux, n’avaient pas de titre, seulement des entreprises familiales. Ils pouvaient posséder des biens privés, mais ceux-ci n’avaient rien à voir avec un territoire lié à un titre.
Pour cette raison, les nobles traditionnels ne considéraient souvent même pas les nobles marchands comme de véritables nobles.
Il arrivait même qu’un noble marchand se présente armé sur un champ de bataille et qu’un noble traditionnel refuse de combattre aux côtés de « gens comme ça ».
Pourtant, les nobles traditionnels pouvaient vivre dans la pauvreté à la campagne, tandis que les nobles marchands avaient parfois les moyens de s’offrir de somptueuses demeures en ville.
Telle était la réalité. Mais c’était une époque où les registres familiaux, le sang et l’honneur comptaient. Aussi riches fussent-ils, les nobles des villes n’avaient d’autre choix que de s’incliner devant les nobles traditionnels.
Même les places qu’ils occupaient différaient lors des événements officiels organisés par un souverain.
Bien sûr, en privé, ils se méprisaient souvent les uns les autres.
Des péquenauds qui se pavanent juste parce qu’ils ont du sang noble.
Et quel genre de noble peut bien être un simple marchand ?
« Ricky, Ricky. »
Carlich s’approcha de Ricart, une feuille de papier à la main.
« … Quoi ? »
« Tu as dit que tu achèterais des vêtements pour les enfants. J’ai pris leurs mesures et tout noté ici. »
Ricart prit la feuille. Elle contenait les noms des élèves de l’Académie, ainsi que leur taille, la longueur de leurs bras et de leurs jambes, leur tour de taille, et bien d’autres mesures.
« … »
C’était la première fois qu’il voyait une liste aussi bien tenue à l’Académie, où l’on se débrouillait d’ordinaire avec les moyens du bord.
« Je pense que le bleu foncé serait le mieux. Les autres couleurs s’obtiennent souvent à partir de plantes, alors l’approvisionnement peut être difficile selon la saison. Le lapis-lazuli coûte cher, mais il y a une mine dans les environs, donc on devrait pouvoir s’en procurer à meilleur prix qu’ailleurs. J’ai fait les calculs : ça devrait rentrer à peu près dans le budget. Puisqu’on va les faire, autant qu’ils soient beaux, non ? Ça renforcera la fierté de notre Académie de Beringen. Alors, laisse-moi m’en charger. Je ne te décevrai pas. »
Carlich fixait Ricart avec un air plein d’attente, les yeux si écarquillés qu’on en voyait trop le blanc.
Ricart vit de la folie dans ces yeux limpides et ressentit une peur comme il n’en avait jamais connue.
« Euh, euh… »
« Parfait ! »
Carlich serra le poing, ravi.
« Non, mais pourquoi tu te démènes autant ? Tu as peur que je dise quelque chose ? »
À la question de Ricart, Carlich lui adressa un grand sourire, les yeux toujours aussi écarquillés.
Ce sourire le rendait encore plus effrayant.
« Ici, personne ne se mêle de mes affaires. Mon père ne me réprimande pas, mes frères ne me méprisent pas. Pour la première fois, j’ai l’impression d’être quelqu’un d’utile. Finalement, ne pas avoir de statut, c’est mieux. J’en ai assez des nobles traditionnels et des nobles marchands. Ici, tout le monde est un frère. Et j’ai consulté le droit impérial. Il y a une disposition qui dit : “Au nom de l’empereur Martellus, sous la protection de l’Empire, une Académie suit ses propres lois, règles et traditions.” Ça veut dire qu’on peut établir nos propres lois, règles et traditions, non ? C’est passionnant, tu ne trouves pas ? »
Ricart n’avait jamais entendu parler de ça.
En réalité, la plupart des régions suivaient leurs propres coutumes, tandis que le droit impérial écrit n’existait souvent que sur le papier.
Si l’empereur tentait de leur imposer le droit impérial, il risquait de provoquer les nobles locaux. Son application stricte étant difficile, même l’empereur ne l’invoquait pas à la légère.
À vrai dire, l’empereur lui-même n’en savait pas grand-chose. Quand il en avait besoin, il se contentait de consulter un juriste.
Malgré tout, quelques dispositions importantes étaient respectées par tous. Les hommes héritaient en priorité des titres et des territoires. Les seigneurs du pays détenaient chacun leurs propres pouvoirs judiciaire, exécutif et militaire, mais ne pouvaient pas négocier avec les nations situées hors de l’Empire. Lorsqu’on jugeait et punissait des criminels, il fallait être juste devant Dieu.
Ricart n’avait appris que le strict minimum chez lui : lire, écrire et compter un peu. Il n’avait jamais reçu d’éducation avancée, et tout cela l’intriguait donc beaucoup.
Les yeux de Carlich brillaient comme des étoiles, animés par ses propres ambitions.
Avec une petite touche de folie, bien sûr.
En le regardant, Ricart se dit que les nobles bien instruits étaient vraiment différents.
Mais Carlich le mettait mal à l’aise et lui donnait l’impression d’être sous pression. Ricart s’éclipsa donc discrètement.
Il sortit de la pièce et monta au deuxième étage, avec l’intention d’étudier l’écriture ancienne dans une salle de classe vide.
Mais Boribori s’y trouvait déjà, plongée dans sa lecture.
« Tiens ? Ricky. »
« Qu’est-ce que tu lis ? »
« La vie sexuelle des anciens. »
« … Pourquoi tu lis un truc pareil ? »
« Il y a peu de livres anciens, et encore moins de copies manuscrites. Je ne peux donc pas faire la difficile. Et puis, c’est étonnamment intéressant. »
Ricart ne sut que répondre.
Il s’assit donc à côté de Boribori, posa le menton dans sa main et regarda par la fenêtre. Le ciel bleu et les plaines ouvertes emplissaient ses yeux noisette. Une brise légère remuait ses cheveux blonds qui brillaient au soleil.
« Tu t’ennuies ? »
demanda Boribori.
« Hein ? Non. »
« On dirait que tu t’ennuies. Tu veux faire un pari avec moi ? »
« Quel genre de pari ? »
« Je ne peux pas te battre, Ricky. Alors, on forme chacun quelqu’un, puis on les fait s’affronter. Celui dont l’élève gagne remporte le pari. »
« Ça ne m’intéresse pas. De toute façon, personne ne comprend ce que je raconte. »
Ricart enseignait parfois aux élèves, mais ils ne le comprenaient souvent pas, ce qui le frustrait.
À part les séances d’entraînement avec ses amis d’avant la cérémonie de fin d’études, qu’on appelait communément les Neuf, il n’avait jamais vraiment bien enseigné à qui que ce soit.
« Alors, écris un livre. Peut-être qu’un jour quelqu’un qui te comprend apparaîtra. »
« Un livre ? »
« Ouais. Mais ce serait ennuyeux de l’écrire de façon ordinaire, alors pourquoi ne pas le rédiger en écriture ancienne ? Tu pourrais étudier en même temps. »
Ricart fut tenté par l’idée.
Ça ne semblait pas être une mauvaise façon de passer le temps.
Ces derniers temps, Ricart avait l’impression que l’Académie lui échappait peu à peu. Il ne l’avait pas vraiment dirigée, mais les élèves travaillaient dur et progressaient de leur propre chef.
Les voir le rendait fier et heureux, mais il avait l’impression de n’avoir plus rien à faire.
Tout ce que Ricart avait fait à l’Académie, c’était poser les bases. Ne maltraiter personne. N’exploiter personne. Faire au moins en sorte que personne ne meure de faim.
Et maintenir l’ordre, respecter les règles.
Alors, si l’Académie tournait bien toute seule, il n’avait plus rien à faire. Il n’avait pas besoin d’apprendre l’escrime ou les techniques de combat ; il ne faisait donc que perdre son temps.
« Ça me paraît bien. »
« Hé hé, pas vrai ? »
Ricart étala aussitôt quelques feuilles, puis alla chercher de l’encre et une plume.
Mais dès le début, quelque chose le bloqua.
« Qu’est-ce que je devrais mettre comme titre ? »
« L’Art de l’épée de Ricky ! Tu es censé donner ton nom à ta technique. »
« Mais ça ne fait pas assez classe. »
« Quoi ? Tu m’as dit d’appeler la mienne l’Art de l’épée de Bori. »
« Bref, mettre mon nom dedans, c’est trop cliché. Je vais simplement l’appeler Bases de l’escrime. »
« Hein ? C’est trop banal. »
« C’est mieux comme ça. Ce n’est pas grave si ce n’est pas bien écrit. Ceux qui comprendront, comprendront. »
« Ricky, tu es plutôt timide, non ? »
Ricart ne le nia pas. Il se contenta de sourire.
Puis il écrivit un grand titre.
Bases de l’escrime.
Son écriture coulait avec la grâce des branches de saule et portait l’empreinte de l’amour de sa mère. Celle de Boribori était plus ferme.
Ricart mit de l’ordre dans ses pensées et commença à rédiger un premier plan. Chaque fois qu’il butait sur un détail de l’écriture ancienne, il demandait à Boribori. Il s’aidait aussi des phrases du livre en écrivant.
Mais comme le livre traitait de la vie sexuelle des anciens, il tombait parfois sur des passages qu’il n’aurait pas dû voir et fermait les yeux de toutes ses forces.
Revenir sur sa propre manière de manier l’épée était plutôt plaisant, mais quand il se rappelait sa frustration à enseigner aux autres élèves, il ne savait plus quoi écrire.
Devait-il laisser certaines choses de côté ?
Était-ce difficile ?
Pourquoi était-ce difficile ?
Et que voulait dire, au juste, « difficile » ?
Hum. Il n’en savait rien.
Puisqu’il écrivait pour que seuls ceux qui comprenaient puissent comprendre, Ricart ne se creusa pas trop la tête et continua d’écrire.
Boribori, qui le regardait écrire à côté de lui, fit une remarque.
« On dirait que tu écris de la prose au lieu d’expliquer. »
« Ah bon ? Mais le langage n’est pas parfait, de toute façon. On n’y peut rien. Je ne fais que l’exprimer tel quel. C’est la façon la plus juste de le faire. »
« Je ne sais pas. Ce ne serait pas mieux d’expliquer autant que possible ? »
« Alors, écris-en un aussi, Bori. »
« Je devrais, oui. Je l’appellerai l’Art de l’épée de Bori. Hé hé hé. »
Boribori posa le livre qu’elle lisait, apporta des feuilles vierges et se mit à écrire toutes sortes de choses.
Son écriture était nette et assurée.
Leur style n’était pas encore très abouti, mais la différence entre eux sautait déjà aux yeux.
Ricart semblait écrire une épopée sans début ni fin bien définis, tandis que Boribori divisait véritablement son texte en chapitres et le construisait étape par étape.
Après avoir écrit un long moment, ils parcoururent chacun le travail de l’autre.
Et leurs avis divergeaient tout autant.
« Hé, pourquoi gaspiller du papier avec ça ? Tout le monde sait déjà faire ça. »
Ricart fronça les sourcils devant le texte de Boribori et parla d’un ton qui trahissait son mécontentement.
Le papier n’avait jamais été bon marché. Le prix variait selon la qualité, mais celui destiné aux livres comptait parmi les plus chers.
« Le lecteur pourrait être débutant. Il faut qu’il assimile et comprenne d’abord les choses simples, puis qu’il passe progressivement aux plus difficiles. Si tu te contentes d’écrire des choses comme : “Si tu réfléchis avant de frapper, il est déjà trop tard”, “Privilégie la précision à la vitesse” ou “Une attaque puissante ne sert à rien si tu ne comprends pas comment fonctionne la force”, qui va comprendre ça ? »
En y réfléchissant, Ricart se rendit compte que Boribori avait raison.
Mais s’il expliquait chaque petit détail, le livre deviendrait beaucoup trop long, et il n’avait pas envie d’écrire autant.
En plus, s’il s’étendait trop, ne s’éloignerait-il pas encore davantage de l’essentiel ?
Ricart ressentit une envie déraisonnable de résister.
« … C’est pour ça que j’écris de façon à ce que seuls ceux qui comprennent puissent comprendre. »
« Euh… Et si je faisais un commentaire à part ? Tu pourrais le lire et le corriger, Ricky. Qu’est-ce que tu en dis ? »
« Avec un commentaire, ça ne fera plus classe. »
« Mais si, ça ira. Ce sera toujours aussi classe. Tu es vraiment timide. »
Ricart rit, incrédule.
Puis il tendit la main et ébouriffa sans ménagement la coupe au bol châtain doré de Boribori.
Boribori rit à son tour.
« Hé hé hé. »
Elle avait vraiment beaucoup grandi.
Dans le bon sens.
Ricart était fier d’elle.
Boribori était l’amie la plus précieuse de Ricart, son élève et, peut-être, désormais aussi son enseignante.
Quand on enseigne et qu’on guide quelqu’un, puis qu’on le regarde grandir, peut-être que celui qui enseigne se laisse lui aussi guider et grandit à son tour.
Le printemps mûrit.
Le temps était propice au travail, aux combats et à l’amitié.
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