Chapitre 28
WeTried Translations
Traducteur/éditeur : ZERO_SUGAR
Discord : <a target="_blank" rel="noopener noreferrer nofollow" class="link" href="https://dsc.gg/wetried">https://dsc.gg/wetried</a>
◈ Ode of the Brave ◈
Chapitre 28
──────
Ricart, Ice et Pallen reprirent la route vers le sud, à la suite des aventuriers plus expérimentés.
Beringen se trouvait dans une région frontalière du nord-est, tandis que Thorweil se situait sur la frontière orientale ; les routes étaient donc plutôt mal entretenues.
À l’est, une magnifique chaîne de montagnes traversait le continent du nord au sud et dominait les terres de toute sa hauteur.
Le vent venait des hauteurs, là où la neige ne fondait jamais, et soufflait sur Ricart et ses compagnons. Il faisait vraiment frais. Assez frais pour qu’il se demande ce qu’ils feraient si l’été ne venait jamais.
« Au fait, c’est qui, ce gamin qu’on appelle Ricky ? »
L’un des quatre aventuriers qui marchaient devant eux prit la parole. Il avait un grand nez crochu.
« C’est moi. »
Ricart leva la main sous la capuche de son manteau rouge.
« Hein… Tu ne ressembles pas du tout à ce que j’imaginais. J’ai entendu dire que t’avais tué ce salaud de Chacal, alors je pensais que t’étais un grand type arrogant. »
« Tu dois être sacrément fort, hein ? »
« Je ne sais pas. »
« Non, je veux dire, vas-y mollo avec nous. On est putain de faibles. Après tout, on vient de la même Académie. »
Il existait bien une distinction entre anciens et nouveaux, mais la hiérarchie n’était pas particulièrement stricte. Et dans ce métier, on disait que le plus expérimenté était celui qui se battait le mieux.
Ricart adressa un léger sourire à cet ancien élève de l’Académie qui se dénigrait. Il voyait bien qu’ils étaient plutôt forts.
« Enfin, ça me rassure. Je me demandais ce qu’on ferait si t’étais un sale gosse égoïste. Si t’as tué le Chacal, on serait incapables de te gérer. »
« Au fait, t’as quel âge ? »
« Onze ans. »
À l’annonce de ses onze ans, les quatre aventuriers se retournèrent brusquement. Ils écarquillèrent les yeux.
Ricart avait grandi un peu plus vite que les enfants de son âge. Ils savaient qu’il était jeune, mais n’avaient jamais imaginé qu’il n’avait que onze ans.
« … C’est possible, ça ? »
« Quoi donc ? »
« Non, je veux dire… Qu’est-ce que je faisais, moi, à onze ans ? »
« Tu te faisais démolir dans le poulailler. »
« C’était avant que j’entre au poulailler. Ah oui, ça me revient. Mon père me foutait des raclées. Mon frère aussi, puis j’allais en ville et je m’en reprenais une. »
« Bref, ce gamin est vraiment beau gosse. Comment tu t’appelles ? »
« Ice. »
Comme ils ne se connaissaient pas, Ice répondit froidement. Les aventuriers comprirent vite qu’il valait mieux ne pas lui parler. Celui-là, c’était les ennuis assurés.
Mais ils ne s’en formalisèrent pas et changèrent habilement de sujet.
« Si t’as onze ans, Ricky, d’ici tes quinze ans et ta majorité, tu pourrais devenir l’une des Neuf Épées de l’Empire. »
« Allez, n’importe quoi. »
« T’as décapité le Chacal à onze ans. »
« … Peut-être. »
« C’est quoi, ça ? »
Ricart interrompit leur conversation pour poser la question.
« Si tu veux devenir aventurier, tu devrais connaître les bases du métier. Les Neuf Épées de l’Empire, c’est les neuf meilleurs combattants de l’Empire. Personne ne les a officiellement désignés ainsi, mais c’est comme ça que tout le monde les appelle. Les quatre Champions de l’Empereur, Steiner, le chef des Cinq d’Ernberg, X le Nameless One, Randel au Bras d’acier… Voyons, il en reste combien… Un, deux… »
« Les deux autres vivent de toute façon à l’ouest, alors pas besoin de les connaître. T’auras jamais l’occasion d’aller aussi loin. »
« Putain, c’était qui, déjà… »
« Ce sont des Maîtres de l’Épée ? »
Pallen, curieux alors que Ricart, lui, ne l’était pas, posa la question.
« Les Neuf Épées, c’est juste un titre. Ils ne manient pas tous l’épée. Les Champions de l’Empereur sont forcément des Maîtres de l’Épée, mais j’ai entendu dire que deux d’entre eux sont vieux et sur le déclin. Pour les autres, on n’en sait rien. On ne les a jamais vus. Les aventuriers ne peuvent pas vraiment se balader sur les terres où opèrent les Neuf Épées. C’est leur territoire. »
Le mot « territoire » les faisait ressembler à des bêtes sauvages. Après tout, la société humaine n’était pas si différente de la nature à bien des égards.
Dans la nature, on tuait simplement les ennemis susceptibles de disputer sa survie. Comme les lions tuaient les hyènes et les autres prédateurs, un aventurier qui s’aventurait sur leur territoire pouvait bien ne pas s’en tirer avec quelques mots.
Au fond, la principale justification des combats était peut-être l’élimination des rivaux. Luttes de pouvoir, guerres, et même vulgaires rixes au couteau.
« Bref, c’est ce que je voulais dire. Hé, Ricky, quand on est un homme, on devrait au moins atteindre le sommet une fois dans sa vie, non ? T’as pas ce genre d’ambition ? Ricky le Brocoli doré, l’une des Neuf Épées de l’Empire ! »
Ricart ricana. À ses yeux, tout ça n’était que vaine gloire.
À vrai dire, on lui avait donné toutes sortes de titres dans sa vie précédente, alors ça ne lui faisait pas grand-chose. Tueur parmi les tueurs, démon parmi les démons, Faucheur d’acier, et ainsi de suite…
Mais à y réfléchir, tous ces surnoms inspiraient la peur, aussi bien chez les barbares que chez les Impériaux. Les Neuf Épées de l’Empire, en revanche, suscitaient l’admiration. Ça avait tout de même l’air plutôt sympa…
« Je trouve que ce serait bien d’arrondir ça à dix Épées de l’Empire. »
« Ooooh ! »
« Pas étonnant qu’il ait tué le Chacal. Il voit les choses autrement. »
« Putain de merde. On voyage avec l’une des futures dix Épées de l’Empire ? Un type de ce calibre pourrait devenir maître de guilde, non ? Garde-moi une place. »
« Non, c’est moi qui ai parlé des Neuf Épées en premier, donc je passe avant. »
« Premier arrivé, premier servi. »
« Ce connard fait toujours ses coups pénibles. »
« Va te faire foutre. »
« Qu’est-ce que t’as dit ? »
« Hé, hé, hé ! Arrêtez ! Ça recommence. Il y a des enfants, ici. »
Pour une raison quelconque, deux d’entre eux se mirent à se chamailler, et les deux autres s’empressèrent de les séparer. Ricart ne comprenait pas ce qui leur prenait, mais ils n’étaient pas si vieux et avaient encore des réactions enfantines.
Ils avaient tous un peu plus de vingt ans ; ils venaient tout juste d’achever leurs trois années d’activité après l’Académie. Heureusement, ils n’étaient pas méchants. Ricart se demandait toutefois s’il avait vraiment quelque chose à apprendre d’eux.
Heureusement, c’était le cas.
La guilde n’avait pas demandé l’aide des élèves de l’Académie pour une raison majeure. Elle avait simplement besoin de fouiller une vaste zone.
Il leur fallait davantage de monde, ce qui signifiait que le travail en lui-même n’était pas dangereux.
Il était tout de même impossible de savoir ce que les déserteurs seraient prêts à faire, acculés comme ils l’étaient. La mission n’était donc pas sans risque.
Quoi qu’il en soit, ce que Ricart apprit auprès de ces aventuriers en activité, c’était à interroger les gens, à mener des recherches et à mettre en place des réseaux de contact.
Dans sa vie précédente, en dehors de son expérience militaire, il avait toujours voyagé seul. Il ne connaissait pas grand-chose à l’organisation et à la gestion de ce genre d’opérations.
Interroger les gens n’était pas particulièrement difficile. Contrairement aux citadins, la plupart des habitants des campagnes naissaient dans leur village et y passaient toute leur vie. Les étrangers leur paraissaient donc inhabituels, et ils s’en souvenaient très bien.
Ainsi, lorsqu’on leur demandait s’ils avaient vu quelqu’un de suspect récemment, ils répondaient avec une précision presque parfaite.
Après les avoir suivis pendant trois jours, ils finirent par rattraper l’un des déserteurs. Mais un problème se posa.
« Bande d’enfoirés ! Approchez pas ! »
À l’entrée d’une cabane délabrée, un homme en haillons retenait une fillette. Il lui plaquait un couteau grossièrement taillé contre le cou et s’en servait comme otage. Voilà le problème.
Les villageois affluèrent et encerclèrent les lieux pour regarder, tandis que la mère de la fillette était assise par terre, en pleurs.
« Oh non ! Oh non ! Prenez-moi à sa place ! »
La fillette retenue en otage, elle, ne faisait que fixer le vide, comme si elle ne comprenait pas ce qui lui arrivait.
« Ah, putain… »
L’aventurier qui guidait Ricart marmonna un juron. D’ordinaire enjoué et blagueur, il affichait à présent une irritation sincère. Après avoir répété « putain » un bon moment, il finit par crier :
« Hé ! Pose ton couteau ! Qu’est-ce que tu vas faire de cette gamine ? T’es déjà foutu, espèce de salaud ! »
« Ouais ! Emmener une gamine avec moi dans la mort, ça me va très bien ! Allez ! Approchez ! »
« Ah ! Ce putain de… Ha… »
L’aventurier semblait sur le point de mourir d’une poussée de tension et ne parvenait qu’à jurer. Il n’y avait pas de solution. Ils pouvaient sacrifier la fillette ou laisser le déserteur s’échapper, pour le moment. C’étaient leurs seules options.
En vérité, sacrifier la fillette ne leur aurait pas causé beaucoup d’ennuis. À cette époque, peu de gens auraient considéré la mort d’une petite paysanne comme une affaire grave. Laisser le déserteur s’enfuir risquait davantage de leur attirer des problèmes.
Mais les aventuriers savaient tout de même que ce n’était pas quelque chose qu’un être humain devait faire. C’était ce qui les tourmentait.
« On fait quoi ? »
« J’en sais rien non plus, putain… »
Ricart, Ice et Pallen ne pouvaient que rester à distance et regarder. Ils pourraient aider si une bagarre éclatait, mais la situation semblait vraiment sans issue.
« Et si on lui tirait une flèche… »
Pallen marmonna. Mais personne n’avait d’arc, ni l’adresse nécessaire pour réussir un tel tir de loin. Et surtout, la fillette risquait d’être blessée.
Ricart observa la scène un instant, puis s’approcha de l’aventurier le plus expérimenté.
« Je peux essayer de lui parler ? »
« Bien sûr… Fais comme tu veux. »
Il ne lui dit pas que Ricart n’avait pas à intervenir. Il semblait simplement avoir renoncé, tant la situation était frustrante. Il ne restait plus qu’à décider s’il tenterait quelque chose.
Avec son accord, Ricart ôta sa capuche et se dirigea d’un pas assuré vers le déserteur.
« C’est quoi, ce bordel ? Approche pas ! L’épée sur ton épaule ! Pose-la ! Pose-la ! »
Lorsqu’il fut assez près, Ricart obéit : il retira l’épée de son épaule et la lança au loin. Il jeta ensuite sa dague. Pour montrer qu’il n’avait rien d’autre sur lui, il ouvrit grand son manteau.
« Quoi ? T’es qu’un gamin ? C’est quoi, ces cheveux ? Tu te fous de moi ? Hein ?! »
Ce ne fut qu’après que Ricart eut abandonné ses armes que le déserteur sembla le voir correctement. Il était si tendu. Personne ne savait ce qui pouvait arriver, et un seul faux mouvement pouvait coûter la vie à la fillette.
« Je ne me moque pas de toi. Je veux juste parler. »
« Parler de quoi ? J’ai rien à dire ! Laisse-moi partir ! Laisse-moi partir ! Je veux rentrer chez moi ! Je me fous même des trois mois de solde qu’ils me doivent ! Laisse-moi partir ! Je veux voir ma mère ! »
Le déserteur cria comme s’il pleurait. Ricart l’écouta en silence jusqu’à ce qu’il ait déversé tout son ressentiment.
Ce ne fut que lorsque le déserteur, épuisé, commença à haleter que Ricart prit la parole.
« Tu étais stationné où ? »
« Quoi ? »
« Le champ de bataille, c’était où ? »
« … À Raeldorf. Pourquoi ? »
« L’hiver était froid ? »
« Hein ? »
« Même avec tes bottes de fourrure épaisses, l’humidité ne s’accumulait pas à l’intérieur au point de faire gonfler tes pieds ? »
« … Comment tu sais ça ? »
« De temps en temps, tu passais une bonne journée, mais la plupart étaient pénibles. Le camarade avec qui tu plaisantais jusqu’à la veille était mort au matin. Du pain moisi, des fruits pourris. Tu essayais de dormir en ayant bu, mais les cauchemars ne disparaissaient jamais vraiment. Pas vrai ? »
« … »
Le déserteur ouvrit de grands yeux et cligna plusieurs fois des paupières.
Pour tous les autres, il n’était qu’un fou. Pas pour Ricart. Ricart comprenait. Il comprenait la douleur et le chagrin que cet homme avait dû ressentir.
Perdre un membre ou voir son corps détruit, c’était presque préférable. Sur le champ de bataille, le pire, c’était de voir son esprit brisé. Ricart connaissait cette douleur mieux que quiconque, car il l’avait lui-même éprouvée.
C’était pour cela qu’il se sentait uni au déserteur par une souffrance commune.
« Le pire, c’est ces ordres complètement cons qui tombent d’en haut, de la part d’idiots qui ne savent rien de la situation sur le terrain. Tu sais que c’est une connerie, mais tu pars quand même, et des gens meurent. L’alcool, le jeu, les femmes… Même tout ça ne peut pas vraiment te soulager. Ce n’est pas parce que tu es faible. C’est parce que tu es quelqu’un de bien. Tu n’étais simplement pas fait pour le champ de bataille. »
Le déserteur sembla hébété, comme s’il écoutait un hypnotiseur. Il cligna des yeux, secoua la tête, puis retomba dans cet état second. Comme quelqu’un qui rêvait les yeux ouverts.
« Alors tu n’as pas besoin de faire ça. Laisse partir la fillette. Sa mère pleure, là-bas. Elle doit avoir le cœur brisé. La petite n’a rien fait de mal. Pas vrai ? »
Le déserteur fixait droit devant lui. Mais son regard était absent. Il semblait regarder au-delà de Ricart plutôt que de le voir.
Il ne regardait pas non plus les gens. Son regard se portait au-delà de l’horizon lointain, au-delà du temps, vers le passé. Mais, en fin de compte, il ne parvint pas à surmonter ce passé terrible. Lui aussi avait dû être innocent, un jour.
Enfin, le déserteur sembla perdre toutes ses forces et son bras qui retenait la fillette retomba mollement. Il resta un instant immobile, puis se redressa brusquement et cria :
« Levez les lances ! Hop ! Lances en avant ! Hop ! Septième infanterie ! En avant ! Gardez le pas ! Hop ! Un ! Deux ! Un ! Deux ! Piquez ! Ha ! Piquez ! Ha ! »
Ce n’était plus un être humain. C’était une machine brisée.
Et cette machine brisée se planta le couteau grossier dans la gorge de toutes ses forces, sans la moindre hésitation. Comme si elle exécutait un ordre.
« Pour Dieu et l’Empire ! Gloire au corps mercenaire de la Couronne ! »
Un coup de couteau !
Il s’effondra, raide, et sa tête heurta violemment le sol. Les yeux grands ouverts, la bouche béante, le sang s’enfonçant dans la terre. Il trembla de tout son corps, puis s’immobilisa.
Un silence glacial s’abattit sur les lieux. Le vent creux qui soufflait semblait particulièrement froid. Ricart s’approcha de lui, lui ferma les yeux et lui referma la bouche.
Puis il prit la fillette par la main et s’éloigna. Tous ceux qui s’étaient rassemblés pour regarder, adultes comme enfants, le fixaient comme s’ils avaient vu un fantôme.
De la magie ? C’était de la magie ? De la magie mentale ?
Il rendit la fillette à sa mère. Celle-ci avait cessé de pleurer sans même s’en rendre compte et ne faisait que fixer Ricart, les yeux écarquillés. Elle avait assisté à une scène si bouleversante qu’elle ne parvenait même pas à songer que sa fille avait failli mourir quelques instants plus tôt.
Ricart s’éloigna de la foule.
« Ricky. »
Ice l’appela. Mais Ricart avançait d’un pas incertain, le regard vide, comme s’il ne l’avait pas entendu. Tel une marionnette dont on aurait coupé les fils.
L’atmosphère glaciale qui l’entourait était peut-être la raison pour laquelle même les aventuriers les plus expérimentés n’osèrent ni l’appeler ni le retenir. Pallen se dépêcha seulement de ramasser l’épée et la dague de Ricart, abandonnées au sol.
Ricart était complètement ailleurs. Il n’entendait que le bourdonnement dans ses oreilles. Ce qui venait de se passer l’avait bien plus éprouvé qu’une embuscade suivie d’un combat dans la forêt. Il n’y avait même pas de comparaison possible.
À cet instant, il voulait seulement être seul. Il continua donc d’avancer sans but, de plus en plus loin.
Ainsi prit fin cette mission mouvementée à la poursuite des déserteurs.
Rejoignez notre Discord : <a target="_blank" rel="noopener noreferrer nofollow" class="link" href="https://dsc.gg/wetried">https://dsc.gg/wetried</a>