Chapitre

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Traducteur/éditeur : ZERO_SUGAR

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◈ Ode of the Brave ◈

Chapitre 167

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Ricart connaissait bien les paysages de l’enfer. C’était aussi là qu’il avait appris à devenir un démon. La Forêt des Monstres lui rappela celui qu’il avait oublié, curieusement, comme un souvenir lointain.

Avec ces souvenirs répugnants qui lui hérissaient la peau, Ricart poursuivit sa route avec le groupe.

Plus ils avançaient, plus la puanteur devenait forte et plus la nature du malaise se précisait.

Bientôt, ils se retrouvèrent face à eux.

Au début, Ricart crut voir un énorme rocher qui se tortillait. En réalité, cinq ou six orcs étaient accroupis autour de quelque chose au sol et le dévoraient.

On aurait pu croire à cinq ou six grosses bêtes rassemblées pour paître. Mais la première chose qui frappait quand on se retrouvait devant un orc, c’était sa taille et son odeur.

En voir un de ses propres yeux emplissait le cœur de peur. Les autres, qui en avaient au moins déjà aperçu ou tué quelques-uns, s’en sortaient un peu mieux. Raimund et Roy, eux, avaient l’impression que leur cœur s’était changé en glace.

Ricart, en revanche, s’accroupit derrière les herbes et observa attentivement les orcs au loin.

Soudain, l’un d’eux releva la tête et huma l’air. Il semblait avoir senti la présence d’humains.

Mais son museau et sa bouche étaient couverts du sang de sa proie ; il ne parvenait donc pas à repérer précisément le groupe de Ricart. Rassasié, il avait baissé sa garde et ne tarda pas à se désintéresser d’eux.

Les orcs semblaient sur le point de s’entretuer dans leur dispute. Puis l’un d’eux s’aplatit au sol en signe de soumission, et les cinq ou six orcs se mirent en marche.

Ils portaient d’énormes gourdins et des armes qui n’étaient guère plus que de lourds morceaux de fer rouillé.

Certains n’avaient pour tout vêtement qu’une pièce de tissu autour des reins. D’autres avaient découpé toutes sortes de débris métalliques fabriqués par les humains, puis les avaient grossièrement assemblés pour s’en couvrir le corps.

Cling, cling. Le bruit résonnait à chacun de leurs pas, puis s’éloigna peu à peu. Ricart attendit un bon moment avant de s’approcher de ce que les orcs avaient mangé.

Les autres eurent un haut-le-cœur devant ce spectacle immonde et macabre. Ils n’avaient pas l’estomac fragile, mais la puanteur était infecte et la vue, atroce.

Alors Ricart saisit à mains nues la chose à peine reconnaissable et s’en barbouilla le corps. Les autres le regardèrent, les yeux écarquillés.

« Q-qu’est-ce que vous faites ? »

« Il faut masquer notre odeur. »

Quand ils traquaient une proie, les chasseurs s’enduisaient parfois d’excréments et d’urine d’animal. C’était à peu près la même chose.

Ricart prit à pleines mains ce mélange de chair, de sang, d’entrailles, de saleté et de salive, puis s’en frotta le corps. Les autres l’imitèrent à contrecœur. Leurs grimaces valaient le détour.

Curieusement, cela eut un effet secondaire. Après ça, ils eurent moins peur des orcs.

L’envie de s’éloigner au plus vite de cette crasse était plus forte que toute inquiétude concernant la vie ou la mort. Le mot « putain » leur échappa tout seul.

Quoi qu’il en soit, ils avaient dissimulé leur odeur et se mirent prudemment à suivre la direction prise par les orcs.

Ces créatures ne semblaient pas du genre à se déplacer discrètement ; les suivre ne fut donc pas difficile.

En les suivant, le groupe finit par arriver à un village orc. Les habitations étaient aussi sales, rudimentaires et grotesques que possible.

En gros, ils vivaient sous des tentes. Des pieux plantés n’importe comment délimitaient les lieux, tout était de travers, et des os, des têtes et des peaux d’animaux étaient suspendus un peu partout en guise de décoration.

Un spectacle inhabituel et inattendu les attendait : quelque chose qui ressemblait à des drapeaux. Ce n’étaient que des bouts de tissu noirci, raides de sang séché, marqués d’empreintes de mains en plâtre.

« S’ils ont des drapeaux, c’est qu’ils ont formé une tribu. La situation est plus grave que je ne le pensais. »

Ricart prit la parole. Les orcs formaient généralement des groupes familiaux. Un village de cette taille signifiait qu’ils avaient soumis ou absorbé d’autres groupes et considérablement accru leurs effectifs.

Mais le comte Cesca était incapable de répondre. Ce n’était pas par faiblesse : c’était tout simplement la réaction naturelle d’une personne ordinaire.

Qu’est-ce que je fais ici ? Est-ce que j’ai seulement ma place ici ? Des pensées de ce genre l’avaient laissé abasourdi.

Si le comte était aussi bouleversé, les autres ne valaient guère mieux. Roy observait le village orc, les yeux grands ouverts et la bouche pendante.

Ils ressemblaient à des humains, sans l’être. Ils paraissaient aussi trop étranges pour n’être que des bêtes sauvages. Roy était profondément choqué, saisi par un dégoût qu’aucun humain ne devrait jamais avoir à ressentir.

Seul Ricart observait les orcs avec la concentration d’un faucon. Il en vit un sortir d’une tente particulièrement grande.

Il était bien plus imposant que les autres orcs et l’une de ses deux longues défenses était cassée. Ricart le reconnut aussitôt. C’était lui.

Il tenait une femelle par la cheville. Il la traîna dehors comme un vulgaire chargement, et il était difficile de savoir si elle était morte ou vivante.

Molaire brisée jeta la femelle au-dehors. D’autres orcs mâles se ruèrent sur elle. Ils frappaient et se battaient dans un chaos total.

Puis ils dépecèrent son corps. Emportant des morceaux de sa dépouille, ils partirent dans différentes directions, apparemment pour en faire quelque chose.

La scène était si choquante que les autres restèrent figés. Malgré tout, Ricart évalua calmement la situation. Les orcs étaient excités et distraits. C’était le moment d’attaquer.

Mais rien n’était jamais aussi simple. La Forêt des Monstres ne pouvait pas être peuplée uniquement d’orcs. Les herbes à proximité bruissèrent soudain, et une araignée de la taille d’un bébé bondit sur l’un des gardes de Cesca.

« Aaaah ! »

Pris de court, Ricart dégaina son épée comme l’éclair et abattit l’araignée mangeuse d’hommes. Mais ils avaient déjà été repérés. Tous les orcs du village se tournèrent vers eux.

Au début, ils se contentèrent de les regarder. Puis leurs yeux s’emplirent rapidement de folie. Ricart prit une décision sur-le-champ. Tout venait de déraper.

« Courez ! »

Ricart gifla ses compagnons hébétés ou les tira par la nuque pour les ramener à eux. Réveillés en sursaut, ils s’enfuirent sans se retourner.

Ils avaient apporté des filets, des lances et des harpons pour capturer un seul orc. À présent, accrochés aux brindilles et aux buissons, ils n’étaient plus que de lourds fardeaux. Ils les abandonnèrent tous et s’enfuirent.

Roooar !

Les orcs rugirent derrière eux. Leurs guerriers se lancèrent à leur poursuite à toute allure, faisant trembler le sol sous leurs pas.

Dans une situation pareille, les gens perdaient forcément la tête. L’un des gardes de Cesca quitta le chemin et courut vers le domaine du comte.

« Vous ne pouvez pas aller par là ! »

Ricart, qui avait délibérément fermé la marche, lança un cri pressant. Cela ne ferait que mener les orcs droit au domaine.

Mais, fort heureusement ou malheureusement, une hache de jet orque fendit l’air et frappa en plein dos le garde en fuite.

Fiuuu ! Paf !

La hache était si puissante qu’elle lui brisa la colonne vertébrale sur le coup et projeta tout son corps dans les airs.

Les orcs se jetèrent aussitôt sur le garde mort, comme s’ils allaient tomber les uns sur les autres. Ils tirèrent sur son corps, chacun cherchant à le manger, puis le déchiquetèrent. En quelques instants, il n’en resta plus rien de reconnaissable.

Ricart courut à toute vitesse vers leur refuge.

Après avoir couru près d’une heure, ils l’atteignirent. Ricart était encore relativement frais, mais les autres étaient complètement épuisés et haletaient.

« Ramassez vos armes ! »

Ricart cria. Se battre, maintenant ? Rien que d’y penser semblait insensé, et combattre alors qu’ils étaient à bout de forces était irréaliste.

Mais que pouvaient-ils faire d’autre ? S’asseoir et attendre la mort ? Ricart attrapa ses compagnons par la nuque et les remit de force sur pied.

À cet instant, un orc qui les poursuivait posa le pied dans un piège et s’enfonça dans le sol. La moitié de son corps disparut dans le trou, et l’élan de sa course lui fracassa le menton contre la terre.

Les orcs qui couraient derrière lui trébuchèrent sur son corps et s’écrasèrent au sol, faisant trembler la terre.

Ricart ne laissa pas passer l’occasion. Son épée fendit l’air comme l’éclair. Des flammes dorées semblèrent tracer des constellations dans le ciel.

La lumière jaillit à plusieurs reprises, et les orcs à terre moururent sans même avoir le temps de crier. Mais ce n’était pas tout.

Un orc gigantesque arriva en trombe et percuta Ricart de tout son corps. En le voyant, les autres crurent que tout était fini.

« Maître ! »

Roy cria avec urgence. Mais ce qui aurait dû se produire ne se produisit pas.

Ricart aurait dû tomber au sol et se faire écraser sous l’orc. Mais ce ne fut pas le cas.

Comme quelqu’un arrêtant un taureau lancé à pleine vitesse à mains nues, Ricart tint bon face à la charge de l’orc. Le sol avait été creusé sur toute une longueur, mais il n’avait pas bougé d’un pouce.

Tout en le maintenant à distance, Ricart saisit l’une de ses défenses, l’arracha et la lui enfonça dans l’œil.

Pas une fois, mais à plusieurs reprises.

Thud ! Thud ! Crac !

Le corps massif sembla vouloir résister, puis fut secoué de spasmes avant de s’effondrer. Ricart ramassa vite son épée tombée à terre.

Roy, Raimund, le comte Cesca et le seul garde survivant le fixèrent. Ils virent son dos. Ils le virent se tenir fièrement devant les orcs. La même pensée leur vint à tous : comment un être humain pouvait-il être comme ça ?

Les orcs qui les poursuivaient virent quant à eux le regard inébranlable d’un humain. Ses yeux semblaient brûler sous sa frange.

Aux pieds de Ricart gisait un orc tué par sa propre défense. Non loin de là, plusieurs cadavres d’orcs, tombés dans le piège, étaient éparpillés, tués en un instant.

Les orcs ne furent pas effrayés par ce spectacle. Ils n’avaient pas ce désir humain de vaincre. La victoire et la défaite ne signifiaient rien pour eux. Il n’y avait que le massacre.

Pourtant, quoi qu’ils pensassent à cet instant, ils n’osaient pas s’approcher de Ricart à la légère.

Soudain, leur chef apparut derrière eux. Molaire brisée se fraya un chemin en frappant du poing la tête de ses subalternes qui lui barraient la route.

Qu’il soit humain ou orc, le chef d’un groupe avait toujours une allure et une présence particulières. Molaire brisée avançait lentement, d’un pas lourd.

Cette créature grotesque s’approcha, coiffée d’un casque rudimentaire et couverte d’une armure si lourde qu’elle en paraissait absurde. Sa tête était presque aussi grosse que le torse de Ricart. Comme s’il contenait une rage bouillonnante, il bavait abondamment et grondait à voix basse.

Il tenait une énorme hache à double tranchant, émoussée. Que son tranchant fût aiguisé ou non n’avait aucune importance. Elle broierait et déchiquetterait tout ce qui se trouverait sur son passage.

Molaire brisée observa Ricart un moment. Puis il ouvrit une bouche assez grande pour l’avaler tout rond et poussa un rugissement puissant.

Roooar !

Bien qu’ils fussent séparés par une certaine distance, son souffle fit frémir l’air contre Ricart. Mais Ricart rugit à son tour.

« Waaaaah ! »

Les orcs avaient-ils une langue ? Même si c’était le cas, les mots n’auraient rien changé. Mais à présent, ils se comprenaient.

Toi et moi, nous allons régler ça.

Le perdant deviendrait la proie, le vainqueur le prédateur. C’était la seule et unique logique des orcs.

À la surprise générale, les autres orcs reculèrent. Il ne resta bientôt plus que Molaire brisée et Ricart face à face.

Le groupe observait la scène depuis l’arrière. Ils n’en croyaient pas leurs yeux. Que se passait-il, bon sang ? C’était un choc indescriptible. Comment était-ce possible ? Comment cela pouvait-il arriver ?

Personne n’avait jamais entendu parler d’un duel entre un humain et un orc. Et un tel duel n’exigeait aucune technique. Pas même du courage. Seule la force, et la mort, décideraient de l’issue.

Molaire brisée leva au-dessus de sa tête sa hache à double tranchant, dont le manche était presque aussi haut qu’un homme. Puis il bandit ses bras d’une épaisseur impossible. À côté, l’épée de Ricart n’avait pas l’air plus grosse que des baguettes.

Roooar !

Molaire brisée rugit et abattit sa hache comme pour fendre Ricart en deux. Ricart ne l’esquiva pas. Il l’affronta de face.

Clang !

Un son métallique aigu résonna. L’énorme hache à double tranchant se brisa et tomba au sol.

Molaire brisée n’avait plus de tête.

Son corps décapité resta debout un instant.

Puis un jet de sang jaillit de son cou tranché et monta très haut dans les airs, tel un geyser.

Sa tête coupée gisait aux pieds de Ricart. Bientôt, le sang qui avait jailli retomba sur lui comme la pluie.

Celui qui se tenait là, l’épée flamboyante à la main et les jambes écartées, n’était pas un orc, mais un humain.

Quand le géant décapité s’inclina lentement avant de s’écrouler dans un boum, on comprit clairement qui était la proie et qui était le prédateur. Les orcs l’acceptèrent et se retirèrent.

Le silence retomba sur la forêt. Ricart demeura immobile un instant, puis se tourna vers les autres.

« Je pense que c’est une preuve suffisante, comte Cesca. »

« …… »

Le comte Cesca tremblait et ne parvenait pas à prononcer un mot. Que pouvait-il dire ? Pour une raison quelconque, entendre Ricart parler le langage humain lui semblait incongru.

Une question lui vint à l’esprit.

Cela prouvait-il que Ricart avait été choisi par Dieu, ou qu’il était un monstre plutôt qu’un être humain ?

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