Chapitre

Les villages sont peuplés d’imbéciles superstitieux. C’est dans leur nature. Prenez une bande de rustres consanguins qui labourent la même terre depuis des générations, laissez-les ensemble assez longtemps, et ils finissent par voir des coïncidences partout. Soudain, le chant du coq devient la cause du lever du soleil, plutôt qu’une simple réaction à l’aube. Les hommes et les femmes du palais ne valent guère mieux, bien sûr ; ils sont simplement bien mieux habillés.

Darnassus Ryland dans une lettre à Abigail Rowland

Le lendemain matin, Solomon s’éveilla au son d’un coup frappé à sa porte, alors qu’on déposait son petit-déjeuner sur son bureau. Il ne sut dire quelle servante l’avait réveillé, mais il adressa un remerciement d’une voix ensommeillée en s’extirpant du lit. Il s’aspergea le visage d’eau dans la vasque posée près du chevet pour se rafraîchir, puis s’assit à son bureau. Tout en sirotant son café et en mangeant, il commença à apporter les dernières retouches à sa correspondance. Il avait la lettre obligatoire pour Chorde et sa mère, ainsi qu’une missive pour Bernice, une pour Edmure, et quelques autres destinées à des partenaires commerciaux potentiels. Pour l’heure, il ne s’agissait que de simples lettres de présentation, mais il espérait qu’elles se transformeraient en quelque chose de plus concret avec le temps.

Il termina son petit-déjeuner. C’était exactement le même que celui qu’il prenait d’ordinaire chez lui : des œufs fortement épicés, des toasts et un café corsé. L’épice était un peu différente, mais néanmoins très bonne. Claire, sa nouvelle cuisinière, avait dû se renseigner sur ses préférences.

Une fois son repas achevé, il vérifia une nouvelle fois la liste des provisions qu’il avait établie avec ses serviteurs les plus compétents avant son départ. Il fallait beaucoup de matériel pour faire tourner un manoir, et beaucoup d’or. Par chance, il s’était ménagé une marge confortable lorsqu’il avait falsifié le testament de son père. Il sourit à ce souvenir et prit un instant pour observer la pièce, sa pièce. C’était agréable de posséder quelque chose qui lui appartînt en propre. Il lui faudrait y laisser sa marque.

Il se dirigea vers son armoire et l’ouvrit. Il serait encore contraint de porter sa tenue de deuil noire pendant quelque temps, mais il glissa tout de même un gilet violet sombre sous sa veste. Il lui fallut un peu plus de temps pour s’habiller seul, et pendant un instant, Edmure lui manqua, mais il chassa cette pensée. Il était pathétique de regretter l’aide d’autrui pour s’habiller.

Une fois vêtu et les cheveux peignés, il se dirigea vers la porte avant d’hésiter. Il jeta un regard en arrière vers l’étrange statue drapée dans un coin, s’en approcha et saisit la canne. Il appréciait son poids, et puisque c’était désormais sa demeure, tout ce qu’elle contenait lui appartenait également.

Il la fit tournoyer une fois en revenant vers la porte et décida de l’ouvrir avec la plus grande discrétion. Il y parvint sans bruit, puis la referma tout aussi silencieusement. Il avança à pas feutrés dans le couloir, prenant le temps de jeter un œil dans les chambres d’amis. Elles étaient tout aussi dépouillées que la sienne, mais chacune semblait arborer une couleur distincte. L’une avait des murs lavande, une autre bleu profond, et la dernière rouge sombre. Cela semblait étrange, compte tenu du goût manifeste de son oncle pour une décoration minimale, mais peut-être n’avait-il jamais modifié les ornements d’origine, faute d’avoir jamais reçu d’invités.

Il continua de se faufiler jusqu’à atteindre le bord de l’espace de vie, où il s’arrêta quelques instants. Dans sa jeunesse, il avait pris l’habitude de rôder dans tout le domaine des Morrow. Il ne savait pas exactement pourquoi il faisait cela, mais personne ne l’avait jamais découvert. Ils ne faisaient jamais assez attention pour se soucier de savoir où il se trouvait. Il avait vu beaucoup de choses en rôdant. Beaucoup de choses qu’il n’aurait pas dû voir. Beaucoup qu’il aurait souhaité ne jamais avoir vues. Ce qu’il avait appris, cependant, s’avérait souvent inestimable.

Il resta là un moment. Il pouvait entendre des mouvements, du nettoyage, et le crépitement d’une lampe à huile que l’on allumait.

« Qu’en penses-tu ? » demanda l’une des servantes. Il ne sut dire laquelle, il n’arrivait pas encore à toutes les identifier à la voix.

« Ça me plaît pour l’instant. Je n’ai pas à partager mes quartiers avec quatre autres personnes, et c’est propre. Le maître semble gentil, lui aussi. J’ai l’impression de ne l’avoir jamais vu auparavant au manoir. »

Cela ressemblait à Melissa, la grande servante aux cheveux roux.

« Tu ne trouves pas que c’est un peu… je ne sais pas, provincial ? »

« Bien sûr que ça l’est, mais ça ne veut pas dire que c’est mauvais. »

« Je ne sais pas. Quand j’ai entendu parler du manoir, j’espérais quelque chose d’un peu plus grandiose. Le statut de la maison reflète le nôtre, après tout. »

« Je suis plutôt certaine qu’il reflète celui du maître, en réalité. »

Il semblait que les sentiments étaient majoritairement positifs. Il ne niait pas non plus que le manoir était bien inférieur au domaine des Morrow. Cependant, le domaine des Morrow était probablement l’un des plus beaux du pays, donc c’était comme comparer un cheval à un rat. Il recula prudemment de quelques pas, puis marcha normalement pour entrer dans le salon.

« Bonjour Melissa, Nelda. »

Toutes deux se tournèrent pour lui faire une révérence.

« Je serai dans le bureau, probablement jusqu’à notre départ pour la ville. Veuillez demander à Barnabus et à son frère de se présenter à moi dès qu’ils seront disponibles. »

Elles acquiescèrent et il les laissa pour retourner dans le couloir. Au milieu de celui-ci, il aperçut Felicity en train d’essuyer l’un des murs. Felicity était une femme de taille moyenne aux longs cheveux blonds, à la peau pâle et à la beauté que son uniforme austère ne parvenait pas à dissimuler. Il ne s’y connaissait guère en ménage, mais il ne se souvenait pas avoir jamais vu l’un de ses serviteurs essuyer un mur. Bien qu’elle eût été la femme de chambre de sa mère avant qu’il ne l’emmène avec lui. Peut-être en savait-elle aussi peu que lui.

« Felicity », dit-il doucement. La jeune fille manqua de sursauter, se retournant vivement pour plaquer son dos contre le mur. Elle le fixa avec terreur pendant un instant avant de baisser les yeux.

« Oui, monsieur ? » demanda-t-elle d’une voix timorée.

Le cœur de Solomon se serra pour elle et il ressentit une pointe de rage contre Jude pour ce qu’il avait fait subir à la pauvre fille.

« Les chambres d’amis ne semblent pas avoir été touchées depuis un certain temps. Pourriez-vous demander à l’une des autres filles de vous accompagner pour faire l’inventaire de ce qu’elles contiennent ? » Il craignait que, s’il l’envoyait seule, elle ne pense qu’il projetait de s’en prendre à elle comme son frère l’avait fait.

Elle fit une révérence et s’éloigna rapidement.

Il secoua la tête, inquiet, et parcourut le reste du chemin jusqu’à la bibliothèque. Les dégâts étaient encore plus manifestes à la lumière du jour. Les déchirures, les brûlures et les entailles semblaient avoir atteint le plafond par endroits.

La bibliothèque elle-même était un océan de papier déchiqueté et de dos de livres. Avec la clarté accrue, il en reconnut un bon nombre. Les Premières Histoires de Drakthiss par Tolmey, Observations sur la culture orque par Vrimm, et même l’affreux pamphlet de propagande Drakthiss : Le Joyau du Monde. Ils étaient tous en pièces, mais c’étaient des textes si familiers qu’ils étaient facilement identifiables, même dans cet état. Ce qui surprit Solomon, c’est qu’ils lui semblaient… ternes. Tout ce qu’il avait entendu dire sur son grand-oncle, c’était qu’il aimait la solitude et l’étude de toutes choses. Les textes éparpillés autour de lui étaient des ouvrages basiques, simples, populaires et terre-à-terre. Peut-être avait-il surestimé le vieil homme.

Il pataugea un peu plus parmi les papiers et vit, sur le bureau en ruine, deux livres soigneusement empilés l’un sur l’autre. Il fronça les sourcils en les apercevant. Il ne se souvenait pas les avoir vus là la veille, mais il faisait sombre, et il était plus préoccupé par la présence éventuelle de quelqu’un qui se cachait de lui. Il se fraya un chemin jusqu’au bureau et souleva le livre. C’était un ouvrage en cuir brun, dont les pages étaient cousues avec du fil vert. Il l’ouvrit et commença à lire.

J’ai recherché d’anciens praticiens afin de trouver des indices sur une magie oubliée. L’Union exerce un contrôle si strict sur tout cela, mais il reste quelques vieux hommes et femmes éparpillés ici et là qui pratiquent des magies semblant avoir échappé à leur vigilance. La plupart sont mineures, mais considérant qu’il ne semble pas nécessaire d’utiliser du mana pour lancer ces rituels simples, ils méritent d’être étudiés. Quelques-uns se sont révélés être des impostures, et d’autres sont sous-optimaux par rapport à ce qu’ils devraient être capables de faire, mais j’ai consigné ceux dont j’ai pu déterminer l’efficacité. Beaucoup de ces praticiens auprès de qui j’ai obtenu ces informations m’ont fait jurer de ne jamais les consigner par écrit, mais leur Magie Volk est facile à perturber, j’ai donc passé outre.

Solomon tourna la page.

Un sort pour faire de beaux rêves

Ingrédients :

Racine de mandragore

Lait frais

1 goutte de sang

Placez un bol de lait frais sous le lit de la cible. Piquez votre doigt et tracez une ligne sur la « gorge » de la mandragore, puis placez-la dans le lait.

Ceci est efficace, mais un usage excessif peut créer un effet inverse, tout comme laisser la racine de mandragore assez longtemps pour que le lait tourne. Des possibilités de sort de cauchemar intentionnel existent avec un peu d’expérimentation.

Solomon frissonna, referma le livre et regarda autour de lui. Il était certain d’être observé, mais ne trouva personne. Il glissa le grimoire de Magie Volk dans sa veste.